Chapitre 2 134
La cicatrice noircie dans les Limbes pulsait comme une plaie infectée sur le point d'exploser, alors que les œuvres impies des six Anciens Primordiaux corrompus se poursuivaient. Même en leur absence, la création et l'expansion de leurs armées impies ne cessaient jamais, car la cicatrice, lieu de leur naissance maudite, était imprégnée des Volontés de tous les Anciens Primordiaux. Ces créatures naissaient sans connaître autre chose que la douleur, la mort et le désir d'infliger ce tourment à toute forme de vie.
Le problème était qu'à cet instant, l'Existence semblait vide, et le seul endroit empli de vie était les Royaumes d'Origine.
Dans l'esprit de ces créatures immondes, les Royaumes d'Origine brillaient comme un soleil, et elles sentaient sa lumière poignarder leurs sens comme un couteau brûlant s'enfonçant dans le cerveau, leur causant angoisse, colère et un désir profond de consumer cette lumière.
Tout cela avait été délibérément conçu par les Anciens Primordiaux pour susciter une haine indicible envers les Royaumes d'Origine et tous leurs habitants, et seule leur poigne d'adamantite maintenait cette armée grandissante à l'intérieur de la cicatrice noircie.
Puis, tel un coup de marteau frappant directement leur cerveau, l'ordre d'attaquer la source de leur douleur et de leur faim arriva sans prévenir, et le chaos commença à onduler à travers leurs rangs.
Le ciel au-dessus de la cicatrice noircie se remplit d'aurores vert maladif, se tordant au-dessus des hordes agitées comme des nerfs agonisants, alors que les émotions de désolation émanant de leur nombre infini commençaient à déchirer l'Existence.
Les armées en constante expansion, chacune une parodie grotesque de la création, forgées à partir d'essence volée, d'espoir dévoré et des amers résidus de la Fin, fusionnèrent en une seule horde apocalyptique sous l'appel de leur maître. L'espace lui-même recula et la réalité s'effilocha aux coutures alors que des milliers de billions de monstruosités se rassemblaient sous le commandement de leurs maîtres.
Le ciel qui protégeait l'Existence de cette armée se brisa en deux dans un fracas retentissant qui résonna dans toute l'Existence, mettant les armées des Royaumes d'Origine en alerte. Depuis cent millions d'années, ils se préparaient pour ce jour.
Si les choses avaient suivi l'Accord conclu, ils auraient dû disposer d'au moins trois milliards d'années pour se préparer, mais tous savaient que cet Accord n'était qu'un bout de papier incapable d'étouffer les flammes de la cupidité et de la malveillance des Anciens Primordiaux. Cent millions d'années, c'était même plus de temps que certaines de leurs projections ne leur en avaient accordé.
Pendant un instant, l'expansion de l'Existence ralentit, comme si elle observait le conflit imminent qui allait décider de son sort.
Les Spectres d'Âme de Nyxara formaient l'avant-garde de cette horde impie. Ils ressemblaient à une mer infinie de brume noire translucide qui engloutissait la lumière.
Leurs vortex sans visage tourbillonnaient avec les échos de chaque trahison jamais subie, leur présence silencieuse pesant comme un poids suffocant capable de faire vaciller même les gardiens les plus endurcis des Royaumes d'Origine. Ils furent les premiers à franchir les portes et commencèrent à se transformer en brume noire, faisant disparaître leur présence tandis que derrière eux glissait et rampait la Progéniture Abyssale de Xylos.
Il s'agissait de tapis grouillants d'horreurs insectoïdes de la taille de loups, leurs mandibules dégoulinantes de venin promettant des visions de trahison infinie.
Lorsqu'ils fusionnaient en Titans de la Progéniture, le sol lui-même hurlait alors que des amalgames colossaux de bouches hurlantes et de corruption fouisseuse s'élevaient comme des montagnes vivantes de désespoir.
Les Béhémoths Paradoxaux d'Eldrithor défiaient la vue et la raison. Un instant colosse à six bras maniant des armes du destin brisé, l'instant d'après un essaim de criquets ayant toujours été un essaim, leurs formes bouclant à travers des états de victoire et de défaite, de feu et de glace, d'existence et d'oubli. Leur rire était cruel et récursif, résonnant à travers la cicatrice, dénouant la logique partout où il touchait.
Dans des royaumes lointains, des soldats oubliaient soudainement leurs serments, leurs armes se retournant contre eux-mêmes, leurs propres morts se rejouant en cycles infinis et agonisants.
Les Chronophages de Xyris s'enroulaient comme des rivières de laiton rouillé et de verre brisé, leurs corps serpentins segmentés par des sabliers de la taille de montagnes remplis de durées de vie volées. Leurs gueules, composées d'aiguilles d'horloge en rotation, ne tranchaient pas la chair mais la chronologie elle-même, réduisant les guerriers en poussière en un battement de cœur, piégeant les immortels dans une enfance éternelle ou forçant les blessures mortelles à rembobiner et à se rejouer pour toujours.
Les plus grands d'entre eux, les Boucles Éternelles, pouvaient ériger des prisons temporelles sur des champs de bataille entiers, broyant les armées entre le temps passé et futur jusqu'à ce qu'il ne reste rien que des paradoxes de naissance, d'agonie et de mort.
Les Mémorivores d'Elgorath dérivaient comme des spectres dorés, leurs fils translucides vibrant des pires souvenirs de l'existence : le premier meurtre, le cri final d'une Réalité, voire les derniers mots perplexes d'Asteroath.
Leurs yeux-miroirs forçaient les victimes à affronter chaque honte, chaque péché, paralysant le corps et l'esprit jusqu'à ce que l'âme se vide et que la créature se nourrisse.
Les plus puissants d'entre eux avaient évolué en Légions d'Eidolon, armées de fantômes dorés portant les visages des trahis, contraignant des civilisations entières à revivre leurs propres atrocités jusqu'à ce que l'autodestruction soit inévitable.
Aux confins de la tempête qui se rassemblait, si tant est qu'on puisse trouver une limite à cette armée sans fin, se trouvaient les Nécroflores de Vorthas qui éclataient en un blasphème verdoyant.
Des forêts d'os fusionnés et de peau hurlante, des feuilles de chair vivante qui gémissaient dans le vent, des fruits dégoulinants de sang qui donnaient naissance à des tumeurs et à une prolifération grotesque.
De ces bosquets maudits marchaient les Ravageurs Verdoyants, des bêtes-plantes massives aux veines de vignes épineuses et aux têtes couronnées de crânes, propageant des spores qui transformaient la terre en pourriture vivante.
Les plus grands devenaient des Dévoreurs de Mondes, des jungles ambulantes qui se déracinaient pour dévorer des paysages, engendrant des cycles infinis de vie corrompue.
Cette armée était le reflet de son créateur : les Spectres d'Âme murmuraient la reddition, la Progéniture s'enfouissait dans l'espoir, les Béhémoths Paradoxaux brisaient la raison, les Chronophages effaçaient les futurs, les Mémorivores transformaient la culpabilité en arme et les Nécroflores changeaient le plus grand don de l'existence en sa plus cruelle malédiction.
Alors que les aurores corrompues au-dessus brillaient plus intensément, la horde entama sa marche inexorable vers les frontières des Limbes, vers les voiles scintillants qui séparaient leur cicatrice de l'étendue lumineuse des dix mille Royaumes d'Origine. Ⓔ
La bataille pour décider du sort de toutes choses commença avec une soudaineté inattendue. À cet instant, il y avait toujours au moins quelques centaines de milliards de combattants qui s'affrontaient dans l'espace au-dessus des Royaumes d'Origine.