L’immense Canopée Éternelle descendit lentement, son tronc massif gémissant tandis qu’il s’abattait sur le sol brisé du Secteur 8. Malgré la vitesse de sa chute, il semblait se déplacer au ralenti, comme si le temps lui-même s’était ralenti.
Pour les habitants du secteur 8 flottant dans le ciel, maintenus en l’air par les crépitantes ramifications d’éclairs de Magnus ou d’autres pouvoirs de parangon, cela ressemblait à la fin du monde.
Les bâtiments s’étaient effondrés en poussière. Des communautés entières étaient en ruines, leurs maisons réduites en gravats. L’affrontement entre Atticus et Blackgate avait été tout simplement catastrophique.
Pourtant, malgré la dévastation, tous les regards étaient fixés sur l’arbre qui tombait.
Leurs expressions étaient figées dans l’horreur et l’incrédulité. Mais ce n’étaient pas les maisons détruites ou les innombrables vies perdues qui occupaient leurs esprits. C’était la Canopée Éternelle.
L’arbre avait tenu pendant des générations, symbole de stabilité, de force et de vie. Pour les habitants du Secteur 8, il était éternel, quelque chose qui, selon eux, les survivrait tous.
Maintenant, il tombait.
L’impossibilité même de la chose les frappa comme une vague. Cela semblait irréel, comme un cauchemar dont ils ne pouvaient se réveiller.
Et puis ils le sentirent.
Une soudaine vague de tristesse, s’écrasant sur leurs âmes comme un raz-de-marée.
Ce n’était pas la leur.
Elle provenait des esprits.
D’innombrables êtres éthérés jaillirent de leurs corps, des formes chatoyantes se matérialisant dans l’air.
Ils pleuraient.
Les pleurs des esprits étaient obsédants, des lamentations aiguës mêlées à des murmures plaintifs, chaque son résonnant d’un chagrin indescriptible.
La tristesse était si profonde qu’elle saisit les gens, leurs liens avec les esprits leur faisant ressentir l’émotion. Des larmes coulaient sur leurs visages sans qu’ils s’en rendent compte.
Ils pleuraient tandis que l’arbre descendait, submergés par une tristesse qui n’était pas la leur.
Mais cela ne dura pas.
Soudain, la tristesse se figea.
Les expressions des gens changèrent. Leurs larmes séchèrent, remplacées par quelque chose de plus brûlant.
La colère.
À l’unisson, chaque esprit se tourna, ses yeux éthérés se fixant sur une seule figure planant haut dans les airs.
Atticus.
Leurs regards brûlaient d’une haine primitive, leur fureur débordant comme une vague suffocante d’intention meurtrière qui inonda le secteur.
La pression était écrasante. L’air devint lourd, suffocant, pesant sur chaque être vivant. Le ciel s’assombrit, l’atmosphère chargée de tension.
Magnus, Oberon et les autres parangons plissèrent les yeux. Ils le sentirent instantanément.
L’intention meurtrière était indéniable.
Une autre bataille était sur le point d’éclater.
Magnus et Oberon lancèrent un regard vif à Séraphine, leurs expressions aiguisées. Parmi tous les présents, seule elle pouvait représenter une menace réelle si une bataille commençait. Les autres étaient de la chair à canon.
Mais Séraphine… elle ne semblait pas remarquer.
Son regard était fixé sur l’arbre qui tombait, son expression distante.
Elle avait été élevée pour révérer la Canopée Éternelle. C’était la source d’énergie spirituelle à Eldoralth, le sang vital du pouvoir de la famille Starhaven.
Sans elle… l’énergie spirituelle cesserait-elle d’exister dans ce monde ? La famille Starhaven perdrait-elle ses pouvoirs ? L’héritage de sa famille, bâti sur d’innombrables générations, prendrait-il fin avec elle ?
Est-ce que cela était vraiment en train de se produire ?
Cette pensée lui fit battre le cœur. Son esprit était embrouillé, perdu dans une tempête de peurs et de questions, ignorant la tension croissante qui se développait autour d’elle.
Et maintenant, tous les regards étaient fixés sur Atticus.
Il flottait dans le ciel, de faibles traînées d’éclairs illuminant sa silhouette. Son expression froide et inflexible le faisait ressembler moins à un garçon qu’à une divinité.
