La Fin de l'Infini

L'homme pâle ne lutta pas lorsque Rowan l'atteignit.

Il aurait dû, mais il ne le fit pas. Le combat, la fuite, les marchandages désespérés — tout cela s'était vidé de lui, ne laissant derrière qu'une coquille de compréhension absolue.

Eldrithor s'agenouilla sur la roche volcanique noire et froide, la texture rugueuse mordant ses genoux osseux. Sa tête était inclinée, non par soumission, mais en un aveu final et épuisé de la géométrie de son destin, sachant que l'autel devant lui n'était pas seulement de pierre ; c'était une destination.

« Comment ma fin peut-elle être ainsi ? »

Il pouvait sentir la résonance silencieuse et hurlante de la destruction de l'Âme Primordiale imprégner l'air, une patine psychique de violation absolue qui donnait envie de vomir à sa nouvelle forme fragile. C'était ici. Il n'y aurait pas d'autre endroit. C'était un lieu où les Primordiaux étaient massacrés.

L'ombre de Rowan tomba sur lui, ne bloquant aucune source de lumière, mais imposant une noirceur plus profonde sur la pénombre. Il ne parla pas. Les mots étaient pour les êtres qui traitaient de possibilités. Ici, il n'y avait que l'inéluctable. Eldrithor aurait souhaité qu'il le fasse ; peut-être cela aurait-il réduit la peur dans son cœur, mais Rowan restait silencieux.

Un doigt long, pâle et tremblant s'étira et effleura le bord de l'autel. L'homme qui était le Chaos tressaillit face au souvenir imprimé dans la pierre. C'était le souvenir d'un cri. Pas un son, mais l'idée d'un son en train d'être effacé.

Il savait ce qui arrivait. Cette connaissance était une pierre froide dans ses entrailles. Le marteau. L'outil simple, brutal, final. La lame que Rowan utilisait sur sa chair immortelle servait à une destruction précise, à la section des concepts. Ceci... ceci servait à autre chose.

Ceci servait à punir. Ceci servait à l'annihilation du vaisseau physique avec une brutalité qui résonnait à travers chaque niveau de l'être.

Avec une force qui semblait drainer la dernière chaleur du vide, les mains de Rowan se refermèrent autour des bras de l'homme pâle. La prise n'était pas féroce ; elle était inexorable, comme le mouvement d'une plaque tectonique. Il fut soulevé avec une facilité qui était, en soi, une forme de mépris. Cet être infini, désormais, pesait si peu.

Il fut déposé sur l'autel. La pierre noire était glaciale contre son dos, un froid qui s'infiltrait dans sa colonne vertébrale et semblait boire la faible chaleur de sa vie volée.

La surface brute lui écorcha la peau, et Eldrithor sentit la chair de poule. Il fixa le vide informe, gris crépusculaire, qui servait de ciel dans ce non-lieu. Ses yeux, faits d'étoiles et de vide, étaient grands ouverts, sans ciller, ne voyant pas le néant au-dessus mais la certitude terrifiante de la silhouette se tenant au-dessus de lui.

Rowan regarda le Chaos Primordial avant qu'un heaume noir ne se referme sur son visage, ne laissant que ses yeux visibles, puis il ramassa le marteau.

Il était plus lourd qu'une montagne et aussi léger qu'une pensée. La tête en fer piqué semblait aspirer la faible lumière, une promesse d'impact. Le bois sombre du manche était lisse à force d'usage.

Il n'y eut pas d'élan. Pas de pause dramatique. Il n'y eut que le mouvement efficace et économique d'un artisan commençant son ouvrage.

Le marteau tomba.

Il frappa la rotule droite de l'homme pâle.

Le son ne fut pas un craquement. Ce fut un broyage humide, épais, un bruit intimement écœurant de calcium et de cartilage réduits en pâte sous une pression infinie.

« BOUM – CRUNCH. »

Le corps de l'homme pâle ne se contenta pas de tressaillir ; il convulsa, un spasme d'agonie violent et électrique qui cambra son dos loin de la pierre froide. Un son fut arraché de sa gorge — un cri aigu, ténu, sans souffle, qui était tout à fait, pathétiquement mortel.

Le Chaos Primordial avait aimé la douleur, mais c'était là une douleur dans un corps immortel qui ne connaissait aucune limite et ne pouvait finir ; ici, cette douleur était finale et rien ne pouvait protéger son esprit de l'inéluctabilité de son destin.

La douleur était une supernova blanche dans son système nerveux, si vaste et dévorante qu'il semblait que tout son être avait été compressé en ce seul point fracassé.

