Chapitre 117
Tyron resserra un peu plus son manteau autour de lui. Un vent frais soufflait sur les routes pavées de Kenmor, les grands bâtiments offrant moins de protection que ce à quoi on aurait pu s’attendre. Peut-être que ces grands édifices de pierre étaient responsables de l’infâme brise de la ville ? Il ne savait pas, mais voyager à l’intérieur des murs la nuit était toujours particulièrement froid, même pendant les mois d’été.
La Route de l’Ouest était remplie de circulation, même à cette heure tardive. Trente mètres de large, l’artère traversait la ville comme un couteau, divisant les côtés nord et sud. Le seul passage sûr vers la province centrale, c’était l’artère principale de la ville, et on pouvait dire, de tout l’est.
La traverser était toujours une corvée, mais à la place récemment renommée de Steelarm, ce n’était pas si difficile. La grande place ouverte offrait suffisamment d’espace pour que les chariots et les wagons s’étalent, permettant aux piétons de passer un peu plus facilement. Depuis qu’il était entré dans les murs par la porte du port après avoir négocié des livraisons à l’entrepôt de Silvership, c’était le choix évident pour traverser.
« Hé ! Fais attention, idiot ! »
« Désolé. »
Tyron leva une main en signe d’excuse à un conducteur de wagon alors qu’il contournait un cheval tempétueux qui flairait ses narines quand il s’approchait trop près. Le Mage ralentit son pas et se déplaça plus prudemment jusqu’à ce qu’il soit passé le pire. Il avait été pressé, comme il avait tendance à l’être en se dirigeant vers cette partie de la ville. Plus vite ce voyage serait terminé, mieux ce serait.
Ce n’était pas comme s’il n’avait pas de meilleures choses à faire. Un retard de commandes à la boutique devait être réglé, avant que cela ne commence à poser des problèmes. Après avoir passé ses nuits dans le sous-sol à expérimenter sur des cadavres, son travail d’enchantement avait naturellement souffert. Le progrès en Nécromancie était important, mais il ne pouvait pas se permettre de laisser tomber sa couverture. Deux nuits sans sommeil de plus devraient lui permettre de rattraper son retard, tant que les cœurs étaient livrés à temps demain, ce qui le pousserait à presque une semaine sans sommeil.
Autant qu’il détestait perdre du temps, il aurait besoin d’une bonne nuit de repos avant de reprendre ses études nocturnes. Avec sa constitution surhumaine et sa force mentale, il pouvait tenir longtemps sans sommeil, mais pousser trop loin commencerait à affecter son travail de sort.
Une fois qu’il atteignit le côté nord de Kenmor, sa bouche se tordit en un demi-snarl sans qu’il s’en rende compte. Les maisons étaient plus grandes, de quatre ou cinq étages, et richement aménagées. Malgré une population encore dense, l’opulence ne faisait que croître plus décadente au fur et à mesure qu’il se dirigeait vers le nord.
À sa droite, la Tour du Magister se dressait, et ses poings se serraient chaque fois qu’il l’apercevait du coin de l’œil. Au-delà, le Quartier Noble et la Forteresse de l’Aube, résidence du baron, pouvaient encore être vus se détachant contre le ciel nocturne. Séparés des masses par un grand mur de séparation, bien sûr.
Plus au nord, le Quartier de l’Or, une autre zone murée de la ville, mais pour une raison plutôt différente. Accueillant les puissants slayers qui avaient franchi le seuil du niveau soixante avant de prendre leur retraite, le Quartier de l’Or était une cage dorée pour les guerriers les plus forts et les mages les plus puissants de la province.
Il ne se dirigeait pas là-bas, cependant, il se dirigeait vers la Rue du Voile, immédiatement adjacente à la maison de retraite des slayers.
« Papier », un garde ennuyé traîna en s’approchant de Tyron.
« Lukas Almsfield, ici pour affaires », Tyron sourit facilement en tendant ses papiers.
« Uh huh, c’est ce que tout le monde dit », renifla l’homme en s’appuyant paresseusement contre son poste, les yeux parcourant la page. « Seulement Bronze ? Tu peux te le permettre là-dedans ? »
Le sourire de Tyron se resserra.