Le tonnerre gronde au-dessus, comme si la tempête elle-même reconnaissait sa fureur.
Atticus était en colère.
Non, plus qu’en colère, il était enragé.
Il avait été si près de tuer Blackgate. Si près. Pourtant, le parangon avait échappé.
Sa haine bouillonnait, sa poitrine se serrant sous le poids de son échec.
Ce n’était pas la première fois.
D’abord, Carius. Maintenant, Blackgate. Tous deux lui avaient échappé. Tous deux étaient des ennemis beaucoup trop dangereux pour les laisser en vie. Et tous deux parce qu’il n’avait pas été assez fort pour les arrêter.
Faiblesse.
Le mot brûlait dans son esprit, se répétant sans cesse. Ses doigts se resserrèrent autour de son katana, la lame tremblant légèrement sous la force de sa poigne.
Malgré l’intention meurtrière écrasante qui se concentrait sur lui de la part des esprits et des gens en bas, Atticus ne réagit pas. C’était comme si leur haine ne comptait pas pour lui.
Ses pensées étaient ailleurs.
La voix d’Ozeroth venait de prononcer des mots qui l’avaient figé en plein vol.
« Il y a des conséquences à chaque action », la voix profonde et impérieuse d’Ozeroth résonna dans l’esprit d’Atticus. « Et celle-ci ne fait pas exception. »
La poigne d’Atticus sur son katana se desserra légèrement, sa colère s’atténuant tandis que les mots résonnaient dans sa tête. Son esprit était en effervescence.
« Je dois dire », continua Ozeroth, « vos souvenirs sont… fascinants. Plus je vois, plus je suis excité. L’avenir va être très divertissant. »
Un rire sombre et grondement secoua Atticus jusqu’à la moelle.
« À bientôt dans quelques mois », termina Ozeroth.
Et puis, le silence.
Le souffle d’Atticus se bloqua dans sa gorge. Son esprit tourbillonnait, essayant de donner un sens aux mots cryptiques. Mais avant qu’il ne puisse les assimiler, une faiblesse intense le submergea.
Ce n’était pas seulement de la fatigue.
Non, c’était quelque chose de totalement différent.
Son corps se sentait creux. Sa force s’évanouit, le pouvoir écrasant qu’il avait manié il y a quelques instants s’échappant comme du sable entre ses doigts. L’énergie de niveau parangon qu’il avait commandée avait disparu.
Ses membres devinrent lourds, sa vision floue, et une douleur aiguë se répandit dans sa poitrine, comme si son propre cœur se défaisait.
‘Quoi… ?’, son esprit tourbillonnait, luttant pour comprendre ce qui se passait.
Avant qu’il ne puisse réagir, le monde bascula. Ses yeux se fermèrent, et son corps s’écrasa.
Vite.
L’air hurlait autour de lui tandis qu’il tombait du ciel, inconscient.
Et puis, comme si un signal silencieux avait été donné, le chaos éclata.
Une lumière aveuglante jaillit de la poitrine de Séraphine, irradiant comme un phare qui traversa le champ de bataille.
« Non ! » s’écria Séraphine, sa voix tremblante de choc tandis que la lumière dorée jaillissait.
De l’intérieur de la lumière, une figure se matérialisa rapidement dans les airs.
Ismara.
Elle apparut, radieuse et imposante. Ses grands yeux dorés brûlaient de fureur. Des lianes de lumière s’enroulèrent autour de sa forme éthérée brillante, et ses ailes translucides s’étendirent largement, chatoyant de puissance brute.
« Garçon maudit ! » la voix aiguë et furieuse d’Ismara retentit, résonnant à travers le champ de bataille.
Sa rage était palpable, s’écrasant sur le secteur comme un raz-de-marée. Sans attendre l’ordre de Séraphine, Ismara se précipita vers Atticus à une vitesse terrifiante, son aura écrasante descendant sur le champ de bataille.
Le souffle de Séraphine se bloqua dans sa gorge. « Arrête ! » cria-t-elle, sa voix tremblante.
Ses grands yeux horrifiés étaient rivés sur Ismara. Elle n’avait pas ordonné à l’esprit d’attaquer.
Ismara agissait de son propre chef.