Chapitre 122
« Quelques petites choses », annonça Tyron alors que le personnel se rassemblait à l’intérieur de la boutique avant l’ouverture. « D’abord, je vais faire un voyage hors de la ville, à partir de la semaine prochaine. Je serai absent pendant environ six jours. Cela signifie que vous et moi allons être extrêmement occupés à nous assurer que notre réserve est remplie de stock, Flynn. »
« Pas de problème, Maître Almsfield. Je n’ai pas peur du travail acharné. »
« Assure-toi juste de me faire savoir si tu commences à être trop fatigué pour travailler avec précision », lui rappela Tyron d’un ton sévère. « J’applaudis ton enthousiasme, mais je n’accepte pas le travail bâclé. »
L’apprenti hésita un moment avant de hocher la tête.
« Deuxièmement, Cerry, cela te concernera principalement. Jusqu’à présent, tu as été responsable de l’ouverture et de la fermeture du magasin chaque jour, et tu as été irréprochable dans l’exécution de cette tâche, même quand je ne suis pas là. Je tiens à te féliciter pour ton dévouement et ton professionnalisme, des traits merveilleux à avoir chez quelqu’un d’aussi jeune. Même après ton réveil, je veux que tu saches que tu seras toujours la bienvenue pour travailler ici dans cette boutique. »
« Je voudrais une augmentation, cependant », sourit la jeune femme, pleine de fierté pour les éloges qu’elle avait reçus.
« Après réflexion, cependant, j’ai décidé que j’avais été irresponsable en confiant ce travail à quelqu’un d’aussi jeune. Il y a beaucoup d’argent et de valeurs gardés dans ce magasin, et je détesterais que tu sois attaquée par quelqu’un voulant entrer. »
Cerry s’apprêtait à protester mais Tyron leva fermement la main.
« Je sais ce que tu veux dire, et comme je l’ai dit tout à l’heure, tu as fait un excellent travail et je n’aurais pas pu te demander plus, mais je refuse de laisser ce travail te mettre en danger. J’ai engagé une autre personne qui sera responsable de l’ouverture et de la fermeture du magasin chaque jour. »
Il éleva la voix.
« Entrez. »
La porte d’entrée s’ouvrit avec un tintement de la cloche attachée au cadre et une femme vêtue d’une armure en cuir durci entra, un large sourire sur le visage.
« Bonjour à tous », dit-elle d’un ton amical. « Ravi de vous rencontrer. »
« Voici Wansa, une slayer de rang argent qui a décidé de s’installer dans la ville pour le moment. Je l’ai engagée sur la recommandation de personnes en qui j’ai confiance, et j’espère que vous pourrez tous travailler ensemble. »
Chacun d’eux dit qu’il le pouvait, certains avec plus d’enthousiasme que d’autres. Wansa continua de sourire largement, Cerry avait l’air un peu maussade et Flynn avait encore l’air un peu étourdi par le reproche de Tyron.
Il soupira.
« Wansa, trouve un endroit pour te mettre à l’aise, mais s’il te plaît, ne dérange pas Cerry pendant qu’elle travaille sur le terrain et gère les transactions. Flynn, montons à l’étage et mettons-nous au travail. J’ai commandé un quadruple de notre envoi normal de marchandises cette semaine, et j’ai l’intention que les cœurs soient sculptés et mis en place avant que sept jours ne soient écoulés. »
L’apprenti Flynn déglutit et hocha lourdement la tête.
« Bien sûr, Maître Almsfield. »
« Toujours en vie là, Flynn ? »
L’apprenti leva la tête de son poste de travail, les yeux cernés de rouge le fixant avec à peine un éclat de vie en eux. Il pouvait presque imaginer le jeune Arcaniste comme un zombie.
« Je vais bien, Maître Almsfield, juste bien », haleta-t-il.
« As-tu réussi à mettre ces cœurs en place la nuit dernière ? »
« J… je l’ai fait. »
« Excellent travail. C’est le dernier d’entre eux alors. »
Tyron souleva la lourde caisse dans ses mains, remplie d’une autre centaine de cœurs nouvellement complétés, et la posa soigneusement sur le banc encombré. Flynn avait l’air de vouloir pleurer.
« Rentres chez toi et dors un peu, Apprenti Rivner », lui dit fermement Tyron. « Tu peux prendre ton temps avec ceux-ci. Tant qu’ils sont terminés avant mon retour, je serai plus que satisfait. »
« E-es-tu sûr ? »
Pris entre l’épuisement et son désir de suivre le rythme, Flynn oscillait entre une expression déterminée et un regard qui semblait indiquer qu’il s’endormait assis.
