Chapitre 766
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Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
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Chapitre 766 : Chanter sur une petite scène étroite
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Quelqu’un viendra mettre fin à tout cela !
Un chevalier qui plongera la guerre et la vie elle-même dans le crépuscule !
Nous l’appellerons le Chevalier de la Fin !
Celui qui mènera toute chose à son terme ! Le héros qui mettra fin au chaos de la guerre !
Zhoroslavb écoutait une chanson que le village se transmettait oralement depuis des générations. Quelques enfants, dehors, la chantaient comme s’ils récitaient les saintes écritures.
À travers le continent, elle s’était répandue sous le nom de chanson du Chevalier de la Fin des Guerres ou du Chevalier de la Fin. Dans les deux cas, la mélodie et les paroles étaient semblables.
Certains l’appelaient le Chevalier de la Fin des Guerres, d’autres le Chevalier de la Fin. Dans certaines régions, on le nommait le Chevalier du Crépuscule.
Les paroles originales avaient été oubliées depuis longtemps. Selon les régions, on employait donc indifféremment « Fin des Guerres », « Fin » ou « Crépuscule ».
Pour ces gens, ce n’était pas qu’une chanson.
« Chevalier de la Fin. »
Ou celui qu’on appelait le Chevalier de la Fin des Guerres.
La légende racontait qu’un être pareil viendrait un jour les protéger.
« Croyez-vous vraiment que cet homme soit le Chevalier de la Fin ? »
Dans la chanson, la fin désignait celle de ce monde. Et ce monde, c’était la Terre Maudite. Autrement dit, il s’agissait d’un chevalier qui mettrait un terme à la Terre Maudite.
C’était une interprétation possible, mais pas forcément la bonne.
Zhoroslavb contempla les gens assis autour de la grande table, dans la salle de réunion du village. Ils étaient plus de dix, et plus de vingt yeux le fixaient.
Zhoroslavb était un homme pragmatique.
Jusqu’ici, il avait toujours pensé ainsi.
« Ce n’est qu’une chanson qui chante l’espoir. »
D’un point de vue pratique, cette chanson existait parce que les gens en avaient besoin.
De quoi avait-on le plus besoin pour vivre ?
De nourriture, de vêtements, d’un toit ? Même sans l’un de ces éléments, on pouvait toujours se débrouiller.
Mais quand le moral s’effondrait, tout était fini.
À quoi bon survivre ainsi ? Pour celui qui commençait à se poser cette question, la nourriture, les vêtements et un toit ne signifiaient plus rien.
Fallait-il une raison de vivre ? Devait-on continuer à vivre, quitte à devenir un Infiltré ? Même alors, fallait-il s’accrocher à la vie ?
À cette question, il n’y avait qu’une réponse : bien sûr qu’ils voulaient vivre.
Il se rappelait ces jours où il regardait un enfant sourire et faire semblant d’aimer le goût d’une gorgée de bouillon fade, préparé avec un navet desséché.
Il se souvenait parfaitement du jour où cet enfant était né.
Ils ne vivaient ni dans l’opulence, ni dans la paix, ni dans le confort. Pourtant, au milieu de tout cela, ils trouvaient la beauté de la vie. Ils pouvaient marcher en regardant les saisons changer, parler avec la personne à leurs côtés et s’aimer.
Ils aspiraient à vivre pour profiter de tout cela, et s’efforçaient de survivre, même dans la misère. L’espoir était l’un des moyens de préserver cette vie.
L’espoir était ce dont on avait le plus besoin pour vivre.
Aussi, à ce que savait Zhoroslavb, la chanson transmise oralement était un moyen d’insuffler de l’espoir à cette communauté.
Un jour, un héros viendrait, mettrait fin à leurs tourments et leur offrirait une vie meilleure ? Et ce héros serait le Chevalier de la Fin ?
C’était ce que racontait la chanson. Il n’y avait jamais cru. Du moins, pas jusqu’à présent.
S’efforcer de survivre, même en dépendant du Dieu Démon jusqu’à la fin de ses jours : voilà la réalité de ces gens. Zhoroslavb y avait cru jusqu’ici. Il avait affronté et accepté la réalité plutôt qu’une simple chanson transmise de bouche à oreille.
