Chapitre 402
WE TRIED TRANSLATIONS
Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
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UN CHEVALIER QUI RÉGRESSE ÉTERNELLEMENT
Chapitre 402 : Un talent donné par le ciel
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« Envoyez l’unité Chimère. »
Sur l’ordre du comte Molsen, Rierbart leva un drapeau. Un coureur qui aperçut le petit étendard dans sa main s’élança et cria :
« En avant ! En avant ! »
À ce signal, la deuxième lame que le comte avait préparée se mit en marche.
Le comte avait envoyé une meute de lycanthropes à la Garde-frontière. De véritables lycanthropes, des humains transformés en créatures démoniaques au sens le plus littéral du terme. Naturellement, ce n’était pas tout ce qu’il avait envoyé à la Garde-frontière.
Son armée principale se trouvait ici.
Sa cavalerie était repoussée, et ses archers montés étaient immobilisés par l’ordre de chevalerie mené par Aisia. Sa ligne d’infanterie perdait elle aussi la bataille de formation.
À cause d’une force inattendue qui semait le chaos dans l’infanterie du comte.
Plus précisément, toute cette débâcle remontait à un seul épéiste ignorant qui ne cessait de se perdre.
Rierbart l’avait bien remarqué, mais resta calme.
Au vu de leurs forces, cette bataille était un véritable désastre. On les repoussait sans merci.
Non, on les repoussait déjà.
Et pourtant, le comte se contentait d’observer, comme si rien de tout cela n’avait d’importance.
Tandis que ses commandants prenaient leurs propres décisions et passaient à l’action, les pertes dans l’armée du comte ne cessaient d’augmenter.
Autrement dit, les gens continuaient de mourir. Dans l’intervalle, l’unité Chimère se mit à courir.
À première vue, c’était la bonne décision. Quand on perdait du terrain, engager une autre force était la base même de la tactique.
La plupart portaient du cuir déchiré et des haillons troués de partout.
Un groupe vêtu comme des soldats n’en étaient pas chargea. De près, leurs yeux étaient troubles, dépourvus de la moindre raison. Ils n’étaient rien d’autre qu’une meute obéissant à un ordre simple : avancer.
Puis, à un moment, ils se transformèrent en courant.
Des plumes jaillirent de leurs corps. Une épaisse fourrure semblable à une crinière leur poussa. Leurs silhouettes s’agrandirent.
Leurs ongles s’aiguisèrent et une soif de meurtre envahit leurs yeux troubles.
Ils devenaient des créatures démoniaques nées pour tuer.
Hommes-ours, lycanthropes et hommes-ours.
Transformés en ces trois sortes de créatures démoniaques, ils chargèrent en hurlant.
Hoooooo !
Awooooo !
Grrrrrraaaah !
Pour les gens ordinaires, ces hurlements suffisaient à leur hérisser le poil ; une peur instinctive, gravée dans leur chair.
En hurlant ainsi, ils frappèrent le flanc droit de l’armée royale. Ils étaient plus d’une centaine, assez nombreux pour plonger dans le désespoir quiconque leur faisait face.
C’est alors que cela se produisit.
Un cri retentit d’un côté, à l’adresse de la meute. Il était clairement humain, mais mêlé à un appel étrange.
Orororororol !
Un cri roulé, projeté au loin grâce à une profonde respiration ventrale.
« À la poursuite des loups ! »
« Bêtes, bêtes ! Vous vous êtes trompées de chemin ! »
Orororororol !
Des cris et des appels sauvages résonnèrent de concert. Un groupe apparut à une extrémité de la plaine, courant si vite qu’on aurait eu du mal à croire qu’il s’agissait d’infanterie.
Ils allaient presque aussi vite qu’une charge de cavalerie.
Autrement dit, ils ne se laissaient pas distancer par la meute démoniaque lancée à toute allure.
Tous portaient un long bâton ou une lance et une cape de cuir brun-rougeâtre.
Il ne pouvait s’agir que d’un seul groupe.
C’étaient les Bergers de la Nature sauvage.
Des gens qui vivaient en gardant des troupeaux de moutons dans les terres sauvages.