« Tu as travaillé extrêmement dur cette semaine, beaucoup plus que d’habitude, et ta production a été de qualité. Je n’ai aucune plainte. Vas. Chez. Toi. »
« D’accord alors, Maître Almsfield. J-je vais juste… rentrer chez moi. »
Bien qu’il vacillât un peu en se levant de sa chaise, Flynn réussit à descendre les escaliers sans problème, bien que Tyron fût toujours inquiet.
« Cerry, je vais surveiller le magasin un moment, peux-tu t’assurer que l’apprenti Rivner rentre chez lui en toute sécurité ? Je l’ai trop poussé cette semaine et il n’est pas très stable. »
La jeune fille baissa la tête et s’occupa à déplacer quelques objets d’avant en arrière avant de prendre une profonde inspiration et de se retourner.
« Je serais heureuse de le faire », s’exclama-t-elle. « Allez, Flynn, partons. »
Malgré ses protestations murmurées, Cerry prit l’un de ses bras et le traîna pratiquement hors du magasin. Pour sa part, Tyron s’étira le dos et plia les doigts, écoutant le bruit satisfaisant qu’ils faisaient en se déplaçant.
« Ces deux-là ont un faible l’un pour l’autre, tu le sais, n’est-ce pas ? » dit Wansa depuis son poste près de la porte.
Tyron fronça les sourcils.
« Ils en ont ? »
Il n’avait remarqué aucun signe, les deux semblaient parfaitement naturels l’un avec l’autre. Ou peut-être que c’était le signe ? Une relation de travail décontractée et confortable était tout ce qu’il pensait avoir développé entre les deux. Était-ce inhabituel entre deux personnes de cet âge ?
« Je ne suis pas sûr de comprendre pourquoi tu gardes ces deux-là ici en premier lieu », dit Wansa. « Ma maîtresse pourrait les remplacer en un jour avec beaucoup—erk ! »
Au moment où elle dit maîtresse, les doigts du Nécromancien avaient traversé une séquence de sigils et il avait écrasé son esprit dans le sien. Cela était devenu beaucoup trop facile au fil des ans, de dominer la volonté des autres de cette manière. Si seulement ce n’était pas si nécessaire.
Il fixa la slayer, dont les yeux vides regardaient le néant.
« Que t’ai-je dit à propos de mentionner ta maîtresse ? » siffla-t-il. « Ou quoi que ce soit en rapport avec eux ? »
Avec un reniflement méprisant, il relâcha son emprise sur elle et la femme s’affaissa en avant, haletante.
« Tu es ici parce que ta maîtresse me doit, et je sais, sans l’ombre d’un doute, que tu peux être de confiance. Et tu peux être de confiance, n’est-ce pas Wansa ? »
Elle le fixa avec défi.
« Ou devrais-je avoir une conversation, une petite discussion, avec ta précieuse maîtresse ? Je ne pense pas qu’elle aimerait ce que j’aurais à dire. Elle pourrait être très en colère contre toi, peut-être même t’abandonner. Qu’est-ce que ce serait, de ne plus jamais sentir le contact de ta maîtresse ? »
Wansa gémit. La colère dans ses yeux s’effondra immédiatement, remplacée par une peur désespérée et nue.
« Je vais me taire », souffla-t-elle. « Je ne le mentionnerai plus. Tu as ma parole. »
« Bien. »
Il lui tourna le dos et retourna au comptoir, laissant Wansa se ressaisir. Autrefois une fière slayer qui avait combattu pendant des années à Undermist Keep, elle avait été réduite à son état actuel après s’être mêlée à Yor et à son coven.
Capable de réduire même des slayers relativement forts comme Wansa en accros tremblants, les méthodes des vampires étaient puissantes, mais déplaisantes pour Tyron. Yor voyait Wansa comme une servante capable, pleinement capable d’utiliser son esprit et ses capacités, tout en étant totalement dépendante. Tyron ne voyait qu’une épave faible et tremblante. Émotionnelle, instable, et finalement pas sur laquelle on pouvait compter, ces humains asservis n’étaient qu’une solution temporaire au mieux. Il préférait avoir un mort-vivant à ses côtés, à chaque fois.
Pourtant, elle était une couche de sécurité très nécessaire, et était totalement loyale envers sa maîtresse, au point de la folie. Sans aucun doute, elle rapportait tout ce qu’il faisait à Yor, mais il pouvait vivre avec ça. Ce n’était pas comme s’il faisait grand-chose dans la boutique à part travailler de toute façon. Mais elle ne pouvait jamais être autorisée à compromettre sa couverture.
Cerry et Flynn lui donnaient une couche d’authenticité supplémentaire. Un jeune non éveillé était le vendeur traditionnel de choix pour les entreprises qui voulaient paraître dignes de confiance. Les clients pouvaient faire leurs courses en ayant confiance dans le fait qu’ils n’étaient pas manipulés par des compétences ou des exploits de marchand. Avoir un apprenti établi comme Flynn dans sa boutique offrait une autre couche, une autre connexion au commerce et à la ville en général. Les remplacer par d’autres esclaves ensorcelés du coven ne l’aiderait en rien.
