Chapitre 589
?589 Le Berceau de Némésis
Une montagne se dressait seule dans une vallée sereine que peu de visiteurs atteignaient. Au loin, une cloche tinta, son son étouffé par le brouillard éternel qui recouvrait cette montagne et la tour érigée à son sommet.
Cette montagne et cette vallée appartenaient à la famille Boreas ; en fait, chaque montagne et chaque vallée de cette planète entière était la propriété de la famille Boreas. Le nom de ce monde était inconnu, mais pour les rares initiés, on l'appelait le Berceau de Némésis, car c'était ici qu'étaient entreposées les Plaques de Némésis.
Les Plaques de Némésis étaient des Trésors Transcendantaux dont l'usage principal, parmi tant d'autres, était de recenser le nombre d'êtres vivants habitant une planète.
On pouvait simplement les qualifier de compteurs de population glorifiés, et ils étaient déployés sur presque tous les mondes appartenant à l'Empire Trion.
L'histoire de cette planète en particulier était longue et enveloppée de brume, mais elle possédait un passé significatif.
Les Plaques de Némésis avaient toutes été découvertes sur cette planète et n'avaient pas été créées par Boreas, contrairement à ce que prétendait la rumeur populaire.
Boreas lui-même avait cherché une méthode pour créer ces plaques et, même après en avoir détruit quelques-unes dans ses tentatives infructueuses pour reproduire toutes leurs fonctionnalités, il n'avait jamais réussi à les faire fonctionner exactement comme il le souhaitait, car les originales étaient spéciales et impossibles à dupliquer.
Ce jour-là, un dieu de la Terre de la famille Boreas gravit la montagne, suivi de douze Gardes royaux en armures bleu brillant.
Ce Dominateur semblait très âgé ; son dos était voûté et son visage marqué par les rides de l'âge, mais cela n'entravait en rien ses mouvements. Il escalada sans effort les minuscules marches taillées dans la montagne, sans émettre le moindre bruit. Même les douze Gardes royaux qui l'accompagnaient restaient silencieux, malgré le poids de leurs armures.
Les yeux vifs de ce Dominateur ne ressemblaient pas à ceux d'un vieillard, mais brillaient de la vivacité d'un enfant. Il était l'un des rares à ne pas s'être enlisé dans la politique de l'Empire ; il avait choisi un travail relativement ingrat, vivant sa vie dans la paix et la tranquillité, espérant mourir de la même manière — avec dignité, entouré de ses enfants et descendants. Mais les dieux de Trion avaient un tout autre plan pour lui.
Ce vieux Dominateur était l'un des bénéficiaires de l'assouplissement des restrictions divines sur leurs lignées. Il était au bord de la mort lorsque le nœud de la lignée fut desserré, et il devint un dieu de la Terre presque sans aucune barrière, car ses fondations étaient solides.
Il ne regrettait pourtant pas cet événement. Personne ne refuserait jamais plus de temps à vivre. Il aimait son travail et ce monde où il vivait, et il s'assurerait qu'il soit protégé. Mais les nouvelles qu'il recevait depuis quelques jours étaient inquiétantes, pour ne pas dire plus, et maintenant qu'il était sur place, la situation était pire encore.
Ils étaient à mi-chemin de leur ascension quand il s'arrêta et regarda ses pieds. Ses robes bleues étaient lourdement tachées de rouge, et il devenait un peu plus difficile d'avancer, car ce rouge n'était rien d'autre que du sang épais qui commençait à coaguler sur ses pieds.
Cet endroit était un site sacré, il était donc interdit d'utiliser ses pouvoirs lors de l'ascension de ces montagnes ; ils devaient se fier uniquement à la force de leur corps.
C'était la raison de sa présence : il avait reçu un rapport faisant état de sang coulant le long de cette montagne depuis quelques jours et il s'était précipité pour vérifier, sachant qu'un tel événement était sans précédent.
Une brise particulièrement forte souffla, révélant que la vallée en contrebas n'en était plus une, mais pouvait être qualifiée de lac — non pas rempli d'eau, mais de sang. Cette brise projeta l'odeur fétide du sang au visage du vieil homme, et les rides de son visage se creusèrent.
En quelques minutes, il atteignit le sommet de la montagne et se tint devant la Tour. Sa structure était étrangère, utilisant un style qui n'était pas celui de Trion, mais quelque chose qui présentait trop de choix stylistiques étranges, issus de l'esprit d'un individu dément.
Il avait toujours imaginé que cette Tour avait été construite par des insectes. Il ne savait pas pourquoi ces pensées lui venaient systématiquement à l'esprit chaque fois qu'il en voyait une ; peut-être était-ce l'aspect sablonneux de la construction, et il s'imaginait toujours des milliards d'insectes bâtissant lentement la tour, non pas brique par brique, mais grain par grain, utilisant leur salive comme liant.
Conscient qu'il se laissait distraire de sa tâche, il secoua la tête et se dirigea vers la porte de la Tour en pataugeant dans un sang profond de soixante centimètres.
La porte avait été scellée hermétiquement, mais cela n'empêchait pas le sang de s'échapper par les petites fissures à sa base. Arrivé à mi-chemin de la porte, il s'arrêta et fit un signe de tête aux Gardes royaux. Ils accusèrent réception de son ordre en portant le poing à leur poitrine, puis ils avancèrent tous pour le dépasser et atteindre les portes massives de quinze mètres de haut de la Tour.
À six de chaque côté, ils saisirent les poignées circulaires de la porte et commencèrent à tirer. La porte sembla résister à leurs efforts au début, mais dans un craquement sonore, elle s'ouvrit avec une force explosive. Une vague massive de sang jaillit avec une telle puissance qu'elle projeta les malheureux Gardes royaux loin du sommet de la montagne.
Les yeux du vieil homme s'écarquillèrent et il se prépara avant que des milliards de litres de sang ne l'ensevelissent. Quelques instants plus tard, le sang s'était écoulé et il se releva ; à l'exception du blanc de ses yeux, il était entièrement recouvert de sang.
Il haleta et commença à marcher vers la Tour avec une détermination renouvelée ; il voulait enquêter sur cette affaire et en finir une bonne fois pour toutes.
L'atmosphère à l'intérieur de la Tour était étouffée, et l'air était rempli de cris ténus, comme si un monde entier gémissait de douleur. À mesure que le Dominateur pénétrait dans la Tour, les cris montèrent à un paroxysme fiévreux ; il dut se boucher les oreilles et bloquer sa perception, craignant de devenir fou.
Il n'était pas loin de la vérité, car le Dominateur sentait son esprit lui échapper. Il gémit et continua d'avancer, sans remarquer que ses oreilles et ses yeux avaient commencé à saigner abondamment. En un instant, il découvrit la source du sang : c'était une Plaque de Némésis.