Chapitre 1 899
La Mémoire Primordiale chargea soudainement vers Rowan, émettant de faibles ondulations de lumière dorée si tranchantes qu’elles déchiraient l’espace et le temps, éliminant de fait la distance entre lui et sa cible. Le temps brisé, l’attaque Primordiale frappa avant même qu’il n’ait entamé le moindre mouvement.
Rowan faisait face à la distance aux côtés de la Vie Primordiale, son attention portée sur la Réalité, sans se soucier du danger qui le menaçait. Les ondulations de lumière dorée émanant de la Mémoire Primordiale se solidifièrent en lames, vingt-sept au total.
Ces lames étaient forgées à partir des restes de Réalités mortes, et le souvenir de celles-ci demeurait en lui. Ces armes appartenaient à un Briseur particulièrement mortel tombé par le passé, qui avait tué de nombreux Primordiaux mais pensait pouvoir défier les plus grands Primordiaux existants. Il avait ainsi tenu tête au corps principal du Démon Primordial, avant d’être rapidement submergé par la puissance infinie de l’ancien démon.
L’une des caractéristiques de ces lames était d’être silencieuses et sans trace ; bien qu’elles brillent d’or, ce que les sens percevaient était toujours erroné... La Mémoire Primordiale feignait peut-être le calme, mais ce n’était que pour accumuler de la puissance. Il avait retenu la leçon après avoir affronté l’animal de compagnie de Rowan et savait que tout pouvoir invoqué à la connaissance de Rowan ne fonctionnerait pas contre cette abomination.
Les lames étaient positionnées de manière à couvrir tous les mouvements possibles de Rowan. S’il était transpercé par une seule d’entre elles, il serait incapable de bouger, permettant aux autres pouvoirs plus sinistres de la lame d’entrer en action.
Ces lames agissaient comme elles avaient été conçues pour le faire ; elles étaient sans trace et sans forme, mais qui était Rowan Kuranes ? Il était encore jeune, son histoire n’avait pas encore été racontée, mais une chose était indéniablement vraie : c’était un guerrier tel que le monde n’en avait jamais vu.
Ses yeux, fixés sur la Réalité, ne vacillèrent pas ; il ne se retourna même pas, mais prit une profonde inspiration, la retenant dans sa poitrine un instant avant d’expirer. C’était lent et mesuré, comme s’il était seul dans un jardin à regarder tomber les pétales. À ses côtés, les yeux de la Vie Primordiale commençaient à s’écarquiller ; sa perception était assez rapide pour suivre ce qui se passait, mais son corps était trop lent pour réagir à la suite.
La main de Rowan fila vers la garde de son Destructeur, et la lame glissa hors de la tête de la Lumière Primordiale sans un bruit, comme si elle émergeait d’un fourreau, sans le moindre grincement d’acier contre l’os.
Elle s’éleva dans un mouvement trop paresseux pour être qualifié de tirage, Rowan soulevant l’arme comme s’il soulevait une tasse de thé. Les lumières tombant d’innombrables mondes et étoiles à l’intérieur de la Réalité se posèrent sur le tranchant de sa lame, et elles y restèrent, comme sur un lac calme.
Dans le même mouvement, il aligna le tranchant de son Destructeur pour trancher sept des lames dorées, en plein milieu, ignorant tout le camouflage mystique qui les recouvrait pour trouver leur position originelle. Les lames, proprement coupées en deux, pivotèrent comme des fleurs avant de s’enfoncer dans le sol.
Rowan fit un pas en arrière, ses cheveux voletant et couvrant son visage comme un nuage d’éclairs noirs. Par ce simple geste, il esquiva le reste des lames qui filaient devant lui comme des guêpes. La Mémoire Primordiale suivait les lames de près et ne put retenir son élan ; le mur que formait le dos de Rowan masqua sa vision un instant avant que ce dos ne percute son visage et sa poitrine, le projetant au sol.
Les lames qui avaient dépassé Rowan revinrent, se déplaçant bien plus vite qu’auparavant. Neuf lames étaient en tête, arrivant en un cône serré avec une légère rotation. Elles visaient à transpercer la colonne vertébrale, les reins et les poumons, avant de tourbillonner pour le déchiqueter.
