Trion

Rowan craignait de ne pas réussir à lire le journal, mais son pressentiment s'avéra heureusement faux. Les mots, d'abord indéchiffrables, commencèrent lentement à prendre sens. Le processus fut fulgurant, presque instantané.

Ces mots sombres étaient gravés dans les pages, comme écrits dans la détresse. Rowan tenta à nouveau de se remémorer son passé et la relation qu'il entretenait avec son père, mais tout restait flou.

D'après ce qu'il pouvait en déduire, le Troisième Prince était apprécié du peuple. La ville qu'il gouvernait prospérait, ses politiques étaient justes, et il redistribuait les richesses aux marchands et aux citoyens. Il avait l'œil pour les affaires et avait apporté la prospérité à sa cité.

Mais ce n'était qu'une façade. Un rôle que le Troisième Prince jouait à la perfection. La propagande destinée aux masses ne l'intéressait pas ; il voulait la vérité.

Il savait que le prince n'était pas digne de confiance. Lorsqu'il l'avait serré dans ses bras, il avait eu l'impression d'être étouffé par les anneaux d'un serpent géant.

Reportant son attention sur le livre, Rowan remarqua que l'encre de la première page était rouge, tandis que le reste du journal était écrit à l'encre noire traditionnelle. Il approcha la page de son nez et perçut une légère odeur de fer. Était-ce écrit avec du sang ?

Le rouge était l'une des couleurs principales de la famille Kuranes ; il représentait les flammes brûlant dans le cœur. Cela n'avait aucun lien avec le sang.

Il ne se souvenait pas avoir écrit cela, ni de grand-chose d'autre, d'ailleurs. Il se réprimanda mentalement : s'il s'attardait sur chaque mot, il ne progresserait jamais, d'autant que sa mémoire fragmentaire ne l'aidait pas.

Il continua sa lecture, tournant la page suivante, à la fois impatient et effrayé par ce qu'il allait découvrir.

C'était un journal intime classique, aux détails incohérents, rédigés par un auteur qui pensait comprendre ses propres souvenirs et écrits décousus.

Des termes essentiels manquaient, et aucun contexte n'était fourni pour les expressions étranges utilisées. Rowan prit note de devoir enquêter là-dessus.

Il commença à lire :

***

Yuleti 7, 0074

On raconte que lorsque les dieux dormaient, Primos a dérobé leurs armes pour combattre les calamités qui accablaient l'humanité. J'avoue avoir l'idée fantaisiste que ce que Dennis, Clara et moi sommes sur le point d'entreprendre ressemble à cette épopée, mais je m'égare.

La vente aux enchères a été un succès et j'ai pu réunir tous les morceaux de l'arme divine de glace. Dommage que j'aie dû lâcher trois bouteilles de vin Redwyn ; mon cœur saigne encore de cette perte, mais ce maudit marchand cupide de Beirut ne conclut jamais une transaction à perte.

***

L'entrée était relativement courte. Il y vit deux noms : Dennis et Clara. Après avoir fouillé dans ses souvenirs, il parvint à se rappeler des détails : Dennis était un jeune noble turbulent, toujours en quête de sensations fortes. Il avait les poches pleines, étant copropriétaire d'une grande aciérie. Rowan avait tiré profit de son goût pour l'aventure pour utiliser ses ressources dans ses propres desseins occultes, afin d'assouvir son désir brûlant : libérer sa mère.

Clara était une bibliothécaire possédant une maîtrise impressionnante des textes et langues anciennes. Polyglotte et douée pour la recherche, bien que sa famille ne fût pas aisée — son père était employé de gare —, son expertise faisait d'elle un membre indispensable du trio.

Il sortit un stylo à bille des tiroirs et prit un nouveau carnet à couverture rigide. Il y noterait les mots et noms importants pour les approfondir. Mordillant le bout de son stylo, Rowan commença à écrire : Armes divines ? Enchères ? Le marchand Beirut ? Satisfait de cette entrée, il tourna lentement la page du journal.

