Chapitre 2 178
Ce jeune plant grandit rapidement jusqu’à devenir un arbre pas plus haut qu’un enfant mortel, ses feuilles de la couleur de l’aube, ses racines s’enfonçant dans le tissu de l’Existence pour y puiser sa nourriture.
C’était la première véritable vie née dans cette Existence en utilisant le pouvoir de l’Origine, non souillé par la Fin, et Eos l’avait créée à partir de la chair d’un Démon Primordial. Pendant un instant, les yeux du Démon restèrent fixés sur ce qui poussait hors de son torse ; aussi étrange que cela puisse paraître, il voyait que la transformation opérée sur son corps semblait presque naturelle. C’était comme si c’était ce qu’il avait toujours été destiné à être… un petit arbre.
Si, il y a des millions d’ères cosmiques, son destin n’avait pas été altéré par les Lumineux, il aurait pu être cet arbre, grandissant lentement et se connectant à toute vie autour de lui.
C’était la première fois de toute son existence que Xylos voyait la beauté et la paix, et il les reconnut.
Il avait toujours connu ces concepts, mais il ne les comprenait pas… il ne parvenait pas à saisir ce que signifiait la beauté ou ce que cela faisait d’être satisfait et en paix… il ne connaissait que le pouvoir et le désir d’en obtenir davantage.
À la fin, c’était presque comme si son pire ennemi lui avait offert le plus beau cadeau qu’il ait jamais reçu de sa vie.
Le corps de Xylos s’effondra autour de l’arbre, sa forme corrompue se dissolvant en cendres qui retombèrent sur le jeune plant comme de l’engrais. Et alors qu’il s’éteignait, sa voix s’éleva une dernière fois dans un murmure.
« Merci », dit-elle. « Merci pour… »
Puis il disparut.
Eos observa le Démon Primordial se réduire en cendres un instant avant de se retourner vers le jeune plant qui pulsait dans sa main.
Depuis la base du petit arbre, la racine commença à s’étendre, mais Eos l’empêcha de se propager dans l’Existence. Ce n’est pas parce qu’il pouvait créer un miracle à partir du corps d’un Démon Primordial qu’il pouvait le maintenir à travers l’Existence pour toujours.
Au lieu de cela, il courba les racines par sa Volonté pour qu’elles pénètrent son propre corps, où elles commencèrent à se répandre, poussant les graines à l’intérieur de son torse à graviter vers l’arbre.
Ses branches commencèrent à s’étendre vers les cieux de sa Terre d’Origine, des feuilles dorées se mirent à couvrir l’ensemble, et de ces feuilles jaillit une pluie purificatrice qui commença à générer un océan d’Essence d’Origine pure.
Eos plongea la main en lui-même et attrapa une goutte sur son nouveau bras ; là où elle toucha sa peau, la question qui constituait son bras devint un peu plus certaine et réelle.
Cette pluie n’était pas seulement de l’Essence d’Origine ; elle représentait l’une des parties fondamentales de lui-même, exprimée dans l’état le plus pur possible.
C’était comme le cri d’un enfant, ou le souffle de surprise d’un aveugle qui recouvre soudain la vue et contemple pour la première fois la lumière du soleil levant, comprenant enfin ce que signifiait réellement cette chaleur qui touchait sa peau au matin.
« C’était magnifique », dit une voix derrière lui.
La voix était étrangement familière, venant de quelqu’un qu’il avait autrefois considéré comme sa famille.
Eos se retourna pour voir la Vie Primordiale sous la forme du Vieux Semeur.
Il n’avait pas rejoint Xylos pour l’attaquer, et il n’avait pas fui non plus ; il semblait attendre.
