Chapitre 1 381
Rowan se tenait droit, les vents solaires agitant ses longs cheveux noirs et faisant jaillir des étincelles sur son armure. Il ressemblait à une apparition irréelle flottant dans le vide spatial. Il soupira intérieurement : tous les dangers auxquels il faisait face découlaient de son désir constant d'atteindre l'excellence. Après avoir bâti chaque fondation avec perfection, le terrain sur lequel il s'aventurait était réservé aux maîtres de l'existence, mais il ne mendiait pas leurs pouvoirs, il les arrachait.
La voie qui s'ouvrait devant lui était claire…
Formation de Classe : 99 %
Il n'était plus qu'à un pas de sa Classe, mais ce pas était un ravin sans fond qu'il lui fallait traverser.
« 𝕸𝖔𝖗𝖙. »
Chaque fois qu'il avait brisé un Cercle Suprême, les vagues de douleur intense qui déchiraient sa conscience n'étaient rien d'autre que la Mort griffant à sa porte.
Au début, cette porte avait été solide. Rowan était devenu un immortel que la Mort ne pouvait plus toucher facilement, et il percevait à peine son appel, même lorsqu'il était décrété par les Primordiaux. Mais cette porte cédait lentement à mesure qu'il brisait les Cercles Suprêmes. Avec le septième Cercle brisé, il pouvait entendre
la Mort clairement, car elle était là, avec lui… littéralement. Si Rowan n'avait pas atteint le niveau de la cinquième dimension, il ne l'aurait pas remarquée ; s'il n'avait pas capturé un être éphémère aussi puissant que Nemesis, il n'aurait pas pu sentir les traces de la Mort. Et comme si cette connaissance était une porte ouverte sur cette dimension inconnue qu'il venait de découvrir, son cœur s'ouvrit.
Un vent glacial balaya sa colonne vertébrale, son cœur rata un battement et ses pupilles se rétractèrent jusqu'à devenir des points. Rowan expira, et un brouillard givré s'échappa de sa bouche, bien plus froid que le vide spatial.
Rowan regarda son épaule, où une main venait d'apparaître. La main s'arrêtait au poignet, sans personne derrière. Elle reposait simplement sur son épaule, silencieuse, en attente. C'était comme si, depuis le moment de sa naissance, cette main avait toujours été là, à ses côtés, et qu'il ne pouvait la voir que maintenant. Ce n'est qu'à cet instant que Rowan put voir la Main de la Mort.
Il eut un sourire carnassier.
Cette fois, Rowan n'attendit pas que le Registre Primordial brise le Cercle Suprême, il l'aida. Saisissant le second cercle avec sa conscience, il le broya. Alors qu'il était aspiré dans son noyau, Rowan attendit la suite.
Aux confins de sa conscience, il entendit le rire du Registre Primordial. La Singularité était profondément satisfaite de ses actions, et son rire dément fut répercuté par le sourire grandissant de Rowan, qui transformait son beau visage en quelque chose de presque sauvage.
~Vis ou Meurs. Tu seras toujours mon maître~
La Singularité engloutit le Cercle Suprême, et ce qui en jaillit ne fut plus un murmure. À ce stade, les défenses de Rowan étaient épuisées et la voix lui parvint comme un rugissement :
« 𝕸𝖔𝖗𝖙 ! »
Un silence sembla s'abattre sur l'univers entier et tout se figea, jusqu'aux vibrations des atomes et des molécules. Puis, chaque étoile s'éteignit, chaque lumière de l'univers fut consumée, et chaque vie disparut. Rowan devint la seule vie subsistant en ce lieu.
Il ne restait que les ténèbres, et la Main de la Mort sur l'épaule de Rowan s'embrasa soudain de flammes vertes plus brillantes que le soleil. Sa lumière illumina l'univers entier, une lumière ancestrale.
Rowan, qui s'était remis debout, s'effondra sur les genoux, sa force s'évanouissant. Les flammes dévorant son épaule se propagèrent sur tout son corps en quelques instants, et sa chair dimensionnelle commença à s'effriter.
Son sang fut instantanément vaporisé, d'énormes morceaux de chair et d'os se réduisirent en poussière. Ses yeux, brûlant d'une lumière dorée, s'éteignirent et tombèrent de leurs orbites. Alors qu'il luttait pour se relever, ses jambes se désintégrèrent en cendres, mais malgré ce qui lui arrivait, Rowan se mit à rire.
Il riait parce qu'il était heureux… ce bonheur venait du plus profond de son être.
