Chapitre 415
« C'est… froid. »
Un jeune enfant aux cheveux noirs et aux yeux écarlates marchait à travers le blizzard. Ses pieds et ses mains étaient pris dans une couche de givre. Le pauvre garçon ne réalisait pas que ses doigts et ses orteils avaient déjà gelé, et sans l'intervention des cieux, il ne pourrait plus jamais s'en servir, s'il survivait à ce blizzard, bien sûr.
Même si la tempête faisait rage et que l'enfant était à moitié recouvert de neige, il continuait d'avancer.
Ses vêtements en lambeaux n'offraient aucune protection contre le froid mordant. Sa peau était rouge vif et sa silhouette frêle, qui n'était littéralement qu'un amas d'os, était un handicap dans ce froid. Si le garçon avait eu une couche de graisse, peut-être cela aurait-il été plus facile, mais il manquait même de cela.
Il n'était peut-être que des os sous sa fine couche de peau ; il ne semblait pas avoir la moindre chair sur ces bâtons qu'il appelait ses membres.
« Froid. »
Le garçon pensait cela, mais intérieurement, il se moquait de ce froid.
« Rien. Dragon. »
Son esprit refusait d'accorder de l'importance à ce froid. L'image du dragon qui avait capturé la lune était gravée en lui. Ce froid… n'était rien comparé à celui du dragon.
Mais son corps allait-il l'admettre ?
Sa silhouette frêle allait-elle rire du froid ? Comment ? Il tremblait déjà, et il lâchait prise.
« Froid… »
Marmonna le garçon, les dents claquant les unes contre les autres. La neige s'accumulait de plus en plus… et il allait bientôt s'y noyer comme dans de l'eau. Les derniers vestiges de sa silhouette disparaîtraient sous la couche blanche qui s'étendait sous lui.
Elle lui arrivait déjà à la taille ! Et elle s'accumulait à une vitesse folle. Il ne lui faudrait pas longtemps avant d'être englouti par cette couche de mort blanche et glacée.
Même s'il sentait que la mort était proche, il y résistait de toutes ses forces.
Mais combien de temps un enfant pourrait-il tenir ?
Combien de temps ?
Son corps était déjà en train de lâcher, il était en train de mourir, et pourtant il refusait de l'admettre.
L'esprit était dur, mais le corps était faible.
« Ne… peux… pas… lâch- »
Finalement, il tomba. Il s'effondra dans la neige et sa silhouette fut bientôt ensevelie par le blizzard déchaîné.
La couche de neige sur lui était fine, mais il était trop faible pour relever son corps. Même cette fine couche lui pesait comme une montagne.
Ses lèvres gercées, cherchant désespérément de l'eau, avalèrent accidentellement un peu de givre. Le garçon essaya de le recracher, mais son corps n'obéissait plus et dévora la neige avant même qu'elle ne puisse fondre.
Ses cheveux noirs étaient entièrement recouverts et étaient devenus blancs ; seuls ses yeux écarlates restaient épargnés par le froid mordant dont il souffrait.
« ...je meurs. »
En effet, il était en train de mourir.
Soudain, alors que le garçon pensait que la dernière chose qu'il ressentirait serait un froid engourdissant et amer… il ressentit de la chaleur.
Il sentit une chaleur envahir son corps. Il pensa que les cieux avaient peut-être eu pitié de lui et lui accordaient la chaleur du soleil, mais il ne pouvait pas avoir plus tort.
Son corps avait simplement abandonné, c'est tout. Il ne pouvait plus rivaliser avec l'esprit du jeune garçon.
« Chaud… »
Murmura-t-il, inconscient de sa perte imminente. Il s'endormit, savourant cette chaleur. Dans son innocence, il avait cru que les cieux avaient eu pitié de lui.
Mais les cieux n'en avaient rien à foutre.
« ...Hein ? »
Le garçon se réveilla et vit un plafond en bois inconnu.
Son corps était recouvert de bandages et glissé sous une couverture chaude, sa tête reposait sur un oreiller doux et moelleux.
L'endroit était chaud, contrastant totalement avec le froid amer dans lequel le garçon se souvenait s'être endormi.
Il essaya de se lever, mais une voix l'arrêta.
« Ne bouge pas. »
C'était la voix d'un vieil homme, debout devant une cheminée, en train de préparer ce qui ressemblait à de la soupe.
Le vieil homme portait des vêtements décontractés typiques du murim, et rien en lui ne semblait spécial.
Mais le garçon savait qu'il était tout sauf normal.
Bien qu'il ne puisse pas mettre le doigt dessus… le vieil homme était effrayant. Il ne faisait rien… et pourtant, le garçon était terrifié.
Il y avait quelque chose chez lui.
Le garçon écouta calmement le vieil homme et resta immobile, savourant la chaleur de la couverture.
« Bien, la plupart des gens de ton âge sont des sales gosses. »
Le vieil homme était satisfait. Il versa de la soupe au poulet dans un bol et s'approcha du garçon.
« Reste tranquille, laisse-moi te nourrir. Tes membres sont infectés par l'énergie froide du yin. »
Le vieil homme dégageait une énergie étrange qui possédait une certaine chaleur ; elle enveloppa le jeune garçon et expulsa l'énergie yin glacée de ses veines, lentement et prudemment, afin de ne causer aucune douleur.
Le garçon hésita d'abord à manger la soupe. Le vieil homme l'informa :
« Ce n'est pas du poison. Si j'avais voulu te tuer, je ne t'aurais pas secouru. »
« Vrai. »
Acceptant cette affirmation, le garçon ouvrit la bouche et mangea la soupe.
C'était médiocre. Le garçon n'avait jamais mangé de soupe au poulet, mais même lui pouvait dire que le vieil homme ne savait pas cuisiner.
Eh bien, en regardant le vieil homme plus attentivement… il comprit pourquoi.
Son corps était massif comme un sanglier, sa barbe et ses cheveux étaient rêches, comme la fourrure d'un animal sauvage, et il possédait les yeux féroces d'un tigre.
Il ressemblait plus à une bête sauvage qu'à un humain. Si le garçon n'avait pas été spécial, il se serait fait dessus.
Littéralement.
« Mange, et récupère. »
Le garçon, incapable de résister, se laissa porter par le courant. Il aimait la chaleur, et il ne sentait même plus ses membres… alors qui était-il pour dire non ?
Il ouvrit à nouveau la bouche, et le vieil homme lui donna une autre cuillerée de soupe.
C'était la toute première fois que l'estomac du garçon était complètement plein… s'il se souvenait bien.