À l’extrême nord du continent, ils élevaient des chèvres de montagne aux cornes épaisses ; dans les plaines appelées terres sauvages, ils gardaient des « moutons maigres », réputés être les herbivores les plus féroces du continent.
Ils étaient moins de vingt, et pourtant leur force égalait celle d’un ordre de chevalerie.
Ils coururent et percutèrent la meute démoniaque.
Moins de vingt hommes chargèrent un groupe de plus de deux cents créatures. À première vue, cela ressemblait à un suicide collectif, mais le résultat fut tout autre.
« Mourez et devenez un sol fertile. »
À leur tête se trouvait un homme nommé Pel.
Il brandit le Tueur d’idoles, l’épée qui abritait l’âme d’un démon.
Si elle vous touchait, vous mouriez.
C’était comme d’être frappé par un poison foudroyant. Une épée qui tranchait et tuait non pas la chair, mais l’âme.
On l’avait autrefois averti de ne pas l’utiliser à la légère, car un usage répété risquait de réveiller le démon emprisonné en elle. Mais contre des créatures de ce genre, mieux valait s’en servir sans retenue.
C’était le même berger, avec la même épée, qui avait jadis fait recommencer cette journée à Enkrid.
Pel planta son épée dans l’œil d’un Homme-ours. Il n’avait pas besoin de lui transpercer le cerveau. Une estocade rapide, suivie d’un retrait immédiat, suffisait. Une blessure modérée ferait l’affaire.
Bien sûr, lui crever un œil n’était pas une blessure modérée.
Cela ne paraissait modéré qu’à un berger.
« Woooooo ! »
La créature à tête de hibou poussa un cri strident. Elle résista au lieu de mourir. Était-ce sa volonté ? Non. C’était la nature démoniaque des créatures démoniaques.
L’épée trembla et vibra brièvement. Un signe qu’elle n’avait pas apprécié cette entaille. Ce qui signifiait qu’il pouvait la manier autant qu’il le voulait.
N’était-ce pas là le moyen d’utiliser son pouvoir sans offrir d’âme à l’épée démoniaque ?
En contrepartie, comparé aux entailles portées à des êtres dotés d’une véritable âme, il lui faudrait trancher, fendre, frapper et transpercer bien davantage.
Mais si un coup ne suffisait pas, il en donnerait deux.
Aussi vite qu’il l’avait retirée, Pel se rapprocha et creva l’autre œil.
Dans un sifflement, l’Homme-ours balança ses pattes griffues.
Pel dégagea sa lame et passa sous l’attaque. Ses yeux brillaient.
Les informations affluaient de toutes parts et il se mouvait par instinct. Pel se déchaîna de plus belle.
Deux compagnons vinrent alors se placer à ses côtés. Des bergers d’apparence plus âgée. L’un portait une coiffe en tête de loup, l’autre une coiffe en tête d’ours.
« Espèce de cinglé, Pel ! Déchaîne-toi avec modération. »
« Les jeunes d’aujourd’hui, toujours pareils. »
L’un maniait une longue lance, l’autre un long bâton.
Depuis des générations, les Bergers de la Nature sauvage privilégiaient les armes d’hast. Des lances, des bâtons, ce genre de choses.
Pel s’obstinait à manier une épée parmi eux.
« Vous ne pourriez pas me laisser faire, tout simplement ? »
Pel dit cela en donnant un coup de pied à l’Homme-ours agonisant.
« Alors maintenant, tu ne veux même plus entendre nos remontrances ? »
« Si tu n’as pas de manières, demande donc à ton père pourquoi. »
Quels vieux bruyants.
Pel pensa une chose, mais en dit une autre.
« Oui, j’ai eu tort. »
« Que des mots, que des mots. »
« Les jeunes d’aujourd’hui, toujours pareils. »
Le vieil homme à la coiffe en tête d’ours disait « les jeunes d’aujourd’hui » comme un tic.
Alors Pel n’eut aucun mal à ne pas y prêter attention.
Il décida qu’il préférait bavarder avec l’Homme-ours plutôt que de les écouter.
