Chapitre 1 272
« Cinq Porte-Guerriers sont morts. »
Ces mots furent plus difficiles à Elesha qu’ils n’en avaient l’air. Sa vision devint floue pendant une brève seconde, incapable de croire à la réalité présente.
Les Porte-Guerriers étaient une légende pour le monde de Vortharion. Chaque fois qu’un d’eux passait, même brièvement, des nations entières célébraient. Les gens envahissaient les rues, chantaient leur nom et acclamaient à tue-tête.
Elesha se souvenait encore du jour où elle vit son premier Porte-Guerrier. C’était un matin froid, en hiver, lorsque la neige était si épaisse qu’elle atteignait les genoux d’une fillette de huit ans, sans défense.
Elle portait tous les manteaux et pulls qu’elle possédait et avait forcé son père à l’emmener à l’aube, juste pour voir passer la légende.
Ce jour-là, elle et son père avaient dû se frayer un chemin à travers des millions de personnes pour avoir une chance de voir la silhouette de la légende.
Elesha était émerveillée. Elle n’avait vu qu’une seule silhouette se déplacer dans la foule rugissante, sur un cheval de guerre. Il n’y avait pas d’armée derrière lui. Pas de suite de soldats. Pas même un seul garde en vue.
Une seule silhouette. La colonne droite. Les yeux fixant l’avant. Une aura écrasante.
Il y avait des millions de personnes présentes ce jour-là, mais pour Elesha, c’était comme si cet homme était le seul qui comptait.
C’est alors qu’elle comprit pourquoi il n’y avait ni soldats ni gardes avec lui.
Simplement, il n’en avait pas besoin. C’était un Porte-Guerrier. Une arme de destruction massive. Une figure qui inspirait à la fois peur et admiration dans le cœur du peuple de Vortharion.
Elesha avait gravé cette image dans son esprit ce jour-là. Elle ne voulait rien d’autre que devenir comme lui. Une légende. Un prédateur qui marche au-dessus de tous.
Elle avait atteint son objectif, et en était fière. Elle était aussi devenue une figure légendaire, capable de faire bouger des nations simplement en passant. Pourtant, le souvenir de ce matin froid restait gravé dans son cœur.
Ce qu’elle avait ressenti. Ce qu’elle avait vu. Les Porte-Guerriers devaient être inébranlables. Des prédateurs partout où ils allaient.
Mais alors qu’Elesha regardait à travers la brume épaisse qui étouffait le ciel sur des kilomètres, un frisson parcourut son corps.
Cette image se brisa.
Ils s’étaient tous rassemblés ici aujourd’hui pour tendre une embuscade et tuer un dieu enfant. Ils étaient censés être les prédateurs.
Mais pourquoi avait-il l’impression qu’ils étaient la proie ?
Un moment de silence s’installa, et pendant ce temps, Elesha absorba le chaos. Puis, plusieurs lumières s’allumèrent dans le ciel, traversant la brume.
Elesha regarda, figée, alors que les Porte-Guerriers restants libéraient leurs auras massives.
Certains enveloppés d’une lumière aveuglante. D’autres dans l’obscurité. Certains en flammes ardentes. Et beaucoup, leurs corps remplis d’un mana si intense qu’ils en avaient pris la couleur.
Le pouvoir de leur monde, Vortharion, était la maîtrise du mana uniquement par la pensée. C’était comme effectuer d’innombrables calculs dans la tête pour le manier.
La force de la capacité cognitive d’une personne, sa rapidité à penser, sa capacité à comprendre rapidement, c’était la mesure du pouvoir.
Les Porte-Guerriers étaient au sommet de cela. Leur vitesse de cognition était seulement inférieure à celle de leur dieu, Nex. Ils avaient le pouvoir de manipuler n’importe quelle forme de mana d’un simple geste de la pensée.
Leurs cieux éclatèrent dans un déferlement de lumière aveuglante, déchirant la brume étouffante. Neuf figures, enveloppées d’une lumière rugissante, foncèrent vers un enfant pas plus âgé que vingt ans.
Et Elesha regarda, tremblante, alors que le même enfant contrait chacun des pouvoirs des Porte-Guerriers comme s’ils ne représentaient rien.
Le feu s’éteignit. L’obscurité se dispersa. L’espace cessa de répondre. Et le mana… un dôme de mana se forma autour de lui, et à l’intérieur, seul lui en contrôlait la totalité.
Puis, son katana s’abattit.
Neuf êtres de légende étaient venus. Et neuf moururent.
Tout ce qui restait dans leur sillage rugissant étaient leurs morceaux ensanglantés, tombant du ciel.
« T-tous morts. » Elesha avait l’impression que ses yeux lui mentaient. Leur plan avait échoué. Atticus s’était avéré être bien plus que ce qu’ils avaient craint.
Même si c’était pour finir par leur perte, même dans la mort, elle s’attendait à un combat brutal. Une bataille pleine de quasi-morts et de luttes désespérées. Mais ça… c’était un massacre.
La réalisation la frappa.
Le dieu enfant… c’était quelqu’un dont même leur Étoile avait été prudente.
Ils n’avaient jamais eu la moindre chance.
Puis, à travers le chaos du champ de bataille, Elesha retrouva la paire d’yeux dorés, et le monde se figea.
Dans ses oreilles, le tonnerre des débris en flammes s’écrasant disparut. Les cris de millions de personnes découpées en morceaux s’évanouirent. Même le grondement du ciel cessa d’exister.
Pour Elesha, à cet instant, il ne resta qu’une seule chose.
Cette paire d’yeux dorés.
Et alors que l’odeur piquante de la mort venait la chercher, une dernière pensée résonna dans son esprit.
« J’espère que tu arriveras à temps. Je suis désolée, Nex… j’ai échoué. »
Frappe.
Oberon flottait sous le soleil brûlant, le visage grave.
Il y a quelque temps, la lumière bleue qui avait remplacé leur soleil avait soudain disparu, ramenant le soleil doré et les rayons familiers dont ils se souvenaient tous. Pour Oberon, c’était le premier signe de changement.
Un changement dont il remerciait actuellement sa étoile de s’être douté, et d’avoir agi en conséquence. S’il ne l’avait pas fait, les conséquences auraient été catastrophiques.
« Je n’arrive pas à croire que j’ai douté de toi, Oberon. »
Il entendit la voix de la femme avec qui il s’était rapproché au fil des années. Trop proche.
Depuis la mort de sa femme, il n’avait jamais vu la nécessité d’en prendre une autre. Mais Jenera… il ne savait pas pourquoi, peut-être à cause de son aura, de son esprit féroce et chaleureux. Sa constante quête de changement.
Il ne pouvait pas l’expliquer. Elle faisait simplement ce que la plupart des femmes ne pouvaient pas. Toucher son cœur.
Oberon secoua ces pensées. Ce n’était pas le moment pour de telles choses indisciplinées.
Pourtant, il ne pouvait s’en empêcher. Il comprit ce qu’elle venait de l’appeler.
Oberon.
Tout le monde l’appelait ainsi. Mais d’une manière ou d’une autre, il préférait le surnom que Jenera lui avait donné plutôt que son vrai nom.
Certains parangons avaient autrefois osé l’appeler Obi, et il avait enterré leur carrière politique sur le champ.
Seule elle pouvait l’appeler ainsi.
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