De son crâne presque réduit en poussière, la voix de Rowan s'éleva, souillée par l'énergie occulte de la mort, mais portant toujours la force qui avait défié d'innombrables calamités :
« Alors, la mort… Tu es réelle. Hahaha… Je peux sentir ton toucher, et ainsi je peux te trouver… Je peux te toucher… Je peux te tuer ! Ah, les Primordiaux n'auraient jamais dû me montrer à quel point ma vision était limitée. »
La Main de la Mort, toujours en feu, ne quitta pas son épaule. Son corps continuait de s'effriter, ses mâchoires elles-mêmes s'effondrèrent, mais le rire de Rowan résonnait toujours, puissant et infini.
« Ce piège était destiné à tuer des immortels, mais je ne suis pas qu'un simple immortel, et j'ai beaucoup de vie à brûler. Voyons qui sera à court de carburant. »
Du cœur de l'être de Rowan, au plus profond de sa dimension, sa force vitale, qui avait grandi avec chaque dimension conquise, s'embrasa. Les flammes vertes qui recouvraient son corps brisé devinrent si intenses que Rowan se transforma en un soleil vert.
®
Lorsque les flammes de la mort commencèrent à brûler, elles se nourrissaient directement de la durée de vie de Rowan.
En tant qu'immortel de cinquième dimension, il devrait pouvoir vivre éternellement, posséder une durée de vie infinie. C'était une vérité connue de tous les immortels ayant franchi le seuil de la quatrième dimension. On disait qu'à moins d'être tués, ils existeraient pour toujours.
La Mort riait au visage de cette vie infinie, montrant à Rowan que même si sa durée de vie semblait infinie, il y avait toujours un chiffre associé. Ce chiffre était également lié à chaque soi-disant immortel existant, et bien que ce nombre fût ridiculement long, si long qu'il était presque impossible d'en voir la fin… il était là. Et la Mort, liée par les Volontés des primordiaux, était capable de festoyer au moment opportun, lorsqu'elle était invoquée.
Rowan allait être l'un des innombrables immortels qu'elle avait terrassés. Cependant, un murmure traversa la flamme brûlante, émergeant de la conscience de Rowan pour atteindre la Mort :
« Tu n'es pas digne d'éteindre ma flamme. »
En réponse, la Mort montra à Rowan un aperçu du passé. Elle lui dévoila d'innombrables scènes de grandes puissances, de mondes infinis, d'innombrables dimensions plus anciennes que toute mémoire vivante, réduites à néant sous les flammes vertes de la Mort.
Un autre murmure s'éleva de Rowan : « Cela ne suffit pas à me maintenir au sol. Laisse-moi te montrer ma flamme. Laisse-moi te montrer la raison pour laquelle tu devras me craindre. »
Il y avait longtemps que Rowan ne se comparait plus à un immortel. À ce stade, c'était presque ridicule. Cependant, la Mort le traitait comme un immortel ordinaire. Il ne savait pas ce qui était le plus insultant : le fait que la Mort ici présente ne fût pas le concept véritable, mais seulement l'une de ses nombreuses branches répandues à travers la réalité, ou le fait qu'elle pensait pouvoir saisir sa durée de vie en n'utilisant qu'une si petite portion d'elle-même.
Beaucoup de choses avaient mené à la chute de Nemesis, mais si l'on remontait à la racine, c'était le fait que ses serviteurs, les Gardiens Primordiaux, avaient volé la durée de vie de Rowan. La Mort faisait ici quelque chose de bien pire : elle dévorait la durée de vie de Rowan.
Rowan s'était promis de ne plus jamais être faible, si faible qu'une chose aussi centrale à son existence puisse être arrachée si facilement. Chaque instant après avoir reçu une seconde chance, il avait travaillé si dur que sa vision pouvait se concrétiser. Alors, il montra à la Mort le résultat de son labeur, il lui montra ses flammes.
®
La Mort festoyait sur la durée de vie de Rowan. À chaque instant qui passait, elle dévorait une telle quantité de vie puissante qu'elle aurait dû exploser comme un moustique gorgé de sang. Il y avait tant de vie ici, si riche, et il y en avait encore, et encore…
Les flammes vertes de la Mort explosèrent en intensité à mesure que la vie s'y déversait de manière ridicule. Puis, elle vit à quoi elle était connectée : le Destructeur d'Époques. La Mort vacilla devant cette vision.
Formation de Classe : 100 %
« Tu n'es pas digne de mettre fin à ma flamme. »