Chapitre 122
Ch. 122 Apôtre de la Déesse de la Guerre
Lorsque Sion entra dans la salle du Conseil du Sanctuaire, son champ de vision s’élargit.
La lumière du soleil filtrait à travers les vitraux et répandait des reflets colorés sur les icônes sacrées. Au fond de la vaste salle, ornée d’un long tapis rouge, se dressait une table ronde d’une beauté si exquise qu’elle semblait tout droit descendue des cieux.
Sion suivit Garfenn d’un pas raide, le visage fermé.
Les enjambées de Garfenn étaient inhabituellement assurées, hardies et déterminées ; il avançait d’un pas résolu.
Enfin.
Ils y étaient.
C’était le lieu que Garfenn cherchait depuis si longtemps, celui qu’il s’était préparé à atteindre en façonnant son corps au fil d’innombrables années.
La Table ronde.
Le lieu de rassemblement des Apôtres des Déesses de la Table ronde.
Aujourd’hui, le Culte de la Guerre y avait été convié.
Sans faire officiellement partie de la Table ronde, il avait obtenu un statut spécial.
Comme l’Apôtre de la Lumière en personne lui avait accordé ce privilège, personne n’osait s’y opposer.
Tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était exprimer leur mécontentement aussi ouvertement qu’ils le faisaient en cet instant.
Sion assistait lui aussi à cette réunion, en tant qu’écuyer de Garfenn.
« Je dois tout observer attentivement. »
Les Apôtres présents étaient ceux qui occupaient déjà cette fonction ou avaient le plus de chances de le devenir.
Il valait mieux tout apprendre à leur sujet et tout retenir, pour se préparer à ce qui l’attendait.
L’importance de la chose allait de soi. Sion avait déjà aiguisé son attention bien avant que Garfenn ait eu besoin de le lui demander.
Avant d’entrer dans la salle du Conseil du Sanctuaire, son maître lui avait dit :
« Aujourd’hui marque le retour de notre Déesse et l’occasion pour le Culte de la Guerre de retrouver son nom. Tu le comprends, n’est-ce pas ? »
« Bien sûr. »
« Tu ne dois en aucun cas paraître faible. Même si je suis sûr que tu t’en sortiras bien mieux que moi. C’est juste le souci d’un vieil homme qui parle. »
« Oui. Je m’en souviendrai, maître. Je ne ferai rien qui puisse ternir l’honneur de Dame de la Guerre. »
« Tant mieux. »
Garfenn sourit avec décontraction. Il venait de comprendre qu’il s’appuyait sur Sion plus encore qu’il ne l’avait cru.
Seul, Garfenn aurait pu se retrouver empêtré dans des complications sans le vouloir, mais Sion les démêlerait pour lui. En vérité, à cet instant, Sion semblait bien plus digne d’être l’Apôtre de la Guerre que Garfenn lui-même.
En avançant, Sion se remémora les paroles de son maître. Il bomba davantage le torse que d’habitude et affûta son regard, comme s’il s’armait.
« Gagnons ! »
Ni l’un ni l’autre ne savait exactement contre quoi ils luttaient, mais les deux membres du Culte de la Guerre partageaient la même détermination : ils triompheraient, malgré ce terrain qui leur était défavorable.
« Oh ! Vous voilà. »
Parmi eux, une seule Apôtre les salua : Arwen. Elle avait le visage hagard, comme si elle n’avait pas bien dormi depuis la veille.
Sion avait dû la tourmenter un peu trop.
Garfenn prit la place qu’Arwen lui avait préparée. Sion se tint solennellement derrière lui, examinant les autres d’un air grave.
Il dissimula bien son étonnement.
« Incroyable. Pas un seul d’entre eux n’est normal. »
Même Sion, qui se laissait rarement intimider, se sentit écrasé.
Chacun était un être béni par sa Déesse. Il était impossible de saisir leur caractère et leur force à leur seule apparence.
Les chevaliers les plus puissants de l’humanité s’étaient véritablement réunis en un même lieu. Sion grava dans sa mémoire cette scène unique, qui ne se présenterait qu’une fois dans sa vie.