« Je ne suis pas un slayer, je suis un Arcaniste. »
« Oh merde. Oublie ce que j’ai dit, tu peux définitivement. C’est criminel combien vous facturez pour les choses les plus basiques. C’est si difficile de chauffer un putain de siège de toilette ? »
Pourquoi ne pas essayer alors, idiot.
Il continua de sourire.
Après un dernier coup d’œil, le garde rendit les papiers, que Tyron rangea soigneusement, avant de se tourner et d’ouvrir la porte.
« Bienvenue à la Rue du Voile. Ne t’attaque pas aux dorés. S’ils te déchirent le visage, nous ne ferons pas grand-chose à ce sujet. »
« J’apprécie l’avertissement. »
Après avoir franchi la porte, Tyron répéta le processus au deuxième point de contrôle, dix mètres plus bas sur la route, avant de pouvoir réellement mettre le pied sur la Rue du Voile. Au moment où il le fit, il fut enveloppé par une douce lumière rouge qui émanait des globes enchantés suspendus aux poteaux et aux vitrines le long de la rue.
À cette heure tardive, la rue grouillait de gens, riant bruyamment, buvant et se déplaçant en titubant en profitant de toutes les délices de ce paradis hédoniste.
Tyron détestait ça.
Tout comme il l’avait fait en traversant la Route de l’Ouest, il se déplaça prudemment à travers la foule, faisant attention de ne heurter personne ou de ne pas se mettre en travers du chemin. On ne savait jamais si l’homme ou la femme que l’on avait accidentellement fait trébucher était en réalité au-dessus du niveau soixante et pouvait vous écraser la poitrine d’un coup de poing ivre.
Des hommes et des femmes à peine vêtus se déplaçaient parmi les gens avec la grâce de danseurs, des sourires mystérieux sur leurs visages et des rires dans leurs yeux alors qu’ils servaient les foules. Plusieurs lui parlèrent alors qu’il passait, l’invitant à entrer pour un verre, ou quelque chose de plus, mais il refusa poliment à chaque fois.
Finalement, il atteignit sa destination, un immense édifice de cinq étages, entièrement peint en rouge. D’une manière ou d’une autre, le bâtiment parvenait à tirer parti de la couleur sans paraître criard. Les contours des murs, le toit en terrasses et les sculptures suggestives de bon goût transformaient la structure en un temple séduisant avec juste une odeur de danger.
Contrairement à la plupart des lieux d’affaires de la rue, il n’y avait pas de tables ni de service devant le bâtiment, seulement six gardes lourdement armés en armure complète flanquant une immense porte double. Maintenue ouverte, un flux constant de personnes entrait et sortait, accompagné d’une fumée sombre qui s’écoulait par le haut de l’ouverture.
Avec un mélange d’irritation et de réticence, Tyron redressa les épaules et se dirigea vers la porte, glissant à travers l’ouverture lorsqu’une occasion se présenta.
Dès qu’il entra, l’odeur de fumée étouffante remplit son nez et s’accrocha à sa gorge. Le couloir était sombre, éclairé par en dessous avec des lumières rouges tamisées projetées depuis des cœurs fixés à la jonction du mur et du sol. Des pièces s’ouvrant de chaque côté, il aperçut des gens se prélassant sur des meubles luxueux, drapés les uns sur les autres alors qu’ils sirotaient dans des verres délicats ou des coupes métalliques brillantes. Comme ailleurs dans la rue, il y avait des rires et une jouissance bruyante, mais c’était différent dans ce bâtiment. Les rires étaient étouffés, mais l’indulgence plus intense. Un besoin fiévreux saisissait ces gens si palpablement que Tyron pouvait presque le sentir sur sa peau.
Il évita d’être enchevêtré par des serveurs séduisants vêtus de vêtements noirs moulants et se dirigea vers l’escalier.
Au deuxième étage, la fumée était encore plus épaisse, l’éclairage encore plus sombre, les gens encore plus frénétiques. Sans s’arrêter, il poussa à travers une pièce luxueuse, les murs recouverts de cuir rouge rembourré, et jeta un œil sur les dizaines d’hommes et de femmes incroyablement beaux attendant au bord de la pièce.