Une conversation était censée s’accompagner de rires, mais il serait le seul à rire.
Les morts ne pouvaient pas rire, et il n’avait de toute façon aucune intention de laisser ce genre de latitude aux créatures démoniaques.
Les deux vieux bergers observèrent Pel et lui prêtèrent main-forte.
Deux autres les rejoignirent, et ils furent cinq à se mouvoir comme un seul homme.
C’était la formation de base des bergers.
Cinq ne faisaient plus qu’un et frappaient. Des pointes de lance en forme de losange, des bâtons cerclés de fer à leur extrémité et l’épée de Pel massacrèrent les sujets d’expérience transformés.
Bref, l’armée de chimères du comte échoua à atteindre le moindre de ses objectifs.
Mais que faisaient ici les Bergers de la Nature sauvage ?
C’était grâce à Crang.
Alors qu’il parcourait le continent, il avait fait la connaissance d’un berger par hasard et lui avait demandé de l’aide. Le berger était venu lui rendre la faveur.
Non, à vrai dire, ils étaient arrivés des années plus tôt.
Ils n’avaient pas attendu tout ce temps uniquement pour aujourd’hui.
Ils étaient venus parce qu’ils voulaient eux aussi quelque chose.
Bien entendu, Crang le savait et avait exploité la situation.
Se servir des désirs de l’autre pour disposer les pièces sur l’échiquier, c’était la base de la politique.
Crang avait agi exactement ainsi, et c’était pour cela que vingt Bergers de la Nature sauvage se trouvaient ici.
On ne pouvait pas dire qu’ils n’étaient que vingt.
Pour les soldats, c’était comme si la Compagnie des Fous d’Enkrid avait doublé de taille.
Les commandants plus âgés avaient l’impression de voir un ordre de chevalerie divisé en trois ailes ravager l’armée ennemie.
Aisia et les écuyers.
Les Bergers de la Nature sauvage.
Et Enkrid avec la Compagnie des Fous.
Ironiquement, c’était la Compagnie des Fous qui écrasait le plus l’ennemi.
Les Chevaliers à la Cape Rouge étaient ceux qui causaient le moins de dégâts.
Et ils n’avaient même pas tous leurs chevaliers. C’était absurde.
* * *
En somme, le comte Molsen était comme un furoncle.
On le laissait tranquille, il faisait mal ; on le touchait sans précaution, il empirait.
Il fallait trancher un furoncle pareil d’un seul coup.
C’était pourquoi Crang avait avancé une proposition qui semblait absurde au premier abord.
« Il nous faut une guerre civile. »
Par guerre civile, il entendait rassembler toutes les maladies dans le furoncle qu’était le comte Molsen, l’arracher et le brûler.
Ainsi, cette bataille relevait moins des intentions du comte que de celles de Crang, qui l’avait entraîné dans l’affaire.
Le comte Molsen n’avait donc pas vu clair dans les intentions de Crang ?
Molsen était peut-être un politicien né, mais c’était aussi un comploteur ambitieux. Il savait ce qu’il avait besoin de savoir. Il avait accepté en connaissance de cause.
Et c’est ainsi qu’ils en étaient arrivés là.
Marcus n’avait jamais eu l’esprit aussi tendu.
Il déplaçait ses troupes d’après les informations de ses éclaireurs.
Marcus devait ne laisser aucune faille et contrer toutes les stratégies préparées par l’ennemi.
Jusqu’ici, tout s’était déroulé exactement ainsi.
Tout en agissant, il posa au comte une question dans son esprit.
« Tu ne t’attendais pas à ce que ça aille aussi loin, pas vrai ? »
Ils avaient fait appel à un groupe armé complètement différent d’un ordre de chevalerie. Il était naturel de croire que l’ennemi en serait déstabilisé.
Il avait entendu dire qu’ils avaient promis une partie des terres aux Bergers en échange de leur aide.
Le chef des bergers recevrait un titre de noblesse de pure forme, et leurs terres deviendraient un territoire autonome.
Au-delà de leurs terres du nord, ils possédaient aussi des terres éparpillées dans le royaume et l’empire.