« Eh bien, je n’aurais jamais cru vivre assez longtemps pour voir ça : le Loup Noir en personne, ici, parmi nous. »
Quelqu’un prit la parole. Il portait un grand collier, avait les cheveux d’un roux flamboyant et une cape écarlate qui attirait aussitôt le regard.
À en juger par sa place et sa tenue, il devait s’agir de l’Apôtre du Feu.
Comme prévu, Garfenn confirma exactement les soupçons de Sion, comme s’il prenait la peine de les lui expliquer.
« Mattis, Apôtre du Feu. Tu as une dette envers mon disciple, n’est-ce pas ? La moindre des choses, par chevalerie, serait de commencer par le remercier. »
« Quoi ? »
L’homme aux cheveux de feu lança à Sion un regard brûlant. Il savait déjà qui était Sion et ce qu’il avait fait pour le Culte du Feu.
Il ne pouvait pas faire comme si de rien n’était.
« … Tu as sauvé des membres de notre culte et vaincu le démon antique ressuscité. On dit même que tu as repoussé l’Apôtre de la Mort. »
Garfenn hocha la tête sans jamais détourner de Mattis son regard farouche.
Mattis se tut. Mais Garfenn continua de le fixer.
Il semblait résolu à ne pas cesser de le regarder tant que Mattis ne l’aurait pas remercié.
Visiblement mal à l’aise sous ce regard, Mattis ne cessait de regarder ailleurs, avant de finir par céder.
« D’accord, d’accord ! C’est bon, tu me fais peur. »
Mattis marmonna, puis s’adressa à Sion à contrecœur.
Bien qu’il n’aimât pas Garfenn et ne lui fît pas confiance, il ne semblait pas vouloir s’opposer ouvertement à lui. Peut-être n’en était-il tout simplement pas capable.
« Au nom du Culte du Feu, je te remercie. Sion du Culte de la Guerre, disciple du Loup Noir, merci de t’être occupé de la Prêtresse de la Mort que nous n’avions pas réussi à capturer. Nous n’avons pas pu te rendre la pareille comme il se doit, mais, la prochaine fois que tu viendras, je m’occuperai bien de toi. Je veux dire, je te réserverai quelque chose de bien. »
Contre toute attente, ses remerciements étaient sincères. Il se montra même si poli que c’en était étonnant.
(Son expression prit toutefois un air légèrement sinistre lorsqu’il évoqua « quelque chose de bien ».)
« J’ai reçu davantage d’aide de votre part. Je trouverai le temps de revenir vous voir. »
« Hé hé. Fais donc. »
Après avoir terminé, Mattis rougit, gêné, et ses mains tremblèrent légèrement.
À cette vue, un autre Apôtre assis à côté de lui prit la parole.
« Mattis, tu es encore faible ? »
« Quoi ? Non, pas du tout ! »
« Comment un Apôtre peut-il dépendre autant de médicaments ? »
« Ne t’en mêle pas. »
« Tu n’arrêtais pas de dire que c’était un rituel du Culte du Feu, une tradition… mais tu es vraiment complètement fou… »
Mattis serra les dents, le visage encore plus rouge.
« La ferme, Ravienne ! Tu te rends compte à quel point c’est écœurant quand tu joues les saintes ? »
« Nous sommes dans la salle du Conseil du Sanctuaire. Choisis tes mots avec plus de soin, je te prie. »
Sion observa la femme qui réprimandait Mattis.
Garfenn lui avait déjà présenté chacun des Apôtres.
« Une elfe. Les cheveux couleur pêche, une chevalière maniant deux armes. Cette femme est l’Apôtre de la Pureté… »
Elle était réputée pour sa conduite irréprochable et sa beauté. Son culte comptait plus de fidèles femmes que tous les autres et entretenait des liens étroits avec la famille royale.
« J’ai entendu dire que les Apôtres étaient toujours issus de lignées royales. »
Son culte, en tout cas, avait bien des histoires intrigantes à raconter.
