Depuis le début du combat entre Atticus et Yorowin, Atticus et les paragons humains savaient au fond ce qui allait arriver.
Ce n’était pas une bataille entre des inconnus ; c’était une bataille entre des paragons de chaque race.
Un événement aussi grave que ses conséquences, un combat qui ne pouvait se terminer que par un seul vainqueur.
Et étant donné les relations déjà tendues entre les différentes races, il était clair que le camp perdant ne laisserait rien passer, surtout s’il se considérait supérieur.
Des scènes leur revenaient en mémoire. Atticus pensait déjà aux moyens de protéger sa famille. Mais pour les paragons humains, qui avaient déjà vécu cela, l’inévitable se profilait : un carnage et un bain de sang d’une ampleur inimaginable.
Il n’y avait qu’une seule voie : la guerre.
La voix de Jezeneth résonna, la scène entière figée.
« Je, Jezeneth Bloodveil, déclare— »
Jezeneth se figea brusquement, la tête légèrement inclinée sur le côté comme si elle venait d’entendre quelque chose d’absurde.
Son expression vacilla, passant de la surprise à la perplexité, puis à une colère déchaînée.
Jezeneth serra le poing si fort que l’armure noire abyssale autour de son bras se brisa. Ses dents grinçèrent si fort que, si sa bouche avait été ouverte, des étincelles auraient été visibles.
Elle prit une profonde inspiration et expira fortement, répétant l’opération plusieurs fois.
Les spectateurs regardaient Jezeneth avec confusion. Mais leur perplexité ne se comparait pas à celle des anciens Vampyros. Ils étaient stupéfaits. Que se passait-il ?
Au bout d’un moment, Jezeneth ouvrit les yeux, détournant son regard du champ de bataille et se tournant vers les anciens.
« Nous battons en retraite. »
Choc.
C’était la seule émotion ressentie par les anciens. Elle était si intense qu’ils se demandèrent s’ils ne l’avaient pas mal entendue.
Mais Jezeneth ne semblait pas se soucier de leurs sentiments. Sans autre mot, elle se retourna et s’élança dans les cieux, une traînée de noir abyssal, disparaissant de la scène.
Le regard des anciens se durcit. Que se passait-il ?
Ils se concentrèrent sur le monstrueux enfant, Atticus. Leurs pensées tourbillonnaient.
Leur reine avait ordonné une retraite, mais devaient-ils vraiment laisser cet enfant en vie ?
Son danger pour l’avenir de leur race était incommensurable. Son ascension était certaine, et aujourd’hui, ils s’étaient fait un ennemi de lui.
Le laisser en vie était imprudent.
Pourtant, Atticus leur rendit leur regard, son aura calme, son katana tremblant légèrement dans son fourreau. Son regard brûlant portait un message clair :
Venez chercher votre mort.
Les paragons humains déployèrent également leur intention de combat, prêts à s’affronter à tout instant.
Alors que la tension atteignait son apogée, la voix de Whisker brisa le silence.
« Si votre mère a déjà plié bagage et pris la fuite, je suggère à ses enfants de faire de même. Je n’aimerais pas avoir à discipliner une bande d’enfants indisciplinés aujourd’hui. »
L’expression des anciens s’assombrit face à ce manque de respect flagrant, non seulement envers eux, mais aussi envers leur reine.
Pourtant, aucun d’eux ne parla. Ils avaient remarqué le changement.
Quand ils retournèrent leur attention vers Whisker, leur cœur fit un bond.
Il avait perdu son sourire.
L’aura insouciante qui l’avait entouré quelques instants auparavant avait disparu, remplacée par un regard froid et serein. Sa patience était visiblement à bout, et son intention était indéniable.
Les grands anciens serrèrent les poings de frustration. Mais ils n’avaient pas le choix.
Ils se transformèrent en traînées cramoisies, disparaissant à l’horizon.
