Chapitre 338
Je terminai de vérifier mon équipement et sortis par la porte.
Avant d’arriver au bout du couloir, je pressai l’arrière de ma nuque et enfilai mon casque de combat modulable.
« Le quartier industriel occupé par Francec. »
Je traversai la place du quartier industriel, puis le quartier commerçant. Les rues n’étaient pas seulement désertes : elles semblaient carrément lugubres. Seuls les riches, comme les propriétaires d’usines, et les soldats fréquentaient parfois les boutiques. Les civils et les ouvriers, eux, étaient quasiment introuvables.
« On est pratiquement sous loi martiale ici. Toute activité qui dépasse les occupations indispensables à la vie quotidienne exige une autorisation. »
Des soldats en patrouille étaient visibles dans chaque ruelle. Même dans les coins reculés, des drones et des androïdes sillonnaient les rues.
Bip, bip.
Un drone de patrouille, à peu près de la taille d’une tête humaine, s’approcha et s’arrêta à hauteur de mes yeux.
— Vérification d’identité en cours.
Je restai immobile et le laissai vérifier mon identité.
Vrrr.
Après m’avoir identifié, le drone s’éleva dans les airs et disparut.
Ilay m’ayant attribué une fausse identité d’officier, ni les soldats ni les drones du camp de Francec ne pouvaient s’en prendre à moi.
Vrrr, clac, clang !
Des bruits de machines et de métal qui s’emboîtait venaient d’en haut. Des canons antiaériens et des installations défensives étaient déployés dans tout le quartier industriel.
Je marchai sous le vacarme métallique assourdissant. J’atteignis bientôt la périphérie du quartier industriel.
Là-bas, les contrôles et la sécurité étaient bien plus stricts. Même un petit drone aurait eu du mal à passer inaperçu.
Je m’arrêtai près d’un poste de contrôle.
Bang !
Un coup de feu retentit devant moi. Ce n’était pas une bataille.
Apparemment, un problème était survenu pendant l’inspection et un soldat braquait son arme sur un ouvrier.
« J-je travaille ici depuis plus de dix ans. Ah, merde, mon laissez-passer… Non, où est-ce qu’il est passé ? »
L’ouvrier s’agitait nerveusement. Il fouilla son sac usé, dont il fit tomber un tas de bric-à-brac.
Les soldats chargés de l’inspection échangèrent des regards embarrassés.
Des pas approchèrent.
Bientôt, un sous-officier portant les insignes de commandement sortit de l’intérieur et vérifia de nouveau l’identité de l’ouvrier.
« Votre nom et votre visage ne figurent pas sur la liste d’accès de l’usine que vous avez mentionnée. Si vous y travailliez depuis dix ans, il devrait y avoir une trace de votre passage. »
Le sous-officier parla tout en pianotant sur un terminal militaire volumineux.
« Tout le monde n’est pas un ouvrier titulaire ! Merde, vous savez seulement ce que vos conneries ont fait aux prix dans la ville ? J’ai déjà perdu plusieurs jours de travail ! Si je ne peux pas travailler aujourd’hui non plus, ma famille sera à la rue dès demain ! Vous voulez nous jeter dehors en plein milieu de tout ça ? Alors tirez-moi dessus, tout de suite ! Putain ! »
L’ouvrier cria comme s’il avait perdu tout espoir. Ses vêtements étaient usés et miteux, et ses grands yeux le rendaient encore plus pitoyable. Il avait tout du travailleur pauvre qui inspirait spontanément la compassion.
Les murmures autour d’eux s’amplifièrent. Certains levèrent même leur terminal pour filmer la scène.
« Filmer est interdit ! Posez ces terminaux, tout de suite… »
Les soldats levèrent leurs fusils et les braquèrent dans toutes les directions. À la surprise générale, les ouvriers continuèrent à filmer sans montrer la moindre peur.
« L’affrontement s’éternise depuis si longtemps qu’ils savent que les soldats ne peuvent pas tirer sur eux à la légère. »
Dans la confrontation actuelle, le soutien des civils et l’opinion publique comptaient énormément. Le camp de Francec avait particulièrement besoin de l’appui des classes populaires ; il ne pouvait donc pas s’en prendre aux civils sans réfléchir.
