Chapitre 46
« Alors, c’est ça que nous sommes censés faire ensemble ? »
Vikir baissa les yeux, fronçant les sourcils.
Devant lui, le chameau se tenait la mentonnière dans ses mains et riait aux éclats.
Devant lui maintenant, un plat fumant : du pain, des pommes de terre, de la viande bouillie et des légumes.
« Tu dois manger pour rester fort. Tiens, mange. »
Vikir se passa une main sur le front tandis que l’homme en camouflage lui fourrait pratiquement la nourriture sous le nez.
Ils étaient dans le fort depuis plus de dix jours maintenant.
Pendant ce temps, l’homme en camouflage avait surmonté le deuil de la mort de son frère.
Mais la manière dont il l’avait surmonté causait un sacré mal de tête à Vikir… parce qu’il venait à la porte de ses quartiers tous les jours, exigeant de manger avec lui.
Six fois par jour !
« … Quel genre de repas mange-t-on six fois par jour ? »
« C’est sain de manger peu et souvent. »
« J’ai tendance à faire des crises de boulimie, un repas par jour. Peut-être que je devrais sauter le prochain repas. »
« Hum hum. Tu ne sais pas que la famine entraîne une perte de puissance de combat ? C’est contraire à la loi militaire. »
« Alors, tu ne manges pas vraiment. »
Au commentaire de Vikir, l’homme en camouflage fronça les sourcils et détourna le regard.
Il fourre un peu de salade dans sa bouche et grogne.
« Je suis rassasié rien qu’en te regardant manger. »
« … »
Vikir mâcha sa viande et fronça les sourcils.
Il ne comprenait pas pourquoi une fille de 15 ans d’une autre famille qu’il n’avait pas vue depuis sept ans était si dure avec lui.
« Est-ce qu’elle essaie d’arranger un mariage ?
Avant sa régression, Camus avait discuté de mariage stratégique avec un certain nombre de prétendants, mais aucun d’eux ne s’était réellement marié.
Ce serait inquiétant s’il s’était choisi comme candidat pour un mariage arrangé.
« Je quitte Baskerville. »
« Si tu pars, je te détruirai. »
« Quelle a été ta récompense pour avoir fait tout le sale boulot dans la maison ?
Tu dois me rembourser toutes les sensations nauséabondes et répugnantes de ce moment où tu étais sur l’échafaud en attendant la guillotine. »
« Il vaut donc mieux ne pas s’impliquer avec les femmes de Morg. »
« La dernière chose dont j’ai besoin est un scandale ou un triangle amoureux plus tard. »
Cela était vrai non seulement pour Camu, mais pour n’importe quelle femme au monde.
Ignorant les pensées de Vikir, le chameau a toujours l’air innocent et demande :
« Y a-t-il de la merde dans la viande ? »
« … ? »
« Tu as l’air d’avoir mâché de la merde. »
Entendant les paroles du chameau, Vikir cligna des yeux plusieurs fois avec une expression nonchalante avant de reprendre sa fourchette et de manger à nouveau.
Pendant tout ce temps, elle ne leva jamais les yeux.
Pendant ce temps.
Le comportement froid de Vikir était une bouffée d’air frais pour Camu.
Habituellement, lorsqu’elle demande à se joindre à elle pour un repas, tout le monde est heureux d’obliger, hommes et femmes, jeunes et vieux.
Surtout les hommes en dehors du clan, dont les visages étaient déjà illuminés d’anticipation avant même qu’ils ne s’assoient pour manger.
Ce n’était que naturel.
Camus était jeune, brillant, beau, et un futur dirigeant.
Mais les 15 ans de bon sens et d’expérience de Vikir avaient été totalement discrédités.
« Je pense que nous devrions manger séparément à partir de maintenant. »
« Quoi ? Pourquoi ? »
« C’est inconfortable. »
Dit Vikir en claquant sa fourchette sur la table.
Là-dessus, Camu hocha la tête comme s’il pouvait être d’accord.
Il avait raison, la cafétéria où Vikir mangeait était presque exclusivement remplie de femmes.
Des femmes recevant leurs repas, des femmes les servant. À peine un homme en vue.
Camu rit.
« Hélas, que puis-je dire. Morg est une société matriarcale, donc la plupart des combattants sont des femmes, et les hommes font la plus grande partie de la cuisine dans la cuisine là-bas. »
Ce n’est pas comme les Baskerville, une société macho extrême.
Tout comme les hommes ont un léger avantage en matière d’escrime, les femmes ont un léger avantage en matière de magie, donc naturellement, l’armée de Morg est principalement composée de femmes.
Au lieu de cela, les hommes sont responsables de l’approvisionnement à l’arrière, un travail qui est en fait tout aussi important que le combat.
« Mon oncle, qui est responsable de l’approvisionnement, est actuellement malade de douleurs thoraciques, donc nous n’avons pas beaucoup de provisions. Mange quand même. »
Camu ignora la proposition de Vikir de manger séparément.
Au lieu de cela, il ramassa quelques pommes de terre bouillies dans l’assiette de Vikir et changea subtilement de sujet.
« Tu n’as pas ça chez toi, n’est-ce pas ? »
Les pommes de terre étaient l’objet du haussement d’épaules de Camu.
