Chapitre 200

Je suis arrivé sur place et j’ai coupé le moteur. La nuit était froide et venteuse, le genre où les lampadaires vacillent comme s’ils étaient trop fatigués pour continuer à briller. Je suis sorti et j’ai regardé autour.

Le salon de bowling en face était encore ouvert, la musique s’échappant à travers la vitre. À droite, des boutiques longeaient le pâté de maisons, toutes fermées. Seule une résidence se dressait au bout de la rangée. Vieille. Laide. Un endroit qui semblait ne jamais avoir vu la soleil.

Je me suis dirigé vers elle.

Parce que le vent était si fort, la vieille porte en métal ne fermait pas complètement. Elle claquait à chaque rafale. Je suis facilement entré.

Pas d’ascenseur. Juste des escaliers étroits qui craquaient sous mes chaussures.

Porte cinq. Fin du couloir. Chez Emilia.

Mon cœur s’est accéléré. Excité. Nerveux. Un peu mal à l’aise. C’était la proximité la plus proche que j’avais jamais eue des véritables secrets de Guy.

J’ai expiré, frappé trois fois, puis je suis descendu rapidement les escaliers, me cachant dans l’ombre où le mur courbait.

La porte s’est ouverte.

Emilia est sortie, les yeux balayant le couloir vide.

Il était temps d’agir.

J’ai activé le Temps Stop.

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Tout le monde a gelé. Emilia est restée figée avec un pied dehors, les cheveux à moitié balancés, les yeux à moitié plissés comme si elle allait appeler quelqu’un.

Je suis avancé dans le couloir et j’ai enfin pu l’observer de près.

Longs cheveux noirs. Visage acéré. Yeux perçants. Le genre de femme qui a toujours l’air de juger celui qui se tient devant elle. Poitrine volumineuse, appuyant contre son pyjama fin. Pieds nus sur le carrelage sale de l’appartement.

Elle avait l’air méchante même figée dans le temps. Ça lui allait, parce que Charlotte disait qu’Emilia était la véritable sans cœur. Guy utilisait les gens, mais Emilia ? Elle aimait ça.

Son téléphone était dans sa main, mais pas celui dont j’avais besoin. Celui-là était moderne. Écran tactile. Joli. Charlotte m’avait dit que la vraie information se trouvait dans l’ancien téléphone d’Emilia, l’ancien avec de vrais boutons. Guy ne faisait pas confiance aux nuages ou au chiffrement. Foutu parano.

J’ai vérifié ses poches. Rien.

Je suis donc entré.

L’appartement sentait la vieille poussière et le détergent bon marché. Le salon était essentiellement un carré avec un petit canapé coincé dans le coin. Une petite table avec des taches. Une télé qui semblait plus vieille que moi. Une étagère en plastique pleine de choses aléatoires qu’elle n’avait probablement jamais utilisées. Des murs beige avec des coins qui s’écaillaient. Une seule lampe vacillante comme si elle voulait mourir.

Pas un endroit pour quelqu’un qui vivait autrefois avec l’argent de Guy. Je suppose que Guy l’avait aussi jetée.

J’ai commencé à fouiller.

J’ai ouvert le premier tiroir sous la télé. Rien d’autre que des reçus et quelques cigarettes. Le deuxième tiroir contenait des piles lâches, une cuillère, et des clés qui ne devaient probablement plus ouvrir quoi que ce soit. J’ai vérifié derrière le canapé, sous le canapé, sous le petit tapis.

Rien.

Arrêt du temps qui tournait dans ma tête. Je ne savais pas combien de temps il me restait.

Je suis descendu dans le court couloir jusqu’à la chambre.

La porte était à moitié ouverte.

Dedans, la pièce était encore pire. Un seul lit contre le mur. La couverture à moitié jetée. Des vêtements partout. Un miroir fissuré en haut. Une petite commode avec un tiroir manquant. Une chaise avec plus de vêtements dessus. Des posters d’un groupe de K-pop collés de façon désordonnée sur le mur.

Je marchais prudemment, essayant de ne rien kickeR.

J’ai d’abord vérifié la commode. Des chaussettes. Des sous-vêtements. Un déodorant. Des trousses de maquillage. J’ai fouillé dedans tout ça. Pas de téléphone.

Je me suis accroupi et j’ai regardé sous le lit. De la poussière, deux chaussures dépareillées, une boîte de mouchoirs, et une vieille brosse à cheveux.

Toujours rien.

J’ai ouvert le placard. Un bazar de chemises et de robes suspendues de façon désordonnée. J’ai palpé toutes les poches que je pouvais atteindre. Pas de téléphone.

J’ai vérifié l’étagère du placard au-dessus des cintres. Vide. Rien d’autre que de la poussière et une écharpe oubliée. Merde.

