Chapitre 1 604
À l'intérieur de la chair dimensionnelle de Rowan, les derniers instants s'égrenaient sans interruption. Toutes ses défenses avaient été brisées, ses forteresses s'étaient effondrées.
Partout où les pointes dorées perçaient, la matière se cristallisait. Se transformant en prisons d'ambre déchiquetées. La lumière se courbait de manière contre-nature, attirée vers les pointes comme en signe d'adoration.
Une divinité intense, dissimulée derrière la corruption de l'Abysse, se révélait ici. Rowan serra les dents et détacha sa perception de son propre corps.
Sa chair dimensionnelle était perdue.
L'unique œil de Rowan trouva la silhouette de la Mémoire Primordiale qui le regardait mourir. Un regard étrange habitait ses yeux, comme s'il admirait la dernière lueur d'une étoile agonisante.
Au loin, Rowan percevait de profonds grondements, comme si les cieux se déchiraient. Il savait que cela venait de son Ouroboros d'Origine. Quelque chose les empêchait de l'atteindre, et il comprit qu'ils n'arriveraient pas à temps pour le sauver.
Grognant de douleur, Rowan se redressa, cracha du sang rouge et fit un pas en avant. La Mémoire Primordiale recula d'un pas. Rowan eut un sourire carnassier :
« Même maintenant, tu me crains. »
Jetant un œil à son bras tranché, la Mémoire Primordiale répondit :
« Je serais un imbécile si ce n'était pas le cas. Tu as prouvé, au-delà de tout doute raisonnable, que tu es l'entité la plus dangereuse que j'aie jamais vue. Il est hors de question que je te laisse une chance de me tuer. »
Rowan haleta en rassemblant ses dernières forces, testant lentement l'amplitude de mouvement d'un corps qui sombrait rapidement dans la mortalité, tandis que les étoiles de la mort, au-dessus de lui, consumaient sa vitalité dans des proportions impossibles.
Il était en piteux état, mais quand cela l'avait-il déjà arrêté ?
Rowan fit un pas en avant, et la Mémoire Primordiale commença à battre en retraite précipitamment. Il fit un geste vers l'Archonte au loin, et la puissante machine de guerre, créée pour anéantir des dimensions d'un seul coup, s'anima.
Une trappe s'ouvrit dans son torse, et une nouvelle Légion d'Anges en émergea. Les plus bas gradés parmi eux étaient des Puissances.
Trois cent mille Puissances, quatre cents Chérubins et douze Séraphins.
Ce nombre d'anges n'était peut-être qu'une goutte d'eau dans l'océan comparé à la précédente Légion que Rowan avait massacrée, mais leur puissance était cent fois supérieure, et ce n'était pas tout.
À leur tête se trouvaient sept nouveaux Créateurs Célestes, dont Nariel, la Flamme de Pureté.
La Mémoire Primordiale fit un geste violent : « Tuez-le. »
Aucun mot ne fut échangé. Tels des chacals encerclant une proie mourante, ils tournèrent autour de Rowan avant de fondre sur lui. Mais ce mortel possédait les dents les plus acérées qui soient.
Sa force faiblissait, alors Rowan se tourna vers la technique. Sa défense avait disparu, ce qui signifiait qu'il ne pouvait être touché ; s'il l'était, il tomberait. Il ne pouvait plus tuer d'un seul coup, alors il devait asséner cent coups dans le temps qu'il lui fallait auparavant pour porter une seule entaille.
Rowan se battit avec des compétences jamais vues depuis la création de la Réalité, et qui ne seraient plus jamais revues, car personne ne pouvait l'égaler.
Les anges commencèrent à tomber, par dizaines d'abord, puis par centaines, à mesure que Rowan se familiarisait avec son corps mortel et sa vie qui s'éteignait.
Libéré de la contrainte de planifier l'avenir, Rowan sombra dans la danse du massacre. Il se mit à rire alors que son cœur s'ouvrait, et de son rire fleurit un chant tandis que le Sang Céleste coulait comme une pluie autour de lui. Il dansa à travers leurs rangs — la fin de toutes choses.
« Pour s'opposer à ma puissance, les piliers du ciel se sont révélés être des lâches.
