Chapitre 1
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Traduction/Édition : Hydrogen B
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Chapitre 1 : 30 ans se sont écoulés depuis le prologue.
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« Ah, un plafond inconnu... »
Kim Seonwoo murmura ces mots d'une voix calme.
Non, en réalité, pas du tout. Il était si excité que ses mains tremblaient.
Combien de temps avait-il attendu ce moment ? Un plafond inconnu, un monde inconnu. Oui. Possession, transmigration, réincarnation, peu importait !
Il avait passé un temps fou à se préparer pour cet instant précis. L'important, c'est qu'il s'était préparé.
Tout citoyen sud-coréen connaissait les conditions de base pour une réincarnation dans un autre monde : [Soumettre une critique de 5 700 caractères remplie de gratitude] et [Lire l'œuvre jusqu'à la fin].
En poussant ce concept un peu plus loin, la préparation de Kim Seonwoo devenait évidente.
Chaque roman, chaque webtoon, chaque jeu qu'il avait lu. Chaque œuvre qu'il appréciait. En d'autres termes, chaque œuvre dans laquelle il souhaitait être transporté avait reçu sa [critique de 5 700 caractères].
Chaque jour, avec gratitude, sans relâche, avec une routine différente à chaque fois, méticuleuse et approfondie.
Puisqu'il comptait entrer dans ces univers, il avait naturellement appris par cœur leurs histoires, leurs décors, leurs secrets et artefacts cachés, ainsi que les schémas relationnels de leurs personnages principaux.
Il écrivait ces 5 700 caractères dans un seul but : briser l'esprit du créateur jusqu'à ce qu'il finisse par dire : [Eh bien, pourquoi ne le fais-tu pas toi-même ?]
Bien sûr, la plupart du temps, les auteurs manquant de persévérance abandonnaient, ou bien il se faisait bannir par les communautés après avoir été lynché publiquement, mais au bout du compte, il avait gagné.
Il avait enfin été transporté dans un autre monde.
Il ne restait plus qu'une question. De quelle œuvre s'agissait-il ?
« Fenêtre de statut ! »
Aucun affichage coloré en réalité augmentée n'apparut.
Ce n'était pas grave. Il n'était pas déçu. Certaines des œuvres sur sa liste de cibles pour ses commentaires malveillants ne possédaient pas de fenêtre de statut. Si quoi que ce soit, cela lui donnait un indice pour restreindre la liste.
De plus, il se trouvait dans le corps d'un enfant d'environ quatre ou cinq ans. Le temps et le potentiel étaient littéralement de son côté.
Même les vieux vêtements en lambeaux et le plafond décrépit lui allaient très bien.
- Un tel génie dans un endroit pareil ?!
- Un véritable héros, sans égal !!
- Je te donne le trône et toute ma fortune ! Épargne-moi juste !!
Tous les médias sur Terre avaient déjà prouvé que plus l'enfance d'une personne était difficile, plus son succès futur semblait grandiose.
Kim Seonwoo eut un sourire en coin et se leva.
Commençons par le commencement. Peut-être devrait-il débuter par quelque chose de simple, comme fabriquer du savon.
* * *
Quatre ans. Première semaine après la transmigration.
Kim Seonwoo réalisa que son corps s'appelait Ivan Petrovich.
Il fut déconcerté d'apprendre que ses parents étaient des métayers, des gens ignorants qui ne connaissaient même pas le nom de leur pays, et encore moins comment lire.
Après avoir échoué à fabriquer du savon, il se fit sévèrement réprimander pour avoir joué avec de la lessive de soude.
Il apprit également que le savon existait déjà dans ce monde.
Quatre ans. Sixième semaine après la transmigration.
Enfin, Kim Seonwoo fut autorisé à se promener dans le village pour livrer des œufs.
Au moment où il vit un journal traîner sur le sol, il commença à sentir que quelque chose clochait.
« Si cette société est capable d'imprimer des journaux et de les distribuer jusqu'à un village rural comme celui-ci, alors ce n'est même pas du médiéval. »
La plupart des œuvres sur sa liste de transmigration furent rayées ce jour-là.