« J’en ai l’impression. Je crois qu’il est vraiment ce genre de personne. »
C’était un ami qui parlait. Plus dur encore que Zhoroslavb lorsqu’il évoquait la réalité, froidement cynique, mais dont les yeux brillaient à présent.
Dans les yeux de ceux dont personne ne s’était soucié, qu’on avait négligés et abandonnés, l’espoir renaissait.
C’était l’homme de la chanson transmise oralement : celui qui avait abattu sans hésiter le symbole du Dieu Démon, puis tué toutes les Créatures démoniaques et les Bêtes magiques alentour avant de leur tourner le dos et de s’éloigner.
Un homme qui avait pénétré dans la Terre Maudite sans rien attendre en retour.
Aux yeux de Zhoroslavb aussi, cet homme ressemblait au Chevalier de la Fin.
Une main animée par la bonté s’était tendue vers des gens qui n’avaient jamais connu le moindre espoir. Pouvait-on la repousser ?
Non.
Car eux aussi souhaitaient une vie meilleure.
Tous les habitants du village prièrent pour celui qui venait d’entrer.
* * *
Teresa se tenait sur la petite scène étroite qu’elle s’était improvisée. Elle n’avait pas dégainé son épée. Elle n’en avait pas besoin, cette fois.
« J’ai recueilli une garce qui ne sait que se battre, et voilà comment elle me remercie. »
Pourquoi ce souvenir lui revenait-il maintenant ?
C’était l’époque où un évêque du Culte la tenait tout entière à sa merci. Le monde n’était alors que noir et gris.
C’est à cette époque qu’elle avait rencontré Enkrid. Et, pour la première fois, elle avait pris plaisir à manier une épée qui ne représentait jusque-là rien pour elle. Tout avait commencé là.
« Je me battrai encore et encore, et je ferai mes preuves. »
C’était sa réponse à la question d’Enkrid. Il lui avait demandé comment elle voudrait vivre si elle renaissait.
Chaque détail de cet instant était encore vif dans sa mémoire.
L’air, la température, tout.
Il y avait eu un souffle chaud, et une version d’elle-même qui contemplait les années passées avec regret.
Ainsi, Teresa du Culte était morte, et Teresa la vagabonde était née. Elle avait tenté de se cacher derrière un petit masque pendant quelque temps, mais avait vite compris que c’était inutile.
« Je me battrai jusqu’au bout. »
Elle ne disait pas cela à cause du sang du Géant qui coulait dans ses veines. Elle le disait pour celle qu’elle avait été, et pour celle qu’elle serait demain.
Se battre ne signifiait pas toujours donner des coups et faire couler le sang.
Teresa avait lutté contre celle qu’elle était autrefois. Elle avait accepté un nouveau dieu et étudié les enseignements des saintes écritures.
Debout sur la petite scène qu’elle avait fabriquée avec son bouclier, elle tourna la tête pour regarder derrière elle.
Le héros qui l’avait sauvée la contemplait avec attention. Elle le regarda et ouvrit la bouche.
« Ah… »
Un son rauque, irrésistiblement captivant, vibra dans sa gorge.
Elle se tourna de nouveau vers l’avant. Face aux Créatures démoniaques qui s’approchaient en suintant de pus et au mur lointain d’où montaient d’étranges cris, elle commença à vocaliser.
Sa voix trouva sa note, monta et descendit, se lia puis se brisa, jusqu’à ce que le son même de son souffle devienne une note à part entière.
Autrement dit, elle se mit à chanter.
Un instant plus tard, un hymne à la gloire de Dieu s’éleva dans le ciel et fit trembler la terre.
* * *
Éveiller un pouvoir divin était un don réservé à une poignée d’élus. Savoir toucher le cœur d’autrui par le chant l’était tout autant.
Autrement dit, éveiller un pouvoir divin et chanter correctement un cantique exigeaient deux talents distincts.
Si quelqu’un naissait avec ces deux talents et fournissait ensuite des efforts inlassables, il pouvait manier le pouvoir divin en chantant.
L’Ordre des Saints Chevaliers appelait ces personnes des chantres sacrés. On les désignait aussi sous ce nom.
