Chapitre 49

J’ai toujours été un solitaire pendant mes années de lycée. Silencieux, le genre d’enfant qui restait assis au fond et se fondait dans la masse. Parfois, je passais tellement longtemps sans parler à personne que je commençais à me parler à moi-même, juste pour me souvenir à quoi ressemblait ma propre voix.

Ivy a changé ça. C’était ma seule amie à l’époque, obstinément loyale d’une manière que je ne méritais pas. Elle m’a sorti du silence, m’a gardé sain d’esprit. Mais parfois, je la maudis pour ça. Parce que c’est Ivy qui m’a présenté à Lily. Mon ex.

J’avais toujours eu des sentiments pour Lily, que je portais comme un poids tout au long du lycée et même à l’université. Il m’a fallu des années pour enfin lui avouer. Quand je l’ai fait, elle a dit oui. Pendant un temps, c’était bien. Simple. Mais ensuite sont venus les demandes — les robes, les chaussures, les vacances que je ne pouvais pas me permettre. Je n’avais jamais l’argent qu’elle voulait que je dépense.

« Désolé », murmurai-je en me frayant un chemin dans l’allée bondée du bus. « Je peux juste— ouais, désolé. » Je me suis glissé dans un siège étroit près du fond, celui où tes genoux frôlent celui de devant si tu respires trop profondément. Le bus sentait le vieux tissu et le diesel, ce genre de parfum qui s’accroche à toi longtemps après que tu sois descendu.

J’ai expiré, regardant par la fenêtre le flou de la ville. Mon cœur se serra à la pensée de ce qui m’attendait devant. Velouria Retreat.

« Masser Kayla », ai-je murmuré à voix basse. Les mots avaient un goût étrange en disant ça, comme un secret qui s’échappait. « Je ne peux pas dire que je ne l’ai pas imaginé… des dizaines de fois. »

L’image s’est déployée dans mon esprit avant que je ne puisse l’arrêter — Kayla allongée sur la table de massage, sa peau brillante d’huile, ses fesses impossiblement rondes et lourdes sous mes mains. Juste y penser m’a donné un coup de fouet, mon pantalon devenant soudainement trop serré. J’imaginais presser mes paumes contre ses courbes, la sentir fondre, entendre ses petits gémissements qu’elle ne voudrait pas laisser échapper.

« Putain », ai-je marmonné, secouant la tête et passant une main dans mes cheveux. « Concentre-toi, mec. Concentre-toi. Tu ne peux pas rater ça. »

Le reste du trajet a traîné. Le bus tanguait doucement, et mon genou rebondissait nerveusement au rythme du ronronnement du moteur. Je me répétais sans cesse la même chose : ce n’était pas juste une question de mettre la main sur Kayla. C’était une question de levier. De la rendre suffisamment faible pour qu’elle mente sur cette vidéo.

Et si ça marchait, la récompense ne serait pas seulement du plaisir. Je pensais à l’EXP qui affluerait. L’idée faisait à nouveau battre mon cœur plus vite.

Quinze minutes de plus ont passé avant que le bus ne siffle enfin pour s’arrêter. Je me suis levé, ajusté mon sac, et suis descendu sur le trottoir.

« D’accord », ai-je dit à voix basse en levant les yeux vers le bâtiment devant moi, ses fenêtres élégantes reflétant le ciel pâle. « C’est là où je vais… et c’est là où tu te mets à genoux et tu me supplie, Kayla. »

J’ai gonflé la poitrine et suis passé la porte.

La réception ne m’a à peine regardé en passant, mon sac en bandoulière. L’air sentait légèrement la lavande, une musique douce jouant quelque part en arrière-plan. Pas vraiment mon genre d’endroit, mais ce soir, ce le serait.

J’ai trouvé l’ascenseur niché dans le coin et appuyé sur le bouton. Comme Kelin me l’avait dit — au troisième étage. Les portes se sont ouvertes avec un soupir fatigué, et je suis entré. Mon reflet dans l’acier brossé avait l’air tendu, la mâchoire serrée, les yeux vifs. J’ai expiré lentement, roulant les épaules alors que les chiffres clignotaient vers le haut.

Ivy disait qu’elles ne seraient pas là avant une demi-heure. Assez de temps pour se préparer. S’installer. Imaginer comment tout cela allait se passer.

L’ascenseur fit un bruit, et je sortis dans un couloir silencieux. Le tapis atténuait mes pas, les murs étaient ornés d’art abstrait que personne ne regardait vraiment. Je trouvai le numéro de la porte, glissai la carte d’accès, et me frayai un chemin à l’intérieur.

La pièce était simple—trop simple. Juste une table de massage au centre, quelques décorations symboliques sur les murs, et une poignée de bougies à moitié consumées sur la commode. La douce odeur de vanille et quelque chose de fruité flottait dans l’air, se mêlant au léger musc de l’huile.

Je posai mon sac, sortis la bouteille d’huile de massage sensuelle que j’avais apportée, et la plaçai sur le bord de la table. Le verre captait la lueur des bougies, brillant comme une putain de promesse.

Juste au moment où je faisais cela, mon téléphone vibra dans ma poche. Un message. Ma première pensée fut Ivy—en train de vérifier, peut-être pour me dire qu’ils arrivaient. Je le sortis, le pouce déjà en train de balayer l’écran.

Mais ce n’était pas Ivy.

Kim.

Bien sûr.

