Zhang Mouyi saisit le talkie-walkie.
« Ne bougez plus ! »
Sa voix explosa dans l'appareil, rauque, mais empreinte d'une ferveur irrésistible.
« Qingying, tiens bon ! »
Su Qingying restait immobile, le dos appuyé contre l'Arbre Divin.
La bourrasque avait cessé, mais elle se sentait balayée par une tempête encore plus glaciale.
Les ordres de Zhang Mouyi continuaient de fuser.
Il tourna son attention vers un autre angle, baissant le ton.
« Jiang Ci. »
« La main. »
« Fais un gros plan sur ta main, bouge-la un peu. »
Cette instruction fit retenir son souffle à toute l'équipe sur le plateau.
Bouger un peu ?
Comment pouvait-il bouger ?
C'était un homme cloué à l'arbre par trois flèches, son noyau démoniaque brisé, s'accrochant à son dernier souffle — presque mort !
Le moindre mouvement superflu détruirait tout le travail de réalisme minutieusement mis en place !
Les cils crispés de Jiang Ci tremblèrent.
Ce fou.
Il comprit presque immédiatement l'intention de cet autre fou.
Zhang Mouyi essayait d'empiler tragédie sur tragédie, pressant le public jusqu'à la dernière goutte de larmes !
Dans l'esprit de Jiang Ci, il pouvait presque voir les métriques du système en arrière-plan au moment de la diffusion, les compteurs de Valeur de Chagrin s'affolant.
Un KPI servi sur un plateau d'argent — pourquoi le refuser ?
Ce que Zhang Mouyi voulait, c'était un mourant qui, dans ses derniers instants avant que sa conscience ne sombre dans les ténèbres, montrait un ultime attachement à ce monde.
Jiang Ci rassembla le reste de ses forces.
Sa main droite, croûtée de sang séché, tressaillit.
Puis, lentement, centimètre par centimètre, elle commença à se soulever.
Ses doigts tâtonnèrent dans l'air, dans une recherche futile.
Finalement.
Ils s'accrochèrent.
La robe noire flottante de la Prêtresse, maintenant que le vent était tombé, avait un pan qui pendait juste à côté de sa main.
Les doigts de Jiang Ci, si légers qu'ils n'exerçaient presque aucune pression, saisirent ce pan de tissu froid.
Si léger.
Assez léger pour qu'une simple brise puisse le faire s'envoler.
Ce contact, délicat comme une aile de papillon,
brûla à travers son froid millénaire d'âme errante. Le long de cette bande de tissu, la brûlure remonta et lui cingla l'échine.
Le corps entier de Su Qingying se figea.
La froideur et la résolution qu'elle avait construites pour le rôle de Ling Xi furent brisées en un instant par cette petite traction banale, presque insolente.
Elle le sentit.
Une traction faible, presque hallucinatoire, sur l'ourlet.
S'était-il réveillé ?
Non.
Il ne s'était pas réveillé.
C'était un mouvement inconscient.
Même dans sa torpeur, du plus profond de son âme, un instinct la suppliait de ne pas partir.
Une vague d'amertume lui submergea le nez et la gorge.
Elle se mordit la lèvre inférieure, utilisant la douleur vive pour réprimer l'envie de se retourner.
Elle avait peur que si elle se retournait, toute la froideur et la détermination qu'elle avait créées pour Ling Xi ne s'effondrent instantanément.
Elle avait peur que si elle se retournait, elle ne pourrait jamais partir.
Sur le moniteur.
Sous l'énorme Arbre Divin.
Le demi-démon vêtu de rouge cloué à l'arbre, et la sorcière en robe noire tenant un long arc.
La vie et la mort.
Vies passées et présentes.
À travers ce minuscule coin de tissu doucement agrippé, ils atteignirent une ultime connexion.
L'un s'accrochant à la vie.
L'autre faisant ses adieux en silence.
Cette image sans mots peignait la tragédie à travers le temps dans sa teinte la plus extrême.
Derrière le moniteur, les yeux de l'assistant réalisateur étaient déjà rouges.
Plusieurs membres féminins de l'équipe à ses côtés avaient depuis longtemps porté la main à leur bouche, étouffant les sanglots prêts à éclater.
Zhang Mouyi observait ce coup de génie sur l'écran, ce sommet de l'esthétique tragique qu'il avait façonné de ses propres mains.
Sa poitrine se soulevait. Il avait enfin vu la proie parfaite.
Il saisit le talkie-walkie, utilisant toute sa force pour hurler le mot.
