Chapitre 607
Chapitre 607
Je m'appelle Maxwell Parker, je mesure environ un mètre quatre-vingt-dix. Assez grand, si je dois le dire, mais quelqu'un que je connais me dépasse même. Mes cheveux sont comme de la soie dorée, une caractéristique d'un homme que je déteste de tout mon être. Mes yeux, cependant, ont heureusement pris la forme de ceux de ma mère. Ce n'est pas que j'apprécie cette femme, je la déteste juste un peu moins. Ils sont bleus.
Une mâchoire saillante marquait mon visage, qui ne méritait pas moins d'attention. J'étais l'homme dont beaucoup de femmes ne feraient que rêver, ou dont elles avaient lu dans les romans. Malheureusement, mon visage de mannequin avait été ruiné récemment à cause des frasques de quelqu'un.
Des cernes sombres s'étaient installés sous mes yeux, et une barbe de trois jours avait poussé sur ma mâchoire parfaite. J'étais aussi, ce qui ne me ressemble pas du tout, en caleçon. Sous-vêtements ? Je ne connais pas l'argot que la jeune génération utilise pour ça.
C'était la deuxième fois que cela arrivait. Alan Peccator, qui était aussi mon patron, ou mon associé, m'avait rendu visite en ce moment de désespoir, alors que je regardais un film.
Amusant, n'est-ce pas ? La plupart des gens supposaient que je travaillais tard dans la nuit. Pas vraiment, je regardais simplement un film. Je suis un homme diligent ! Je termine tout mon travail à temps, peu importe à quel point le volume a augmenté ces dernières années.
En parlant d'années ? Quel âge ai-je ? Je devrais approcher la trentaine, mais le bâtard devant moi me donne l'impression d'avoir dépassé la quarantaine. Va te faire foutre, Alan. Avec tout le respect que je te dois.
« Alors, laisse-moi bien comprendre. »
Ma voix, fatiguée comme je l'étais, et le mal de gorge dont je souffrais, étaient pénibles à entendre. Je le savais par expérience. Quand je suis dans cet état, j'ai failli faire peur à la pauvre Emma, qui pensait que j'étais en train de mourir. Ce n'était pas le cas, mais je dois dire qu'il était amusant de la voir comme ça. Au moins, elle a une enfance qui vaut la peine d'être vécue.
C'était aussi génial de recevoir ses soins. J'étais fier de dire que j'étais peut-être le tout premier patient qu'elle traitait avec un tel sérieux. Mon... Ou du moins le groupe d'Alan se porte bien maintenant. Bien que le chef ait tellement progressé qu'il n'a plus besoin de leur aide du tout.
« Tu veux que nous partions en voyage, théoriquement pour UN AN, sur une planète inconnue, plusieurs planètes, en fait. Débordantes de dangers qui pourraient nous tuer d'une simple pensée. Tu ne veux pas seulement y emmener ton groupe, mais aussi moi, le pauvre type pathétique comparé à eux, qui sont pathétiques comparés à toi. Tu veux aussi emmener ton amante dans ce voyage dangereux ? »
« Ouais ? »
La réponse fut rapide, pas du tout une longue mascarade comme la sienne. Maxwell soupira, puis, avec désespoir, ouvrit son tiroir. À l'intérieur se trouvait un Desert Eagle magique offert par nul autre qu'Alan Peccator, avec une balle en or à l'intérieur. Ce qui était étrange, car l'objet magique ne nécessitait aucune munition, il créait la sienne avec du mana.
Cette balle était spéciale, pas au sens matériel. C'était simplement de l'or ordinaire mélangé à quelques autres métaux pour qu'elle fonctionne comme une balle. L'or était beau, mais faible. Un excellent conducteur, mais faible. Par conséquent, la balle était impure.
Elle était destinée à finir dans la tête de son père, pas celle d'Alan.
En parlant de ça, il envisageait sérieusement de tirer une balle dans la tête de cet enfoiré, il pourrait réussir un tel tir facilement. On aurait pu penser que Maxwell utiliserait l'arme sur lui-même, et pour être honnête, c'était bien mieux que de l'utiliser sur Alan.
Non seulement Alan verrait les mouvements de ses muscles dès qu'il entamerait une action aussi dangereuse, mais il pourrait sentir le mouvement du mana de Maxwell, formant précipitamment une balle. Avant qu'il ne puisse viser, sa tête serait arrachée.
Pas coupée, pas meurtrie, mais arrachée, sa colonne vertébrale suivrait, attachée à sa tête mais arrachée de son corps. L'homme pouvait le faire, et facilement en plus.
Mais c'était seulement si Alan considérait celui qui se trouvait devant lui comme un ennemi ; il serait prudent dès le départ. Maxwell n'était pas un ennemi, donc Alan ne serait pas sur ses gardes. Cela pourrait très bien lui permettre une seule attaque, une seule balle tirée.
'Pas que ça ferait quoi que ce soit à cet enfoiré.'
En effet, cela ne ferait rien à la peau d'acier d'Alan. À moins que la balle ne prenne du temps, beaucoup de temps, pour se former.
« Je veux dire... les êtres qui peuvent nous tuer d'une simple pensée sont... amicaux ? »
Ah, l'enfoiré n'est même pas sûr lui-même. Attendu, je suppose. Je savais déjà qu'il y avait une puissance derrière lui, et puisqu'ils sont derrière lui, et que je suis sous ses ordres, il serait approprié de dire qu'il bénéficie aussi de ce soutien ?
Mais il voulait savoir quelle était l'ampleur de ce soutien.
« C'est ma mère, elle veut que nous y allions. »
« ... Quoi ? »
Cependant, cette information soudaine était déconcertante. La mère d'Alan était morte, enterrée à deux mètres sous terre, probablement plus. Maxwell avait fait ses recherches sur les origines de son ami, et le savait sans aucun doute. Sa mère était morte.
« Mon dragon gardien... Ah, c'est un peu compliqué ! »
« Qu'est-ce que tu racontes avec ton compliqué ? Tu viens de mentionner qu'une femme morte veut nous rencontrer ! »
« Pas ça... Euh... Tu vois, l'être qui me soutient, mon dragon gardien, est comme une mère pour moi... Donc je l'appelle parfois comme ça, tu sais ? »
« ... Donc euh, tu peux convaincre les autres et leur demander de se préparer ? Et prépare aussi beaucoup de choses adaptées à un climat très, très, très froid. »
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Maxwell fut laissé seul alors qu'Alan partait piteusement à travers son portail. Il détestait et aimait cette capacité à la fois. C'était si pratique, mais cela l'avait pris au dépourvu bien trop souvent.
Bien sûr, qui aurait cru qu'une putain de faille spatiale apparaîtrait aux pires moments ? Maxwell espérait qu'Alan ne l'utilisait pas sur Sabrina aussi souvent qu'il l'utilisait sur lui. Cette dernière aurait une réaction très, très différente si elle était prise au dépourvu.
Maxwell regarda son arme une fois de plus, envisageant sérieusement de se mettre une balle dans la tête ou non.
« Bof. »
Finalement, il décida qu'il le ferait après avoir utilisé la balle en or, et saisit lentement son communicateur pour faire les préparatifs du voyage.
« Climat froid hein... Putain. »
Il détestait le froid.
Encore un qui arrive :D