Chapitre 1 637
Un homme vêtu d'un trench-coat gris sombre avançait péniblement dans un couloir à peine éclairé.
« Encore une journée comme celle-ci… »
Thomas se sentait épuisé et usé. Bien qu'à vrai dire, pas un seul jour ne s'était écoulé sans qu'il ait l'impression de vivre en enfer.
Il fronça les sourcils. Si c'était l'enfer, alors il n'était certainement pas un pécheur en train d'être puni, mais le bourreau.
Il atteignit le bout du couloir et prit une profonde inspiration.
« C'est parti. »
Il fit un pas en avant tandis que la porte coulissait. La pièce était vaste, remplie de dizaines de lits individuels disposés en rangées et en colonnes.
Sur chaque lit gisaient des hommes et des femmes de races diverses, un appareil rond attaché à leur tête, relié à de longs tubes s'étendant vers l'extérieur.
Chacun d'eux semblait maladif et pâle, comme si la vie avait été drainée hors d'eux d'une manière ou d'une autre.
Une atmosphère sinistre régnait dans la pièce, une atmosphère qui semblait toujours envoyer un frisson inconfortable à travers le corps de Thomas.
Déglutissant, il s'approcha lentement du centre de la pièce, où un liquide violet légèrement luminescent gouttait dans un petit récipient. On pouvait voir que chaque tube émergeant de la tête des personnes malades convergeait vers cette unique ligne.
« Ça a ralenti. »
Thomas soupira. La cargaison d'essence de Solvath de ce mois-ci était nettement inférieure à la précédente. Il ne pouvait pourtant en vouloir à aucun d'entre eux. Après des années et des années à être drainés jusqu'à la moelle, c'était tout naturel.
« Qu'est-ce que je fais ? »
Il leur jeta un coup d'œil. S'il signalait la baisse de production, le Haut Judicateur remplacerait très probablement tout ce groupe par de nouveaux porteurs de fragments. C'était la dernière chose que Thomas voulait voir.
« Comment diable ai-je fini ici ? »
Soupirant, il se laissa tomber sur son siège. Il avait autrefois été un Inscripteur hautement vénéré et respecté, courtisé par bon nombre des factions majeures. Malheureusement, il avait stupidement refusé de rejoindre l'une d'entre elles, insistant pour rester indépendant.
« J'ai vraiment été un putain d'idiot. »
S'il s'était assuré un soutien solide à l'époque, la Garde de la Volonté n'aurait jamais pu l'enlever.
« Gardiens de la justice, mon cul. Juste une bande de bâtards hypocrites. »
Secouant la tête, il laissa échapper un long soupir.
« Il faut que je m'échappe. »
Il avait passé la dernière décennie à cartographier l'intégralité des lieux et à mémoriser chaque rotation de garde pour échafauder un plan. Thomas avait passé ce plan en revue dans sa tête d'innombrables fois, mais il ne l'avait jamais réellement mis à exécution.
« Je dois le faire maintenant ! »
Serrant les poings, il se leva, fixant la porte d'un regard intense. Il voulait bouger, il voulait défoncer cette porte et courir aussi vite que ses jambes le lui permettaient, mais son corps refusait de coopérer.
« Merde ! »
Poussant un soupir de frustration, il se laissa retomber sur son siège.
« T'es qu'une putain de mauviette, Thomas… »
Alors qu'il s'apprêtait à poser la tête, la porte coulissa soudainement. Il releva la tête. Un homme vêtu d'une robe dorée entra, portant une petite silhouette qui pendait par-dessus son épaule.
« Encore un. »
Thomas soupira et se remit debout.
« Vous ne prenez jamais le temps de souffler, hein ? »
Le Judicateur lui lança un regard dur en déposant la silhouette. Les yeux de Thomas se posèrent sur elle et s'écarquillèrent. Ce n'était qu'une enfant !
« Le Haut Judicateur attend beaucoup d'elle. Elle en a dix. »
Déclara le Judicateur d'une voix monotone avant de faire volte-face et de quitter la pièce. Thomas resta planté là, à fixer la jeune fille, la bouche bée.
Dix ? Avait-il vraiment entendu dix ?
« Elle a à peine six ans ! »
Comment diable avait-elle pu obtenir dix fragments ?
Thomas se figea soudain. Était-il… était-il censé l'utiliser elle aussi ?
Il jeta un coup d'œil aux autres, alités et souffrants, et déglutit difficilement. Ici ?
Alors que la fillette s'éveillait, Thomas tourna vers elle des yeux écarquillés.
