Chapitre 132
« C’est plus comme ce à quoi je m’attendais. Un vrai trou à merde. Quelque chose de moite et dégoulinant. Tu es remonté dans mon estime, Tyron. Je savais que ce sale petit creep qui vit dans une grotte était toujours en toi. »
« Dove… »
« Non, sérieusement. Je suis vraiment fier de toi. Tu n’as pas laissé la richesse ou le luxe te monter à la tête. Tu savais qui tu étais, au fond, et tu as créé un sous-sol puant rempli d’os et d’entrailles comme le troglodyte que tu es. J’applaudirais, mais pour des raisons évidentes, je ne le ferai pas. »
Tyron soupira et posa le crâne sur sa table avant de placer le grimoire à côté de Dove et de s’affaler dans sa chaise.
« Combien de squelettes as-tu ici ? Tu as été occupé ! J’espère que tu ne les tues pas tous toi-même. Je dois dire que c’est agréable de ne pas être suspendu à la bite d’un abruti… J’ai vu des trucs récemment, Tyron. Des trucs sombres, très sombres. »
« Dove, » dit Tyron, plus insistante.
« Quoi ? » répondit le crâne, à contrecœur, son ton familier, vivant et sarcastique avait disparu.
« Nous devons parler. Maintenant que tu es ici, nous devons régler… »
« Régler quoi ? Hein ? Régler quoi ? Qu’est-ce qu’on va faire de moi ? Vas-y, dis-moi ce que tu penses. Que va-t-on faire ici ? »
Le passage de Dove normal à cette colère était si immédiat que le Nécromancien ne savait pas comment répondre pendant un moment, mais il continua. Bien sûr, son ami était en colère, qui ne le serait pas dans ses circonstances ?
« Yor est parti, c’est juste toi et moi ici en ce moment. Je peux briser ton crâne et tu pourras être libre à nouveau. Passer à ton… au-delà. Enfin. »
« CE N’EST PAS SI SIMPLE, IDIOT ! »
La voix de l’esprit résonna dans tout le sous-sol et Tyron grimaça, espérant que ses enchantements d’amortissement sonore étaient à la hauteur. Heureusement, son mentor se retint avant de parler à nouveau.
« Si tu essayais de libérer mon âme, que penses-tu qu’il se passerait ? Yor viendrait juste me chercher et me ramener. Elle me l’a à peu près dit en venant ici. »
Alors qu’il parlait, un peu de l’amertume et du désespoir que l’ancien invocateur avait gardés profondément enfouis commença à s’échapper. Son existence était misérable, et s’il avait été vivant, il n’avait aucun doute que la folie l’aurait déjà réclamé.
« Cela ne veut pas dire qu’elle réussirait, » insista Tyron. « Si nous pouvons trouver un moyen, nous pouvons te faire avancer avant qu’ils ne te rattrapent. Ou je peux cacher le fait que tu es parti assez longtemps pour qu’ils perdent leur chance. »
« Gamin… juste… ne le fais pas. Putain. Ne le fais pas. Tu n’as aucune chance de gagner quand tu t’attaques aux vampires et tu le sais très bien. Ils font ça depuis des milliers d’années. Tu es intelligent, les seins de Selene, tu as le putain de don, mais nous savons tous les deux qu’ils peuvent te faire tourner en rond quand il s’agit de contrôler les morts. »
C’était vrai, bien sûr que c’était vrai. C’était la raison même pour laquelle il avait été si désespéré d’obtenir leurs secrets tout ce temps. À sa connaissance, ils étaient les maîtres les plus compétents et puissants des arts nécromantiques, non seulement dans ce royaume, mais dans tous les autres.
Tyron s’affala, vaincu. Il jeta un coup d’œil au livre posé à plat sur sa table.
« Je parie que ce livre contient précisément les sorts opposés à ceux dont j’aurais besoin pour te libérer. »
« C’est un pari de fou. C’est pratiquement une garantie. En fait, j’irais même plus loin et dirais qu’ils ont fait tout ce qu’ils pouvaient pour s’assurer que ce qu’ils t’ont donné soit d’une utilité minimale. Il faut continuer à te tenir en haleine, à te titiller, mais jamais te laisser finir. »
« Tu n’avais pas besoin de le dire en ces termes… »
« Désolé, j’ai vécu dans un bordel pendant l’année dernière. »
Soudain sûr qu’il avait raison, Tyron se pencha et ouvrit la couverture du volume, retournant la lourde couverture noire et regardant la première page.