Eos fit un geste vers le corps porté par la Vie Primordiale : « Tu choisirais de porter le corps d’une soi-disant forme de vie inférieure. Ce corps est faible ; il a été fabriqué avec des matériaux de la Réalité d’Eosah, et cette Réalité est bien plus brisée que cette Existence. Es-tu sûr de vouloir m’affronter sous cette apparence ? Et n’oublie pas son histoire… Tu peux t’épargner une douleur inutile si tu ne m’irrites pas en cet instant. »
La Vie Primordiale eut un sourire soudain : « J’ai toujours aimé ce corps, mais je n’aurais jamais pensé pouvoir le porter. Dommage, maintenant que je le fais… » il cambra le dos et étira ses bras, « … je crois que j’en suis tombé amoureux. »
Eos pencha la tête sur le côté, surpris par les actions de la Vie Primordiale.
« Tu as tué mon frère », dit Vorthas, et sa voix n’était ni colérique ni effrayée, comme si tout ce qui s’était passé ici ne le concernait pas. Eos pensa presque qu’il semblait… curieux. « Tu as pris ce qu’il était et tu en as fait quelque chose de nouveau. Peux-tu faire cela pour moi ? »
Eos se tourna pour lui faire face. Les mille yeux de sa couronne se fixèrent sur Vorthas, et dans chacun d’eux, le Primordial vit un reflet différent de lui-même. Un créateur. Un destructeur. Un jardinier. Un fossoyeur.
À cet instant, il comprit que Vorthas, en tant que Primordial de la Vie, était plus en harmonie avec la vie que n’importe quel Primordial Ancien, et il savait que sa propre vie touchait à sa fin.
Avec cette conscience, Vorthas choisit de ne pas fuir ni combattre ; au lieu de cela, il déposa son fardeau et voulut affronter la fin avec dignité.
Méritait-il une fin digne ? Non, mais pour l’instant, Eos n’était pas là pour juger, seulement pour faire table rase. À bien des égards, il voyait que les Primordiaux Anciens étaient comme lui, mais leurs seuls péchés étaient d’avoir des esprits faibles et des convictions plus faibles encore.
La Vie Primordiale, au crépuscule de son existence, choisit de faire preuve de droiture, et Eos respecta cela.
« Que deviendrais-tu ? » demanda Eos. « Si je te laissais le choix ? »
Vorthas resta silencieux un long moment. Sa forme ondula jusqu’à révéler la pourriture verdoyante qui avait consumé tant de choses, les fissures se propageant sur sa peau.
À l’intérieur de lui, autre chose était visible. Quelque chose qui était enfoui en lui depuis le moment de sa création.
« Je ne sais pas », dit-il finalement. « Je ne sais pas ce que je serais sans la faim. Sans le besoin de consommer. Sans la… » Il s’arrêta. Sa voix se brisa. « Sans la douleur. »
Le nouveau bras d’Eos se tendit, et cette fois, lorsqu’il toucha Vorthas, il ne le transforma pas ; il attendit un instant, comme s’il voulait être sûr de faire le bon choix.
« Tu as été créé pour consommer », dit Eos. « Pour détruire. Pour mettre fin. C’est ce que ton créateur voulait. Mais tu es plus que ce pour quoi tu as été conçu. Tu l’as toujours été. Tu n’as simplement jamais eu le choix. »
La forme de Vorthas frissonna. Les fissures sur sa peau s’élargirent, et de celles-ci, une lumière commença à émerger.
Les yeux d’Eos s’écarquillèrent un peu, car cette lumière n’était pas celle de sa transformation ; elle était plus douce, comme si elle avait attendu dans les ténèbres de l’être de Vorthas depuis le moment de sa naissance.
« Je me souviens », murmura Vorthas. « Je me souviens de ce que c’était. Avant la faim. Avant le besoin. Quand je suis devenu la Vie Primordiale, je me souviens de la première vie que j’ai créée. Une simple fleur. Poussant dans l’obscurité. Je l’ai regardée éclore, et je… » Sa voix se brisa. « J’étais heureux. »
La lumière émanant de ses fissures s’intensifia, et Eos n’eut pas besoin de le transformer. Vorthas le faisait lui-même.
La pourriture verdoyante qui composait son corps commença à se détacher, révélant ce qui avait été là depuis le début. Pas un monstre. Pas un destructeur. Quelque chose qui attendait de naître depuis que la première graine avait été plantée dans la première terre.
Il était un jardin.