« Booooouh ! »
« On ne vous demande même pas de nous nourrir ! Vous laisser nous donner du travail, c’est vraiment trop demander ? »
« Alors donnez-nous des rations gratuites ou un truc du genre ! Bande d’enculés ! Vous croyez que vos armes font de vous les maîtres du monde ? C’est nous qui les avons fabriquées ! »
L’atmosphère tournait au vinaigre. Les ouvriers jetaient des ordures sur les soldats. En temps normal, une telle scène aurait été inimaginable.
Le sous-officier semblait désemparé et essayait de joindre ses supérieurs. Pour une raison ou une autre, il n’arrivait pas à établir la communication.
« La guerre est vraiment sournoise. »
Je retroussai les lèvres en observant la scène.
La situation dégénéra en quelques minutes. La file au poste de contrôle s’allongeait comme un embouteillage, tandis que les ouvriers accablaient les soldats de quolibets.
Le sous-officier responsable de la scène devait maintenant prendre la décision lui-même. Simple commandant de bas rang, il était affolé et ne savait plus quoi faire.
« Chef de peloton, on devrait pas le laisser passer avant que ça empire ? Je reconnais aussi sa tête. Je l’ai déjà vu passer plusieurs fois. »
Un soldat s’approcha du sous-officier en parlant. À ces mots, le visage de ce dernier s’éclaira.
« Ah bon ? Non, mais fallait le dire, putain ! T’as fermé ta gueule jusqu’à ce que ça dégénère à ce point ? »
« E-enfin, si je l’avais dit, j’aurais peut-être été tenu pour responsable. »
« Ha, sérieux… »
Le sous-officier donna une tape derrière la tête du soldat serviable. Une fois que l’ouvrier à l’origine du problème eut été autorisé à entrer dans le quartier industriel, l’agitation commença vite à retomber.
Les contrôles reprirent normalement. On aurait dit qu’il ne s’agissait que d’un petit incident comme il en arrivait de temps en temps.
« Bon sang, c’était tellement évident. »
Je suivis l’ouvrier qui avait été arrêté au poste de contrôle. Il se fondit dans un groupe d’autres ouvriers et sembla se diriger vers une usine, avant de bifurquer dans une ruelle sans que je m’en aperçoive.
« Les mouvements de quelqu’un qui a été entraîné. Comme prévu… »
La situation devint claire. L’ouvrier dont l’identité n’avait pas pu être vérifiée était un espion envoyé par le camp d’Ivan.
Même si l’homme n’avait pas réussi à passer le poste de contrôle, l’opinion publique se serait détériorée à l’égard du camp de Francec. S’il passait, il pourrait agir dans le quartier industriel et le saboter de l’intérieur.
« Les deux camps grouillent d’espions. »
C’était une guerre civile, après tout. Les situations où il était difficile de distinguer un allié d’un ennemi étaient courantes, et les loyautés changeaient sans cesse. L’allié du jour pouvait facilement devenir l’ennemi du lendemain.
« Le soldat qui a prétendu reconnaître l’ouvrier était probablement un espion, lui aussi. La foule comptait un paquet d’agitateurs. »
Ceux qui avaient chauffé la foule firent demi-tour et s’enfuirent avant même d’être contrôlés.
« Impossible de poster en permanence des soldats compétents à chaque point de contrôle. L’armée aussi est truffée d’espions. »
Plus l’impasse durait, plus il devenait difficile de distinguer les alliés des ennemis, et plus la confusion s’aggravait. Si un seul incident grave éclatait, le quartier industriel cesserait bientôt de fonctionner et serait placé en confinement total.
C’était comme un verre sur le point de déborder. La vague de chaos avait déjà atteint le seuil de la violence.
« Si je n’avais rien vu, passe encore. Mais maintenant que je suis au courant, impossible de laisser couler. »
L’espion déguisé en ouvrier était accroupi dans la ruelle et regardait de tous côtés.
Malgré mes lourdes prothèses, je m’approchai de lui sans faire de bruit.
Froufrou.
Mon ombre se posa sur la tête de l’espion. Il tressaillit. Ce fut son dernier instant.
Crac !
Je lui saisis la tête à deux mains et la tordis sans effort. Briser un corps biologique était d’une facilité déconcertante.