Cela dit, ils ne les administraient pas directement.
Ils se contentaient d’y établir des métayers et de prélever une part des récoltes.
Inutile de préciser que le marquis d’Okto avait usé de son influence pour rendre cela possible.
Sans son pouvoir, cela n’aurait jamais pu se faire.
Alors oui, c’était difficile à prévoir.
« Essaie donc de l’arrêter, traître. »
Une lame qui avait jadis gardé des moutons sur le lointain continent du Nord déchirait à présent la meute de chimères envoyée par l’ennemi.
Pour une raison ou une autre, le comte Molsen leur envoya encore davantage de troupes.
Le coup suivant du comte prit Marcus au dépourvu.
« Quoi ? »
Marcus fronça les sourcils. Qu’est-ce qu’il fabriquait, cette fois ?
« Il va essayer de forcer le passage par le nombre ? »
Ce n’étaient pas des soldats entraînés. Par l’ouverture créée de part et d’autre, les unités de l’arrière se déversèrent comme une crue.
Elles étaient si nombreuses qu’on aurait dit des vagues déferlantes, mais elles couraient sans la moindre formation.
« Des soldats des champs ? »
Il s’agissait de gens qui, en temps de paix, défrichaient les terres frontalières et devenaient soldats en temps de guerre.
Les soldats des champs recevaient tout de même une formation militaire de base. Certains devenaient des soldats professionnels, et même ceux qui n’y parvenaient pas devaient suivre une formation obligatoire en temps de paix.
Ces hommes n’étaient donc pas des soldats des champs.
Ils étaient incapables de former des rangs. Ils se contentaient de foncer dans tous les sens.
C’étaient de simples civils — plus précisément, des habitants du territoire du comte — à qui l’on avait donné une lance avant de les envoyer au combat.
Derrière eux se tenait une unité d’archers, les flèches déjà encochées.
On appelait officiers punitifs les hommes qui forçaient les troupes à combattre en tuant quiconque s’enfuyait.
Le comte avait formé une arrière-garde punitive.
Reculer, c’était mourir sous les flèches ; avancer, mourir sous les lames ennemies.
S’ils survivaient, on leur promettait des terres et un statut social, ce qui leur donnait une raison de se battre, mais Marcus ne pouvait pas le savoir.
Marcus s’efforça de réfléchir.
« Essaie-t-il d’épuiser nos forces ? »
Même s’il comprenait son intention, c’était une manœuvre qu’il ne pouvait éviter.
Le comte n’était pas idiot. Il avait autrefois été un homme qui avait marqué son époque.
Dans sa jeunesse, on l’avait même appelé le Protecteur du territoire.
Quand les boucliers de chair qu’il avait envoyés atteignirent les lignes alliées, ils furent massacrés et broyés. C’était inévitable. Derrière eux, l’armée que le comte avait levée avançait elle aussi.
La bataille se poursuivit sans répit. Quelles que fussent les intentions du comte, une chose était certaine.
Une pluie soudaine de sang s’abattrait sur ces terres.
* * *
Ragna était en train de poignarder et d’abattre ses ennemis.
« Arrêtez-le ! »
« Tuez-le ! »
Le sang giclait. Les os craquaient. Les crânes éclataient et les cerveaux éclaboussaient le sol. Des membres tranchés tombaient, et des soldats morts gisaient à côté, les yeux ouverts.
Ragna frappait sans pitié. À vrai dire, il se souciait peu de ceux qui mouraient.
À la place, il perfectionnait sa propre technique.
Il faisait de cet endroit son terrain d’entraînement.
Et cela lui convenait.
Il poignardait, tailladait et frappait tout en réfléchissant, en repassant les combats dans sa tête et en tirant des enseignements.
Il faisait tout cela à la fois.
Ainsi, il créa plusieurs techniques.
Au passage, il fusionna et tria naturellement ce qu’il possédait déjà. Il abandonna ce qu’il fallait abandonner et conserva ce qu’il fallait garder.
« Brise-flux, c’est une saisie. »
Il l’avait apprise sur le vif en observant l’écuyer qu’il avait affronté plus tôt, puis l’avait utilisée. Mais après y avoir repensé, il jugea qu’elle ne méritait pas d’être conservée.
