Jiang Ci sortit du bâtiment de Spark Media, pratiquement hébété.
Il avait finalement refusé la dernière proposition de Lin Wan.
Elle plaisantait, ou quoi ? Jouer ce personnage d'idiot joyeux et naïf, c'était comme s'allonger en attendant la mort !
Il préférait encore traverser l'autoroute en dehors des clous : ses chances de survie seraient toujours plus élevées qu'en acceptant ce rôle.
Mais la conséquence de son refus était qu'il était désormais réellement « au chômage ».
Lin Wan avait été très claire : l'entreprise n'avait aucun projet adapté pour lui à court terme.
Bien qu'elle apprécie son talent, en plus d'être une scénariste de haut vol, c'était aussi une femme d'affaires. Elle ne pouvait pas se permettre d'investir dans un projet tragique incertain juste pour un nouveau venu.
Debout au bord de la rue animée, Jiang Ci leva les yeux vers le ciel sombre, expérimentant une fois de plus ce que signifiait « le ciel fait la sourde oreille et la terre refuse de répondre ».
Sur son écran système, le compte à rebours de vie de plus de 70 jours lui rappelait constamment sa situation critique.
La première chose qu'il faisait chaque matin au réveil était de vérifier son compte à rebours, puis de chercher frénétiquement en ligne les appels à casting de diverses équipes de production.
Dès qu'il apercevait des mots comme « tragédie », « amour tourmenté » ou « regrets irrésolus », ses yeux s'illuminaient.
Mais en cliquant dessus, il tombait soit sur de petits ateliers obscurs dont la production ne serait peut-être jamais diffusée,
soit sur des rôles exigeant que les acteurs apportent des dizaines, voire des centaines de milliers d'investissements pour rejoindre l'équipe.
Jiang Ci tapota ses poches, plus vides que son visage, et ferma résolument la page web.
Il envisagea même d'aller à Hengdian pour travailler comme figurant.
Peut-être qu'une équipe tournant un film de guerre aurait besoin d'un soldat pour se faire abattre — il pourrait se précipiter, jouer un regard de mort les yeux grands ouverts,
et peut-être briser le cœur d'une scripte sentimentale pour gagner un ou deux points de Chagrin ?
Mais il étouffa immédiatement cette pensée dès qu'elle émergea.
Risque élevé, récompense faible, rapport coût-efficacité désastreux.
Alors qu'il était sur le point de creuser un trou dans le sol de son appartement de location à force de faire les cent pas, Lin Wan appela.
« Hé, Jiang Ci, qu'est-ce que tu as fait ces derniers jours ? »
« Pas grand-chose... Sœur Lin Wan, je lisais juste à la maison, pour approfondir mes connaissances », répondit Jiang Ci sans rougir ni voir son cœur s'emballer.
Il ne pouvait pas vraiment lui dire qu'il était en train de mourir et qu'il se préparait à vendre son corps... oh non, ses compétences.
« Très bien, arrête de "t'approfondir", tu vas finir par moisir à ce rythme. » Le ton de Lin Wan semblait quelque peu impuissant.
« Il y a une lecture de script ce soir. Beaucoup de scénaristes et de producteurs de l'industrie seront présents. Viens avec moi, vois du pays, rencontre du monde. »
Dès que Jiang Ci entendit cela, ses yeux s'illuminèrent instantanément.
Une lecture de script !
N'était-ce pas essentiellement un « marché aux puces » pour les scénarios !
Peut-être pourrait-il y dénicher un ou deux scripts « tragiques » ?
« D'accord, d'accord ! Sœur Lin Wan, à quelle heure ? Où ça ? Je promets d'être là à l'heure ! » Sa voix tremblait d'excitation.
« Quelle ambition. » Lin Wan gloussa et le gronda gentiment, puis lui donna l'heure et l'adresse.
À sept heures ce soir-là, Jiang Ci prit un taxi pour le club privé que Lin Wan avait mentionné.
Lin Wan l'attendait déjà à l'entrée.
Elle ne portait pas de costume aujourd'hui, ayant opté pour une robe noire sous un trench-coat beige, ce qui lui donnait une allure plus intellectuelle.
Dès qu'elle le vit, Lin Wan lui tapota le bras. « Tout le monde ici aujourd'hui est une figure clé de l'industrie. Ne m'embarrasse pas. »
« Compris ! »
Les deux entrèrent dans le club, où pas mal de monde s'était déjà rassemblé.
Ils se tenaient en petits groupes de deux ou trois, tenant des verres de vin et conversant à voix basse.
