Chapitre 1
Chapitre 1 - L’Œil de Dieu
Traduction: Moonkissed
Il possédait l’Œil de Dieu.
Quelque chose qu’aucun être humain ne pourrait jamais espérer comprendre.
Un corps et une âme qui dépérissaient lentement.
Un homme prisonnier d’une pièce, regardant sans fin par la fenêtre.
Il contemplait un monde où il ne pouvait même plus marcher sur ses deux jambes, comme s’il observait un tableau.
« Est-ce… cette œuvre-là ? »
C’était une froide journée d’hiver.
La neige tombait en épais flocons et le vent soufflait avec violence. Malgré le froid mordant, un homme et une femme vêtus avec une élégance irréprochable franchirent les portes d’un immense manoir.
L’atmosphère à l’intérieur était électrique.
Philosophes, musiciens, artistes.
Nobles, poètes, libertins.
Toutes sortes de personnes remplissaient la salle, débordantes de vie.
Un salon.
Une réunion mondaine de la haute société.
Les riches dames invitaient chez elles des invités pour lire de la poésie, discuter d’art et, discrètement, exhiber leur richesse et leurs relations.
« Votre robe est absolument splendide aujourd’hui, madame. » « Vous me flattez. »
L’hôtesse fit légèrement onduler sa robe de soie. Un parfum luxueux flottait dans l’air.
« Posséder de tels chefs-d’œuvre… Madame, votre goût est irréprochable. »
En résumé, c’était un endroit où l’on jouait les élégants tout en se vantant subtilement de son argent et de son influence.
Les murs étaient couverts de ses trésors les plus précieux. L’art, harmonieusement associé au thé et au vin, satisfaisait pleinement la vanité de l’élite.
« En le voyant de près, la qualité du pinceau est vraiment incroyable. » « Celui-ci est magnifique. Qui est l’artiste ? »
Pour une fois, dans cette pièce habituellement remplie de commérages, tous les regards étaient tournés vers un seul tableau.
Au centre d’un mur rouge était exposée une œuvre célèbre que tout amateur d’art reconnaîtrait immédiatement.
Verre de vin à la main, l’hôtesse s’approcha avec un sourire satisfait.
« Claude Monet. » « Ah, Monet ! »
Un gentleman portant un chapeau claqua des doigts, comme s’il venait de se souvenir de quelque chose.
À une époque où le réalisme presque photographique dominait encore, l’impressionnisme, qui cherchait à capturer la lumière et l’atmosphère, commençait à conquérir le monde.
Un homme se pencha vers le tableau, examinant les coups de pinceau flous tout en essayant de paraître érudit.
« Il est considéré comme l’une des figures majeures de l’impressionnisme. Mais… où avez-vous obtenu une œuvre aussi précieuse ? » « J’ai payé une petite fortune à Simon. »
Simon, le marchand d’art.
Un homme célèbre dans la haute société parisienne pour ses achats et ventes d’œuvres.
Alors que les invités murmuraient et complimentaient l’hôtesse, quelqu’un laissa échapper un son sceptique.
« Cet homme dont vous parlez… » « … ? » « C’est un véritable mystère. »
Le mot « mystère » éveilla immédiatement l’attention des amateurs de ragots. Les dames se rapprochèrent avec curiosité.
« Que voulez-vous dire ? » « Il achetait chaque tableau inconnu qu’il trouvait. Même ceux que personne ne voulait toucher pendant des années. » « Peut-être qu’il possède simplement un incroyable sens artistique. »
Une femme s’éventa avec élégance en prenant un air savant.
« On raconte qu’il se souvient de chaque œuvre qu’il voit et qu’il peut reconnaître une contrefaçon instantanément. » « Voilà pourquoi il a identifié ce chef-d’œuvre avant tout le monde. »
Mais l’homme gardait un air perplexe.
