La salle de conférence était décorée avec une grande simplicité.
Trois personnes étaient déjà assises autour d'une longue table.
À la place principale siégeait un homme d'âge mûr portant une casquette de baseball, la visière abaissée, rendant son expression difficile à lire tandis que ses doigts tapotaient impatiemment sur le script.
C'était le réalisateur.
À sa gauche, un homme en costume ajustait ses lunettes avec entrain, l'éclat rusé derrière les verres trahissant son identité de producteur.
Et assis en face de lui...
Le regard de Jiang Ci vacilla légèrement lorsqu'il se posa sur cette personne.
Un homme remarquablement beau.
Âgé d'environ vingt-sept ou vingt-huit ans, vêtu d'un costume parfaitement coupé, avec une allure posée.
Jiang Ci le reconnut.
La grande star, Gu Huai.
S'il était présent ici, c'était sans aucun doute lui l'acteur principal.
Contrairement à quelqu'un comme Lu Yifeng, dont la popularité reposait sur une image publique parfaite, chaque prix que Gu Huai avait remporté était le fruit d'un travail acharné sous les projecteurs.
Formé professionnellement, il a fait ses débuts à vingt ans, remportant le prix du Meilleur nouveau venu dès son premier film.
Il était largement reconnu dans l'industrie comme l'un des rares à pouvoir concilier harmonieusement les étiquettes de « star populaire » et d'« acteur talentueux ».
Bien que des vagues se soient formées dans le cœur de Jiang Ci, son expression était déjà redevenue calme lorsqu'il s'inclina profondément devant les trois hommes.
« Bonjour Monsieur le Réalisateur, bonjour Monsieur le Producteur, bonjour Maître Gu. »
« Je suis ici pour passer l'audition pour le rôle de Chu Wuchen. Je m'appelle Jiang Ci. »
Le réalisateur leva la tête, ses yeux troubles balayant Jiang Ci, et émit un « Hmm » indifférent.
« Asseyez-vous. »
Le producteur continua d'arrondir les angles avec entrain : « Jiang Ci, c'est ça ? Un jeune homme plein d'entrain. Ne soyez pas nerveux, considérez cela comme une simple discussion. »
Seul Gu Huai ne dit rien.
Depuis le moment où Jiang Ci était entré dans la pièce, il n'avait pas prononcé un mot, mais son regard restait fixé sur lui.
Ce regard ne portait aucune hostilité, mais il semblait vouloir le transpercer, de l'intérieur comme de l'extérieur.
Jiang Ci pouvait sentir que cet acteur principal de haut vol nourrissait un scepticisme professionnel à son égard, ce « pistonné ».
Cela ne le dérangeait pas.
Il s'assit calmement, le dos droit comme un piquet.
« Jiang Ci. » Le réalisateur finit par poser le script, la voix rauque. « Avez-vous lu le script ? »
« Oui, Monsieur le Réalisateur. »
« Dites-nous quelle est votre compréhension de Chu Wuchen. »
Une question de routine, et pourtant, c'était l'épreuve de vie ou de mort pour un acteur.
Jiang Ci avait préparé sa réponse depuis longtemps — c'était là sa confiance en tant qu'étudiant formé professionnellement, et quelque chose sur lequel il avait réfléchi avec une intensité désespérée ces derniers jours.
Croisant le regard des trois hommes, il parla sans arrogance ni humilité :
« Je pense que le cœur du personnage de Chu Wuchen n'est pas son "immortalité", mais son "humanité". »
Cette simple phrase fit s'interrompre le réalisateur, qui gardait la tête baissée.
« Toute sa froideur et sa solitude ne sont qu'une carapace. La personne à l'intérieur de cette carapace est en réalité plus passionnée et plus tourmentée que quiconque. »
« Il a passé cinq cents ans à protéger un amour qui l'a oublié. Cet amour n'est plus un choix, mais un instinct gravé dans son âme. »
« Alors, ce que les autres voient comme une hérésie démoniaque, lui le considère comme le seul chemin juste. »
Après que Jiang Ci eut fini de parler, la salle de conférence sombra dans un silence complet.
L'expression sur le visage du réalisateur montra enfin un signe d'adoucissement.
Le sourire commercial du producteur se transforma également en une approbation sincère.
Même Gu Huai, qui était resté silencieux tout du long, vit l'examen minutieux de son regard s'estomper quelque peu, remplacé par une surprise à peine dissimulée.
Ce nouveau venu avait du répondant.
Sa compréhension était au moins un niveau au-dessus de celle des autres jeunes célébrités qui ne savaient que jouer les beaux gosses.