Audin avait décelé ce talent chez Teresa et l’avait guidée vers son éveil.
C’était aussi pour cette raison que Ruagarne était restée en arrière pour aider, lorsque Enkrid était parti pour Zaun.
Elle pouvait entonner un chant de guerre unique, le Cri de la Grenouille, dont l’effet se faisait sentir sur tous ceux qui l’entouraient.
D’une certaine façon, le principe ressemblait à celui d’un cantique.
Le Demi-Géant planta son bouclier dans le sol, s’en fit une petite scène, grimpa dessus et chanta. Sa voix, portée par la mélodie, était belle et limpide.
Chaque fois qu’elle poussait une note, elle la lançait avec une telle fraîcheur qu’on aurait dit que quelque chose éclatait dans la poitrine.
« Ah-ah ! »
Rien que l’entendre vous revigorait.
« C’est… » murmura Enkrid. Quelque chose prenait forme dans l’espace devant Teresa, au rythme de son chant. La scène lui arracha ces mots.
« Ah, ah-ah. »
Le talent de Teresa, qui faisait de son souffle même une partie intégrante d’un chant sans paroles, lui donna des frissons.
On disait qu’un barde itinérant doué savait jouer d’un instrument et qu’un grand barde itinérant savait aussi bien chanter.
Les notes étaient profondes, la résonance ample. Le chant était majestueux, chaleureux et réconfortant.
Une atmosphère si douce qu’on aurait eu du mal à croire qu’ils se trouvaient au milieu de la Terre Maudite enveloppée Enkrid et tous ceux qui l’entouraient.
« Que le Seigneur veille sur nous. »
Audin murmura une prière.
Ce réconfort n’était pas qu’une impression.
Son chant n’était pas particulièrement puissant, mais il s’entremêlait au pouvoir divin et prenait corps, arrêtant l’avancée des Goules. Un mur de lumière blanche s’étendit à gauche et à droite, dépassant largement la hauteur des yeux d’un homme adulte, sans toutefois atteindre celle de Teresa dressée sur son bouclier.
Les murs de lumière blanche repoussèrent les ténèbres de la Terre Maudite. Rien que cela offrait un spectacle grandiose.
« Elle a dit que notre frère, le commandant, l’avait inspirée par ce qu’il avait fait. »
« Ah. »
Enkrid lâcha une brève exclamation admirative.
Cela signifiait que le Mur de Fer qu’il avait incarné en bloquant les forces d’Azpen avait inspiré Teresa.
À l’époque, Enkrid avait aussi chargé sa voix de Volonté, ajouta Audin, et cela l’avait également influencée.
Audin lui avait toujours dit de ne pas s’inquiéter pour Teresa.
Malgré tout, il n’avait pas imaginé qu’elle leur montrerait quelque chose de pareil.
« Ce n’est pas parfait. Ils se faufilent par les interstices. »
Les grands yeux de Ruagarne parcoururent les alentours tandis qu’elle parlait. Elle avait raison. Entre les murs de pouvoir divin, une Goule se glissait de force, écrasant son corps pour se frayer un passage.
Les parties prises dans la lumière blanche grésillaient et fumaient, mais la créature continuait d’avancer.
Elle posa un genou à terre dans un bruit sourd, recourba les doigts, les enfonça dans la terre et tenta de ramper vers l’avant.
Juste devant elle se trouvait un humain qui faisait tournoyer nonchalamment une Épée courte.
Fchht.
Les Créatures démoniaques avaient un corps fait d’os, de chair et de muscles, comme n’importe quelle autre créature. Jaxon savait exactement où planter sa lame et où frapper pour les tuer net, ainsi que sous quel angle elle tranchait le mieux. Pour lui, les abattre était un jeu d’enfant.
Mais les réactions de celles qu’il tranchait n’avaient rien d’ordinaire.
Floutch.
Du pus jaune gonfla sur les plaies béantes.
Poc.
Le pus éclata dans un bruit sec. D’ordinaire, il aurait répandu des spores pestilentielles dans les environs, mais le pouvoir divin de Teresa les écrasa et les effaça.