Il expira et laissa la tension s’échapper de lui. Sans clients dans le magasin, il sortit les livres de comptes et commença à les parcourir ligne par ligne. Tout comme il l’avait fait pour son oncle Worthy si longtemps auparavant, Tyron trouva étrangement apaisant de travailler à travers les chiffres. Cerry tenait un bon registre de chaque transaction, mais son arithmétique n’était pas parfaite, et il fit des corrections ici et là.
Dans l’ensemble, le magasin continuait d’être très rentable. Dans tout travail d’enchantement, les cœurs étaient toujours la plus grande dépense, mais en se limitant aux petites catégories, généralement utilisées pour des cœurs de puissance légers et faibles, produisant un peu de chaleur et d’autres applications similaires, il économisait une immense somme d’argent.
Comparé aux sommes énormes que le maître Willhem gagnait quotidiennement, Tyron vivait dans la pauvreté, mais il avait plus qu’assez pour financer ses activités. Avec les fonds supplémentaires qu’il gagnait grâce à sa part dans l’entreprise de Yor, il était en route pour devenir véritablement riche.
Il n’en tirait aucun plaisir ; tout ce dont il avait besoin était suffisamment de ressources pour financer les moyens nécessaires à l’accomplissement de son but.
Cerry revint à la boutique une demi-heure plus tard, et Tyron prit quelques minutes pour lui signaler les erreurs qu’elle avait commises et lui faire savoir qu’il avait sécurisé le coffre dans la salle arrière pendant la durée de son voyage.
Une fois cela fait, il se rendit dans sa chambre et étira à nouveau son dos et ses épaules. Une semaine entière de travail d’enchantement implacable n’était rien pour lui ; après trois ans d’apprentissage sans fin, il avait l’impression de ne faire que commencer.
À moins d’une demande inattendue, le magasin devrait être approvisionné pour le mois suivant, ce qui lui laisserait amplement le temps de compléter son excursion et ensuite de faire des recherches sur son prochain ensemble de restes. Avec le temps qu’il s’était acheté, il devrait être capable de faire des recherches tout en maintenant un horaire de sommeil relativement normal. Quelle luxure.
Pourtant, il n’y avait guère de sens à perdre du temps. Il fit le tour de sa chambre, empaqueta rapidement un petit sac de voyage et se mit en route. Juste à l’extérieur de la porte ouest menant à Kenmor, un énorme réseau de voitures et d’écuries pouvait être trouvé juste à côté de la route principale, qui grouillait de trafic à toute heure du jour.
Une fois là-bas, il paya grassement pour une voiture, monta à l’arrière et s’installa pour dormir. Il faudrait presque trois jours pour atteindre sa destination, voyageant jour et nuit. Si possible, il aimerait éviter de faire ce voyage vers l’arrière-pays, mais il avait des obligations à respecter.
La voiture avait été secouée sur une section de route en terre rugueuse pendant plusieurs heures, et Tyron était à moitié certain que ses dents allaient se briser s’il ne trouvait pas un soulagement. Au moins, il était sûr qu’ils approchaient de leur destination.
Il avait payé pour la vitesse, un Wagoneer classé qui pouvait tirer le meilleur parti des chevaux avec lesquels il travaillait, mais peut-être aurait-il dû aussi opter pour une voiture plus rembourrée. Quelque chose à considérer la prochaine fois, ou peut-être qu’il devenait juste mou et devrait essayer de se renforcer.
Bientôt, la voiture commença à ralentir jusqu’à ce qu’elle s’arrête enfin, les chevaux haletant et hennissant de soulagement.
« Voici votre destination, monsieur, » appela le wagoneer, Eric.
Tyron attrapa son sac et ouvrit la porte, descendant au sol d’un pas chancelant.
« Merci, Eric. C’est un voyage difficile et je vous remercie d’avoir persévéré. »
L’homme d’âge moyen, au visage couvert de poils, sourit fatigué.
« C’est pour cela que je suis payé, monsieur. Combien de temps avant que nous repartions ? »
« Un peu moins d’un jour au maximum, douze heures au minimum. »
« Eh bien, avec votre permission, je vais me prendre un morceau à manger, quelque chose à boire, faire un pipi et dormir un peu. »
« N’hésitez pas. Si vous allez à cette maison là-bas, ils vous accueilleront. »
« Merci, monsieur. »
Alors que l’homme s’éloignait, clairement fatigué, Tyron prit une profonde inspiration de l’air frais.
Ça sent toujours la merde. Pourtant, d’une certaine manière, c’est toujours mieux que la ville.