Peut-être utile contre des adversaires plus faibles, mais inutile contre quelqu’un de son niveau.
Elle pouvait les déstabiliser un instant, mais il était difficile d’en espérer davantage.
Il n’en avait donc pas besoin. Ragna se débarrassa sans hésiter de ce qu’il avait appris et l’oublia.
Il eut quelques petites révélations de ce genre.
« Plus fort et plus rapide. »
Augmenter la puissance et la vitesse dans leur ensemble. Les appliquer aux bases de l’estoc et de la taille. Voilà le principe. Un renforcement physique.
Au-delà de l’entraînement ordinaire, il s’agissait d’un renforcement sous forme de technique, enraciné dans la Volonté.
Il s’engageait sur cette voie sans avoir besoin de se demander si elle était juste. Quand il cherchait son chemin, nul besoin de demander conseil à qui que ce soit. Pas besoin non plus de tourner la tête pour vérifier les constellations.
C’était cela, le talent.
Le génie que les gens appelaient un talent donné par le ciel.
Là, Ragna continua d’inventer les techniques qu’il devait maîtriser et de les répéter.
Puis des hommes qui ne savaient même pas se battre arrivèrent jusqu’à lui.
C’étaient les faux soldats des champs du comte.
« Pénible. »
Pourquoi ? Il n’avait pas besoin de le savoir. Ragna se mit en mouvement sans réfléchir. Il prit appui sur le sol et partit à la recherche d’ennemis dignes de son épée : des soldats professionnels, et autres combattants de ce genre.
Bientôt, il repéra un groupe capable de se battre.
À l’approche soudaine de Ragna, une unité s’écarta brusquement pour former un cercle au milieu, comme si elle l’invitait à entrer.
Ragna s’avança au centre de leur formation. Des hommes portant de grands boucliers carrés l’encerclèrent alors.
On aurait dit des hommes entraînés à chasser une bête sauvage.
« Maintenant ! »
À peine eut-il fait un pas à l’intérieur qu’un filet lui tomba sur la tête. En même temps, carreaux et flèches fusèrent de toutes parts, tous dirigés contre lui seul.
Ragna leva son épée et trancha le filet.
Ce n’était pas difficile.
Trancher le filet tout en esquivant les flèches et les carreaux ne l’était pas non plus.
Puis il s’élança comme un courant d’eau et balaya de son épée les boucliers, à ras du sol. Il comptait trancher en un seul coup les boucliers et ceux qui les portaient.
Mais…
Kagagak ! Jjeong !
Pour la première fois, son épée fut arrêtée. Par des hommes qui n’étaient ni chevaliers ni écuyers.
Ces boucliers n’étaient pas ordinaires. Ceux qui les tenaient non plus.
C’étaient des soldats de l’Infanterie lourde, couverts de la tête aux pieds d’une épaisse armure de métal.
Les boucliers qu’ils tenaient étaient des plaques de fer à trois couches, cinq fois plus lourdes que des boucliers ordinaires.
Même avec la Volonté de la Séparation, une lame ne pouvait pas physiquement trancher au-delà de sa longueur réelle. C’était tout à fait normal.
C’était exactement ce qui s’était passé.
L’épée avait fendu le bouclier, mais il était trop épais pour être tranché de part en part.
Les porte-boucliers fixaient Ragna d’un regard dur tout en haletant.
Ragna jeta un coup d’œil à son épée, puis releva les yeux.
Au-delà des boucliers, il aperçut des regards acérés braqués sur lui.
C’étaient les yeux d’hommes qui avaient peur, mais savaient tenir bon ; des hommes entraînés à surmonter leur peur.
Ragna jugea que c’était parfait pour mettre à l’épreuve la technique qu’il venait d’affûter.
« Plus vite. »
Et plus fort.
Mieux trancher.
Mieux transpercer.
Voilà le cœur de la nouvelle technique inventée par Ragna.
Ce serait un entraînement idéal : fendre ces boucliers épais et leur enfoncer sa lame dans le corps.
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