Il ne voulait pas, mais il baissa les yeux, sa vision nageant, et vit le désastre de son genou. Ce n'était plus une articulation. C'était un cratère de chair et d'os en éclats, une fleur grotesque de cramoisi qui semblait obscènement vive contre le gris monochrome et le noir du paysage. La jambe était pliée selon un angle impossible, le pied tressautant convulsivement.

Un gémissement sourd émergea de sa gorge à cet instant, et il ne savait même pas qu'il l'émettait.

Mais il ne perdit pas connaissance. Sa forme, bien que fragile, était toujours tissée de l'essence d'un Primordial. Sa biologie, sa capacité même à ressentir, n'était pas humaine. Il ne pouvait s'échapper dans l'inconscience. Son esprit était bâti pour traiter la naissance et la mort des Réalités ; il pouvait traiter, cataloguer et endurer cette agonie avec une clarté terrifiante. Il était condamné à ressentir chaque seconde infinie de celle-ci.

Rowan observait Eldrithor, son expression cachée derrière son heaume, mais sa posture était celle d'un monolithe de pierre. Il leva à nouveau le marteau.

Le second coup s'abattit sur le coude gauche.

Cette fois, le son fut plus sec, un SNAP-POP alors que l'articulation s'hyperextendait puis explosait vers l'extérieur.

L'os, le cubitus, se fendit et déchira la peau blanche comme un ventre de poisson, une lance d'ivoire dentelée et sanglante. Le bras pendit, inutile, relié par des lambeaux de tendons déchirés et de muscles qui se tordaient comme des vers mourants. Le cri de l'homme pâle s'intensifia en une plainte continue et essoufflée, un son de surcharge sensorielle pure et non diluée.

Lorsqu'il avait tué l'Âme Primordiale sur cet autel, il était frénétique et rempli de courroux, faisant s'abattre son marteau pour chercher sa mort de manière efficace.

À cette époque, il n'avait pas encore assimilé sa perte, et son cœur était encore rempli de feu, mais maintenant que son esprit était calme, sa vengeance était froide.

Pour les êtres qui traitaient toute vie comme des déchets jetables, leur karma était lui, tenant ce marteau.

L'Âme Primordiale mourut la première, et elle fut la chanceuse.

®

Rowan travaillait avec un rythme méthodique et effroyable. Il n'était pas enragé. Il n'était pas frénétique. Il était un sculpteur de douleur, un architecte de la ruine.

Le marteau montait et descendait.

Il fracassa l'autre genou, réduisant les deux jambes à des sacs d'éclats d'os et de chair pulvérisée. Il s'écrasa sur les épaules, effondrant les clavicules avec des craquements humides et grinçants, enfonçant les extrémités brisées dans les tissus mous en dessous. Il brisa méthodiquement les os des mains et des pieds, chaque doigt et chaque orteil recevant un coup précis et oblitérant, les réduisant en une bouillie rouge en forme de phalanges.

L'homme pâle ne hurlait plus de manière cohérente. Sa voix avait lâché, déchiquetée par la marée incessante de l'agonie. Ce qui en sortait était un râle humide et gargouillant, le son d'un homme en train de se noyer, systématiquement démembré. Son corps était une carte de la ruine, une parodie grotesque de la forme humaine qu'il avait choisie. Le sang, d'un rouge vibrant et choquant, s'accumulait sur l'autel noir, s'écoulant sur les bords pour être avidement absorbé par la cendre grise en dessous. Il fumait légèrement dans le froid, le dernier vestige de sa chaleur volée s'enfuyant dans le vide.

Mais il vivait. Ses yeux, ces fenêtres sur le cosmos, étaient grands ouverts sur une horreur qui transcendait la douleur. C'était l'horreur de la compréhension, de voir sa propre réalité physique être défaite par un outil physique et grossier. Le marteau ne brisait pas seulement son corps ; il brisait son concept du soi. Chaque coup était une leçon de mortalité, enseignée avec une force brutale et sans ambiguïté.

Il essaya de parler, de mendier une pitié dont il savait qu'elle ne viendrait pas. Sa mâchoire, fracassée et pendante, ne put produire qu'un son humide et cliquetant. Du sang et de la salive bouillonnaient sur ses lèvres.

Rowan fit une pause. Il regarda la ruine qu'il avait faite de ce corps. C'était un amas de bâtons brisés et de sacs qui fuient. Mais la poitrine se soulevait et s'abaissait encore en spasmes irréguliers et hoquetants. Les yeux faits d'étoiles et de vide fixaient toujours, se noyant dans un océan de souffrance.

Ce n'était pas assez. Le vaisseau était brisé, mais le locataire demeurait.

Rowan avait délibérément évité de fracasser l'Origine du Chaos, car cela aurait mis fin à sa souffrance prématurément.