J’ai creusé plus profondément, les doigts raclant le fond de l’étagère, puis je me suis mis à genoux, en ouvrant brusquement les tiroirs. Des chaussettes, des sous-vêtements, des câbles aléatoires—rien. Mon pouls battait à tout rompre. Presque dix minutes écoulées… non. C’était fini.

Merde.

La porte d’entrée a cliqué. La voix d’Emilia, basse et murmurée, flottait à travers les murs. « Putains de plaisantins. »

Je ne pouvais pas gaspiller de crédits pour le Temps Stop. J’ai retenu mon souffle, refermé le tiroir, et me suis jeté sous le lit, plaqué contre le sol frais.

Ses pas approchaient lentement. La porte a grincé en s’ouvrant. Je l’ai d’abord regardée : ses talons, noirs, brillants, aiguës comme des stilettos. Puis ses jambes, longues et lisses, enveloppées dans des bas transparents qui captaient la lumière. Elle s’est arrêtée devant le miroir, a incliné la tête, et a passé du rouge à lèvres cramoisi sur ses lèvres pulpeuses. Son reflet la regardait : pommettes acérées, yeux sombres, cheveux tirés en une queue de cheval sévère maintenant.

Elle a enlevé ses vêtements. Son corps était nu, sauf pour les bas et une petite culotte en dentelle noire qui disparaissait entre ses fesses fermes et rondes. Elle s’est tournée, admirant ses courbes nues dans le miroir : seins pleins qui se balançaient légèrement, les tétons déjà durs, hanches évasées, peau impeccable.

Puis elle a ouvert la garde-robe.

De là sont sortis… les trucs bizarres : un corset en cuir noir brillant, des bottes hautes avec des boucles en argent, un harnais qui croise son torse, et un collier avec une boucle en argent. Elle a enfilé d’abord les bottes, les zippant lentement, le cuir épousant ses mollets. Puis le corset, le serrant si fort que sa taille semblait impossiblement petite et ses seins étaient poussés vers le haut comme une offrande. Elle a attaché le harnais en dernier, les sangles grinçant en se posant sur sa peau. Elle ressemblait à un péché versé dans une armure.

Merde, quelqu’un était maintenant à la porte. Qui frappait ?

Emilia a quitté la pièce avec le petit objet noir en main, la porte se fermant avec un clic derrière elle. Quelques secondes plus tard, elle est réapparue dans l’embrasure, la laisse tendue, traînant un homme d’âge moyen à quatre pattes. Sa tête chauve brillait de sueur, la langue pendante comme un chien, les yeux vitreux d’humiliation. Le collier en cuir lui mordait le cou, la laisse attachée bien serrée.

« Assis. »

Il s’est laissé tomber sur ses talons, les mains en forme de pattes.

« Roule. »

Il s’est écroulé sur le dos, ventre à découvert, son pantalon gonflé de façon obscène.

« Patte. »

Il a levé une main tremblante, en gémissant.

« Maintenant, suce mon cul, gros porc. »

Elle lui a donné un coup de pied en plein visage—crac—sa tête a basculé en arrière, s’étalant. Sans attendre, elle a tiré sur sa culotte, s’est accroupie, et s’est assise sur son visage. Ses cuisses ont serré son crâne. Ses grognements étouffés vibraient contre elle alors qu’elle ouvrait son téléphone, faisant glisser son pouce sur un jeu de match de bonbons comme s’il n’existait pas.

« Ne bouge pas, » a-t-elle murmuré, les yeux fixant l’écran. « Tais-toi putain. Mange mon cul, gros con. »

Les hanches de l’homme se mirent à trembler. Sa queue se tendit, une tache sombre et humide s’étala sur son pantalon kaki. Il était en train d’éjaculer—sans les mains, en tressaillant, déversant dans son pantalon comme un robinet cassé. Emilia ne broncha pas. Elle continua simplement à appuyer plus fort, faisant défiler.

Les minutes s’étirèrent. Elle le soulevait légèrement, le laissait haleter, puis redescendait. « Lèche plus profondément, porc. »

Il obéit, la langue frénétique, le visage maculé de sa salive. Une nouvelle poussée—son deuxième orgasme, plus faible, mais toujours en train de fuir.

Elle rit, froidement. « Déjà ? Encore ? Pathétique. »

Elle se leva, se retourna, cracha sur son visage. « Ouvre cette bouche. »

Il ouvrit. Elle cracha de nouveau, épais et dégoûtant.

« Avale. »

Il le fit, s’étouffant, sa queue tressaillant à nouveau.

Elle attrapa un fouet de monte—claque—contre son ventre. Des marques rouges apparaissaient instantanément.