Elle se frotta doucement les yeux, fronçant les sourcils et gonflant ses joues potelées. Clignant des paupières, elle fixa son regard sur la silhouette pétrifiée de Thomas.
« P-papa ? »
« …. »
…
Le cliquetis du métal agressait les oreilles d'Atticus. Il sentait à peine les entraves métalliques qui lui liaient les poignets et les chevilles, ou l'épuisement intense dont souffraient les autres prisonniers enchaînés devant et derrière lui.
Mais quelque chose dans cette situation l'irritait profondément.
« Qu'est-ce que vous foutez ! Accélérez le pas ! »
Le claquement d'un fouet résonna dans la rue. L'un des soldats de la Garde de la Volonté les fixait d'un regard furieux. Ce n'est que lorsque le cortège accéléra la cadence qu'il finit par détourner les yeux.
Tout autour de lui, Atticus pouvait voir des individus de diverses races les pointer du doigt. Certains arboraient des sourires, tandis que beaucoup d'autres les dévisageaient avec un dégoût manifeste.
Cela faisait un moment qu'Atticus n'avait pas été la cible de tels regards. Mais d'un autre côté, il n'avait jamais eu une apparence aussi misérable. Pour les badauds, sa peau parfaite avait disparu, remplacée par une chair marquée par de nombreuses cicatrices. Une barbe broussailleuse dévorait la majeure partie de son visage et sa grande taille s'était évaporée. Il mesurait désormais à peine un mètre soixante-quinze.
Atticus leva brusquement le bras alors qu'une pierre fonçait vers lui. Il parvint à l'empêcher de lui heurter le visage. Cependant, ce mouvement soudain tira sur la chaîne reliant les prisonniers devant lui, en faisant trébucher certains qui se mirent à hurler des jurons.
« Qu'est-ce que tu fous, bordel ! »
Un fouet fendit l'air en direction d'Atticus, mais il le rattrapa avant qu'il ne puisse l'atteindre. Le regard d'Atticus était glacial alors qu'il fixait le Garde de la Volonté.
Les yeux du garde s'écarquillèrent et il tenta de tirer sur le fouet, mais celui-ci ne bougea pas d'un pouce. Atticus lâcha soudainement sa prise, faisant chanceler le garde en arrière.
« Toi… ! »
Le visage du Garde de la Volonté vira au rouge sous l'effet de la colère. Son corps commençait à peine à irradier une lumière dorée lorsqu'une voix tranchante retentit depuis l'avant du cortège.
« Arrêtez de perdre du temps ! Continuez d'avancer. »
Le garde grinça des dents.
« Tu vas me le payer. Je te le promets. »
Jetant un dernier regard noir à Atticus, le Garde de la Volonté pivota brusquement et s'éloigna.
« Une seconde, j'ai cru que tu allais le tuer. »
Atticus se retourna et vit un homme robuste aux cheveux blond sale qui lui souriait.
« Je n'arrive toujours pas à percer son déguisement. »
Sans la perception des éléments, Atticus n'aurait jamais pu deviner que cet homme était en réalité Azeron, un ancien des Evoli.
Les Aspects étaient vraiment des choses redoutables.
« J'ai failli le faire », répondit Atticus.
« Je comprends ta colère, mais n'oublie pas que c'est nécessaire. »
« … ouais. »
Bien qu'il en fût parfaitement conscient, la simple idée de devoir dissimuler sa puissance et de faire profil bas l'irritait au plus haut point.
Il reporta son attention devant lui alors qu'ils approchaient d'une place immense, au centre de laquelle se dressait un portail imposant. La zone grouillait de Gardes de la Volonté vêtus d'armures dorées, postés au garde-à-vous. Leurs yeux étaient féroces et alertes, leurs mains agrippées à leurs armes.
Lorsqu'ils atteignirent le point de contrôle, le Garde de la Volonté qui les guidait s'adressa à ceux qui surveillaient la porte, et Atticus plissa les yeux, espérant qu'ils ne seraient pas démasqués.
Quelques instants plus tard, ils hochèrent la tête et le portail s'illumina d'une lueur dorée. Ils furent escortés à l'intérieur l'instant d'après, et la lumière l'engloutit tout entier.
Atticus ouvrit les yeux sur un spectacle spectaculaire.
Ils se tenaient au milieu d'une immense île flottante. Tout autour de lui se trouvaient d'autres îles flottantes, certaines plus grandes que les précédentes. Au-dessus d'eux brillait une lumière aveuglante dont les rayons baignaient tout le domaine d'un éclat doré.
Atticus expira. « Le monde de la Garde de la Volonté. »