Chapitre 954
Le Vieux Sage avait raison : certaines choses ne peuvent être apprises qu'en les observant. Rowan médita sur ce dont il avait été témoin, conscient que la véritable raison pour laquelle le vieil homme l'avait amené ici serait bientôt révélée. Il n'eut pas à attendre longtemps avant que la voix grave du Vieux Sage, chargée d'une immense dignité, ne s'élève. C'était comme s'il avait été transporté dans le passé par cette seule voix, ce qui était ironique puisqu'il s'y trouvait déjà.
« Il y a beaucoup de mystères concernant la fin de l'Ère Primordiale, mais une chose est connue de ceux qui ont mon niveau et au-delà : sans cette bataille et la dévastation qu'elle a engendrée, il n'y aurait eu aucune paix dans toute la réalité. Elle a façonné à elle seule toutes les Ères mineures à venir et, surtout, cette bataille fut la naissance des Chemins de la Domination tels que nous les connaissons. »
La voix du Vieux Sage imposait l'attention, et Rowan écoutait, captivé. Il connaissait la Guerre Primordiale grâce aux souvenirs d'Eva, la Dame des Ombres. C'était une guerre à laquelle elle avait participé en tant que Créatrice pour les Célestes, et c'est au cours de celle-ci qu'elle avait finalement péri.
Au fil du temps, il avait glané des bribes de cette guerre à travers des tomes secrets et les souvenirs de défunts, mais c'était la première fois qu'il percevait un but tangible à une telle bataille. Un mot le frappa : « Ère mineure ». Il ne voulait pas interrompre le vieil homme, alors il garda sa question en suspens, attendant la fin, bien qu'il puisse déjà en deviner le sens.
Le Vieux Sage lui avait dit précédemment qu'après la fin de l'Ère Primordiale, ce qui suivit fut l'Ère Suprême dont, selon ses propres mots, ils profitaient encore à cet instant. Rowan savait que la durée de vie moyenne d'une Ère était d'un milliard de billions d'années, soit le cycle de vie d'un univers moyen. Évidemment, cette guerre n'avait pas eu lieu il y a un milliard de billions d'années, mais à une époque bien plus lointaine. S'il avait raison, cela signifiait que chaque cycle de vie de l'univers était une Ère mineure, et qu'une Ère majeure devait indiquer un changement radical dans la réalité tout entière.
Peut-être que pour les Primordiaux, une Ère signifiait quelque chose de bien plus vaste qu'un changement mineur dans le cycle de vie d'un univers. Rowan pensa que son déduction était juste, mais il s'assurerait de la confirmer plus tard.
Ses pensées ne prirent qu'une fraction de seconde, et il écouta le Vieux Sage poursuivre :
« Je suis né à la fin de la guerre, je faisais donc partie de ceux qui ont agi pour y mettre un terme. C'était là la raison première de ma création, je crois. Parfois, il est difficile de connaître ces choses ; les Primes choisissaient de garder une grande partie de leur sagesse et les raisons de leurs actes pour eux-mêmes. Un trait que je n'apprécie guère, mais dont je peux parfois comprendre les motifs. Comment une fourmi pourrait-elle connaître les pensées d'un homme ? Chaque fois que je me rebelle intérieurement en me disant que je ne suis pas une fourmi, je viens en ce lieu et cela me rappelle que je suis encore moins que cela… hahaha. »
Le vieil homme rit avec autodérision, mais son humour grinçant ne dura pas longtemps avant qu'il ne se reconcentre sur son récit :
« Il est difficile de connaître mes véritables racines et j'ai cherché, croyez-moi, cent Ères mineures consacrées uniquement à cette quête. La raison de ma recherche ? Je vois cette question dans vos yeux… peut-être est-ce parce que cela allège le poids des années, et cela finit par peser après un certain temps… le Temps. »