Crac !
Je lui écrasai aussi la tête sous mon pied, réduisant son cerveau en bouillie. Vérifier qu’un ennemi était mort faisait partie des procédures de base sur le champ de bataille.
« La guerre. »
À la guerre, les vies humaines se comptaient en chiffres et la mort d’un individu n’avait qu’une importance dérisoire.
Quand les combats commenceraient pour de bon, des dizaines de milliers de vies s’évaporeraient littéralement. De quoi ébranler la société jusque dans ses fondations et la transformer.
« Une guerre civile avec Akbaran pour champ de bataille. »
Personne ne pouvait se permettre d’agir à la légère.
« Bien joué, Ilay. »
Ilay était celui qui tirait profit de l’impasse.
Sans m’en rendre compte, je basculais en mode combat. Les instincts du soldat se déchaînaient en moi.
Mon cœur se glaça. Et tout mon corps me démangeait, comme si je m’étais drapé dans la violence.
Malgré toutes ces années, les instincts gravés en moi, arme de guerre, étaient toujours les mêmes. Ils ne s’étaient pas émoussés d’un iota.
J’avais été entraîné pour ce genre de situation. La Garde Impériale pouvait s’occuper des opérations spéciales, mais aussi du commandement sur le terrain. Dans une organisation comme l’armée, nous étions des passe-partout capables d’occuper n’importe quel poste et d’y fonctionner sans accroc.
À l’instant encore, j’avais repéré un espion et l’avais éliminé.
Dès que je reconnaissais quelqu’un comme un « ennemi », mon aversion pour le meurtre s’estompait tant que je me surprenais à y prendre plaisir.
Hum… Combien de temps vas-tu continuer à penser à ce genre de conneries, Luka ?
« Je suis pas un gamin… »
Je m’époussetai les mains et quittai les lieux. Je me faisais cette réflexion à chaque fois, mais il n’existait pas de bonne réponse au conflit qui m’habitait.
Je ne pouvais donc que faire ce que je pouvais, là où je me trouvais. Ce n’était pas comme si je voulais devenir un grand héros.
* * *
Akbaran était le cœur de l’Empire, et la plupart de ses industries clés y étaient concentrées.
Le quartier industriel occupé par la faction de Francec ne représentait qu’une partie d’Akbaran, mais il restait assez petit pour être contrôlé.
En revanche, le territoire qu’Ivan devait administrer était incomparablement plus vaste que le quartier industriel. Le vaste secteur inférieur, où beaucoup soutenaient Francec, était notamment laissé sans surveillance, ou presque.
Ivan semblait avoir concentré toutes ses ressources humaines et matérielles dans le secteur supérieur.
Des pas résonnèrent.
Je traversai le secteur inférieur, que je connaissais si bien.
Dans le secteur inférieur, les gangs faisaient souvent office de justiciers ; la sécurité publique n’était donc guère différente d’autrefois. Les petits délits restaient monnaie courante, tandis que les crimes graves et flagrants étaient rares.
« Quand j’étais petit, je levais les yeux vers le secteur supérieur depuis ici. Je croyais que c’était le paradis, et que les nobles et les riches vivaient sans le moindre souci. »
J’avais détesté la vie dans le secteur inférieur de toutes mes forces. Je m’étais battu comme un forcené pour arriver, d’une manière ou d’une autre, à la hauteur des habitants du secteur supérieur.
Mais au bout du compte, je n’appartenais à aucun endroit. Je n’avais pas l’étoffe d’un privilégié du secteur supérieur, mais j’étais trop arrogant pour me considérer comme l’un des gens du secteur inférieur.
« Ici non plus, ce n’est plus aussi animé qu’avant. J’imagine que l’ambiance de toute la ville se répercute partout… »
Je marchai encore et encore. Le secteur inférieur s’agrandissait et se transformait sans arrêt ; ses routes changeaient donc souvent.
Malgré tout, son agencement général restait le même. Les bâtiments et les rues familiers se succédaient, et les contours du quartier se dessinaient clairement dans mon esprit.
J’entrai dans le quartier des plaisirs. Je m’étais préparé à toutes sortes de publicités bizarres, mais l’endroit était calme.