Lorsqu’il trouva celui qu’il voulait, ses yeux se plissèrent et il s’approcha d’un pas lourd. Un jeune homme observa son approche, les yeux s’écarquillant de reconnaissance et un sourire sournois sur son visage. Vêtu d’un gilet et d’un pantalon qui ne laissaient rien à l’imagination, avec un crâne noir sculpté orné positionné sur son entrejambe, il se pencha en arrière, mettant en valeur son physique bien formé alors que Tyron s’approchait.
« Toi. Au fond. Maintenant, » grogna Tyron.
« Pourquoi, Monsieur Almsfield, » sourit le jeune homme avec coquetterie, « n’êtes-vous pas autoritaire aujourd’hui ? Permettez-moi de vous montrer le chemin. »
Il tendit la main pour prendre Tyron par la main, mais le Mage le repoussa avec un regard noir. Avec une expression blessée sur son visage et une lueur excitée dans ses yeux, il se déhancha à travers une porte ouverte et Tyron le suivit. Les pièces à gauche et à droite étaient barrées par de lourdes portes en bois, des sons doux et étouffés de passion flottant à travers. Le duo passa devant elles jusqu’à ce qu’ils arrivent à une porte sans ornement que le jeune homme ouvrit avant de s’incliner, faisant signe à Tyron d’entrer.
À l’intérieur de la pièce se trouvait une table en bois simple avec quatre chaises, modestement éclairée par un globe ordinaire suspendu au milieu du plafond.
Avec un soupir, Tyron atteignit sa bouche et retira le dispositif de filtration qu’il avait mis avant d’entrer. C’était inconfortable, mais mieux que d’inhaler cette maudite fumée. Il le posa sur la table avant de s’asseoir, ajustant sa cape et reposant ses mains sur ses genoux.
« Mets-le sur la table et tire-toi, » dit-il sèchement.
Le jeune homme fit la moue.
« Monsieur Almsfield, » dit-il, sa voix coquette, « la maîtresse a donné ses instructions et vous savez que je dois obéir à ses souhaits. »
Tyron le fixa.
« Je t’ai prévenu la dernière fois. Si ta maîtresse a quelque chose à dire, elle peut me le dire directement. »
« Pourquoi, Monsieur Almsfield, vous me mettez dans une position très inconfortable. »
Pourtant, il semblait en profiter.
Les mains du Mage s’élevèrent et avant que l’expression taquine sur le visage de l’escorte ne puisse changer, elles s’animèrent rapidement à travers une séquence de sigils.
L’esprit du Nécromancien s’écrasa dans l’autre comme le marteau d’un forgeron sur un cône de pin. Il serra sa prise cruellement.
« Mets-le sur la table. »
Comme dans un rêve, le jeune homme détacha le crâne sculpté de sa ceinture et le plaça sur la table, ses yeux se voilant.
« Maintenant, coupe-toi, » murmura Tyron, traçant une ligne dentelée sur son propre visage, « juste ici. Profondément. Fais-le maintenant. »
Le jeune homme hocha la tête, de la salive commençant à s’échapper du coin de sa bouche, avant de se tourner et de quitter la pièce.
« Merde, j’ai oublié de lui dire de fermer la porte, » jura Tyron en se levant et le faisant lui-même.
Il se rasseya et regarda le crâne en onyx sculpté avec un mélange de pitié et d’exaspération. Après toute la douleur et le sacrifice, que cela soit le résultat, l’irritait au plus profond de lui. Bien que s’il y avait une personne à blâmer….