La voix de Teresa monta dans les aigus, et une lumière blanche se rassembla au-dessus de la Goule éclatée avant de s’abattre sur elle.
Audin intervint lui aussi. Plusieurs Goules avaient franchi les murs. Ses pieds martelèrent le sol à toute vitesse ; il sembla alors exister en trois endroits à la fois, laissant des images rémanentes dans son sillage. Son agilité ne correspondait pas à sa carrure imposante.
Après avoir ainsi bougé, il tendit nonchalamment le poing. Les têtes de Goule qu’il atteignit éclatèrent l’une après l’autre. Du pus gonfla dans les plaies, comme une vessie de porc qu’on aurait remplie d’air, puis éclata à son tour.
Audin n’avait pas besoin de l’aide de Teresa.
Il ne savait pas chanter de cantique, mais il était deux fois plus doué qu’elle pour manier le pouvoir divin à lui seul.
Il tendit la main au-dessus de la tête de la Goule qu’il venait de tuer. Une lumière blanche s’en déploya comme le bord d’une cape et se posa sur elle.
L’explosion de pus ne parvint pas à percer la lumière.
Boum.
Elle ne produisit qu’un bruit sourd.
« Impressionnant », dit Ruagarne avec admiration en sortant son fouet. Plus long qu’une épée, son arme convenait aux combats à moyenne et longue portée.
C’était aussi une relique qui s’embrasait naturellement.
Une Goule pestiférée qui tentait de se frayer un passage fut frappée par le fouet enflammé, et sa tête éclata.
Le poids à l’extrémité du fouet était fait de fer très dur. Entre des mains expertes, un fouet pouvait frapper à grande vitesse sans exiger plus de force que celle d’un adulte ordinaire.
Mais celui qui le maniait était une Grenouille entraînée. Le cuir du fouet était tressé avec la peau d’une Bête magique.
La vitesse étant proportionnelle à la force, inutile de s’attarder sur la puissance de ses coups.
Bang ! Bang !
Le fouet déchira l’air et brûla les têtes des Goules. Pour suivre son mouvement, il fallait au moins l’Acuité visuelle dynamique d’un chevalier. Le pus jaillissait des têtes et des corps des Goules frappées, mais il ne faisait qu’alimenter les flammes.
Ragna entra lui aussi dans la mêlée. Sa démarche nonchalante, ses pas qui semblaient ne mener nulle part, le portèrent vers les Goules pestiférées.
L’espadon qu’il avait tiré de son fourreau diffusait une faible lueur rouge. Même si le soleil commençait à se coucher, la lumière ne manquerait pas ici.
Ragna mania son espadon comme un paysan fauchant l’orge avec une faucille. Il gardait son arc de coupe court, faisant claquer son poignet tout en avançant. Une suite de gestes simples et répétés.
Tac, tac, tac, tac, tac, tac.
À la place des tiges d’orge, des têtes de Goule pestiférée s’envolaient avant de retomber au sol.
À l’endroit où Ragna les tranchait, les Goules formaient elles aussi des membranes de pus qui gonflaient, mais elles restaient minuscules.
Pff.
Elles éclataient à peine.
Ilchul rejetait tout ce qui était mauvais. On l’appelait ainsi parce qu’il portait le soleil en lui.
C’était une relique transmise de génération en génération dans la famille Zaun. Rien de moins n’était à attendre d’elle.
Les ennemis qui se pressaient en si grand nombre, certains parvenaient à passer un ou deux à la fois. À vrai dire, Teresa leur laissait désormais des ouvertures délibérément.
Elle rassembla le pouvoir divin qui lui restait et en brûla la plupart des Goules pestiférées. Celles dont la bouche était cousue ne pouvaient même pas crier.
Tandis que les Goules étaient balayées, Rem sourit et lança :
« Hé, vous deux, essayez un peu de suivre mon rythme. »
Il s’adressait à Ropord et Fell.
L’hymne de Teresa avait dressé un mur de pouvoir divin, mais il ne pouvait pas couvrir l’espace au-dessus de leurs têtes.
« Kriiiiaaa ! »
Un oiseau gigantesque plongeait donc du ciel.
Mais était-ce vraiment un problème ?
Impossible.
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