« — Coupez ! »
Lorsque ce mot tomba, les sons du monde réel refirent surface.
Le bruit du matériel que l'on déplace, les sanglots étouffés de l'équipe, le moteur d'un véhicule passant au loin.
Les sons humains brisèrent ce chagrin figé, mettant en pièces cette atmosphère tragique.
Le corps tendu de Su Qingying s'affaissa soudain, comme vidé, et elle s'écroula sur le sol froid.
L'arc de Lingxi glissa de sa main inerte et tomba avec fracas.
Elle était épuisée.
Être déchirée entre les deux âmes opposées d'A Li et de Ling Xi avait drainé chaque once de son esprit.
« Vite ! Allez voir comment elle va ! »
« Maître Su ! »
L'assistant et plusieurs membres de l'équipe se précipitèrent, s'exclamant.
De l'autre côté, l'équipe des accessoires se dépêcha également, les mains partout, commençant à retirer les fausses flèches fixées sur Jiang Ci.
« Frérot, ça va ? »
« Doucement, doucement, n'arrache pas les prothèses… »
Jiang Ci fut « décroché » de l'arbre. Il fit bouger son épaule et son cou raidis.
Quand il ouvrit les yeux, il vit non loin de là la silhouette affalée au sol, entourée de monde — Su Qingying.
La tête baissée, ses longs cheveux voilant son visage, son expression était indéchiffrable, mais ses épaules légèrement tremblantes trahissaient tout.
Jiang Ci vit même son assistant tendre la main pour la soutenir, puis la rabaisser, impuissant, dans le vide.
Jiang Ci expira doucement.
C'est terrible — la meilleure partenaire de KPI de cette année est tombée dedans et n'arrive pas à en sortir.
Si ça continue, oublions les prochaines scènes — son esprit sera touché en premier.
Ça ne va pas. Il faut préserver la santé physique et mentale de cette excellente senior.
Avec l'aide de Sun Zhou, elle se stabilisa.
Puis Jiang Ci tendit la main.
Sous les couches en lambeaux et tachées de sang de son costume, il fouilla délibérément.
Après un moment.
Il en sortit quelque chose.
Un bonbon pour la gorge enveloppé dans un papier transparent.
Il écarta l'assistant qui se trouvait près de Su Qingying et s'accroupit devant elle.
Il lui tendit le bonbon sous les yeux.
« Maître Su. »
Il parla, son visage toujours peint de « sang », le maquillage de blessure mortelle, mais son expression était totalement sincère.
« Prenez un bonbon. »
Su Qingying leva lentement la tête.
Des larmes s'accrochaient à ses yeux, portant encore la tristesse de Ling Xi.
Elle fixa le bonbon devant elle, hébétée.
La voix de Jiang Ci résonna à nouveau, avec la même cadence plate, sans grande inflexion.
« Celui-là, c'est à la menthe. »
Il fut concis.
« Ça éclaircit les idées. »
« … »
Su Qingying regarda le bonbon, puis le visage de Jiang Ci, peint de sang mais si sérieux en recommandant un parfum de bonbon.
L'absurdité transperça la tristesse de Ling Xi dans son cœur.
Elle ne put plus se contenir.
« Pfft. »
Un petit rire s'échappa de sa gorge teintée de larmes.
Ce rire balaya la brume du « destin » qui pesait sur elle.
Son rire permit à tout le monde autour d'exhaler.
Zhang Mouyi s'avança.
Il regarda Jiang Ci accroupi au sol, puis Su Qingying qui avait enfin ri. Son visage habituellement sévère était plein d'appréciation.
Il s'approcha et donna une tape solide sur l'épaule de Jiang Ci.
Puis il jeta un coup d'œil à Su Qingying.
« Cette prise est bonne. »
Il fit une pause, déclarant le verdict final.
« Validé ! »
L'assistant réalisateur comprit immédiatement, saisit le mégaphone et cria à pleins poumons.
« Fin de tournage ! Merci pour votre travail acharné aujourd'hui ! Fin de tournage ! »
Le plateau retrouva enfin toute son agitation.
Les membres de l'équipe discutaient bruyamment, rangeaient le matériel, et tout l'espace bourdonnait du bruit vivant du monde des mortels.
Mais au centre de ce tumulte,
sous l'Arbre Divin, sur le sol encore taché de faux sang,
Jiang Ci et Su Qingying, l'un accroupi, l'autre assise,
formaient leur propre petit monde silencieux.
C'était le lien entre acteurs, une complicité au-delà de la vie.
C'était aussi une compréhension tacite, non dite.