Chapitre 1
Chapitre 1
Le ciel n'était plus le ciel.
Il surplombait le champ de bataille, silencieux et exsangue. Le goût de la cendre et du sang imprégnait l'air, alourdi par le silence de la mort. Partout autour — du sang et de l'immobilité.
C'était... l'enfer.
Et au centre de tout cela, à genoux — Arthur.
Il n'était plus l'homme qu'il avait été. Il n'était plus qu'une coquille vide.
Ses cheveux noirs pendaient en mèches emmêlées sur un visage peint de rouge. Ses yeux, autrefois d'un or radieux, étaient ternes, fixés sur le corps devant lui. Son armure, jadis d'argent étincelant gravée de runes, était déchirée en une douzaine d'endroits. Le sang s'infiltrait par les brèches, coulant de blessures qui auraient tué n'importe qui d'autre.
Sa main gauche avait disparu — tranchée au poignet — le moignon cautérisé par la magie, noirci et fumant légèrement.
Il ne s'était pas agenouillé par reddition, mais par rituel.
Comme le chevalier dans cette vieille peinture — La Chute de Valen — où le héros ne s'incline pas devant son ennemi, mais devant le poids de la perte.
Devant lui, étendue avec douceur comme si elle dormait, se trouvait elle.
Elle était radieuse, même dans la mort.
Ses cheveux d'un bleu nuit profond s'étalaient comme de l'encre sur la terre craquelée, encadrant un visage trop serein pour un tel carnage. Sa peau était pâle, immaculée — à l'exception du désastre dans sa poitrine. Un trou parfait, net, comme si quelqu'un avait tendu la main pour arracher la lumière de son cœur. Le sang jaillissait lentement, formant une auréole pourpre sous elle.
Ses yeux — d'un violet argenté, comme le crépuscule à travers un vitrail — étaient ouverts.
Fixes.
Le regardant.
Pourquoi m'as-tu laissé partir la première ?
Il ne répondit pas. Il ne le pouvait pas.
Les mots l'avaient abandonné. Sa voix, sa force, son but — tout lui avait été arraché, ne laissant que cela : un homme agenouillé dans le sang, serrant le silence comme une prière.
Arthur finit par lever les yeux — loin d'elle, loin du passé — vers l'horreur qui l'entourait.
Autour de lui, les morts s'étendaient jusqu'à l'horizon.
Des rangées et des rangées de soldats tombés — humains et elfes, nains et hommes-bêtes, vampires, tous fauchés dans une guerre sans sens, sans vainqueur, seulement le vide.
Chaque race qui l'avait suivi.
Cependant...
Personne n'avait été épargné.
Juste le silence.
Tap... Tap... Tap...
Et puis — des pas.
Lents.
Délibérés.
Ils résonnaient comme une horloge égrenant les dernières secondes de l'existence.
Arthur n'avait pas besoin de se retourner. Il connaissait ce rythme. Il n'avait pas besoin de se retourner pour savoir qui se trouvait derrière lui. Il savait.
Un rire déchira le silence — sec, amusé, totalement dépourvu de chaleur.
De la fumée émergea une silhouette. Grande. Belle. De longs cheveux noirs. Ses lèvres se courbèrent en un sourire qui ne contenait aucune bienveillance, seulement une froide dérision. Sa présence était divine, et pourtant terrifiante.
Il était la raison pour laquelle ils avaient dû se battre.
La raison pour laquelle tout le monde était mort.
La raison de tout cela.
Le Roi des Abysses — Alaric.
Il s'avança lentement, s'arrêtant devant Arthur.
Ses yeux noirs, vides comme le néant, fixèrent la jeune fille.
"...Elle est morte."
Une pause.
Comme si les mots avaient besoin de temps pour saigner.
Puis, plus doucement :
"Je te l'avais dit... tu ne pouvais pas gagner cette guerre."
La mâchoire d'Arthur se crispa. Les muscles de son cou se tendirent comme des cordes prêtes à rompre. Il leva les yeux — lentement — et son regard brûlait d'un sentiment dépassant la haine. Dépassant le chagrin.
C'était la ruine.
"Toi", murmura-t-il, la voix brute comme de la chair à vif. "Tu les as tous tués. Ils sont morts à cause de toi."
