Auteur : RealmWeaver
Traductrice : Moonkissed
Anastasia déposa délicatement Atticus sur le lit et le couvrit soigneusement avec les couvertures. Son visage était encore maculé de larmes séchées. Elle essuya les traces de larmes, écarta quelques mèches de cheveux blancs de son visage et lui donna un baiser profond sur le front. « Repose-toi », murmura-t-elle doucement en le regardant pendant quelques instants, le cœur serré.
Après un dernier regard, elle quitta la pièce. Lorsque la porte se referma derrière elle, le silence s’installa, seulement rompu par le léger bruissement des draps lorsqu’Atticus commença à bouger. « Non… », gémit-il faiblement, la voix tremblante.
Sa respiration devint saccadée et son corps se mit à trembler violemment, son visage se déformant de douleur alors qu’il revivait les horreurs dans son esprit. L’obscurité dans le coin de la pièce s’agita, et Arya en sortit, les yeux lourds. Elle s’approcha lentement de lui, le cœur brisé par sa détresse. Sans un mot, elle s’agenouilla près du lit et essuya doucement la sueur qui perlait sur son front. Ses doigts effleurèrent sa joue. « Je suis désolée… », murmura-t-elle d’une voix à peine audible. Les larmes lui montèrent aux yeux tandis qu’elle posait une main réconfortante sur son visage, pleurant en silence tout en veillant sur lui.
Elle resta là pendant des heures, essuyant sa sueur et murmurant des excuses, même si elle savait qu’il ne pouvait pas l’entendre. Du moins, elle l’espérait.
Le rêve d’Atticus se transforma en cauchemar.
Il était entouré par l’obscurité, le monde était froid et vide. Ses pieds étaient lourds alors qu’il avançait dans les ombres. Puis il la vit : Anastasia, sa mère.
Son visage était pâle, ses yeux écarquillés de peur, tandis qu’une silhouette sombre émergeait derrière elle et l’attrapait par le cou.
Atticus essaya de crier, mais aucun son ne sortit de sa gorge.
Il essaya de courir, mais ses jambes refusaient de bouger. Il était figé sur place, impuissant, regardant la vie quitter les yeux de sa mère.
La silhouette jeta son corps sans vie sur le sol comme une poupée cassée, et le cœur d’Atticus se brisa.
Soudain, la scène changea. Avalon, son père, se tenait devant lui, face à une vague écrasante d’ennemis. Il se battit vaillamment, mais le nombre était trop grand. En un éclair, il fut terrassé et son corps s’effondra dans la poussière.
« Non… non, je vous en prie… »
Les visages de sa famille, de ses amis et de ses proches défilèrent devant ses yeux, chacun étant consumé par les ténèbres tandis qu’Atticus restait figé, impuissant à les arrêter.
« Non… »
Atticus se réveilla en sursaut, haletant, le cœur battant à tout rompre. Il regarda autour de lui, s’attendant à voir son corps trempé de sueur, mais ce n’était pas le cas.
La pièce était lumineuse : le matin était arrivé, la lumière du soleil filtrait à travers la fenêtre, projetant de longues ombres sur le sol.
Il s’assit, encore essoufflé, regardant autour de lui dans la pièce vide. Il aurait juré avoir senti quelqu’un avec lui pendant son sommeil, mais maintenant… il n’y avait personne.
Son esprit était encore embrumé par les vestiges du cauchemar, mais lorsque son regard se posa sur le coin de la pièce, les souvenirs des derniers jours lui revinrent en mémoire, et le poids de tout cela le frappa comme un coup de poing dans le ventre. La mort de Freya. L’enterrement. Son échec.
Atticus s’effondra sur le lit, couvrant ses yeux de son bras droit alors que les larmes recommençaient à couler.
Il sanglotait doucement, le chagrin encore vif et douloureux. Il avait échoué. Il n’avait pas réussi à la protéger. Il n’avait pas réussi à la sauver. Il n’avait pas réussi à être fort quand cela comptait le plus.
« Je suis désolé… Je suis désolé… », murmura-t-il dans un souffle, les mots formant une supplication brisée adressée à l’univers, comme si, d’une manière ou d’une autre, il pouvait remonter le temps. Si seulement il le pouvait.
Mais alors, au milieu de son chagrin, les mots de Freya dans sa lettre lui revinrent à l’esprit. Elle lui avait dit de ne pas se blâmer. Elle lui avait dit que ce n’était pas sa faute. Atticus essuya ses larmes et prit une inspiration tremblante pour essayer de se ressaisir.
Il ne pouvait pas continuer à ruminer. Il ne pouvait rien faire pour changer le passé.
Ces mots ne cessaient de se répéter dans sa tête.
Il comprit alors quelque chose, une évidence. Freya n’était pas morte parce que son heure était venue, elle avait été tuée.
Assassinée par l’Ordre Obsidien. Et s’il n’avait pas pu l’empêcher, c’était pour une seule raison.
Parce qu’il avait été faible.
Atticus serra le poing. S’il avait été plus fort, s’il n’avait pas perdu de temps dans le Secteur 6, s’il n’avait pas dû passer un accord avec Seraphina, il aurait pu arriver à temps. Il aurait pu la sauver.
Une seule chose pouvait tout changer.
Le pouvoir.
Son esprit tournait à toute vitesse, rejouant la bataille dans sa tête, puis il la vit. Le visage de la femme qui avait tenu Anastasia et Freya par le cou, celle qui avait aspiré la vie de sa grand-mère.
Sa colère bouillonnait, une fureur glaciale s’installant au plus profond de sa poitrine. Il avait failli la tuer ce jour-là, et maintenant, malgré le caractère absurde de la situation, il était content de ne pas l’avoir fait.
Une mort rapide aurait été une miséricorde.
Son regard se fit glacial tandis que ses pensées se cristallisaient en un désir unique et brûlant de vengeance. Il serra les poings, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes alors que l’image du visage de cette femme s’imprimait dans son esprit.
C’était eux qui avaient causé tout cela. Ils avaient tué quelqu’un qu’il aimait. Et ils le paieraient.
Jusqu’au dernier.
La respiration d’Atticus se stabilisa, sa détermination se durcit comme de l’acier. Son chemin était désormais clair. Il ne pouvait pas changer le passé, mais il pouvait contrôler l’avenir.
Et dans cet avenir, il s’assurerait que l’Ordre Obsidien souffrirait pour ce qu’il avait fait.
Il les ferait tous payer.
Atticus sentit sa volonté s’aiguiser, devenir plus résolue, le poids de ses récentes découvertes pesant lourdement sur lui.
Il prit une profonde inspiration, expira lentement, puis se tourna vers une ombre particulière qui se cachait dans un coin de sa chambre.
« Arya », appela-t-il.
Il n’y eut pas de réponse, mais Atticus n’était pas surpris. Il savait qu’elle était là. L’Atticus d’aujourd’hui n’avait plus rien à voir avec celui du passé. Il pouvait la sentir, même si elle était cachée dans l’ombre. Il soupira doucement, comprenant ce qu’elle devait ressentir.
« Tu vas me désobéir maintenant ? » demanda-t-il.
Un moment s’écoula avant qu’Arya ne sorte de l’ombre, la tête baissée. « Je… je m’excuse, jeune maître », dit-elle d’une voix légèrement tremblante.