Quatre ans. Quinzième semaine après la transmigration.
Kim Seonwoo apprit enfin le nom du pays où il vivait.
Après avoir appris le nom du roi, qui n'avait été désigné que vaguement comme le souverain, il rentra immédiatement chez lui et jeta sa précieuse liste de transmigration, conservée dans un coin de la pièce, dans le feu.
Le pays était inconnu. Le souverain était inconnu. Chaque royaume voisin portait un nom inconnu.
Ce qui importait désormais n'était plus : « Dans quelle œuvre ai-je été transporté ? »
C'était : « Quel est le genre de ce monde, exactement ? »
S'il vous plaît, que ce ne soit pas de la dark fantasy. Le taux de survie d'un Coréen moderne en tant que métayer, sans fenêtre de statut ni aucun avantage de transmigration, tombait généralement en dessous de cinq pour cent.
Huit ans. Quatrième année après la transmigration.
Un Roi Démon apparut soudainement de nulle part.
La guerre n'était encore qu'une histoire venant de terres lointaines, mais les éditions spéciales distribuées chaque jour ne contenaient que des nouvelles sinistres.
Hiver, huit ans.
Le père de Kim Seonwoo, ou plutôt d'Ivan, fut emmené par un officier de conscription.
La mère d'Ivan commença à faire des travaux de corvée pour nourrir le jeune Ivan.
C'est à ce moment-là que le sens de soi de Kim Seonwoo commença à vaciller, très légèrement.
Dix ans. Sixième année après la transmigration.
Kim Seonwoo pouvait désormais suivre sa mère et gérer assez bien les travaux de corvée.
Douze ans. Huitième année après la transmigration.
Kim Seonwoo apprit enfin à lire. C'était la récompense pour avoir livré secrètement des œufs au domicile du chef du village pendant six ans.
Quatorze ans. Dixième année après la transmigration.
La nouvelle de la mort de son père arriva au village.
Le plus ironique, c'est que l'avis officiel avait été émis deux ans plus tôt.
Il accepta quelques pièces en compensation d'une vie et regarda sa mère sangloter. Deux pensées lui vinrent à l'esprit.
Premièrement, le genre de ce monde était probablement une simulation de stratégie.
Rien d'étonnant à ce que tout soit si détaillé. S'il s'était agi d'un RPG, il n'y aurait généralement pas autant de pays. N'était-il pas normal que les paramètres auxquels le joueur ne pouvait jamais accéder restent non implémentés ?
Ce n'était probablement pas non plus un roman ou un webtoon.
Ce monde en était la preuve. Le cadre était trop étrangement spécifique pour une histoire d'autre monde ordinaire, avec des armes à feu simples et des machines à vapeur, des chevaliers et des mages, le Roi Démon et d'autres races coexistant tous ensemble.
Si quelqu'un écrivait un roman avec ce genre de construction de monde, les lecteurs diraient des choses comme : « C'est quoi ce délire, espèce de nerd ? » et « Il parle encore de trucs que lui seul comprend ». Cela finirait évidemment par l'abandon indéfini de la sérialisation gratuite.
Cela signifiait qu'il devait se diriger vers le front. S'il vivait et mourait en tant que métayer dans cette campagne arriérée, il ne mettrait jamais les pieds dans l'histoire principale, pas une seule fois.
La fin d'une simulation de stratégie aboutissait généralement à la conquête du monde. Il devait absolument éviter une fin où l'armée du Roi Démon le conquèterait alors qu'il ne savait rien.
Et la seconde pensée était...
« Ne vous inquiétez pas, Mère. »
Il caressa les cheveux de sa mère, qui s'était endormie en pleurant, puis tendit une demande d'enrôlement à l'officier recruteur. La solde annuelle était de quinze pièces de cuivre, et il signa un contrat pour en envoyer chaque centime à sa mère.
Ivan Petrovich voulait que les mains de cette femme ne soient plus jamais couvertes d'ampoules.