Sion continua d’examiner les autres Apôtres pendant qu’ils discutaient entre eux.
L’Apôtre de l’Abondance.
L’Apôtre de l’Eau.
L’Apôtre de la Pénitence.
Et même l’Apôtre de la Vie…
« Arwen n’arrive toujours pas à s’intégrer, hein ? »
C’était la plus jeune des Apôtres et son caractère était tout simplement trop difficile à gérer. Sion l’avait bien deviné.
La seule petite surprise était l’Apôtre de l’Abondance.
Sion ne s’était jamais attendu à voir un Apôtre porter une épée, alors que le seul précepte de son culte était de tout régler avec de l’or.
« Mais j’imagine qu’eux aussi ont leurs limites. »
Après tout, les guildes marchandes engageaient bien des gardes.
Étonnamment, à l’exception de Garfenn, c’était l’Apôtre de l’Abondance qui dégageait la présence la plus forte.
« Mon maître ne tarissait pas d’éloges à son sujet, après tout… »
Bientôt, les portes s’ouvrirent et le propriétaire du siège d’honneur, jusque-là vacant, fit son apparition.
C’était Lagan, commandant de l’Ordre de l’Épée sacrée.
Techniquement, le commandant de l’Ordre de l’Épée sacrée était considéré comme l’Apôtre de la Lumière.
Le véritable Apôtre de la Lumière avait un rang bien supérieur au sien et ne participait donc jamais à ce genre de réunion.
C’était une règle tacite, une coutume parmi eux.
« Eh bien… Ça faisait longtemps, tout le monde. Désolé de vous avoir fait attendre. J’étais occupé à vider mon assiette d’hier soir. »
« Hélas… »
Ravienne, l’Apôtre de la Pureté, se pinça l’arête du nez.
« Faut-il vraiment que tu parles de choses aussi répugnantes à voix haute, Lagan ? »
« Pourquoi pas ? Ça détend parfaitement l’atmosphère. Tu ne trouves pas, Sion ? »
Lagan adressa un clin d’œil malicieux à Sion.
Tous les regards se tournèrent aussitôt vers Sion. Ils semblaient stupéfaits : personne ne s’attendait à ce que le commandant de l’Ordre de l’Épée sacrée en personne s’adresse directement à lui.
Ils avaient tous ignoré le membre du Culte de la Guerre ; cette intervention leur fit l’effet d’un coup de tonnerre.
« Je suis d’accord avec l’Apôtre de la Pureté. »
« Ha ha ! »
Lagan éclata de rire en se tenant le ventre.
« Je m’en doutais. Pas un mot pour me soutenir. »
Mattis n’y tint plus.
« Lagan, tu es proche de ce type ? »
« Bien sûr ! Nous avons traversé des épreuves ensemble pendant près d’un mois, pas vrai ? »
« Quoi ? »
Lagan sourit d’un air entendu et baissa la voix, comme s’il allait révéler quelque chose de très important.
« Et ce gars-là, c’est le chevalier qui a tué l’Apôtre du Sang. »
« Quoi ? »
Les Apôtres qui s’étaient jusque-là tus s’agitèrent et se mirent à murmurer entre eux.
« Nous avons appris la mort de l’Apôtre du Sang, mais ce n’était pas toi qui l’avais tué ? »
« Nous pensions que c’était toi, puisqu’on disait que tu l’avais tué avec l’Apôtre de la Folie. »
Lagan agita la main d’un air dédaigneux.
« Pas du tout. J’ai capturé l’Apôtre de la Folie, mais c’est lui qui s’est chargé du gros morceau. »
Lagan désigna Sion avec insistance, appuyant ses propos.
« Le prochain Apôtre du Culte de la Guerre a tué l’Apôtre du Sang. »
Sion se demanda pourquoi Lagan se donnait tant de mal.