« Pas mal. » Le réalisateur prononça enfin ses mots d'or, son ton empreint d'une pointe de sérieux. « Assez intéressant. »
Il jeta un coup d'œil au réalisateur adjoint Wang à ses côtés : « Qu'en est-il des autres ? »
« Monsieur le Réalisateur, Zhang Yang et Li Zhe attendent tous deux dehors. »
Zhang Yang, Li Zhe — Jiang Ci avait vu leurs photos en ligne. Tous deux étaient des stars masculines de troisième rang assez célèbres récemment, et de sérieux concurrents pour le rôle de Chu Wuchen.
« Faites-les attendre. »
Le réalisateur fit un geste de la main, son regard se verrouillant à nouveau sur Jiang Ci.
Ce regard semblait dire qu'il avait trouvé un jouet intéressant.
« Puisque vous le comprenez si bien, sautons les présentations. »
Il sortit une page du script et la lui lança.
« Entrez directement dans le vif du sujet. Juste cette scène. »
Jiang Ci prit la page, et d'un simple coup d'œil, son cœur se serra violemment.
[Scène : Palais de la Vie Éternelle, sous le clair de lune]
[Personnage : Chu Wuchen]
[Chu Wuchen est assis seul et silencieux devant les marches de jade blanc. Le clair de lune, tel de l'eau, se déverse sur ses robes d'immortel blanches, le rendant encore plus distant et froid comme la neige.]
[Il vient d'utiliser son sens divin pour découvrir des traces de sa compagne de dao réincarnée, Yun Xi, dans le royaume des mortels et décide de descendre seul dans le monde des mortels.]
[Pas de répliques, pas d'actions. Juste un long plan, gros plan sur l'expression changeante de ses yeux.]
Une scène silencieuse.
Encore une foutue scène silencieuse !
La difficulté était encore plus grande que pour cette scène dans Palace Conspiracy.
Dans cette scène-là, au moins, il avait Su Qingying comme objet de projection émotionnelle.
Mais ici, il devait faire face au vide et, d'un seul regard, dépeindre cinq siècles de joie extatique, de chagrin déchirant et la redécouverte de ce qui était perdu.
Cependant, c'était en réalité une bonne chose pour Jiang Ci.
C'était ce en quoi il excellait le plus.
Il pouvait sentir le poids des trois regards en face de lui s'intensifier soudainement.
Surtout Gu Huai — il se pencha légèrement en avant, ses yeux mêlant examen et anticipation.
Il voulait voir par lui-même si ce nouveau venu, si vivement recommandé par cette femme recluse qu'était Su Qingying, était un dragon ou un ver de terre.
« Prêt ? » demanda le réalisateur.
Jiang Ci prit une profonde inspiration, posa doucement la page sur la table et se leva.
« Monsieur le Réalisateur, je suis prêt. »
Il marcha jusqu'à l'espace vide au centre de la salle de conférence, mais ne commença pas immédiatement.
Il ferma les yeux.
La technique du « Regard de Chagrin » issue des Techniques complètes de répliques de salaud fit automatiquement surface dans son esprit.
Jiang Ci entra alors dans le même état qu'il avait pratiqué chez lui pour ce regard.
À cet instant, il n'était plus Jiang Ci.
Il semblait être devenu un esprit solitaire ayant vécu cinq cents ans, debout dans le froid Palais de la Vie Éternelle, surplombant les cycles de réincarnation du monde des mortels.
Tout amour et toute haine étaient devenus engourdis.
Toutes les passions et les rancœurs s'étaient réduites en cendres.
Mais, il restait un grain de poussière, une obsession qu'il ne pouvait lâcher, même après avoir traversé cinq siècles.
Jiang Ci ouvrit lentement, très lentement, les yeux.
Ce fut à cet instant précis.
Le réalisateur, le producteur et même Gu Huai, assis en face de lui, furent saisis par une illusion glaçante.
Quel genre de regard était-ce ?
Au premier coup d'œil, ils semblaient sans vie.
Dépourvus de toute émotion, de toute onde.
Mais en regardant plus profondément, on pouvait voir, dans les profondeurs de cette absence de vie, une ruine en feu.
Au-dessus de la ruine, il y avait la joie extatique d'avoir cherché pendant cinq cents ans.
Sous l'extase, il y avait le chagrin déchirant d'avoir prévu l'issue depuis longtemps.
Au bout du chagrin, il y avait un désespoir capable d'émouvoir même les dieux et les bouddhas.
La respiration de chacun s'arrêta involontairement.