Rowan laissa tomber le marteau. Il atterrit sur la roche avec un cliquetis final et définitif.

Il posa ses mains sur la poitrine de l'homme pâle, ignorant la manière dont les côtes brisées se déplaçaient de façon écœurante sous sa prise. Il ignora le sang qui engluait ses gantelets. Il se concentra sur la tache grise, la marque de la première morsure de l'Anathème, qui couvrait désormais tout le sternum.

Les yeux de l'homme pâle se fixèrent sur lui. Il y avait une question dans leur regard. Un espoir de fin.

Les mains de Rowan se mirent à luire d'une lumière grise et froide. Il n'utilisait plus le marteau. Il utilisait sa Volonté. Il utilisait le pouvoir de multiples Origines, toutes concentrées sur son essence en tant que Réalité possédant le pouvoir de saisir les Origines des Primordiaux.

Sa main reposa sur la poitrine d'Eldrithor pendant un bref instant avant qu'il ne pousse.

Ses mains s'enfoncèrent dans la poitrine de l'homme pâle.

Il n'y eut aucune résistance de la part des os brisés et des muscles déchirés. Ils s'écartèrent comme de l'eau. Mais en dessous, il y avait un noyau de résistance — un nœud d'énergie hurlante et démente, l'essence compressée et terrifiée du Chaos Primordial lui-même.

Les mains de Rowan se refermèrent autour.

Le corps de l'homme pâle se raidit. Un son émergea de lui qui n'était pas un son du tout, mais une déchirure dans le tissu même du silence. C'était le cri d'un univers naissant et mourant au même instant.

Rowan tira.

Lentement, avec une force immense et grinçante, il commença à extraire l'Origine du Chaos. Ce n'était pas un organe physique. C'était une chose de lumière, d'ombre et de probabilités hurlantes, une tempête miniature de tout ce que le Primordial avait été.

Elle le combattit. Elle se débattit avec des tentacules de hasard pur, essayant de réécrire le moment, de créer une réalité où cela n'arrivait pas. Mais la volonté de Rowan était un étau. Il était ancré dans la certitude. Il n'y avait pas de « peut-être ».

Le corps de l'homme pâle commença à se dégonfler, à se dessécher. Le sang rouge vibrant devint noir et s'évapora. La peau s'étira sur le squelette pulvérisé, devenant parchemin, puis poussière. Les yeux faits d'étoiles et de vide se voilèrent, la lumière en eux s'éteignant à mesure que la source de cette lumière était physiquement arrachée de son enveloppe.

Mais le processus était lent. Douloureusement lent. L'essence ne voulait pas sortir. Elle était enracinée dans le concept même de l'existence. Rowan n'était pas seulement en train d'extraire une âme ; il extrayait une loi fondamentale du cosmos.

La forme de l'homme pâle était toujours consciente, toujours capable de ressentir. Il sentait sa propre infinité être extraite à travers le trou dans sa poitrine. Il se sentait retourné comme un gant. C'était une violation dépassant la rupture physique. C'était la destruction de son « Je ».

Sa mâchoire, décrochée et brisée, parvint à articuler un dernier mot silencieux, formé par un souffle de poussière.

« ...s'il te plaît... »

Rowan donna une dernière poussée puissante.

Avec un son semblable à la racine de la réalité arrachée du sol, le noyau du Chaos Primordial se libéra.

Le corps de l'homme pâle s'effondra instantanément en une fine cendre grise, identique à la poussière du rivage. L'enveloppe vide avait disparu, ayant fusionné avec le néant environnant.

Dans les mains de Rowan, l'essence du Chaos se tordait et hurlait, une étoile capturée devenant supernova. C'était une chose magnifique et terrifiante — un nœud de potentiel infini essayant d'exister dans un royaume qui le lui interdisait.

Rowan le regarda pendant un long moment, cette chose qui avait causé tant de douleur, tant de souffrance aléatoire, à travers tous les temps. Il ne ressentit aucun triomphe — seulement un poids froid et immense.

Il ouvrit un chemin vers sa Terre d'Origine et y projeta l'Origine du Chaos. L'Origine s'envola, étoile mourante sur une trajectoire finale, à travers le désert gris de l'Oubli vers son royaume.

Et elle disparut.

Pas avec un fracas, ni un gémissement.

Avec rien.

Rowan se tenait seul près de l'autel, le marteau noir à ses pieds. Le seul son était le bourdonnement silencieux de l'autel, toujours affamé, qui se prenait rapidement d'appétit pour les cris des Primordiaux.

Se retournant, Rowan disparut ; il restait encore du travail à accomplir.