Elle m’avait envoyé une vidéo. Je la touchai, et l’écran s’illumina de sa voix, à la fois détendue et cruelle. La caméra descendit—son petit ami Tom, allongé sur le dos par terre. Son visage était rouge, sa respiration haletante. Kim se tenait au-dessus de lui, un pied nu planté à côté de sa tête, l’autre appuyée paresseusement sur son entrejambe.

Elle riait alors que son petit sexe frémissait sous ses orteils, se moquant de lui comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. « Regarde-toi, » susurra-t-elle hors caméra, le ton dégoulinant de fausse douceur. « Ce petit pauvre ne peut même pas supporter mon pied. C’est tout ce que tu vaux. »

Tom gémit, désespéré, humilié. Il fit un mouvement, un spasme minuscule, et une petite éclaboussure tachait le dessus de son pied.

Kim ricana, puis éclata de rire. Un son aigu, cruel, qui remplissait toute la vidéo. Elle maintenait la caméra inclinée vers lui, s’assurant que chaque seconde de sa honte était capturée.

Je ne pus m’empêcher—je ris aussi. Secouant la tête, souriant comme un idiot dans la pièce vide. « Cette fille, je te jure… » murmurai-je, fermant la vidéo et remettant le téléphone dans ma poche.

Juste au moment où j’allais m’endormir sur la table de massage, le bourdonnement de mon téléphone me réveilla en sursaut. Le nom d’Ivy s’illumina à l’écran. Je soupirai et répondis.

« Ivy ? »

« On est là, » dit-elle. « Réception… attends, tu as vraiment payé pour notre massage ? »

« Je… non, » mentis-je. « Peu importe. Dis simplement au gars à la réception que tu es là pour M. Amed. »

« Qui ça, bon sang ? »

« Nom inventé. »

« Amed ? » répéta-t-elle, d’un ton plat. « Très créatif. »

« Merci. »

« C’était de l’ironie. »

« Je sais. »

Elle raccrocha, et je me redressai, roulant des épaules. Ma poitrine se serra. C’était ça—le test. Soit je sortais d’ici humilié, soit je ressortais en haut, je récoltais l’EXP, et enfin je mettais Kayla à genoux.

Je pris un masque chirurgical de mon sac et le passai autour des oreilles. Professionnel. Anonyme. Plus sûr ainsi. Je me tins à côté de la table de massage, les bras croisés, essayant de faire comme si je faisais ça tous les jours.

Des pas dehors. Puis le léger clic de la poignée.

Kayla entra.

Je déglutis difficilement mais me forçai à rester immobile, mon visage caché, ma respiration régulière.

Elle jeta un coup d’œil dans la pièce—la seule table de massage, la douce lueur des bougies, le léger parfum sucré dans l’air. « Alors… Ivy a vraiment eu une réduction ici ? » demanda-t-elle, la suspicion dans la voix.

Je hochai légèrement la tête. « Elle est… une cliente régulière, » mentis-je avec aisance.

Kayla haussa un sourcil. « Huh. C’est la première fois pour moi. Qu’est-ce que je dois faire ? »

« Tu peux enlever tes vêtements et t’allonger face contre la table, » dis-je, d’un ton assuré, comme si c’était routinier.

Elle hésita, puis : « Tu pourrais… te retourner pendant que je me déshabille ? »

« Bien sûr. »

Je me tournai, les yeux fixant le mur, mais mes oreilles captaient tout — le léger froissement du tissu qui glisse, le léger tiraillement de l’élastique, le murmure du denim qui se décolle de la peau. Mon esprit me trahit instantanément, comblant les blancs : son pantalon glissant sur ce fessier énorme, le poids de celui-ci à nu, la courbe qui hantait mon imagination.

« D’accord, » dit-elle derrière moi. « C’est bon. »

« Allonge-toi, s’il te plaît, » ordonnai-je.

Le matelas poussa un léger soupir lorsqu’elle s’y installa. Je drapai un towel sur ses fesses, mon pouls battant plus fort que le doux bourdonnement des bougies.

Elle brisa le silence en premier. « C’est la première fois que je fais ça. »

Je forçai un rire. « Il n’y a pas de quoi s’inquiéter. »

Je décapsulai la petite bouteille d’huile, la versai dans ma paume, et expirai en sentant la chaleur du liquide glisser sur ma peau.

Ça commença.

Au moment où mes mains touchèrent ses épaules nues, elle poussa un léger soupir. L’huile fit immédiatement son effet, la peau devenant glissante et chaude sous mes paumes.

« Tu es… douée pour ça, » murmura-t-elle, sa voix étouffée par le towel et la table.

Je ne répondis pas. Je pressai plus profondément dans les muscles le long de ses omoplates, faisant des cercles lents, mes pouces pétrissant des nœuds que je n’étais même pas sûr d’avoir repérés. Je travaillai en silence, laissant le rythme et le poids de mon toucher porter le moment.

Sa respiration se fit plus régulière, puis se troubla à nouveau quand je commençai à descendre plus bas. De ses épaules jusqu’au milieu de son dos, de son milieu de dos jusqu’à la courbe de sa taille. Chaque pouce que je revendiquais semblait lui arracher une inspiration aiguë, un petit son sans défense.

Plus bas.

Mes pouces pressèrent dans le creux de son dos, et je la sentis se tendre, puis fondre sous moi.

Plus bas.

Maintenant, mes mains flottaient juste au-dessus de la bosse de ses fesses, le towel gênant, mes doigts effleurant le bord du tissu.

Je me penchai près d’elle, laissant ma voix chuchoter à son oreille. « Ce serait mieux si je retirais le towel… si ça ne te dérange pas. »

Sa réponse arriva sans hésitation. « Vas-y. Tu es le professionnel, non ? »