Chapitre 169
« Je dois l’admettre, ce look commence à me plaire. »
« Ce n’est pas vraiment fait pour l’esthétique. C’est pour la protection et pour augmenter ton approvisionnement en magie. »
Dove prit une pose, écartant ses bras squelettiques alors que ses orbites vides regardaient significativement au loin.
« Peu importe à quel point tu essaies d’éliminer le drame, quand tu travailles avec des os et de la magie noire, les choses vont juste avoir l’air badass, peu importe quoi. »
Contrairement à l’armure de Tyron, qui était principalement formée de plaques d’os lisses et condensées, Dove avait insisté pour… quelques modifications à la sienne. Des pointes ici et là, une cape, pour une raison quelconque, des pauldrons bien plus larges qu’ils n’avaient besoin de l’être.
Tous ces changements n’ont fait que réduire l’utilité de l’armure, mais l’ancien tueur s’en fichait. Pour ajouter tous les composants absurdes, Tyron avait été contraint de creuser presque toute l’armure, amincissant l’os au point qu’il n’était guère plus résistant aux dommages que des os normaux. Il devait garder le poids bas, cependant. Une armure lourde ne ferait qu’épuiser sa magie limitée plus rapidement, puisqu’il en avait besoin pour bouger.
En vérité, la seule partie du corps de Dove qui avait réellement besoin d’être protégée était son crâne. À l’intérieur se trouvaient les gravures qui liaient son âme à ce royaume, et ce n’est que si elles étaient détruites qu’il serait libéré de son corps d’onyx.
« Est-ce que tu fais flotter cette cape toi-même ? »
« Ça ajoute à l’effet. »
La cape en question était faite d’une couverture de rechange, donc elle manquait peut-être de la dignité qu’une cape cérémonielle normale pourrait avoir. Tyron soupira. En fin de compte, il ne se souciait pas de l’apparence ridicule du squelette, tant qu’il était satisfait du travail.
« Donc tu es satisfait ? Plus de plaintes ? Plus de modifications ? »
« Je suis extrêmement satisfait. Tu t’es surpassé. »
Une autre pose dynamique.
« Je me sens si puissant ! Haiyah ! »
Avec une forte exclamation, Dove avança une paume osseuse et libéra un éclair de magie noire qui traversa l’air et frappa un arbre avec un bruit sec.
« Ça te dérange ? » Tyron fronça les sourcils. « Il n’est pas nécessaire de polluer la montagne avec de la magie de la mort errante. »
Dove se tourna vers lui, la colère flamboyant dans ses yeux morts.
« Tu rigoles ? Tu as des centaines de sbires qui courent partout, et tu as lancé des rituels, façonné des os et fait toutes sortes de trucs louches ! J’ai pissé des gouttes de magie de la mort pendant que tu tirais comme un putain de tuyau ! »
« Mais je nettoie après moi, » insista Tyron, « et enlever les traces d’énergie de mort des choses vivantes, comme les arbres, est beaucoup plus difficile que de les frotter de la magie ambiante. Tu le sais ! »
Le Nécromancien avait fait de grands efforts pour essayer de garder les signes de son habitation temporaire sur la montagne au minimum. Le jour même de son arrivée, il avait placé des matrices pour filtrer passivement l’énergie arcanique qui émanait de ses morts-vivants, rituels et sorts. Bien sûr, quand il faisait quelque chose comme créer l’Ossuaire, cela n’avait pas été suffisant, et il avait dû intervenir lui-même.
Dove lui fit un geste impoli.
« Très bien, » grogna-t-il. « J’ai effectivement beaucoup plus d’énergie qu’avant, je sens le flux. »
« Tu peux ? »
C’était intéressant. Tyron lui-même contenait des centaines de fois plus que Dove ne pouvait en contenir, mais il était toujours difficile de percevoir combien il en avait, ou à quelle vitesse cela arrivait. Les sens humains n’étaient pas conçus pour fonctionner avec la magie, même pas quand elle était à l’intérieur du corps.
« Bien sûr que je peux. Je ne peux pas vraiment sentir grand-chose d’autre. Pratiquement tous mes sens ont été perdus, mais pour une raison quelconque, les morts-vivants semblent être plus sensibles à la magie. Je jure que je peux parfois la voir. »
Une autre piste intrigante. Il y en avait tant qui s’accumulaient dans la tête de Tyron qu’il était sûr qu’il allait devenir fou s’il ne les notait pas à temps. Avec un grand effort, il repoussa cette pensée curieuse pour pouvoir revenir à son projet actuel. Avec l’armure de Dove de côté, espérons qu’il arrêterait d’interrompre son travail.