« Je t’ai dit de ne pas l’énerver. »
« Vraiment ? Vraiment ? Tu vas commencer par ça à chaque fois, espèce de connard ? Que dirais-tu de, ‘Bonjour, Dove, comment ça va ?’, hein ? Est-ce que ça te briserait les couilles ? Un peu de conversation polie pour commencer. C’est comme ça que les gens normaux font. »
« Les gens normaux ne parlent pas à l’âme asservie de leur ami qui n’arrêtait pas d’énerver un vampire. »
« Je ne pensais pas qu’elle était à ce point en colère à ce sujet ! As-tu une idée de combien de bites j’ai vues cette dernière année ? Beaucoup ! C’est bien si c’est ton truc, évidemment, mais je n’ai jamais été dans ce sens, Tyron. Maintenant, ils se balancent tous autour de moi ! Jour et nuit, ça ne s’arrête jamais ! »
« C’est un bordel. Bien sûr que ça ne s’arrête jamais. »
« Merci pour ces paroles de sagesse. Es-tu plus près de me sortir d’ici ou quoi ? Je ne veux pas être utilisé pour tenir des couilles. »
« Je travaille là-dessus. »
« Travaille plus vite. »
« Je fais ce que je peux, ce n’est pas facile. Je ne suis pas exactement son patron. En termes nécromantiques, elle a capturé ton âme de manière juste et carrée. »
« Je n’aurais même pas été là si tu ne m’avais pas enfermé dans mon propre crâne pour commencer ! »
« Je sais ! D’accord ? J’essaie de te libérer, ça prend juste du temps. »
Les deux tombèrent dans un silence inconfortable pendant un long moment.
« … Est-elle même en route ? »
« Donne-lui une seconde, » soupira Tyron.
En effet, quelques secondes plus tard, ils entendirent quelqu’un marteler le couloir vers la pièce.
« Comment fait-elle ça avec des talons ? » se demanda Dove.
« Comment sais-tu qu’elle porte des talons ? »
« Elle est toujours en talons. »
« Dis-moi que tu ne la regardes pas toujours les pieds… »
« Un homme a besoin d’un hobby. »
« Je ne te libérerai jamais, n’est-ce pas ? »
La porte s’ouvrit brusquement pour révéler Yor dans sa majesté glaciale. Sa robe en satin noir parvenait à tout couvrir, tout en révélant tout en même temps. Peau blanche comme la neige, cheveux noirs corbeau et yeux rouges brûlants, elle n’avait pas vieilli d’un jour au cours des quatre dernières années, apparaissant exactement comme le jour où Tyron l’avait rencontrée. Bien que, beaucoup mieux habillée.
La civilisation convenait à la Vampire. Elle avait été significativement plus heureuse dans la capitale que dans les bois. En ce moment, elle avait l’air de tout sauf heureuse.
« Encore, Tyron ? » elle lança des regards meurtriers.
« Qui est Tyron ? Je suis un homme d’affaires respecté, Lukas Almsfield. »
« Oh, tais-toi, » elle rétorqua avant de tempêter dans la pièce, claquant la porte derrière elle. « Tu oses marquer un autre de mes jouets ? »
Le Nécromancien la fixa en retour.
« Je t’ai prévenue. Traite Dove avec un peu de respect ou je ferai pire à ton esclave la prochaine fois. Je sais que tu peux réparer la coupure sans cicatrice. Si il se castrait, je me demande combien cela pourrait être réparé avec ta magie sanguine. »
« Je ferai ce que je veux avec ce pervers jusqu’à ce qu’il ait payé pour ses actions. »
« Ne pousse pas, Yor, ou je le prendrai et sortirai avec lui ce soir. Veux-tu tester la patience de ta maîtresse jusqu’à ce point ? »
« Sois silencieux, » grogna Yor, une fureur animale s’enflant dans ses yeux.
Tyron sentit son influence essayer de s’emparer de ses pensées. Il se raidit sur sa chaise et grimaça en luttant contre elle.
« Tu ne l’as pas fait, » rugit-il en se levant, frappant ses mains sur la table.
Les deux se fixèrent à travers la table.
« Maman, papa, arrêtez de vous battre, » dit Dove plaintivement. « Ou faites-le avec moins de vêtements. Le sexe en colère, c’est vraiment chaud. »
Le silence régna dans la pièce un instant avant que Tyron ne se tape la main sur le visage.
« Espèce d’idiot, » murmura-t-il avant de rire. « Pourquoi est-ce que je me donne même la peine ? »
Il s’assit et fit signe à Yor de faire de même. La vampire obéit, sa colère se dissipant un peu, bien qu’elle lançât des regards furieux au crâne sur la table.
« Je ne comprends toujours pas toute cette histoire de bordel. Je pensais que les vampires ne pouvaient même pas avoir de relations sexuelles, » Tyron secoua la tête.
Un léger sourire courba les lèvres rubis de Yor.