Le quartier des maisons closes dont je me souvenais était tapissé d’annonces holographiques répondant à tous les fétichismes imaginables, au point qu’il était difficile de voir devant soi.
Même une rue du désir était calme en pareille période. Mais la luxure humaine se souciait peu des circonstances : beaucoup continuaient à se rendre discrètement dans les établissements, tout en jetant des coups d’œil par-dessus leur épaule.
J’entrai dans l’un des plus grands établissements.
« Monsieur, ce n’est pas le genre d’endroit où l’on entre armé. Enlevez d’abord votre casque. »
Un membre du gang La Vie en Rose me barra la route. Une rose était tatouée sur son épaule.
« Un gang composé principalement des prostituées du quartier des maisons closes. »
Elles servaient aussi de justicières pour les prostituées.
« Grace est toujours dans le gang ? Si oui, dites-lui que Gabriel est là. »
Le membre du gang fronça les sourcils d’un air menaçant.
« Hé, tu te prends pour qui, à balancer le nom des gens comme ça ? Tu veux mourir ? Je t’ai dit d’enlever ton casque… »
Parfait. J’étais de retour chez moi. Je commençais déjà à sourire.
Je saisis le doigt qu’il pointait vers moi et le lui tordis vers l’arrière. Il se contorsionna et se débattit.
« … Ghhhaaagh, khh, nghhh. »
« Grace est bien votre intermédiaire, non ? Pas besoin de l’appeler. Transmets-lui simplement que Gabriel est là. »
Je lui enfonçai les doigts dans la bouche et lui attrapai la langue. Les fibres musculaires de celle-ci commencèrent à se déchirer, petit à petit.
« Mmmphphph, mmmghhh. »
Des larmes coulèrent des yeux du membre du gang. Il tambourina contre le mur et hocha frénétiquement la tête.
Après l’avoir relâché, je croisai les bras et attendis Grace. Le membre du gang n’arrêtait pas de me jeter des regards nerveux tout en contactant ses supérieurs.
Un court moment passa.
Clic, clic.
Le bruit de talons hauts s’approcha. La présence qui se dégageait de cette personne était légèrement différente de celle de Grace, telle que je la connaissais.
La cheffe de La Vie en Rose était Martina Diva, et Grace avait été son assistante et son bras droit.
Grace était une ancienne cadette de la Garde Impériale. Elle n’avait pas terminé sa formation, mais restait une excellente combattante. D’ordinaire, elle portait des chaussures pratiques pour se déplacer et n’était pas du genre à faire du bruit en marchant.
Froufrou.
Je tournai la tête et fixai la ruelle noire comme l’encre. Une femme à la fois familière et étrangère se tenait là.
« Grace… »
Grace portait une robe brodée d’un dragon azur. Ses chaussures à talons hauts soulignaient la ligne de ses jambes.
« … Tu es devenue la Diva. »
Je terminai ma phrase à voix haute.
Grace avait hérité du titre de « Diva », la cheffe de La Vie en Rose. Autrement, elle n’aurait pas porté de robe, et encore moins de maquillage.
Grace expira un souffle trouble à travers ses lèvres peintes d’une teinte violacée. Le cache-œil couvrant son œil gauche n’avait pas changé.
« Je trouvais Gabriel un peu petit, mais c’est toi, le Jeune maître d’autrefois. »
Grace fit signe au membre du gang de partir. Il nous jeta un regard méfiant avant de disparaître dans un autre bâtiment.
« Martina ? »
Je lui demandai aussitôt ce qui lui était arrivé.
« Elle est morte. »
« Qui l’a tuée ? »
Grace eut un petit rire.
« Elle est morte de vieillesse, naturellement. Ça fait environ trois mois. Elle s’est éteinte paisiblement dans son lit, pendant son sommeil. Depuis l’an dernier, elle allait et venait entre lucidité et confusion. »
Martina avait autrefois régné sur une partie du secteur inférieur et s’était fait un sacré nom. Pourtant, au bout du compte, elle avait même vécu jusqu’à la fin de sa vie.
« Elle a eu une belle mort. »
… Je l’enviais sincèrement. Combien de gens dans ce monde avaient la chance de mourir paisiblement dans leur propre lit ?