Le Roi Démon pencha la tête. Puis il rit — un son semblable à du verre brisé dans un temple.
"Je les ai tués ?" Il écarta les mains. "Non. Regarde autour de toi, Arthur. Ils sont morts parce qu'ils étaient faibles. Parce qu'ils t'ont choisi, toi. Je t'avais dit de ne pas croire aux dieux. Ce sont des menteurs. Je leur ai simplement montré la vérité. Que l'espoir est un mensonge raconté par les désespérés."
Crac !
Il fit un pas en avant, ses bottes broyant les os sous la cendre.
"Ils savaient qu'ils allaient mourir. Et pourtant, ils ont marché. Ils se sont battus."
Il pointa son doigt vers Arthur. "Ils sont morts — parce qu'ils croyaient en toi." Son sourire s'accentua. "Regarde-les. Regarde où tu les as menés."
Arthur baissa les yeux — vers elle. Son amour. Sa lumière.
Puis vers ceux qui s'étaient battus à ses côtés. Ses amis. Ses maîtres. Ses camarades.
Ses échecs.
Vers ces centaines, ces milliers dont il avait connu les noms, dont les voix avaient autrefois prononcé le sien au cœur de la bataille.
Tous partis.
Et c'était lui qui les avait menés ici.
Pas pour la justice. Pas pour la paix.
Pour quoi ?
La fierté ? Le besoin d'être vertueux ?
L'espoir ? Cette croyance enfantine que le bien pouvait triompher ?
L'amour ? Ce besoin désespéré de la protéger — pour finir par échouer ?
Il savait, au plus profond de lui, que la guerre n'avait jamais été la solution. Que chaque épée tirée, chaque sort lancé, chaque vie perdue, ne faisait qu'alimenter le cycle infini de la destruction. Que la paix ne se gagnait pas — elle se choisissait, encore et encore, dans des moments de silence dont personne ne chantait les louanges.
Et pourtant.
Il s'était battu.
Il avait cru.
Il les avait tous menés à la mort.
Le Roi Démon leva son épée — non pas une lame monstrueuse et déchiquetée, mais une lame d'obsidienne parfaite, polie, reflétant le ciel mourant.
"Finissons-en", dit-il, calme comme une berceuse. "Tes derniers mots ?"
"...."
Arthur ne dit rien.
Aucune malédiction. Aucune prière. Aucune supplique.
Il ferma les yeux.
Et à cet instant, il la revit — non pas morte, mais souriante. Riant sous les cerisiers en fleurs. Sa main dans la sienne. Entière. Vivante.
Et puis —
Froid.
Le sifflement de l'acier fendant l'air.
Swish — Thud !
Et puis —
Rien.
La tête tomba.
Roula.
S'immobilisa, les yeux toujours ouverts, fixant la jeune fille.
La dernière chose qu'il vit jamais.
Le Roi Démon essuya sa lame sur son manteau.
Il regarda le ciel.
Les fissures.
La fin de toutes choses.
Et sourit.
"Maintenant", dit-il doucement, "cela commence."
___
"BORDEL. JE DÉTESTE CE JEU !!!"
Clac !
J'ai jeté ma manette si violemment que la table basse a tremblé, renversant la boisson énergisante que je sirotais depuis trois heures.
Je tremblais. Mes mains ne cessaient de secouer.
Il n'était même pas minuit, mais j'avais l'impression d'être debout depuis des jours. La même routine. Le même cycle stupide et abrutissant.
Quatre ans.
Quatre ans que j'étais coincé dans ce purgatoire numérique appelé The Hero Chronicles, et pour quoi ?! Pour fixer une fois de plus les yeux arrogants et luisants du Roi des Abysses alors qu'il me tuait encore ?
Je veux dire, sérieux. Ce n'est même pas une bonne histoire. Tu es l'élu, le dernier espoir de l'humanité, avec un harem de niveau divin... et tu perds quand même.
Le jeu n'était pas seulement difficile — il était cassé. Tu pouvais tout maximiser et te faire massacrer quand même.
À chaque. Fichue. Fois.
