Chapitre 780
Titan, la guilde au sommet de toutes les guildes, s'est hissée au pouvoir rapidement, beaucoup trop rapidement. Une guilde sans histoire, sans passé, sans soutien, sans fondations solides et surtout sans territoire, qui a accédé au pouvoir en un instant.
Un tel exploit était surprenant, surtout lorsqu'elle a surpassé les guildes qui avaient émergé durant l'invasion de l'Abîme et avant, comme Behemoth et Phoenix.
Surtout Behemoth, qui est restée au sommet pendant si, si longtemps. Elle a été détrônée en quelques années seulement, à une époque où elle ne souffrait même pas de conflits internes.
Titan est arrivée comme une tempête inattendue par un jour de grand soleil... Elle a dévoré tout le système des guildes et a brisé toutes les barrières d'un seul coup.
Un an après sa formation, elle surpassait les géants de l'industrie comme Behemoth, Twilight et Phoenix.
Qu'ont fait les autres durant cette ascension fulgurante ? Rien, parce qu'ils ne pouvaient rien faire. Titan était trop rapide, trop efficace et trop forte.
L'homme même qui se tenait au sommet de cette guilde redoutable a terrassé tous les Maîtres de guilde des dix plus grandes organisations en même temps. Il n'y avait aucune faille dans sa force, aucune faille dans son jugement. Tout ce qu'il faisait visait à ce que les autres aient du mal à piéger la guilde dans des batailles juridiques et des litiges fonciers... C'était impeccable.
Tout cela.
Mais surtout, Daniel Parker, le maître de guilde qui est resté en place pendant plus de quelques générations, était un être que personne ne pouvait comprendre.
Il était inconnu, pour la plupart. Lui, tout comme sa guilde, est apparu comme un météore, inarrêtable. Il a vaincu tous les maîtres de guilde lors d'un défi formel et a assuré à Titan la place tout en haut.
Et elle y est restée, pendant des décennies. Behemoth et Twilight combinées ne pouvaient pas égratigner Titan tant que son maître de guilde était en vie et en bonne santé.
Et il l'était toujours, il a conservé un palmarès sans faute tout du long.
Sur tous les autres aspects, Behemoth et Titan étaient au coude-à-coude. Le nombre d'Éveillés, la force de leurs piliers les plus puissants, le nombre de donjons qu'ils surveillaient, et la renommée.
Elles étaient presque toujours comparées comme étant égales, avec Behemoth légèrement en retrait... Mais ce n'était pas le cas du tout.
Tant que Daniel Parker était impliqué, Titan restait sur le piédestal le plus élevé, sans que personne d'autre ne puisse s'en approcher.
Comment était-il aussi puissant ? Personne ne le savait. Beaucoup spéculaient qu'il était même en contact avec les démons, les elfes, les nains, peut-être même qu'il avait acquis une lignée spéciale qui l'aidait.
Personne ne le savait, sauf son fils. Seul Maxwell connaissait le secret de la force de son père, quelque chose dont l'homme lui-même n'avait pas conscience.
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[Il y a une pièce, là-bas, dans Titan.]
La voix l'appela une fois de plus, alors que Maxwell rangeait sa moto dans son inventaire spatial, attendant silencieusement l'arrivée de quelque chose.
[Une pièce spéciale.]
Il savait exactement où tout cela menait, et cela le perturbait d'une manière qu'il ne pouvait expliquer. Une manière qu'il peinait à laisser transparaître, même sur son visage.
Sans émotion, il se leva et sortit ses armes. Un assortiment d'artefacts qu'il avait acquis, tous conçus pour lui et lui seul. À l'origine pour une tâche qu'il savait encore lointaine dans le futur.
Un arc en or, une corde dorée, des gantelets dorés, une paire de dagues dorées et un pistolet doré qui pendait à sa taille... et bien d'autres, tous faits d'or.
Aucun, à part l'arc et le pistolet, n'était utile. L'artisan avait fait de son mieux pour fabriquer des armes en or, mais malheureusement, ce métal mou était inutile.
Même en essayant tout ce qu'il pouvait, il avait eu du mal à les rendre viables... Mais Maxwell s'en contentait.
Pendant un moment, il resta immobile et remit toutes les armes, sauf son pistolet, dans son inventaire spatial. Il s'était laissé emporter par l'instant, sortant des choses dont il n'avait pas besoin.
Il s'assit sur le sable noir, conscient de ce qui arrivait.
[Une pièce spéciale, si spéciale.]
Pourquoi ne le serait-elle pas ? C'était un poème que sa mère lui chantait chaque nuit quand il était encore enfant.
[Une pièce spéciale, mystique.]
Un poème qu'il aimait, et méprisait.
[Où tout le monde est heureux.]
Ça ne rimait pas du tout. Sa mère n'était pas la meilleure dans ce domaine, peut-être l'avait-elle été autrefois, mais elle avait une voix apaisante, celle qui l'endormait toujours. Cela ne méritait même pas d'être appelé un poème.
Mais il insistait pour dire que c'en était un, parce qu'elle le pensait.
[Où vous irez.]
Chaque mot faisait se contorsionner son visage. Chaque seconde était une lutte alors qu'il attendait que tout cela finisse... et commence.
[Où un sourire sera toujours sur votre visage.]
Peut-être y avait-il eu une époque où cet hideux poème avait réellement un rythme, un sens, contrairement à la version déformée qu'il entendait chaque nuit. Où une femme se perdait lentement dans une horreur dépassant l'entendement humain.
Où tout ce qui la définissait était lentement transformé en autre chose, pris sous une forme bénéficiant à la machine qui siégeait sur le trône de la plus puissante des guildes.
[Où vous serez toujours... heureux.]
« Putain... Même les mêmes pauses. »
[Où... où... vous serez joyeux.]
Il luttait toujours pour se souvenir de cette partie du poème. Il s'endormait toujours à ce moment-là, dans l'étreinte froide de sa mère.
[Où vous brillerez, doré.]
« Ah. »
Ah. C'était ça... le morceau final de ce poème atroce. Le dernier morceau qu'il essayait d'oublier. Le début de la fin, la continuation de la misère de quelqu'un.
Le morceau final de ce poème, la seule vérité qu'il contenait vraiment, portant le sens opposé à tout le reste.
[... N'était-ce pas terrifiant ?]
La voix l'appela une fois de plus, alors que le sable sous ses pieds se déplaçait, qu'un frisson parcourait son corps tandis qu'il se levait lentement.
Ils se condensèrent devant lui, prenant une forme à laquelle il ne s'attendait pas.
« ... Eh bien, c'est une surprise. Je pensais que j'allais combattre mon ombre. »
[Je le suis.]