« Le banquier doit savoir quelque chose, non ? » « Qui sait ? »
Un homme au ventre rebondi prit une gorgée de vin avant de répondre :
« Tout ce que nous savons, c’est qu’il achetait des œuvres inconnues même lorsqu’il était presque ruiné. » « Ruiné ?! »
Les dames poussèrent un cri horrifié.
« Et malgré cela, il continuait à acheter ? » « C’est à quel point son œil était exceptionnel. Mais… »
Il marqua une pause avant d’ajouter d’un ton significatif :
« Je doute que quelqu’un l’ait vu en personne récemment. »
Aussitôt, les murmures se multiplièrent. Dans un salon mondain, les rumeurs se propageaient plus vite qu’un incendie.
« Madame, l’avez-vous vu récemment ? »
Un bref silence s’installa.
« Non. Je suis passée par un représentant. »
Les spéculations autour de ce mystérieux marchand d’art s’intensifièrent. Chacun se demandait s’il apparaîtrait aujourd’hui.
Mais ce jour-là, il ne vint pas.
Quelque part à Paris.
Une petite maison oubliée de tous, entourée de murs froids et sans âme.
C’était là que vivait le mystérieux marchand.
Les meubles étaient usés, les rideaux déchirés, les couvertures trop fines.
Seuls les tableaux apportaient un peu de couleur à la pièce.
Le regard noble et intense de l’homme révélait qu’il n’était pas ordinaire.
Il fit avancer son fauteuil roulant.
Clic.
Des années plus tôt, il avait perdu ses jambes dans un accident survenu lors d’un voyage destiné à vendre des tableaux.
Depuis, il vivait comme un prisonnier dans cette pièce.
Et la seule chose qui lui permettait encore de voir le monde…
C’était l’art.
Comment pouvait-on se moquer d’œuvres aussi magnifiques ?
À l’époque, Simon achetait les tableaux ignorés selon ses propres critères.
Un véritable excentrique.
Même si les autres les méprisaient, lui les trouvait magnifiques.
Et maintenant, les mêmes personnes applaudissaient l’une de ces œuvres autrefois rejetées.
Clap, clap, clap.
Un mélange étrange de joie et d’autres émotions.
Son vieil ami et représentant, Jean Lién, l’aidait à déplacer son fauteuil.
« …Simon, les demandes pour acheter tes tableaux ne s’arrêtent plus. » « … » « À ce rythme, toutes tes dettes seront remboursées et tu pourras rouvrir ta galerie. » « … » « Ha… mais avant tout, il faut que tu manges quelque chose. »
Clic. Clic.
Mais Simon s’arrêta devant un chevalet.
« … » « … »
L’obscurité et la solitude régnaient ici, à l’opposé du faste des salons.
En vivant enfermé ainsi, sa soif d’art n’avait fait que grandir.
Acheter et vendre ne lui suffisait plus.
Il voulait davantage.
Alors…
Clic.
Il prit lui-même un pinceau.
Il se souvenait de chaque œuvre qu’il avait rencontrée dans sa vie de marchand.
Chaque détail était gravé dans sa mémoire comme s’il l’avait sous les yeux.
La Cène de Léonard de Vinci.
La Création d’Adam de Michel-Ange.
Bal du Moulin de la Galette de Renoir.
Impression, soleil levant de Claude Monet.
Il les reproduisait obsessionnellement.
Chaque coup de pinceau.
Chaque tache accidentelle.
Et finalement…
Il réalisa des copies que personne ne pouvait distinguer des originaux.
À partir de ce moment-là…
Froufrou.
Il commença à peindre ses propres œuvres.
Seul.
En silence.
Sans jamais les montrer à quiconque.
« …Tu as peint cela toi-même ? » « … »
Les yeux de Jean Lién vacillèrent comme la flamme d’une bougie.
Simon, trop épuisé pour parler, continua simplement à bouger ses mains.
« J’ai toujours cru… que tu possédais l’Œil de Dieu pour reconnaître les grandes œuvres. » « … » « Mais en voyant ce que tu as créé, je comprends que tu ne possèdes pas seulement l’Œil de Dieu… »
Sa voix trembla légèrement.