« Sur la liaison et la domination des esprits et des morts, » lut-il à voix haute, puis soupira. « Yep. »
Il feuilleta quelques pages de plus.
« Et bien sûr, tous les sigils sont écrits dans une sorte de connerie vampirique ancienne. »
« Elle a dit que le livre venait de la collection de sa Maîtresse, il a probablement mille putains d’années et ne vient certainement pas de ce plan. »
« Je ne pense pas que ce soit juste une question d’utiliser des symboles différents pour représenter chaque sigil, » murmura Tyron, feuilletant quelques pages de plus, fronçant les sourcils. « Je pense qu’ils utilisent une forme de structure de sort complètement différente. »
« Et tu n’as qu’un mois pour essayer de déchiffrer tout ça, » aboya Dove en riant. « Enfoirés. »
Tyron grimaça. Il pouvait le faire dans ce genre de délai, bien que cela consommerait chacune de ses heures d’éveil. Et même alors, il ne pourrait pas tout déchiffrer. S’il y avait des sigils dans le livre qu’il ne connaissait pas dans son propre système, alors comment était-il censé les interpréter ? Et même s’il le faisait, rien de ce qu’il apprendrait n’aiderait Dove, ce qui était sa principale préoccupation à ce moment-là.
Il se pencha en avant et enfouit son visage dans ses mains, essayant de réfléchir.
« Il doit y avoir quelque chose que nous pouvons faire pour t’aider à mourir. Je refuse de te laisser continuer à souffrir comme ça. »
« Écoute… gamin. Je déteste être comme ça, ne te méprends pas, mais j’ai atteint le point où j’ai un peu abandonné l’idée de pouvoir m’échapper. C’est le problème que tu rencontres quand tu t’impliques avec des Nécromanciens. Surtout quand tu es de leur mauvais côté. Tu ne peux pas foutrement mourir ! Je parie que ce connard de Rufus traîne encore quelque part, ai-je raison ? »
Sans lever la tête, Tyron hocha légèrement la tête.
« Ah ! Je le savais. Et la fille aussi ? »
Il hésita cette fois, mais hocha à nouveau la tête.
« Enfoirés. Ils le méritent. Pendant un certain temps, en tout cas. Écoute, je suis en colère. Je suis en colère contre toi de m’avoir ramené la première fois, je suis en colère contre moi d’avoir été un tel idiot avec Yor, et je suis absolument en colère contre elle de m’avoir ramené encore une fois. Nous avons eu un adieu larmoyant et tout ça, c’était parfait ! Puis elle a décidé qu’elle ne pouvait pas laisser mes commentaires passer et devait jouer avec moi, et pas dans le bon sens ! Mais… bien que je sois en colère, je suis un peu résigné à ça. Je suis coincé comme ça maintenant, et je le serai pendant longtemps. À ce stade, j’espère juste qu’elle se souviendra de me laisser partir un jour. »
Une façon misérable pour une âme qui avait fait plus pour lui que presque aucune autre de finir.
« Donc je ne vais pas essayer de te tuer, » céda Tyron. « Tu as presque certainement raison, il n’y a probablement aucun intérêt à cela. Je suis désolé, Dove.
« Tyron, j’ai entendu tes excuses bien trop de fois. Elles n’ont plus d’importance. Elles n’aident pas. Je vais juste ignorer à quel point tout cela est désespérément nul du mieux que je peux jusqu’à ce que je sois enfin libéré. »
C’était difficile à entendre, mais il hocha la tête, l’acceptant.
« Je souhaite juste… pouvoir encore faire ma magie, » murmura l’esprit piégé dans le crâne, avec nostalgie. « Je l’aimais vraiment, tu sais ? Pas physiquement, mais j’aimais étudier et élargir mes connaissances. Les Slayers avec qui je travaillais le nieraient fermement, mais j’étais sérieux à ce sujet, au moins. »
Encore une chose que Dove endurait parce que Tyron l’avait prise. Encore un coup à son cœur. Le menton du Nécromancien tomba sur sa poitrine.
Puis il le releva à nouveau.
« Arihnan le Noir n’était-il pas mort ? »
« Euh, oui ? Il est mort depuis mille putains d’années ! Il a emporté tout ce qui se trouvait au-delà des montagnes frontières avec lui, si je me souviens bien de mon histoire. »
« Attends, quoi ? Je pensais que Granin était tombé beaucoup plus tard ? »
« Eh bien, oui, mais avoir la moitié de ton putain d’empire ravagé par des morts-vivants n’est pas exactement génial pour ta longévité. Ils ont tenu un moment, mais ont finalement succombé aux leurs. Les chemins à travers les montagnes ont été perdus peu après, et personne n’est revenu de ce côté depuis. »
Tyron secoua la tête.
