Chapitre 47
FLAC !
FLAC !
FLAC !
FLAC !
Le bruit du fouet frappant la chair et la déchirant résonnait dans les couloirs et les cellules de la prison du Clan Shadowgrave.
Au début, ce son particulier était toujours suivi de cris de douleur et de murmures : « Je ne l'ai pas. Je ne l'ai pas. »
Mais désormais, plus aucun mot ni cri ne suivait ce bruit écœurant. Il ne restait que de faibles gémissements que seules les oreilles les plus fines pouvaient percevoir.
De temps à autre, la voix du dément et fou Maître du Jeu, Pellin, résonnait bruyamment dans la prison.
« Tu ne veux toujours pas jouer ?! Je m'amuse tellement ! »
« Joue ! Joue ! Joue ! Joue ! »
« JOUE À MON JEU ! »
Les prisonniers qui savaient déjà que Simon n'était qu'un gamin fermaient tous les yeux, espérant que la mort ait pitié du garçon et l'arrache à ce porc dément.
Ils n'étaient pas dans sa cellule. Ils ne pouvaient pas voir ce qui se passait. Mais ils pouvaient imaginer avec vivacité la scène qui se déroulait dans la cellule de Simon.
Après un laps de temps indéterminé, les bruits ignobles cessèrent et tous les prisonniers regardèrent en direction de la cellule de Simon.
Était-il... mort ?
C'était la question que chacun d'entre eux se posait.
Pendant ce temps, à l'intérieur de la cellule de Simon, se déroulait une scène terrifiante qui aurait fait vomir ses tripes à n'importe quel démon.
Simon était suspendu au plafond par des chaînes enserrant ses poignets, et la pointe de ses pieds effleurait à peine le sol baigné de sang.
Goutte
Goutte
Le sang coulait sur le sol depuis son dos et tout son corps, et si l'on regardait le mur derrière lui, on serait choqué de voir à quel point il était maculé de sang.
Mais si l'on regardait le dos de Simon, aucun mot ne pourrait décrire ce qu'il était devenu. C'est-à-dire... si l'on pouvait encore appeler cela un dos.
Il ne restait aucune parcelle intacte. Chaque morceau était arraché, ses muscles internes et ses os étaient visibles, et on pouvait même apercevoir une partie de ses organes internes.
La tête de Simon pendait bas, et Pellin s'approcha de lui après avoir jeté le fouet ensanglanté sur le banc.
Il lécha ses lèvres tachées du sang de Simon. Tout son corps était trempé du sang du garçon, et le démon-porc semblait savourer le goût et l'odeur du sang de Simon.
« Bon sang. » dit Pellin, avant de saisir Simon par la mâchoire et de le secouer pour le réveiller.
« Hé. Hé. Ne meurs pas encore, d'accord ? Nous avons encore beaucoup à faire, et puis, tu n'as pas répondu à ma question. »
« Où est l'Essence de sang du Dévoreur ? »
Les lèvres ensanglantées et sales de Simon luttèrent pour s'ouvrir, et quand elles commencèrent à bouger, Pellin approcha son oreille.
« Je... ne... sais... pas. »
Simon le dit avec toute l'énergie qu'il lui restait, et l'œil gauche de Pellin tressaillit de colère.
Il fixa Simon pendant quelques secondes, puis lâcha sa tête, la laissant retomber mollement.
« Incroyable. Même après tout ça, tu ne veux toujours pas lâcher l'Essence de sang ? Est-ce si important pour toi que tu es prêt à mourir pour ça ? »
Aucune réponse de la part de Simon, et ce n'était pas par manque de volonté, mais par incapacité.
Il n'avait littéralement plus aucune force, et s'il avait été un humain et non un démon, ou si son corps n'était pas devenu plus résistant après avoir dévoré le cadavre du Capitaine Mercenaire et après que sa lignée ait connu une avancée, il serait mort sous les coups de Pellin.
« Je déteste cette vie. »
Bien qu'une partie de Simon souhaitât que la mort lui accorde repos et paix, il ne voulait pas mourir ainsi.
Depuis qu'il avait été trahi par ses amis et sa femme, sa vie n'avait été qu'une succession de difficultés.
Comment pouvait-il mourir alors qu'il n'avait même pas vengé ceux qui l'avaient trahi — ses amis, sa femme et sa mère.
Comment pouvait-il mourir sans avoir tué ce maudit porc ?
Comment pouvait-il mourir sans se venger du Seigneur de Clan et de ceux qui soutenaient cette torture ?
Comment pouvait-il mourir sans même avoir éveillé son cœur démoniaque ?
Comment pouvait-il mourir sans avoir fait un seul pas sur le chemin de la puissance ?
Sans avoir même gravi l'échelle de la puissance ?
Comment pouvait-il mourir alors qu'il n'avait accompli absolument rien dans cette vie ?
Il refusait. Il refusait. Il refusait. Il refusait !
IL REFUSAIT DE MOURIR DE FAÇON AUSSI PATHÉTIQUE !
« Tu sais. Quand ils m'ont dit que je devais torturer un gamin, j'étais très déçu. Pourquoi moi, le plus grand artiste du Clan Shadowgrave, devrais-je torturer un simple gamin qui n'a même pas éveillé son cœur démoniaque ? »
« Quel plaisir y a-t-il à briser un gamin si facilement ? »
« Mais tu m'as grandement surpris, gamin. Tu m'as vraiment surpris, honnêtement. Tu n'as même pas peur de moi après tout ce que j'ai fait. Tu es toujours aussi calme. »
Pellin jeta un coup d'œil à Simon, puis secoua la tête avec une lueur d'excitation et de folie dans les yeux.
Il tourna son regard vers ses outils, ses doigts planant au-dessus alors qu'il réfléchissait à celui qu'il allait choisir ensuite.
« Alors, lequel vais-je utiliser sur toi maintenant ? »
Les yeux de Pellin brillèrent lorsqu'il saisit un collier.
Il regarda Simon avec un léger sourire.
« Quand tu es arrivé ici, tu portais un collier d'esclave des Daegrin, mais l'un des grands Seigneurs de Clan l'a retiré. »
« Maintenant... » Pellin s'approcha de Simon avec un sourire cruel et mauvais. « Tu vas à nouveau porter un collier autour du cou, et cette fois, ça va faire très mal. »
Pellin se tenait devant Simon et s'apprêtait à lui passer le collier, mais il s'arrêta.
« Attends. »
Il fouilla dans son tablier et en sortit un bocal.
À l'intérieur se trouvait un mille-pattes doté d'un visage humain hurlant.
« J'ai failli oublier mon nouveau jouet. »