« Selon les rumeurs de mes semblables, j'étais une larme tombée des yeux de notre Prime lorsqu'il vit la dévastation sans fin qui s'abattait sur la réalité. Je n'ai jamais cultivé pour atteindre cet état de puissance actuel, j'ai seulement eu à le perfectionner, et la fin de cette guerre fut mon opportunité, celle de tout le monde. Pour ceux qui avaient une volonté de fer, c'était la perspective d'acquérir un pouvoir qui ne dépendait que d'eux-mêmes. La vraie liberté fut offerte à tous, mais dépendre de la puissance des Primes était toujours une option plus facile pour devenir plus fort. Et pour des gens comme nous, eh bien, nous n'avions pas le choix, nos chemins étaient déjà tracés dès notre naissance. »
Le Vieux Sage sourit : « Peut-être est-ce pour cela que vous m'intriguez, Romion. Vous avez un tel potentiel, et pourtant vous êtes libre. Quelqu'un de ma lignée, une larme du Prime, parcourt la route solitaire de son propre chef, et il serait impardonnable de ma part de ne pas partager une lumière pour vous aider sur ce chemin. Hah, je m'égare, revenons à la raison pour laquelle je vous ai amené ici. »
Le Vieux Sage fit un geste, et la réalité devant lui se sépara et se rétracta. Dans la perception de Rowan, une grande partie de la réalité s'étendit puis rétrécit jusqu'à devenir plus petite qu'une graine de moutarde, flottant au-dessus de la main du Vieux Sage.
Le vieil homme avait saisi d'innombrables dimensions et les avait compressées en un seul point, afin que les yeux de Rowan puissent voir toute la réalité qu'il n'aurait autrement pas été capable de comprendre.
« Regardez à l'intérieur, et voyez le fruit de la guerre », ordonna le Vieux Sage. Rowan fixa la réalité qui avait été réduite pour sa perception, et il vit…
Cinq entités colossales qui défiaient toute logique. Leur taille, leurs formes et leur composition étaient impossibles à saisir, car elles existaient sur une sphère de réalité que Rowan ne pouvait pas encore toucher. Sans le Registre Primordial pour filtrer ce qui entrait dans son esprit, il ne lui restait que la sensation d'assister au spectacle le plus grandiose qu'il ait jamais rencontré.
Une vision aussi brute de la réalité déclencha un étrange désir dans sa lignée, car quelque chose de vraiment ancien en lui s'éveilla. Sa lignée de l'Ouroboros Primordial haïssait ce dont il était témoin ; c'était comme si elle voyait un vieil ennemi danser sur son cadavre tout en le profanant de toutes les manières possibles. C'était une haine qui dépassait le bon sens.
Les yeux prismatiques de Rowan, qui brillaient de toutes les couleurs de la réalité connue, devinrent rouges comme le sang. Rowan ferma les paupières et força cette éruption de fureur à rester contenue dans sa poitrine ; toute résistance de sa part était comme celle d'un petit enfant frappant de ses mains une montagne : futile.
Il avait atteint un niveau de compréhension de ses lignées et il ne leur permettrait jamais de dicter ses actions. Il était le maître de ses pouvoirs, pas l'inverse. Peu importait si leur fureur pouvait briser toute l'existence, sa Volonté était inébranlable, et son sang servait ses desseins. Pourtant, il consola sa lignée, car s'il connaissait une vérité sur la réalité, c'était que des puissances supérieures comme les Primordiaux ne permettraient jamais à quiconque de les détrôner. Il était inévitable qu'une guerre éclate entre lui et les Primordiaux, et sa lignée pourrait bien obtenir ce qu'elle désirait.
Il valait mieux, pour l'instant, qu'il observe et apprenne, ce qu'il fit.
Avalant cette rage inconnue, il regarda les cinq entités rassembler toute la dévastation et le chaos sans fin qui avaient jailli de la bataille, et ils en firent une lame.
Une lame longue d'un million d'infinités !