« Alors. As-tu eu de la chance avec ce rituel ? » demanda Dove avant que Tyron n’ait fait un deuxième pas en arrière.
Le Nécromancien gronda des dents et se tourna à nouveau vers son ami et mentor.
« Évidemment pas. Quand aurais-je eu le temps de faire ça ? Tu réalises que si je parvenais réellement à concocter un nouveau rituel de statut qui interférait directement avec une âme, je serais presque certainement récompensé par un mystère, n’est-ce pas ? Ça ne va pas se faire du jour au lendemain ! »
« Hé, je ne faisais que demander, » Dove haussait les épaules. « Bien sûr que ça va être putain de difficile, mais tu es le seul génie sur qui je peux compter. J’ai besoin de ce rituel, gamin. Ne pas avoir le contact de l’Invisible, ma Classe et mes Compétences. Ça me ronge, et plus j’ai de magie, plus je me sens mal. »
Pendant un moment, il y avait une vraie douleur dans sa voix, et Tyron ne pouvait s’empêcher de sympathiser.
« Je sais, et je n’ai pas oublié. Déverrouiller ce secret sera immensément utile pour moi aussi, mais à ce stade, tout est théorique. J’aurai besoin de semaines, peut-être de mois de travail pour percer ce mystère. En attendant, j’ai un million de choses sur lesquelles je dois travailler. »
« Comme ta balle de crâne. »
« Ce n’est pas une balle de crâne. C’est une construction nécromantique. »
Dove s’approcha et posa une main compatissante sur l’épaule de Tyron.
« Gamin, ce sont deux crânes fusionnés par le cul et collés à une balle. Ça a l’air putain de creepy, et assez ridicule. »
« Je ne peux pas y faire grand-chose si les sphères sont la forme la plus courante pour le travail d’enchantement. Elles ont une bonne surface uniforme. »
« Il y a aussi une raison pour laquelle après que les designs soient fixés, ils changent de forme dès que possible. Ça a l’air débile. »
« Eh bien, au moins ça fonctionne. C’est tout ce qui m’importe. »
« Bien sûr, c’est efficace, mais à moins que tu ne veuilles que tes ennemis remettent en question ton goût, tu vas devoir trouver un meilleur design. »
« Tais-toi, Dove. »
La construction avait bien fonctionné, très bien. En fait, elle avait si bien fonctionné que maintenant Tyron se heurtait à un tout nouveau problème. Les conduits entre ses sbires n’étaient pas suffisants pour contenir la quantité de pouvoir qu’il leur transmettait. Un bon problème à avoir, tout bien considéré, mais cela signifiait qu’il devait retourner à la planche à dessin et restructurer le réseau de conduits entre ses morts-vivants depuis le début.
C’était frustrant, mais il n’avait jamais prévu qu’il pousserait quoi que ce soit comme ce volume d’énergie arcanique vers ses morts-vivants, donc renforcer les connexions magiques entre eux aurait été une perte de temps et de ressources.
« Donc tu vas essayer d’épaissir les conduits ? Les rendre épais et puissants ? » observa Dove, en scrutant la construction.
« Pas sûr que je le formulerais de cette façon, mais oui. Avec plus de magie, les squelettes sont plus forts, plus rapides, donc si je peux fournir plus d’énergie, j’ai besoin qu’ils puissent en gérer davantage. Cela va prendre du temps, donc cela devra attendre notre retour. »
Avant de pouvoir travailler sur les squelettes, il devait finaliser un nouveau design. Cela signifiait dessiner, tester et expérimenter pour trouver les ratios exacts qu’il voulait.
« Ah. Temps de passer à un autre projet alors ? Je peux en suggérer un, si tu as besoin d’idées, » Dove a dit avec un sourire suggestif.
« Oui, je vais devoir avancer. Heureusement, j’ai une longue liste de choses qui demandent mon attention. Prochain sur ma liste : l’Ossuaire. »
Le squelette s’est affaissé.
« Connard, » murmura-t-il.
Tyron a roulé des yeux, ne prenant pas le piège. L’Ossuaire était la clé de sa nouvelle Classe et il avait l’intention de découvrir tous ses secrets, mais il devait être prudent. Utiliser le nouvel espace sans le comprendre pourrait le rendre vulnérable à la calamité.
La première chose à faire était de rappeler la porte. Heureusement, cela ne nécessiterait pas autant d’efforts que la création de l’Ossuaire. Après tout, l’espace avait déjà été créé, tout ce qu’il avait à faire était de le manifester.