Autant que Kenmor avait investi dans les égouts et l’assainissement, avoir tant de gens entassés dans un si petit espace était une situation impossible à gérer. Shadetown puait même dans les meilleurs quartiers, et la ville elle-même n’était que marginalement meilleure. Au moins, en dehors du district d’or et du château.
Devant lui se dressaient plusieurs grands bâtiments de ferme en pierre taillée. Âgés de plusieurs siècles, la pierre avait une légère couverture de lichen et de mousse, ainsi que quelques vignes grimpantes qui donnaient un sens d’âge à l’endroit.
« Maître Almsfield, » une voix l’accueillit et il se tourna pour voir Rita Oldan s’approcher.
Dans ses vêtements finement confectionnés, la fermière avait plus l’air d’un marchand prospère que d’une personne de la terre, bien que son expression orageuse trahisse son tempérament peu délicat.
« Vous êtes en retard, » dit-elle d’un ton sec en s’approchant. « Nous vous attendions il y a deux semaines. »
« J’ai été occupé, » répondit froidement Tyron.
S’il avait laissé les cadavres dans son sous-sol pendant deux semaines, ils auraient saturé bien avant qu’il puisse commencer à travailler dessus. Respecter les délais de ses collaborateurs était secondaire par rapport à l’avancement de son propre art.
« Ils ne se soucient pas de combien vous êtes occupé. Vous devez respecter votre part de l’accord. »
« Je suis ici, n’est-ce pas ? Si j’arrive selon mon propre emploi du temps plutôt que le vôtre, c’est quelque chose que vous devrez simplement gérer. »
Elle le regarda avec mépris.
« Vous feriez mieux de laisser votre vrai visage se montrer. Votre homme va s’endormir dans cinq minutes. »
« Je vais laisser tomber mon glamour, » dit fermement Tyron, « quand je serai hors de vue, et pas avant. »
Pourquoi tout le monde avec qui il devait travailler était-il si stupide ?
Rita renifla.
« Vous êtes sur le domaine Ortan. Nous sommes à deux jours de la ville la plus proche et à une heure de la ferme la plus proche. Vous êtes aussi en sécurité que possible ici. »
Elle se tourna pour le conduire à l’un des bâtiments et s’arrêta après trois pas quand il ne la suivit pas.
« Je veux aller dans le sous-sol. »
« Vous avez fait attendre le Vénérable assez longtemps, » gronda-t-elle.
« Le vieux bouc n’ira nulle part. J’y serai dans dix minutes. »
« Par Rot, votre manque de respect vous hantera un jour, Steelarm. »
La colère brilla dans les yeux de Tyron à l’utilisation de son nom, mais il la réprima.
« Sous-sol, » dit-il.
Madame Ortan était furieuse, mais elle céda, comme il le savait qu’elle devait le faire. Quelques minutes plus tard, elle sortit une longue clé de sa poche et l’utilisa pour retirer le lourd cadenas de la porte de la cave.
« Je ne serai pas long, » dit-il, en baissant la tête et en descendant les étroites marches dans l’obscurité.
Évoquant une sphère magique, il étendit ses sens pour vérifier ses protections. Lorsqu’il les trouva intactes et non perturbées, il hocha la tête avec satisfaction. On ne pouvait jamais être trop prudent.
Quelques phrases clés et un peu de travail de sigil plus tard, il se tenait dans une longue chambre étroite, l’air lourd de poussière et de moisissure. Il renforça sa sphère, chassant les ombres pour révéler le contenu de la cave.
Au fond, rangée après rangée de squelettes, la lumière dans leurs yeux si faible qu’elle était réduite à une simple étincelle, presque impossible à voir. Presque cinquante au total, comme la dernière fois qu’il était ici. Il les inspecta brièvement, s’assurant que leur état ne s’était pas détérioré, avant de se tourner vers l’étagère qui courait le long du côté gauche de la pièce.
Des pierres de formes et de tailles irrégulières y reposaient, chacune gravée d’un symbole. En descendant la chambre, il passa ses mains le long de chaque pierre, s’assurant que chacune était à sa place, jusqu’à ce qu’il arrive à celle à l’extrémité.
Celle-ci, il la prit et la plaça soigneusement au centre du sol en pierre couvert de poussière. Il se tenait au-dessus pendant un moment, contemplant, avant que ses mains ne commencent à bouger, les doigts s’agitant à travers une série rapide de sigils.
Quand il eut fini, une brume commença à s’élever de la pierre, formant un nuage blanc glacial juste devant lui. De l’intérieur de la brume, une voix gémissante et vaincue émana.
« Laissez-moi mourir, » supplia Rufus.
Tyron se tenait froidement, fixant l’esprit piégé. Un coin de sa bouche se leva d’un tout petit fraction.
« Non, » dit-il.