Il s’agissait d’une super pomme de terre qui avait été modifiée par la magie végétale de Morg, la rendant beaucoup plus nutritive et plus rapidement absorbable qu’une pomme de terre normale.
L’inconvénient était qu’elles étaient si nutritives qu’elles manquaient de goût.
Camu mâcha la pomme de terre moelleuse et dit :
« Le seul défaut de l’amélioration nutritionnelle est le manque de goût, mais c’est toujours mieux que le haggis que tu manges chez toi, n’est-ce pas ? »
Vikir détourna le regard de la pomme de terre et prit sa fourchette.
Apparemment, il est difficile de se débarrasser d’un chameau qui vous hante depuis un moment.
Ceci était le territoire de Morg, et elle était responsable.
Vikir décida de suivre le changement de sujet du chameau pour le moment.
« Ce n’est pas mauvais. »
« … ? »
Répéta Camu.
Vikir ramassa les pommes de terre de Morg avec un air sérieux.
« Elles ne sont pas mauvaises. C’est juste que vous les cuisinez mal. »
« Hein ? Je suis désolé, mais le cuisinier de cette forteresse était autrefois un chef dans la ville impériale, et j’ai le palais difficile, alors il a été spécialement engagé. Si c’est cuit par lui et que ça n’a pas bon goût, c’est qu’il y a un problème. »
Vikir secoua la tête à cela.
« Eh bien, avec… la perturbation de l’approvisionnement, nous devrons manger ça pendant un moment de toute façon. »
Vikir prit les pommes de terre, se leva et se dirigea vers la cuisine.
À l’aide d’un couteau, Vikir coupa les pommes de terre en petits morceaux et les roula légèrement dans du sel et du vinaigre.
Ensuite, elle ajouta les feuilles séchées de la mandragore et le jus de l’arbre sabik dans la casserole avec les pommes de terre et commença à cuire à la vapeur.
Le chef de la cuisine vit Vikir et s’approcha avec surprise.
« Hé, que fais-tu… »
Mais le chef est interrompu par un chameau qui vient d’entrer dans la cuisine.
« … »
Elle observe attentivement le travail de Vikir.
Ensuite, Vikir tient une pomme de terre légèrement cuite à la vapeur devant le chef.
« Cela éliminera le goût terreux et fera ressortir le sucre, et la texture sera aussi croustillante qu’une pomme de terre ordinaire. »
Les chefs de la cuisine poussent un soupir collectif.
« Waouh, il y a un moyen de préparer ces pommes de terre comme ça ? »
« C’est incroyable, c’est une nouvelle variété, comment ? »
« C’est vrai, elle n’a pas de goût terreux, et la texture est exactement comme une pomme de terre ordinaire. »
Les chefs ont immédiatement mis en pratique la recette simple de Vikir.
Les guerrières de Morg ont également été ravies du changement de saveur des pommes de terre dans leurs rations.
De même pour Staffordshire et les triplets Haut, Moyen et Bas-Bourgeois qui mangeaient parmi les Morg.
« Maître, comment saviez-vous comment manger ces pommes de terre ? Apparemment, les Morg ne le savaient pas non plus. »
Demanda Staffordshire, les yeux grands ouverts.
Vikir se contente de détourner le regard, incapable de répondre.
Pour l’instant, ces pommes de terre de Morg sont nouvelles sur le marché.
Dans quelques décennies, ce sera un aliment de base des champs de bataille.
À l’Âge de la Perdition, lorsque toutes les provisions étaient rares, les guerriers de la guerre contre les démons ont mis au point des moyens de rendre leurs provisions alimentaires limitées aussi agréables que possible pendant leurs innombrables jours dans la nature.
Les mercenaires qui avaient traversé le moulin avaient appris à extraire jusqu’à la dernière goutte de saveur des ingrédients les plus simples, comme ceux qui avaient trouvé comment éliminer l’âpreté et l’odeur terreuse de la pomme de terre.
Vikir aussi avait participé à de nombreuses batailles et connaissait naturellement de nombreux plats de survie.
Beaucoup d’entre eux ont été appris en étant empoisonné ou mutilé, et certains d’entre eux étaient de véritables mets délicieux.
Pendant ce temps.
« ! »
Les yeux du chameau s’écarquillèrent lorsqu’il goûta les pommes de terre nouvellement préparées.
« Hé. Tu veux venir cuisiner ? »
« … »
« Ouais, ouais, ouais. Je vais juste te prendre. »
Vikir soupira légèrement.
Le chameau avait toujours une étincelle dans les yeux, cependant.
« À ce propos, quand entres-tu à l’académie ? Je vais te suivre. Je vais probablement entrer plus tôt d’un an ou deux. Ce serait tellement amusant si nous pouvions être en première année ensemble… »
Juste à ce moment-là.
« ! »
Les yeux joueurs du chameau changèrent immédiatement de couleur.
Elle arrête de parler et ferme la bouche.
Et puis.
« … »
La bouche de Vikir s’ouvrit aussi.
L’air à l’extérieur de la fenêtre changea en un instant.
Ils le sentirent tous les deux en même temps. Un sentiment de pressentiment que les autres n’avaient pas encore ressenti.
Et puis.
Tinter, tinter, tinter.
Une forte cloche se mit à sonner à l’extérieur de la fenêtre.
C’était le signal d’une attaque barbare.