Un peu de nourriture, un peu d’eau, et une rapide éclaboussure d’eau froide sur son visage était tout ce dont Tyron avait besoin pour se sentir rajeuni. Plus il grandissait, plus sa Constitution s’améliorait, plus son endurance physique devenait absurde. Il n’était peut-être pas fort, il n’était peut-être pas agile, mais il pouvait monter et descendre cette montagne pendant des jours sans souffrir de fatigue. Le fardeau mental de travailler, de calculer, de lancer de la magie et de diriger ses sbires était bien plus épuisant pour lui que ses efforts physiques à ce stade, mais heureusement, il avait toujours ressenti une force dans son propre esprit.
Avant de pouvoir lancer le rituel, il sentit ses sbires s’engager dans un combat et prit un moment pour les diriger d’où il se tenait. Des lancers répétés de Vision de Sbire lui permettaient de suivre le combat sous différents angles et de coordonner ses morts-vivants de manière appropriée. Heureusement, son armée de squelettes dépassait encore largement les meutes de kin qui affluaient de la déchirure et pouvaient tirer parti de leur nombre pour des victoires relativement faciles.
Relâchant un soupir, il revint à lui-même et sourit. Tuer des kin de la déchirure aussi facilement lui semblait encore ridicule. Il n’approchait à peine d’une fraction du pouvoir que ses parents avaient détenu, qu’est-ce que cela avait dû être pour eux, se battre contre des monstres tout ce temps ? Souvent, ils avaient été envoyés dans des situations dangereuses, dans des brèches, dans des déchirures à travers lesquelles de nouveaux monstres plus puissants avaient été vus. Cependant, beaucoup de temps, ils étaient envoyés pour tuer des kin ordinaires lorsque les slayers locaux avaient été submergés. Déjà, Tyron pouvait tuer des centaines de kin de bas niveau avec seulement un petit effort. Pour Magnin et Beory ? Ils pouvaient tenir une déchirure comme celle de Cragwhistle, littéralement dans leur sommeil.
Il chassa cette pensée. Troubler son esprit avec des pensées émotionnelles avant de lancer un rituel était une erreur stupide qu’il refusait de commettre. Passer du temps à s’attarder sur Magnin et Beory était comme demander à la rage en lui de bouillir et de le consumer. Pour travailler avec la magie, il devait être en contrôle.
Une fois qu’il était certain de s’être recentré, Tyron se dirigea vers le cercle rituel, leva les mains et commença à lancer. Alors que les mots de pouvoir tonnaient dans l’air, il se concentra. La magie dimensionnelle était extrêmement difficile, et il était loin d’être un expert, mais tout ce qu’il avait à faire était de suivre les directives que les Invisibles lui avaient données. La porte de l’Ossuaire avait déjà été faite, elle existait à moitié dans son propre royaume, et à moitié dans l’endroit où cette pièce avait été créée.
Atteindre cela était relativement facile.
Après dix minutes, il avait terminé. La porte reposait à nouveau sur le cercle, émettant une lumière violette surnaturelle de l’intérieur de son arc de os. Tyron baissa les mains et roula son cou avant de prendre une profonde inspiration, puis une autre. Quand il était prêt, il avança, ouvrit la porte et entra.
Ou du moins, il essaya de le faire.
« Écarte-toi, je veux jeter un œil, » dit Dove, se poussant devant lui.
« Dove… qu’est-ce que tu fous ? »
Mais il était trop tard. L’ancien slayer avait traversé l’entrée et était entré dans l’Ossuaire, disparaissant dans l’obscurité à l’intérieur. Tyron le suivit de près.
« Lumière, » grogna-t-il, plaçant plusieurs globes autour de la pièce et l’inondant de radiance magique.
La première fois qu’il était entré, il n’avait pas eu le pouvoir de l’illuminer, mais maintenant il pouvait enfin bien l’examiner.
Si quelque chose, cela ressemblait à une crypte ou un mausolée. Sauf que, à l’intérieur de l’Ossuaire, il n’y avait pas de poussière, ni de toiles d’araignées, ni de débris que l’on pourrait s’attendre à voir dans un tel endroit. C’était impeccable, la pierre non meublée était bien taillée et sans défaut. Certaines étaient vides et stériles, les seules caractéristiques définissantes de l’espace étaient les niches le long des murs et l’autel au milieu.
L’autel d’où un flux constant et régulier d’énergie de mort presque absurde et pure continuait de s’écouler.
« Saintes mamelles. Cet endroit sent la magie de la mort à plein nez ! » s’exclama Dove, scrutant autour de lui avec sa vision fantomatique. « C’est fou. Je peux sentir cela s’écouler en moi. Je me sens… plus fort. »
« C’est pourquoi je ne voulais pas que tu sois ici, » dit Tyron d’un ton neutre, et le squelette se retourna vers lui.