Bien que tout le monde arbore des sourires polis, Jiang Ci pouvait sentir une compétition invisible flotter dans l'air.
Lin Wan était clairement une habituée des lieux, car les gens ne cessaient de la saluer dès qu'elle entrait.
« Scénariste Lin, ça fait longtemps ! Vous préparez de gros projets en ce moment ? »
« Sœur Wan, j'ai entendu dire que votre "Palace Conspiracy" est presque terminé ? Il faudra nous laisser voir les images une fois la post-production bouclée ! »
Lin Wan les gérait avec aisance, présentant nonchalamment Jiang Ci au passage.
« Voici le nouveau venu de notre entreprise, Jiang Ci. »
Les producteurs et scénaristes se contentèrent de hocher la tête poliment vers Jiang Ci, leurs yeux balayant brièvement son visage avant de revenir vers Lin Wan.
Jiang Ci comprenait parfaitement qu'aux yeux de ces gens, il n'était pour l'instant qu'un moins-que-rien, juste « l'accessoire » de Lin Wan.
Cela ne le dérangeait pas, il appréciait cette liberté.
Profitant du fait que Lin Wan était absorbée par une conversation avec un producteur barbu, il s'éclipsa discrètement vers une longue table à proximité.
Sur la table reposait l'attraction principale de cette séance de lecture : plus d'une douzaine de scripts de genres variés.
Les yeux de Jiang Ci s'illuminèrent instantanément.
Il se frotta les mains et commença à les feuilleter un par un.
'Kung Fu Boxing' — on oublie.
'Mon petit ami IA' — on oublie.
'Beau gosse du lycée, arrête de me courir après' — on oublie.
...
Jiang Ci sentit un mal de tête monter à force de feuilleter.
Alors qu'il était sur le point d'abandonner, son regard fut attiré par un script dans le coin, doté d'une couverture noire pure portant seulement deux grands caractères dorés.
'Poussière.'
Waouh, ce titre semblait terriblement déprimant rien qu'à le lire.
Il l'ouvrit avec empressement.
[Scène une]
[Cadre : Théâtre abandonné, minuit]
[Personnages : Un pianiste frustré]
[Il est assis devant un piano couvert de poussière, les doigts tremblants, incapable de jouer une seule note. Sa femme, une danseuse célèbre, a perdu ses jambes et la vie dans un accident de voiture.]
[Pianiste : (murmurant pour lui-même) Sans toi, mon monde... n'est que du bruit.]
Putain de merde !
C'est celui-là ! C'est absolument celui-là !
Jiang Ci était si excité qu'il faillit crier de joie.
Frustration, perte de son épouse, autodestruction... tout ce qu'on peut imaginer de tragique !
Il serra immédiatement le script contre lui, se retira sur un canapé inoccupé dans le coin et commença à le dévorer.
En se frottant les yeux, il remarqua une silhouette familière entrant par l'entrée de la salle,
mais il ne fit qu'un bref coup d'œil avant de retourner étudier son script.
Su Qingying venait d'arriver du plateau de tournage de 'Palace Conspiracy', une trace de fatigue encore visible sur son visage.
Son agent lui disait quelque chose, mais elle semblait distraite, son regard balayant la salle.
Puis, elle repéra la silhouette recroquevillée dans le coin.
C'était Jiang Ci.
Il portait un costume mal ajusté, ayant l'air quelque peu gauche.
Mais son expression à cet instant était empreinte d'une concentration extrême.
Tout son être était plongé dans le script entre ses mains, totalement inconscient du bruit environnant.
Les pas de Su Qingying s'arrêtèrent.
Elle reconnut le script qu'il tenait.
C'était 'Poussière', écrit par un dramaturge très célèbre mais extrêmement sombre du milieu théâtral.
C'était une tragédie totale, si oppressante qu'elle rendait la respiration difficile, avec une valeur commerciale quasi nulle et absolument aucune chance d'être adaptée à l'écran.
Dans ce milieu où tout le monde courait après la gloire et la fortune, se battant pour décrocher des rôles dans des IP populaires,
lui, un nouveau venu, étudiait intensément un script de pièce de théâtre tragique destiné à être ignoré.
Le regard de Su Qingying devint incroyablement complexe.
Elle se souvint de son dévouement imprudent, presque obsessionnel, lorsqu'il jouait sur le plateau.
Jiang Ci, semblait-il... ne s'intéressait sincèrement qu'aux « tragédies ».
Cette aura à la fois pure et brisée qui émanait de lui formait un contraste étrangement harmonieux avec sa concentration actuelle.
Su Qingying se contenta de regarder de loin, sans s'approcher pour le déranger.