Chapitre 1 993
La pression de charger contre huit de ces entités destructrices d'existence était incroyablement forte, mais Rowan affichait un large sourire. Il était en grand danger, mais il ne s'était jamais senti aussi libre de toute sa vie.
Pendant trop longtemps, il avait dansé au bout des ficelles de maîtres inconnus ; il était une marionnette à qui l'on n'avait jamais révélé son but, et ces maîtres s'étaient assurés de lui montrer à quel point il était insignifiant dans le grand ordre des choses.
Les gens qu'il aimait, les lieux, les expériences… tout pouvait lui être arraché à n'importe quel moment, et maintenant qu'il avait la chance de se tenir devant ces trônes de malveillance et de se battre pour son destin, Rowan ne pouvait s'empêcher de sourire.
Une petite partie de lui aurait souhaité qu'il n'y ait aucun plan à suivre et qu'il puisse simplement se perdre dans le frisson du combat en écrasant ceux dont l'arrogance et la cruauté ne connaissaient aucune limite, mais il savait qu'il n'avait que peu de temps, et il était déterminé à savourer chaque instant.
Elgorath, voyant le sourire sur le visage de Rowan, grogna : « Ce fou a perdu la raison. »
« Alors nous nous occupons de lui, même les chiens enragés peuvent encore mordre », rugit Xylos de rage, après que l'humiliation extrême d'avoir été presque décapité par une simple Incarnation eut traversé son esprit une fois de plus.
Le fait que Rowan se batte contre eux tous donnait l'impression qu'Eos les retenait tous avec un seul doigt. Comment les maîtres de l'Existence pouvaient-ils accepter une telle insulte avec la moindre grâce ?
Rowan le sentit immédiatement : le poids de huit Volontés anciennes s'abattant comme l'effondrement d'un millier de Réalités. Il aurait souhaité avoir le physique de son corps principal, mais son corps évoluait aussi rapidement vers le niveau de la neuvième dimension, et cela devrait suffire.
« WRRHH… BOOM »
Dans un fracas calamiteux qui brisa l'espace sur d'innombrables années-lumière, Rowan frappa les Volontés des huit êtres Primordiaux, qui transformèrent leurs Volontés en diverses formes, allant de chaînes à des dimensions entières.
L'air sur la Route de l'Éternité s'épaissit jusqu'à prendre la consistance du sang, chaque respiration devenant une lutte contre l'essence combinée des enfants fous d'Enoch et du général de la Mort.
« JE SUIS L'ESPACE ! » rugit Rowan, et sa Volonté déchira un tunnel infini à travers la barrière devant lui, et son corps jaillit à travers comme la lumière. Cependant, il ne put retenir le poids de la puissance pressée contre lui, et ce tunnel s'effondra, et pourtant, malgré tout, Rowan ne pouvait être arrêté.
Il grogna de colère alors qu'une chaîne s'enroulait autour de son bras. Cela se produisit dans l'espace entre deux battements de cœur, et à l'odeur de la chaîne, c'était l'œuvre de Nyxara ; son aile d'âme noire s'embrasa alors qu'elle dirigeait une frappe puissante à travers la chaîne. La chaîne n'était pas faite de métal mais d'ambition cristallisée, dorée et entrelacée de noir, et Rowan ne put trancher son bras avant qu'une décharge de Volonté d'Elgorath ne pénètre son crâne et n'entre dans sa conscience, le laissant chanceler un bref instant… cet instant fut de trop.
« Tu ne fais pas le poids. »
« Eos tombera sans toi. Tes cris de mort seront la dernière chose qu'il entendra. »
« Tu tombes… Nous nous élevons. »
Les murmures s'immiscèrent dans son esprit, de dimension supérieure, bruts, portant le poids du doute de la neuvième dimension.
« Bon sang, Eos, je suis sur le point de mourir… donne-moi quelque chose… donne-moi une épée ! »
Rowan gémit de colère en entendant un rire dans son esprit : « Je pensais que tu voulais ce combat… maintenant tu cours vers moi pour obtenir de l'aide. »
« Ouais… tu es juste jaloux que je sois ici en train de passer le meilleur moment de ma vie pendant que tu te bats pour la tienne. Hé, Eos, je ne t'envie pas. Quand je mourrai, tu seras toujours coincé avec tous ces fardeaux, alors tu ferais mieux d'être gentil avec moi maintenant, tant que tu m'as encore. »
Un cri métallique résonna dans la conscience de Rowan alors que l'ombre du Destructeur apparaissait ; elle n'attendit même pas les instructions de Rowan avant de bondir sur la Volonté d'Elgorath dans sa conscience et de la briser en morceaux.