Bien sûr, attirer l’attention et rehausser le statut du Culte de la Guerre leur serait bénéfique, mais tout de même…
« … Incroyable. »
« Lagan, ne te moque pas de nous. »
« Hé, Ravienne, arrête de le traiter comme un enfant. Je sais bien que tu as quatre cent cinquante-deux ans. »
« Pourquoi parler de mon âge ? Tu me prends de haut parce que je suis une elfe ? »
« Je suis juste jaloux de ta longévité. Quand est-ce que je t’ai prise de haut ? »
« C’est parce que tu ne prends jamais rien au sérieux que je ne sais pas quoi penser ? »
« Tu veux me voir devenir sérieux ? »
« Non. »
Sion laissa échapper un léger soupir.
Puis, d’une voix que seul Garfenn pouvait entendre, il demanda :
« Maître… Les Apôtres sont-ils toujours aussi lamentables ? »
Garfenn sourit sans laisser paraître la moindre expression.
« Ils sont humains, après tout. »
« Ah. C’est vrai. »
Malgré les mérites évidents de Sion, aucun d’eux ne les reconnaissait ; personne ne s’adressait directement à lui.
Ils gardaient le silence ou cherchaient à obtenir des renseignements par l’intermédiaire de Lagan.
L’hostilité envers le Culte de la Guerre était toujours aussi marquée.
Qu’est-ce qu’ils avaient donc, avec leur fichue fierté ?
Sion avait envie de dire quelque chose, mais il se ravisa : cela n’aurait pas été digne de lui.
Il comprit enfin pourquoi Dame de la Guerre ne prenait jamais la peine de se justifier en personne lorsqu’elle subissait une injustice ou un traitement inéquitable.
« Me vanter ici de ma grandeur serait plutôt honteux. »
Après tout, ils savaient déjà.
Ils savaient que Sion était exceptionnel.
Ils savaient que le Culte de la Guerre ne cessait de gagner en puissance.
Mais ils refusaient simplement de l’admettre, car cela les obligerait à présenter des excuses et à renoncer à tout le mépris et aux mauvais traitements qu’ils lui avaient infligés jusque-là.
« Comme c’est amusant. »
À quel point Dame Achille avait dû se sentir accablée… À cet instant, Sion adressa en silence une prière de repentir à sa Déesse.
« Euh… Hum… »
Arwen, qui n’avait pas prononcé un mot jusque-là et gardait la tête baissée en triturant ses doigts, leva soudain la main.
On ne savait pas pourquoi elle fixait le sol tout en levant la main avec tant d’audace. Mais l’essentiel était que sa prise de parole courageuse réduisit au silence toute la salle du Conseil du Sanctuaire et attira tous les regards sur elle.
Lagan afficha un grand sourire en lançant :
« Un peu de calme, tout le monde. Notre benjamine, Arwen, a quelque chose à dire. »
Le visage d’Arwen devint rouge comme une tomate, au point de sembler prêt à exploser.
Pourtant, elle ne renonça pas. Avec prudence et courage, elle prit la parole.
« Je pense… qu’il faudrait… féliciter… Sir Sion… qui a vaincu l’Apôtre du Sang… »
« Qu’est-ce que tu racontes, Arwen ? »
L’Apôtre de l’Eau, qui était restée plutôt silencieuse jusqu’alors, lui posa doucement la question. C’était une femme saisissante aux cheveux d’un bleu éclatant.
« L’Apôtre du Sang… est un être… qu’on ne peut pas tuer par la seule force… n’est-ce pas ? »
Arwen se mit à pleurer.
« Attends, elle pleure parce qu’elle me félicite ? »
Sion en fut décontenancé. Mais Arwen poursuivit sans s’arrêter.
« Quelles que soient les circonstances… il faut lui accorder… les éloges et la reconnaissance qui lui sont dus… »
« C’est bien toi, Arwen. »
La voix moqueuse de Lagan résonna dans la salle. Le malaise des Apôtres atteignit son comble.
Sion pensa en son for intérieur :
« Merci, Arwen. »
Voilà donc comment elle rendait la bonté : en mettant tout le monde terriblement mal à l’aise.
Programme : tous les lundis, mercredis, vendredis et dimanches
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