Les cieux se sont déchirés, et les Célestes descendent sur moi avec une fureur divine.
Avec des lances dorées et des couronnes si hautes,
Pourtant, je me tiens ici, inflexible. »
Rowan se battait et tuait, mais son corps était brisé. Malgré son habileté, la Hache d'un Créateur Céleste s'abattit sur son épaule, l'entaillant jusqu'à l'os. Mais Rowan ne lui offrit pas la satisfaction de savoir qu'il l'avait touché : le Destructeur plongea dans le crâne du Créateur Céleste avant de redescendre et de le couper en deux.
C'était la première blessure qu'il subissait, mais il avait déjà tué deux Créateurs Célestes et des dizaines de milliers d'Anges.
Supportant l'explosion issue de leur mort, Rowan se faufilait à travers la Légion comme un danseur, distribuant la mort à chaque instant. Pourtant, sa deuxième blessure survint peu après, lorsqu'un fouet de Créateur Céleste s'enroula autour de sa cheville, brisant ses tendons.
Rowan reporta son poids sur une seule jambe et poursuivit sa danse macabre, tandis que le troisième Créateur Céleste tombait, puis le quatrième, et le cinquième.
« Voyez comme les cieux pleurent devant ma lame.
Je ne suis que poussière — mais la poussière peut s'élever !
De mes mains mortelles, je fendrai les cieux,
Et graverai mon nom dans votre âme. Pour ne jamais être oublié.
Je ne mourrai pas sur le dos, et si je tombe, les Primordiaux devront creuser ma tombe à mains nues ! »
Rowan était aveugle ; son œil droit n'était plus, perdu face à la dague d'un Créateur. Pourtant, il se battait encore. La cécité ne signifiait rien pour lui tant que le chant de bataille lui suffisait pour percevoir son environnement. Ils tombaient, un par un, et peu importait la quantité de sang qu'il avait perdue, il ne restait à peine que quelques gouttes dans son corps. Rowan ne cessait de bouger, et il ne cessait de tuer.
Il n'avait pas besoin de la vue pour percevoir la peur qui remplissait le cœur de ceux qui l'affrontaient.
En tant qu'immortel de septième dimension, tuer une Légion Céleste entière avec sept Créateurs était presque impossible à concevoir. Cela les laissait en admiration, mais maintenant, brisé, battu et dans un corps de mortel, il restait impossible à arrêter.
« Quel genre d'homme est-ce là ? »
Si une partie d'eux pouvait comprendre qu'un immortel les tue, rien dans l'esprit de ces Célestes ne pouvait concevoir comment un mortel pouvait accomplir ce que Rowan était en train de faire.
Et son chant, oh, comme il brûlait l'âme.
Ils voulaient hurler de fureur, mais la honte et le choc scellaient leurs lèvres.
Apollyon, le Destructeur, chantait aux côtés de son maître. Ce n'était plus une épée — cela n'avait jamais été une épée, mais la destruction ayant pris forme.
Elle devint une bête affamée se repaissant de chair divine. Chaque mise à mort la rendait plus lourde, chaque essence d'ange déchu était absorbée par son tranchant avide.
La raison pour laquelle Rowan pouvait rester debout si longtemps était qu'Apollyon le nourrissait d'autant de vitalité qu'elle le pouvait. Bien qu'elle fût un instrument de destruction, non destiné à nourrir la vie, Apollyon commença à évoluer juste pour maintenir son maître en vie aussi longtemps que possible, afin qu'il puisse tuer chaque Primordial traître !
Le dernier Créateur Céleste tomba, et le champ de bataille devint silencieux. Rowan pouvait entendre l'Archonte marcher vers lui. Chaque pas faisait trembler l'espace autour d'eux.
Il entendit la voix de la Mémoire Primordiale, et Rowan sourit en percevant la pointe de fureur à peine contenue.
« Tu ne peux pas gagner. La Volonté des Primordiaux est éternelle. »
Rowan cracha du sang, vacillant sur ses pieds :
« Non, admit-il, mais je peux faire en sorte que vous vous souveniez tous de mon nom pour l'éternité. Pour moi, cela suffit. »