« Tu possèdes aussi la Main de Dieu. »
Aucune réponse.
Mais Jean serra les poings et poursuivit :
« Je vais peut-être trop loin, mais à partir d’aujourd’hui… Paris, le monde de l’art, tout va changer à cause de tes tableaux. » « … » « Et moi aussi, désormais, je t’aiderai. »
Une admiration tardive pour le désir longtemps réprimé d’un marchand d’art ayant consacré sa vie aux œuvres des autres.
Pour Jean, qui découvrait son talent pour la première fois, c’était un bouleversement.
« Si seulement je pouvais retrouver la santé… »
Mais…
Haa…
Pour une raison inconnue, son corps brûlait comme un brasier.
Sa conscience vacillait.
Il toussa faiblement, indiqua qu’il allait bien, puis reprit son crayon.
Si c’était vraiment la fin, il voulait tout y consacrer.
Sa main fiévreuse peinait à lui obéir.
Son cœur battait toujours plus vite à mesure que son désir grandissait.
Il avait l’impression de se consumer avant même d’atteindre la lumière.
Pourquoi ai-je compris si tard… ma passion pour la peinture…
Il rassembla ses dernières forces pour tracer un seul point.
Ploc.
BOUM !
Glissement.
Grattement, grattement.
Le crayon lui échappa des doigts.
La ligne s’étira sans fin.
Son corps fragile ne pouvait supporter ce dernier désir.
Même alors que son âme se réduisait en cendres, un seul regret demeurait :
Le tableau inachevé.
Puis une voix grave parvint à ses oreilles, mêlée aux paroles de Jean Lién.
« Au nom des artistes qui ont trouvé de l’espoir grâce à toi… je prie… » « … » « …que tu rejoignes un paradis où tu pourras créer librement. »
Merci, Jean.
À cet instant, une dernière question traversa son esprit.
Qu’était l’art pour toi ?
Malgré un corps rempli de douleur.
Malgré des jambes incapables de bouger.
Malgré une vie trop pauvre pour acheter une toile vierge.
La réponse était claire.
L’art était la lumière qui était restée à mes côtés jusqu’au dernier instant.
.
.
.
« … »
Il pensait que tout était terminé.
Qu’il se reposerait éternellement dans le vide, après avoir poursuivi l’art avec plus d’ardeur encore que Dieu lui-même.
Il n’était pas un chrétien particulièrement pieux.
Et il n’avait certainement pas vécu une vie parfaite.
Mais peut-être que toutes ces visites à l’église pour admirer les peintures avaient fini par être récompensées.
Le paradis ?
Un air chaud l’enveloppait.
Une odeur agréable flottait autour de lui.
Une sensation douce et moelleuse soutenait son dos.
« Chut, le bébé dort. Ne le réveille pas. » « Roh, je voulais lui montrer mon dessin. »
?
Pourtant…
D’étranges voix d’enfants résonnaient à ses oreilles.
Le babillage d’un ruisseau.
L’herbe ondulant sous le vent.
Un minuscule village rural de Corée.
Sous le plus grand vieil arbre du village, un enfant cria :
« Tout le monde, urgence ! »
Sous un ciel rempli du chant des cigales, les enfants qui ramassaient des escargots d’eau douce se rassemblèrent aussitôt.
« Qu’est-ce qu’il y a, hyung ? »
Un garçon au t-shirt détendu renifla.
« Écoutez bien, et ne paniquez pas. »
Un enfant à la coupe au bol prit un air grave avant d’annoncer :
« Bientôt, quelqu’un va débuter comme peintre. Notre petit dernier ! »
« ?! »
Dans ce monde, le talent des bébés était reconnu immédiatement.
« Notre petit dernier doit être un génie ! »
Le légendaire marchand d’art.
L’homme à l’Œil de Dieu.
Voici le second monde de Simon.
Un monde où il vivrait désormais comme la Main de Dieu.
Et tout commença alors qu’il n’était encore qu’un bébé.