Je pensais être proche du but. Après avoir farmé pendant des mois — récolté de l'équipement légendaire, maximisé chaque arbre de compétences, optimisé les affinités élémentaires — pour finir massacré par le Roi Démon et le regarder gagner.
Game over.
Je jouais à ce jeu depuis près de quatre ans. J'avais suivi chaque mise à jour, chaque correctif, m'accrochant à l'espoir que peut-être, cette fois...
Et puis les développeurs ont sorti la "Mise à jour finale" — celle qui promettait un "défi équitable" et une "conclusion pour tous les héros".
Équitable ? ÉQUITABLE ?!
Le jeu était conçu pour te faire perdre. Ce n'était pas difficile — c'était injuste. Je venais de passer six heures à essayer différentes stratégies... et le Roi des Abysses n'avait même pas transpiré.
Il a juste... ri.
Dans le jeu, bien sûr. Mais ça semblait personnel.
La frustration ne suffisait même pas à décrire mon état. Je tremblais. Alors j'ai attrapé mon téléphone, ouvert la section des avis du jeu, et j'ai commencé à taper la diatribe la plus furieuse que je pouvais.
Cinq étoiles ? Sûrement pas. Zéro étoile.
"Ce jeu est une arnaque. Le boss final est cassé. Les développeurs s'en fichent. Le Roi des Abysses a besoin d'un nerf ou supprimez juste le jeu."
Je n'ai pas remarqué tout de suite. Peut-être étais-je trop en colère. Peut-être la pièce était-elle trop sombre. Mais quelque chose sur mon écran... a changé.
Le Roi des Abysses a bougé.
Pas à cause d'une commande. Aucun bouton pressé. Il a juste... changé de posture. Comme s'il avait remarqué quelque chose.
Je me suis figé. J'ai arrêté de respirer.
Il a commencé à rire. Pas le rire dramatique et résonnant du méchant des cinématiques. C'était différent. Sec. Épuisé. Presque... compréhensif.
Vide.
Mes doigts planaient au-dessus du clavier. "C'est quoi ce bordel... ?"
Boum !
J'ai sursauté, renversant ma chaise. Mon cœur battait à tout rompre. "Non. Pas possible. Ce n'est pas en train d'arriver."
J'ai claqué l'ordinateur portable.
Mais... Rien ne s'est passé.
L'écran est resté allumé, brillant à travers les fissures. J'ai arraché le câble d'alimentation. Tout débranché.
Le moniteur est resté allumé. Le Roi des Abysses se tenait toujours là, totalement immobile, me fixant droit dans les yeux.
Droit à travers moi.
J'ai reculé, trébuché sur une pile de produits dérivés du jeu — ouais, j'avais des goodies, et alors ? — et j'ai atterri lourdement sur le sol. Vlan ! Mon souffle était court. Ce n'était pas réel. J'étais en manque de sommeil ou en train d'halluciner. Peut-être que les boissons énergisantes avaient fini par griller mon cerveau.
Mais ensuite, il a bougé à nouveau.
Lentement.
Délibérément.
Le Roi des Abysses a tourné la tête — non pas vers le personnage, mais vers la caméra. Vers moi. Ses yeux noirs se sont verrouillés sur les miens, et pendant une seconde, je l'ai senti.
Une présence. Pas du code, mais... une conscience.
Puis les mots sont apparus — non pas prononcés, non pas sous-titrés — mais murmurés directement dans mon esprit :
"Ah... alors tu es là."
Est-ce que... est-ce que cet enfoiré vient de me parler ?
J'étais totalement immobile, fixant ces vides noirs.
J'étais sous le choc. Que se passait-il ?! Mais le choc n'a pas duré longtemps.
Parce qu'il a bougé encore.
Il a levé son épée, la balançant comme s'il essayait de déchirer l'espace lui-même. Comme s'il voulait traverser l'écran.
J'ai paniqué.
Putain, putain, putain, qu'est-ce qui se passe ?!
Swoosh — Crac !
Il a abattu son épée.
Mais ensuite... l'écran est devenu noir dans un fracas semblable à du verre brisé.
Je suis resté là, à moitié nu — ouais, je ne portais pas de chemise, et alors ? — clignant des yeux devant ce qu'il restait de mon moniteur.