Ce n'était pas un élan soudain de dévotion filiale. Il avait pitié de cette femme formidable qui consacrait tout son corps à survivre pour un parfait inconnu comme lui.
Et il se sentait coupable, car en prenant possession du corps du jeune garçon nommé Ivan, il avait pratiquement tué son seul enfant.
Dix-huit ans. Quatorzième année après la transmigration. Quatrième année de service militaire.
Grâce à un petit fait d'armes et un peu de chance, le statut d'Ivan passa de conscrit à soldat régulier.
Il réalisa que le corps d'Ivan avait plus de talent pour le combat que prévu.
Vingt-deux ans. Dix-huitième année après la transmigration. Huitième année de service militaire.
Alors que la ligne de front avait été repoussée jusqu'à un point critique et que la moitié des Nations Alliées brûlait...
Un Héros apparut.
À ce moment-là, Ivan comprit enfin le genre de ce monde.
C'était une histoire de Héros, un vrai RPG.
Pourtant, le Héros n'était qu'une histoire venant d'un pays lointain, et le front où Ivan avait été déployé continuait de s'effondrer misérablement.
Vingt-huit ans. Vingt-quatrième année après la transmigration. Quatorzième année de service militaire.
Le groupe du Héros renversa la situation en interceptant les commandants du Roi Démon.
Ivan fut affecté à l'unité chargée de sécuriser les territoires reconquis et d'éliminer les forces ennemies.
Ce long nom pouvait être raccourci simplement.
- Unité d'Annihilation
C'était une unité d'opérations spéciales déployée lorsque le groupe du Héros tuait un commandant ennemi et que le camp adverse, désorienté, commençait à s'effondrer.
Pendant environ un an à partir de ce moment-là, Ivan voyagea avec le groupe du Héros et partagea les mêmes camps militaires.
Trente ans. Vingt-sixième année après la transmigration. Seizième année de service militaire.
Le groupe du Héros tua le Roi Démon.
Ivan décida d'attendre la fin.
Tout ce qu'il voulait, c'était échapper à ce monde fatigant.
Trente-deux ans. Vingt-huitième année après la transmigration.
Même deux ans après la mort du Roi Démon, il n'y avait toujours pas de fin.
Pendant ce temps, les effectifs de l'Unité d'Annihilation avaient fondu au cinquième de leur force initiale.
Quand aucun remplacement ne vint, Ivan réalisa que ses supérieurs avaient l'intention de les dissoudre.
Après avoir accompli une ultime mission qui était pratiquement une condamnation à mort, Ivan considéra cette situation comme un long épilogue et demanda sa libération.
Sa mère, restée au pays, était déjà décédée dix ans plus tôt, il était donc complètement seul.
Il établit un orphelinat près de la capitale et recueillit des orphelins de guerre.
C'était un petit acte d'hypocrisie.
Trente-quatre ans. Trentième année après la transmigration.
Pourtant, même maintenant, après tout ce temps.
Le générique de fin n'était toujours pas apparu.
* * *
L'idée que ce n'était peut-être pas un RPG devint une certitude à cause d'un invité qui visita l'orphelinat.
« Putain. »
« Pardon ? »
« Putain. C'était une histoire d'académie ? »
« Senior... ? »
L'invité sourit maladroitement au directeur de l'orphelinat, un héros de guerre avec dix-huit ans de service militaire, ancien membre de l'Unité d'Annihilation et connaissance du groupe du Héros, qui venait soudainement de jurer.
L'invité envoyé par la cour royale se mit à transpirer à grosses gouttes en se remémorant les innombrables surnoms du directeur de l'orphelinat.
Le Bourreau du Grand Roi, le Bûcheron, l'Homme qui massacra les Sept Généraux Dragons, l'Immortel, le Réserviste. Une légende vivante parmi les conscrits.
Cet homme effrayant semblait prêt à les fendre en deux avec une hache s'ils parlaient de travers, alors l'invité continua de sourire maladroitement et retint son souffle en silence jusqu'à ce que la colère du directeur de l'orphelinat retombe.
* * *
Notes de bas de page :
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