Le Destructeur bougea une fois, Rowan décrivant un cercle unique et languissant, son poignet tournant à peine. La tempête de lames se replia sur elle-même lorsqu’elle rencontra le tranchant du Destructeur selon des angles qu’aucune mathématique ne pouvait expliquer, et elles furent réfractées autour du corps de Rowan, frôlant sa peau à moins d’un nanomètre, leur vitesse étant encore plus élevée qu’auparavant.
Le crâne de la Mémoire Primordiale n’avait même pas rebondi sur le sol après avoir été percuté par le dos de Rowan qu’il vit neuf lames foncer vers lui. Sa Volonté trembla alors qu’il tentait d’annuler les pouvoirs imprégnés dans ces lames, mais il n’était pas assez rapide... les pouvoirs déjà présents ne pouvaient être dissipés facilement, car il s’agissait d’armes presque parfaites. Sans ces caractéristiques, penser blesser Rowan aurait été un rêve fou, mais désormais, son œuvre parfaite le remplissait de regrets.
Trop tard pour les regrets, ses propres lames trouvèrent son corps en plein rebond : trois dans la poitrine, deux dans la gorge, quatre enfoncées jusqu’à la garde dans les articulations et les organes. Il percuta le sol avec un bruit humide, tentant encore de hurler à travers une bouche soudainement pleine d’acier, son corps fermement cloué au sol de son propre labyrinthe.
Rowan ne s’était toujours pas retourné.
Il fit un autre pas en arrière, calme et sans hâte, comme s’il se promenait dans la brume matinale, observant les onze dernières lames. Ses yeux se remplirent d’appréciation alors qu’il analysait les propriétés des lames. Vraiment, les Primordiaux étaient des cadeaux qui ne cessaient de donner.
Les lames arrivèrent par le bas, une vague tranchante destinée à sectionner les tendons et en finir. La réponse de Rowan fut simple ; son Destructeur s’abaissa, la pointe traçant une unique ligne horizontale pas plus large qu’un cheveu. Les lames rencontrèrent cette ligne et se brisèrent en deux moitiés parfaites, retombant sur les pierres comme une pluie métallique.
Ce n’est qu’alors que Rowan se tourna.
La Mémoire Primordiale gisait, convulsant dans un lac de son propre sang, les yeux écarquillés par la réalisation qu’il venait de tenter d’assassiner un guerrier qui avait affronté le Démon Primordial en combat singulier, sans ruse, et l’avait battu à mort à mains nues.
Rowan le regarda comme on pourrait regarder un papillon de nuit s’étant tué à force de se cogner contre une lanterne.
Il donna un coup sec au Destructeur. Une unique goutte de sang, celle de la Mémoire Primordiale, traça un arc paresseux dans l’air et atterrit sur le front du Primordial mourant, chaude comme une bénédiction.
« Tu ferais mieux de retirer tes pouvoirs avant de te tuer toi-même avec ta propre puissance, ce serait une honte qui te ferait te retourner dans la mort. »
La Mémoire Primordiale eut un hoquet, s’étouffant dans son sang, mais il refusa de retirer son pouvoir ; il préférait mourir dans l’humiliation, décida-t-il, plutôt que de vivre une seconde de plus sous les yeux déçus de cette abomination.
« Quelle maîtrise », crut-il entendre murmurer la Vie, mais il pouvait se tromper ; tout commençait à s’assombrir, puis vint la douleur alors que Rowan se penchait pour commencer à retirer toutes les lames de son corps, une par une.
« Pourquoi penses-tu qu’en ma présence, tu puisses mourir sans ma permission ? »
Une fois les dernières lames extraites, Rowan se retourna et leva les yeux vers le ciel, où des êtres massifs faits de marbre et d’ombre descendaient, les ailes déployées, tenant de grandes chaînes qui s’étendaient à travers la Réalité.
« Le destin du Temps Primordial m’a inspiré », dit Rowan alors que ces êtres descendaient et s’inclinaient devant lui, « prépare-toi, ton travail commence maintenant. »