« Le sexe est une arme. Encore mieux, c’est une arme qui ne peut pas être utilisée contre nous. De plus, dans des endroits comme celui-ci, où les souvenirs sont flous et les inhibitions faibles, les gens se séparent facilement de leur sang. Mon Coven se noie dedans cette année passée. »
Elle frissonna presque en le disant et Tyron se tortilla sur son siège, mal à l’aise.
« Ne va pas trop loin. Ça n’a pas été facile de te faire établir. »
Elle haussait un sourcil vers lui.
« Tu dis que ton investissement s’est mal passé ? »
Tout sauf ça. Il gagnait presque autant d’argent avec le Red Pavilion qu’avec son propre magasin. Tyron manquait rapidement de choses sur lesquelles dépenser sa richesse.
« Je veux dire, tu as de plus grandes ambitions qu’un bordel dans un quartier huppé. Si des gens commencent à apparaître morts, ou morts-vivants, alors ton projet va être brûlé avant même de vraiment décoller. »
La vampire se pencha en arrière et pinça les lèvres. Une vue distrayante.
« Tu n’as pas tort et nous faisons attention. Je garde un contrôle strict sur mon peuple. Très strict. Ce n’est pas ça dont tu devrais t’inquiéter. »
Tyron leva les yeux au ciel.
« Qu’est-ce que c’est cette fois ? Plus de permis de planification ? Des identités à créer ? J’ai sauté à travers tant de cerceaux administratifs que j’ai l’impression d’être un acrobate. »
Pour une fois, Yor hésita.
« Pas… tant que ça. Cette fois, c’est de la politique, » dit-elle avec un dédain distingué. « Tu as accepté d’aider la Cour, et nous apprécions ton aide continue, mais tu dois te rappeler notre discussion précédente sur les factions. »
Il s’en souvenait. Les vampires, il s’est avéré, se chamaillaient et se disputaient entre eux encore plus que les non-immortels. Pour être juste, ils avaient beaucoup de temps libre et se souciaient beaucoup de la hiérarchie. En fait, ils ne se souciaient de rien autant que de la hiérarchie, si sa compréhension était correcte.
« C’est tout de votre côté, » Tyron agita une main pour balayer le problème, « je ne veux pas m’impliquer. Toi et ta Maîtresse avez mon aide pour établir une présence dans ce Royaume, c’était l’accord. Si d’autres vampires ont un problème, alors vous devez vous en occuper. »
Le sourire de Yor révélait un peu plus de crocs que d’habitude.
« Oh, nous avons traité des problèmes. Le problème sera quand nos rivaux te contacteront directement. Ce royaume, cet empire, est mûr pour notre influence, comme un fruit frais, non cueilli. Tant de serviteurs potentiels, tant de sang. Plus les autres reniflent autour, plus ils voudront une part. »
« Et tu les bloques, ce qui signifie qu’ils essaieront de te contourner et de venir directement à moi. »
Elle hocha la tête.
« Pas tous d’entre nous ne sont aussi… socialement conscients que ma Maîtresse. D’autres préfèrent une approche plus directe. Tu trouveras leurs demandes difficiles à résister. »
« Alors la réponse est ? »
« Reste caché. S’ils ne te trouvent pas, ils devront travailler avec d’autres intermédiaires inférieurs, des gens que nous pouvons couper en toute sécurité. »
Grâce aux accords sécurisés par ses parents, Tyron était un peu plus protégé et pas si facilement éliminé. Sans cela, Yor et sa Maîtresse auraient peut-être déjà effacé son existence. Maintenant qu’ils étaient établis, le Coven grandissait en richesse et cultivait une influence à un rythme obscène.
Tyron se pencha en avant et se frotta les tempes.
« Parfois, je pense que cette alliance est plus de problèmes que ça n’en vaut la peine, » grogna-t-il.
« Tu n’as fait que gratter la surface de ce que la Cour peut faire pour toi, » murmura Yor. « Nous avançons dans l’acquisition de certaines connaissances pour ton usage, par exemple. »
Le Nécromancien se redressa immédiatement.
« C’est… une excellente nouvelle, » dit-il avec empressement, les yeux brillants.
« Vous allez baiser ou quoi ? » demanda Dove.