Chapitre 419
L’Arène de la Mort sombra dans le silence après la mort de Blackblade.
Beaucoup n’arrivaient pas à croire ce qu’ils voyaient.
L’esclave avait-il vraiment gagné ?
Un Fiend mineur venait-il de tuer un Archidémon suprême ?
Et ce, alors même que l’Archidémon utilisait non pas un, mais deux artefacts de rang Souverain ?!
QU’EST-CE QU’ILS VENAIENT DE VOIR, BORDEL ?!!!
De nombreux Démons se mirent à maudire et à protester à voix haute ; il s’agissait de ceux qui avaient parié sur la victoire de Blackblade.
Les bookmakers en charge des paris étaient ravis, mais les gains d’un certain Sunless leur firent raidir le visage, et ils ne purent s’empêcher de jurer en sentant leurs poches se vider.
Au début, Simon n’entendait rien de tout cela, mais la barrière qui séparait l’arène du public finit par s’estomper après la mort de Blackblade.
Alors qu’elle disparaissait, Simon y jeta un coup d’œil, ferma les yeux et soupira.
« J’ai bien fait de lui prendre son bras et son épée avant de l’achever. »
Il ouvrit les yeux, et la première chose qu’il vit fut une lame argentée fonçant vers sa gorge.
Il ne fut pas surpris le moins du monde ; il savait à qui appartenait cette lame.
Pourtant, aucune trace de peur dans ses yeux, il fixa la lame avec un calme absolu.
La vitesse de l’arme était prodigieuse, et il ne serait pas étonné que ce qu’il voyait n’était qu’une image rémanente et non la lame elle-même.
« S’il ne me sauve pas, je risque de mourir pour de bon. »
« Soupir. »
Alors que Simon lâchait ce soupir intérieur, il sentit une main saisir le col de sa robe et le tirer en arrière avec une facilité déconcertante.
Les yeux de Simon s’écarquillèrent d’incrédulité, mais tout allait beaucoup trop vite pour qu’il puisse assimiler la situation.
Il entendit le vent hurler grâce à son affinité, et à en juger par le vacarme, il comprit que la puissance de la lame était colossale.
S’il avait pu voir ce qui venait de se passer, il aurait constaté que le sol de l’arène était fendu en plusieurs morceaux et qu’un arc d’épée avait manqué de couper en deux le public derrière lui.
Sans l’intervention de quelques instructeurs et puissants personnages, des dizaines d’Initiés et de membres du Clan seraient morts.
Quelques secondes plus tard, un rire familier parvint aux oreilles de Simon.
« Quelqu’un t’a-t-il déjà dit que tu étais plus cinglé que moi, gamin ? »
Simon utilisa le peu de force qui lui restait pour tourner la tête et lever les yeux : il vit l’instructeur Ormon.
L’instructeur le tenait par la peau du cou, un large sourire aux lèvres, ce sourire pervers qui le caractérisait.
Cependant, Simon ne put s’empêcher de pencher la tête en voyant une démone sur l’épaule d’Ormon.
Et à ce qu’il pouvait voir, ses seins étaient à découvert.
Simon cligna des yeux, puis regarda Ormon, incapable de contenir la confusion et l’incrédulité dans son regard.
Ce bâtard était-il en train de téter les seins d’une femme alors qu’il se battait pour sa vie ?
Qu’est-ce qui ne tournait pas rond chez ce pervers ?
Toux, toux.
L’instructeur Ormon se sentit mal à l’aise sous le regard de Simon et toussa pour dissiper cette gêne.
Il regarda ailleurs.
« Ton combat était si intéressant que j’ai dû prendre un verre. »
Simon cligna des yeux et fixa Ormon avec incrédulité.
S’il avait pu parler, il aurait demandé :
« De toutes les choses à boire, tu as choisi de boire le lait maternel d’une femme en me regardant combattre ? »
Ormon sembla comprendre ce qui traversait l’esprit de Simon, rit nerveusement et s’apprêtait à parler.
Mais son regard devint soudain acéré et il projeta Simon dans les airs.
Une épée manqua de déchirer les vêtements de Simon et de lui transpercer le cœur alors qu’il était propulsé vers le ciel. Les yeux de Simon s’agrandirent, surpris par ce jet soudain.
L’épée d’argent était implacable et le poursuivit.
Ormon claqua la langue en voyant cela.
« Vieux têtu. »
La silhouette d’Ormon se flouta, il apparut devant Simon dans les airs, le saisit, puis tous deux disparurent à nouveau, esquivant l’épée d’argent.
Au moment où Ormon fit cela, un rugissement de colère emplit l’arène.
« ORMON !!!! DONNE-MOI CE GAMIN !!!! »
Simon gémit, car le rugissement était chargé d’intention meurtrière et d’énergie démoniaque, dont une partie était dirigée contre lui.
Ormon sourit.
« Vieux First Blade. Tu ne sais pas que ton vieux cœur desséché ne gagne rien à s’énerver ? Va plutôt faire des trucs de vieux. »
« Peut-être téter les seins de quelques vieilles harpies de ton âge ? »
Il agita l’une de ses quatre mains comme pour chasser une mouche, et des fissures commencèrent à apparaître sur le sol sous l’effet de l’aura et de la fureur du maître de Blackblade.
Simon, toujours tenu par Ormon, observa le maître de Blackblade, examinant son apparence pour la première fois depuis son apparition dans l’Arène de la Mort.
La première chose que l’on remarquait chez le First Blade, c’étaient ses quatre bras.
Il ressemblait quelque peu à Ormon, en ce sens qu’ils avaient tous deux quatre bras, mais il y avait des différences notables.
Contrairement à l’instructeur Ormon, dont les bras poussaient sur ses larges épaules, le First Blade avait sa deuxième paire de bras qui émergeait d’une ouverture dans son dos.
Le First Blade était un Morveth, et les Morveths étaient des démons humanoïdes sveltes dont le dos était fendu du cou à la taille.
De cette ouverture émergeait une seconde paire de bras, plus longs et plus fins, capables de se transformer en arme.
Leurs bras principaux étaient forts et musclés, et c’était là toute la différence entre l’instructeur Ormon, un Raksha, et le First Blade, un Morveth.
Le First Blade ne portait qu’un masque en os couvrant le bas de son visage, et comme Ormon, il avait une barbe.
Cependant, la sienne était blanche et très longue.
Le First Blade avait également des yeux noirs et de longs cheveux blanc cassé.
Simon pouvait aussi voir les rides sur la peau pâle du First Blade, et il comprit pourquoi Ormon traitait ce Démon de vieillard.