« Donc je ne deviendrais pas plus fort ? » s’exclama-t-il, rempli d’indignation.
« Parce que je ne sais pas ce que cela te fera, » rétorqua le Nécromancien. « Suis-je le seul à me souvenir d’un certain Invocateur qui insistait sur la prudence et les tests appropriés avant de jouer avec de la magie jusqu’alors inconnue ou inexplorée ? »
« Qu’est-ce que tu racontes ? Je suis ce gars-là ! »
« Pas du tout ! » Tyron lança un regard noir. « Ce Dove-là ne se serait pas aventuré dans cette pièce sans avoir la moindre idée de ce qui lui arriverait. Tu ne sais même pas où cela se trouve ! »
« Et toi ? » défia Dove, s’avançant pour pointer Tyron dans la poitrine avec un doigt osseux.
Tyron repoussa sa main.
« Non, je ne le sais pas. C’est pourquoi je fais preuve de prudence. Alors, vas-tu partir de ton propre chef ou vais-je te jeter dehors ? »
« Tu veux que je parte ? Cet endroit est incroyable, quelque chose se passe ici, Tyron. Il n’y a aucune chance que je parte ! »
Le Nécromancien plissa les yeux.
« Tu avais le choix. »
Dans son état affaibli, Dove n’avait aucune chance de lui résister dans un combat de volontés, et Tyron le Suppressa rapidement avant de le soulever et de le jeter hors de la porte.
Il relâcha son emprise juste au moment où Dove commençait à revenir à lui, se débattant pour le regarder alors que Tyron fermait la porte sur lui.
« Oh, espèce de fils de— »
Thud !
Incroyable. Penser que l’homme avait perdu autant de son sens de la préservation de soi. S’immerger dans toute cette magie de la mort pourrait renforcer son âme, cela inonderait certainement les noyaux que Tyron avait placés sur lui, mais cela pourrait aussi être destructeur. Était-il possible pour un esprit d’absorber plus d’énergie qu’il n’en contenait ? Pourrait-il avoir une influence corrompue ? Plus important encore, d’où cela venait-il ?
La magie illimitée et gratuite n’était pas une chose, et pourtant ici, il avait un approvisionnement apparemment inépuisable qui affluait dans cet espace interdimensionnel. Cela venait de quelque part. Seules des recherches et des tests approfondis l’aideraient à apprendre ce que c’était. Secouant la tête, il oublia Dove. Cet idiot devrait rester dehors un moment.
Encore une fois, Tyron inspecta chaque centimètre de l’espace, mais cette fois, il était dans un meilleur état d’esprit. Ne laissant aucune pierre non retournée, il parcourut lentement et soigneusement chaque recoin, chaque segment de sol, puis examina attentivement chaque ligne et courbe de l’autel lui-même. Malheureusement, cela ne révéla rien de nouveau. En l’état, l’Ossuaire était un endroit assez simple. La seule façon d’obtenir de nouvelles informations serait de le mettre à profit.
Il ouvrit la porte et sortit pour trouver Dove debout, les bras croisés sur ses côtes, tapant du pied avec impatience.
« —ker ! » cria-t-il triomphalement, puis soupira de soulagement. « Je déteste laisser une malédiction à moitié prononcée. »
L’ignorant, Tyron alla ramasser quelques os, tout en ordonnant à un squelette de l’accompagner pendant que Dove marchait à ses côtés, le harcelant de questions.
« Hé, tu vas t’excuser pour cette connerie ? Tu ne peux pas juste me mettre KO ! Tu vas me laisser rentrer là-dedans ? »
Au moment où il revint à la porte, Tyron avait perdu patience.
« Tais-toi, Dove ! Non, je ne vais pas m’excuser. Non, je ne te laisserai pas rentrer. Et NON ! Je ne te ferai jamais un pénis ! Va-t’en et laisse-moi travailler pour que je puisse essayer de comprendre cet espace ! »
Cela dit, il tira la porte, poussa le squelette choisi à travers l’entrée, puis claqua la porte. Une fois seul de l’autre côté, il s’affaissa et soupira. Il avait probablement été trop dur avec Dove, mais le manque croissant de soin de l’ancien Invocateur pour sa propre existence était une tendance inquiétante que Tyron ne permettrait pas de mettre en danger son travail. La vengeance était un projet de bien plus grande importance que les sentiments d’un tueur de morts-vivants, même si c’était son ami et mentor.
Il ordonna au squelette d’attendre près de la porte, aussi loin de l’autel que possible, avant de prendre la collection d’os qu’il avait rassemblée et de commencer à les placer à l’intérieur du renfoncement.
Que se passerait-il quand ils seraient tous en place ? Il était excité de le découvrir.