« Implore. »

« S’il vous plaît, Maîtresse… encore… »

Claquement. Cuisses. Claquement. Poitrine. Chaque coup le fit sursauter, une autre goutte pathétique s’écoulant.

Elle le fit ramper, nez au sol, suivant ses empreintes de bottes. « Hume. »

Il renifla, haletant, se frottant dans l’air.

Elle posa le talon sur son dos, enfonçant le talon. « Reste. »

Il se figea, tremblant, un autre orgasme le traversa—son quatrième, rien qu’à cause de la pression.

Elle ouvrit à nouveau le tiroir—des culottes qui débordaient—et je vis ce qu’il y avait : un petit vieux téléphone à clapet, noir, niché sous de la dentelle. La cible.

Elle sortit un bol pour chien, le remplit d’eau du bain, le posa par terre. « Bois comme l’animal que tu es. »

Il lécha, maladroit, de l’eau éclaboussant sa chemise. Elle le filma avec son téléphone principal, souriant en coin.

« Ça ira à ta femme si tu es encore en retard. »

Dix minutes passèrent et… il éjacula de nouveau—cinquième fois—sans les mains, en gémissant dans le bol.

Elle lui fit réciter : « Je suis un pig payé sans valeur. » Encore et encore, la voix cassée, la queue toujours en train de fuir.

Une demi-heure de ça—qu’est-ce que c’était, au fond. Elle l’ignorait pendant des minutes, jouant avec son jeu, puis claquait le fouet, crachait, triturait. Il venait sans arrêt, six, sept, huit fois, chaque fois plus faible, juste un liquide clair maintenant, tachant son pantalon en sombre. Son visage était un désastre : salive, larmes, ses fluides. Il la remerciait après chaque orgasme, la voix rauque.

Je me suis glissé sous le lit, l’estomac noué. Dégoûtant. La façon dont il se prosterne, jouant pour rien, suppliant pour plus. Pas de dignité. Juste un portefeuille avec un pouls.

Après environ trente minutes, l’alarme de son téléphone sonna.

Elle se leva, croisa les bras. « Donne-moi tes cinq cents et casse-toi. »

Il fouilla dans sa poche, les mains tremblantes, sortit un gros paquet de cash. « M-merci, Maîtresse. »

« Mot de sécurité. Moisissure. La séance est terminée. C’est un plaisir, monsieur, » dit-elle, la voix plate, professionnelle.

« Wow, » chuchotai-je sous le lit. « Professionnelle, hein ? »

Ils quittèrent la pièce. Je me déployai rapidement, le cœur battant.

Tiroir ouvert—culottes partout. Je les repoussai de côté, mes doigts se refermèrent sur le téléphone à clapet.

« Putain, oui. »

Je me glissai derrière la porte de la chambre juste au moment où la poignée tourna. Trop tard pour me cacher ailleurs. Emilia entra. Elle se dirigea vers la garde-robe, me tournant le dos, et sortit un pyjama en coton doux—shorts et débardeur ample.

Je retins mon souffle, glissai dans l’espace sous la porte, aussi silencieux qu’une ombre, et me faufilai dans le couloir. Mon cœur battait à tout rompre.

Salon. Son téléphone principal était posé sur le canapé, l’écran noir.

« Putain, j’ai oublié mon téléphone, » murmura-t-elle depuis la chambre.

Je me laissai tomber derrière le canapé en face, genoux sur le tapis, le corps pressé au sol.

Emilia entra silencieusement, pieds nus, complètement nue. Ses seins oscillaient à chaque pas, les tétons encore durs, ses cuisses légèrement brillantes. Elle balaya la pièce du regard, en chantonnant doucement.

Elle se déplaça à gauche—je me décalai à droite, glissant le long du bord du canapé, le gardant entre nous. Elle se pencha sur la table basse, le derrière tourné vers moi, les joues légèrement entrouvertes. Je me figeai, mon pouls dans ma gorge.

Elle se retourna—je roulai sur le côté, restant dans son angle mort, respirant à peine.

Elle fit le tour du canapé. Je la suivis, rampant bas, le téléphone à clapet serré dans ma main.

Elle s’arrêta, s’accroupit… et le trouva enfin.

« Te voilà. »

Je soufflai, lentement et silencieusement, alors que ses pas s’éloignaient vers la chambre.

Quelques minutes plus tard, la porte de la salle de bain claqua. L’eau sifflait—la douche.

Je m’étais déjà évaporé, sorti par la porte d’entrée, dans l’air de la nuit.

Le vieux téléphone à clapet pesait lourd dans ma main.

« Voyons voir, » murmurai-je en l’ouvrant. « Quel genre de saleté j’ai sur toi, Guy. »

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