***

Yuleti 10, 0074

Je me suis disputé avec Dennis aujourd'hui. Dire qu'il n'était pas ravi à l'idée de briser une arme divine pour nourrir un démon, même de bas étage, est un euphémisme. Il m'a fallu du temps pour le convaincre de la difficulté d'une telle tâche et du risque élevé d'échec, mais il restait inflexible sur le fait que nous ne pouvions pas risquer l'arme divine.

J'ai peut-être sous-estimé la soif de pouvoir de Dennis. Sa personnalité enjouée n'était qu'une façade, je crois. Clara m'avait mis en garde contre son désir de puissance.

Pourquoi quiconque voudrait-il un tel pouvoir ? Celui qui vous dépouille de votre humanité pour faire de vous une créature de désespoir ?

***

Hmm… de l'eau dans le gaz. D'après ce qu'il pouvait reconstituer des souvenirs de Rowan, celui-ci était un érudit typique, la tête plongée dans les livres et le cœur tourné vers ses rêves. Il poursuivait le savoir pour étancher sa soif d'inconnu, et bien que né dans l'opulence, son statut ne l'avait pas corrompu.

Sa constitution fragile l'empêchait de rivaliser dans l'arène politique d'une grande famille royale, et ses intérêts avaient scellé toute chance de participer aux jeux de pouvoir de ses frères et sœurs. Il ignorait donc à quel point l'attrait du pouvoir pouvait corrompre un noble.

Il tourna les pages, s'enfonçant lentement dans le récit de la vie de Rowan, notant occasionnellement des phrases spécifiques dans son carnet. La lumière commença à décliner avec l'arrivée du soir. Il alluma la lampe à gaz à ses côtés ; elle brûla d'une flamme verte, illuminant son visage d'une manière macabre. Il se replongea dans sa lecture. À cet instant, quiconque l'aurait vu n'aurait pu le prendre pour un enfant.

La chaise était basse et la table un peu trop haute pour lui, l'obligeant à se voûter pour lire confortablement. Il était assis sur le bord du siège, mais sa concentration était absolue. Ce n'était pas l'attitude d'un enfant.

Le soleil se coucha, la lune se leva. Rowan était assis depuis plus de quatre heures ; il s'étira pour soulager ses muscles fatigués. Il avait réussi à trier la majeure partie du journal. Il ferma les yeux et se massa le front, remettant chaque souvenir à sa place et clarifiant ses pensées.

Ce monde était un endroit étrange et terrible, où le surnaturel n'était pas le fruit des cauchemars ou de l'imagination, mais une réalité vécue par tous, à des degrés divers.

Ce monde abritait des dieux et des monstres qui avaient laissé leur empreinte sur sa surface. Chaque forme de vie avait ressenti leur contact, pour le meilleur ou pour le pire.

Certains nobles choisissaient de laisser leur peuple vivre dans l'ignorance, séparant le surnaturel du quotidien, mais la plupart échouaient, car la magie finissait inévitablement par percer la façade de la normalité. Il était difficile d'expliquer la silhouette massive d'un dragon volant au-dessus des têtes, ou pourquoi certains enfants naissaient avec la capacité de plier la réalité.

Ce monde s'appelait Trion.

À la limite de sa perception, il entendit des murmures et sentit une odeur d'ozone, comme si un orage approchait. Ses yeux étaient toujours clos. Il s'était trop sollicité, poussant son jeune corps bien au-delà de ses limites, et l'épuisement l'écrasait.

S'il avait ouvert les yeux, il aurait vu la zone autour de sa poitrine s'illuminer. Comme de la fumée, le clair de lune traversant les fenêtres fut détourné et s'engouffra dans son torse.

Un choc de froid le fit sursauter. Il vit la lumière de la lune se courber et s'écouler dans le tatouage sur sa poitrine. À chaque seconde, l'éclat du tatouage s'intensifiait.

Le tatouage des yeux, qui s'était effacé auparavant, était revenu. Son souffle se coupa dans sa gorge. Il ne se contentait pas d'assister à quelque chose de fantastique : cela lui arrivait à lui.