Le champ de bataille sombra dans le silence tandis que les humains se tournaient vers Whisker. Son humeur avait clairement tourné au vinaigre, mais aucun d’eux ne savait pourquoi.
‘On dirait qu’il a découvert quelque chose à son sujet.’
Les yeux froids de Whisker restèrent fixés sur l’endroit où Jezeneth avait disparu.
Puis Whisker se tourna et lança un long et profond regard à Atticus. Après un instant, il soupira, son expression étant brièvement indéchiffrable. Mais ensuite, comme s’il actionnait un interrupteur, son sourire joyeux revint soudainement.
« À plus, gamin ! » dit-il avec un enthousiasme exagéré, faisant un signe de la main joyeux à Atticus et aux autres paragons. Et comme ça, il disparut.
‘Que s’est-il passé ?’
Les pensées d’Atticus tourbillonnaient à la vitesse de l’éclair. Le regard que Whisker venait de lui lancer… la retraite soudaine de Jezeneth… Les deux étaient étranges.
Il s’attendait pleinement à une déclaration de guerre, et au lieu de cela, elle avait choisi de partir sans autre mot. Cela n’avait aucun sens.
Il rejoua chaque mouvement de Jezeneth. Il avait vu ses changements d’expression, la frustration qui traversa son visage, et surtout, le regard réticent, presque vaincu dans ses yeux.
« Elle reçoit des ordres », remarqua Ozeroth avec certitude.
« Je pense aussi », répondit Atticus, l’esprit bouillonnant. Ses actions le montrent. Mais…
Voilà le nœud du problème.
Atticus n’arrivait pas à l’imaginer. Qui sur cette planète pouvait ordonner à la Reine du Sang Jezeneth ? Et surtout dans une situation aussi critique ?
Alors qu’il réfléchissait, un éclair le frappa, et Magnus apparut dans une explosion d’énergie crépitante.
L’inquiétude sur le visage de Magnus était palpable.
« Tu vas bien ? » demanda Magnus.
La dernière fois qu’Atticus avait utilisé un pouvoir de niveau paragon, il s’était évanoui et était resté inconscient pendant un mois. Magnus n’avait aucune intention de laisser une chose similaire se reproduire.
Atticus sourit faiblement. « Je vais bien. Tout est normal », assura-t-il d’un signe de tête.
Magnus l’examina attentivement, ses yeux parcourant chaque détail comme s’il cherchait des signes d’inconfort.
Soudain, la voix de Thorn Alverian intervint sur le côté.
« Je ne pense pas que ‘normal’ ait sa place dans une phrase qui vous décrit », dit Thorn sèchement en s’approchant, visiblement épuisé par le combat.
Il s’arrêta à quelques pas, son ton plus sérieux en ajoutant : « À ce stade, on veut tous vraiment savoir, qu’est-ce que tu es au juste ? »
Les paragons humains commencèrent à converger autour d’Atticus, leurs regards remplis d’une vague d’émotions différentes.
Atticus sourit faiblement à nouveau. « Je suis juste un garçon de 17 ans. »
Les paragons humains faillirent tous se moquer en même temps.
Malgré l’épuisement et le tribut que le combat leur avait infligé, des rires commencèrent à se répandre dans le groupe.
Cela commença doucement, mais grandit rapidement jusqu’à ce que tous les paragons, même Magnus, rient. Ce n’était pas seulement de l’amusement, c’était le relâchement de la tension, la catharsis de survivre à quelque chose qui aurait dû être impossible.
Ils avaient gagné.
Contre une foutue race supérieure.
Ils rirent plus fort, le son résonnant sur le champ de bataille meurtri. Malgré leur fatigue, aucun d’eux ne put réprimer la vague de fierté et d’exaltation qui les traversait.
Finalement, alors que les rires s’estompaient et que le poids de ce qu’ils avaient accompli commençait à se faire sentir, Atticus brisa le silence avec la question qui était dans l’esprit de tous.
« Et maintenant ? »