« Ce n’est pas de ça que je parlais. Tu as manifestement lu plus que moi, mais autant que je sache, les descriptions du Nécromancien le décrivent comme squelettique, comme, de véritables os. »
« Eh bien, bien sûr. C’était un lich, un utilisateur de magie morte-vivante. Tu sais ce que c’est, gamin. Certains morts-vivants peuvent encore utiliser de la magie, comme les vampires. »
« Mais Arhinan a commencé comme une personne ? »
« Oui ? Et alors ? »
« Tout comme toi. »
« Encore une fois, et alors ? »
« Donc tu peux l’utiliser aussi ! »
« Non, je ne peux pas. Oh non. Merde. Non. Tyron, je connais ce regard dans tes yeux. Arrête, tout de suite. »
Tyron sentit son cœur s’accélérer dans sa poitrine alors que ses yeux commençaient à se déplacer rapidement de gauche à droite, des idées cascadeant dans sa tête.
« Tu ne peux pas utiliser de magie parce que tu n’as pas de source. Bien sûr que non, la source est une chose physique, une partie de notre corps, que tu n’as pas, mais que se passerait-il si nous en fabriquions une ? »
« Gamin, je ne suis pas ton cobaye. »
Mais Tyron n’écoutait pas. Il se leva de sa chaise et commença à faire les cent pas.
« Tout lich doit avoir un moyen alternatif de collecter et de stocker la magie. Je sais que des liches sauvages existent, mais sans en étudier une, je ne peux pas comprendre comment elles font. Arihnan, cependant… il a dû créer le sien lorsqu’il est passé à la non-vie. Il a dû. J’ai expérimenté avec des réservoirs à cette fin, canalisant de l’énergie dans un vaisseau mort-vivant. Maintenant, ton cas est un peu unique, mais cela devrait être possible. Je peux créer une matrice qui stocke la magie assez facilement, c’est juste basique, mais trouver un moyen de la connecter à ton esprit… C’est plus difficile. »
« Ce putain de gamin… »
Dove savait ce qui allait se passer ensuite. La folie prenait le dessus, il pouvait déjà le voir.
« Putain de moi. »
« Si je peux lier ton esprit à un crâne, alors je peux sûrement lier un réservoir de pouvoir à ton esprit. Je juste… je juste… »
Le gamin continuait à murmurer pour lui-même en faisant les cent pas, ses bras traçant des lignes vagues dans l’air, ses mains passant à travers des sigils apparemment aléatoires alors qu’il réfléchissait à quelle séquence pourrait lui apporter le résultat qu’il désirait. C’était exactement le regard qu’il avait sur son visage lorsque Dove s’était réveillé pour la première fois enfermé dans son propre crâne. La même expression qu’il avait eue lorsqu’il avait créé son premier revenant.
Ça ne peut pas devenir plus putain de mauvais, pensa Dove, résigné à son sort, mais, choquant, le gamin se tourna vers lui, un soupçon de lucidité revenant dans son regard.
« Veux-tu que j’essaie ça ? » demanda Tyron.
Dove était si choqué qu’il lui fallut un moment pour répondre.
« Qu-quoi ? » balbutia-t-il.
Tyron se précipita vers la table et fixa directement les orbes brillants dans les orbites creuses du crâne sculpté.
« Je n’essaierai pas ça sans ta permission. Je peux réussir, je peux ne pas réussir, mais si je le fais, tu auras à nouveau accès à la magie. »
« Je ne pensais vraiment pas que tu allais me le demander. »
« J’aime à penser que j’ai mûri. »
« Content de le voir. »
Il y eut une longue pause.
« Dove ? »
« Je réfléchis putain, bon sang ! Donne-moi une seconde. »
« Écoute. Je ne suis pas sûr que tu pourras encore utiliser ta magie d’invocation, et je n’ai aucune idée si ou comment l’Invisible interagira avec toi dans cet état. Tout cela est inconnu, donc oui, tu serais le cas expérimental et c’est de la merde pour toi. Mais, je suis confiant, Dove. Si nous travaillons ensemble, nous pouvons le comprendre. »
L’esprit piégé réfléchit un peu plus longtemps.
« Je ne serai d’accord que si tu promets d’essayer de me réparer un corps aussi. Je veux des mains et des jambes, bon sang. »
« C’est… délicat. Mais d’accord. Je ferai de mon mieux. »
« Et une bite. »
« Non. »