La lame se matérialisa dans sa main libre avec un cri de morts immortelles compressées, nourrie par son Essence Primordiale. Elle prit une forme matérielle, et Rowan balaya la lame vers son bras entravé, le tranchant mordit profondément dans son bras, sectionnant la chaîne et la chair corrompue d'un seul coup. Du sang de dimension supérieure gicla de la blessure béante, prismatique comme un arc-en-ciel, et magnifique à contempler. Le sang grésilla là où il toucha la Route, creusant de petits cratères à la surface.
Pendant un instant, la bataille s'interrompit, non pas parce que Rowan était blessé et saignait pour la première fois, mais à cause de la couleur de son sang et de la gloire qu'il portait.
Les Primordiaux avaient saigné durant ce court combat, et leur sang était sale et rempli d'essence chaotique. Bien qu'ils ne possèdent tous que la même Force d'Origine en eux, chaque Force d'Origine possédait une unicité, et cet affrontement ne pouvait être facilement résolu.
La jalousie, la rage et de nombreuses émotions inconnues traversèrent les yeux des Primordiaux, et même la Mort, qui se proclamait pure, savait que ce n'était pas vraiment le cas. En cet instant, l'atmosphère changea alors que la haine remplissait les yeux des Primordiaux et du général.
Le bras sectionné tomba, heurtant la Route avec un bruit humide. Mais il ne resta pas inerte. Le pouvoir de l'Âme fusionna avec ce bras, et comme elle ne se retenait pas, le bras de Rowan devint un réceptacle parfait pour le pouvoir ; le bras commença à se transformer en quelque chose d'horrifique.
Il rampa en arrière, des doigts poussant sur le moignon, se traînant vers lui avec des bruits de succion humides, tandis que des bouches commençaient à pousser sur tout le bras, et il était sur le point de murmurer des mots de condamnation envers Rowan.
Avec un regard dégoûté, Rowan tapa du pied tout en invoquant le pouvoir de sa Volonté.
Écrasement Spatial.
Le pied s'abattit non seulement avec une force physique, mais il portait aussi la faim des Gueules de l'Oubli. Le bras rampant disparut, compressé en un point d'absence qui s'éteignit comme une étoile mourante, laissant derrière lui un cri qui s'estompait.
Rowan n'eut aucune chance de se reposer alors que les Volontés de ses ennemis s'abattaient sur lui. Son contrôle sur l'espace était parfait, et techniquement, il aurait dû être capable de se battre contre eux tous en même temps ; le seul problème qu'il avait était le poids pur derrière chaque mouvement que ses adversaires effectuaient.
Peu importait qu'il ait une parade parfaite ; quand le coup était suffisant pour écraser son bras, et peu après, Xylos fut capable d'en tirer profit.
Xylos se déplaça comme le démon qu'il était, ses ailes abyssales perdant des plumes qui se transformaient en ombres vivantes en plein vol. Les plumes s'enfouirent dans l'air autour de Rowan, éclosant en chaînes de corruption abyssale, noires entrelacées de rouge démoniaque, enveloppant ses jambes, son torse, son cou.
Là où elles touchaient, la chair se corrompait en vide, des trous s'ouvrant dans sa peau pâle qui laissaient fuir une lumière prismatique dans le néant.
Eldrithor rit, un son qui ressemblait à la rupture de la probabilité, et déroula des chaînes de chaos depuis ses ailes.
Ce n'étaient pas des chaînes solides mais des possibilités, des chaînes qui n'existaient que dans des futurs où Rowan était déjà lié, se matérialisant dans la réalité pour rendre ces futurs vrais.
Les ailes violettes de Xyris battirent une fois, et des chaînes de temps figé se déchaînèrent, les maillons faits de moments volés, vieillissant la chair de Rowan au contact, transformant sa jeunesse en gris flétri. Elgorath força des chaînes de mémoire qui enveloppèrent Rowan dans les souvenirs de chaque échec qu'Eos avait jamais enduré, chaque mensonge, chaque perte.
Le dernier clou dans son cercueil vint des ailes vertes de Vorthas qui pulsaient avec des chaînes de vie carnivore, lesquelles firent pousser des vignes qui s'enfouirent dans les blessures de Rowan, faisant croître des tumeurs de vitalité incontrôlée qui éclatèrent avec une sève verte et des feuilles hurlantes.
Maintenu en place par la puissance de tous les Primordiaux, le général de la Mort s'avança lentement sur son cheval pâle et leva sa faux au-dessus de la tête de Rowan. Il regarda dans les yeux de Rowan, et il n'y avait aucune peur, et il abattit sa lame.