Les yeux de Lucavion ne clignaient pas.
Ils ne bougeaient pas.
Il regardait simplement.
À travers elle.
À travers l’élégance, la décorum, les couches de polish impérial que Isolde portait comme une armure de soie. Son regard ne rugissait pas, ne brûlait pas. Il mesurait. Silencieux et impitoyable, comme une lame avant de la dégainer.
Et en retour—
Elle le regarda.
Impassible.
Une guerre silencieuse dans une salle dorée.
Jusqu’à—
Une main toucha son épaule.
Pas violemment. Pas précipitamment.
Juste présente.
« Qu’attendez-vous ? » La voix de Caeden interrompit, basse mais ferme—ancrée de cette manière en laquelle Lucavion avait appris à faire confiance sans jamais l’admettre.
Lucavion se tourna.
La tension dans son cou s’évanouit avec le souffle qu’il ne s’était pas rendu compte de retenir.
Son sourire refit surface—petit, mais sincère.
« Exact, » dit-il.
Pas fort.
Mais suffisant.
Il se détourna de la tribune, des nobles, des regards cherchant à lire une prophétie dans chaque mouvement de sa mâchoire. Le moment se brisa comme du verre refroidi dans l’eau.
Ensemble, les cinq marchèrent.
Leur table était placée dans un coin—loin du cœur impérial de la salle, à l’écart du doux murmure de l’anneau intérieur de la noblesse. Pas isolés… mais nettement séparés. Un message, discret et clair.
Ils n’appartenaient pas.
Et c’était parfait.
Les chaises étaient bordées de velours, la table polie à un éclat surnaturel, des bougies brillantes d’une lumière forgée par magie. Chaque partie de l’espace criait « inclusion » de la même manière qu’une porte verrouillée « vous accueille » de l’autre côté.
Lucavion s’assit sans cérémonie. Mireilla s’affala sur sa chaise comme si elle défiait l’Académie de commenter. Elayne prit la sienne avec grâce. Caeden resta impassible.
Et Toven ?
Il jeta un coup d’œil autour de lui, puis se pencha.
« Pourquoi nous regardent-ils comme ça ? » demanda-t-il, la voix juste au-dessus du bourdonnement drapé de soie de la salle.
Il n’avait pas l’air effrayé.
Juste… curieux.
Ce que, Lucavion devait l’admettre, rendait la chose encore pire.
De l’autre côté, les étudiants assis dans le cercle désigné par Lorian ne le cachaient pas.
Mireilla ne leva pas les yeux de l’endroit où elle drapait son bras sur le dossier de sa chaise comme si c’était un trône qu’elle tolérerait à peine.
Mais ses yeux—ces choses d’ambre acérées—brillaient.
« Ils ne se contentent pas de le fixer, » dit-elle, la voix basse mais parfaitement audible dans leur coin. « Ils bouillonnent. »
Toven inclina la tête. « Tu en es sûre ? On dirait plutôt qu’ils sont constipés. »
Caeden poussa un petit soupir, mais c’est Mireilla qui claqua des doigts, rapide et précis, à quelques centimètres de l’oreille de Toven.
« Concentre-toi, cerveau de paille. »
Elle se pencha légèrement en avant, son ton changeant—moins amusé maintenant. Plus clinique. Comme une stratège expliquant un champ de bataille à des enfants avec des épées en pain.
« Remarquez qu’ils étaient déjà là quand nous sommes arrivés ? » dit-elle.
Lucavion cligna une fois. Il ne l’avait pas manqué. Mais il ne l’avait pas considéré.
« En politique noble, » poursuivit Mireilla, « l’ordre d’arrivée ne concerne pas la commodité. C’est une question de pouvoir. Rang. Réception. Les parties de plus haut rang arrivent en dernier—parce que tout le monde est déjà présent pour les voir. Les applaudir. Les valider. »
Son regard parcourut la salle—une fois, acéré.
« La royauté arrive toujours en dernier, » dit-elle. « C’est une tradition. Et c’est pourquoi le fait que les étudiants de Lorian aient été assis avant nous signifie une chose. »
Elle se pencha en arrière, les bras croisés sur la poitrine avec l’arrogance de quelqu’un qui venait de faire échec et mat à un imbécile sur trois échiquiers.
« L’Académie—et l’Empire Arcanis—utilisent cette entrée pour affaiblir leur position. »
Caeden cligna des yeux, la ligne de sa compréhension s’établissant.
« Oh… donc c’était comme ça. »
Toven suivit, les yeux s’écarquillant légèrement. « Attends, attends—nous étions positionnés après la faction noble ? Comme… comme si nous étions plus importants ? »
Mireilla tourna la tête si lentement qu’on aurait dit qu’elle allait craquer, les yeux plissés dans un mépris théâtral.
« Félicitations, » dit-elle sèchement. « Tu viens de comprendre la leçon deux du module d’étiquette du quatrième jour. »
Toven grimaca.
Toven se pencha en arrière dans sa chaise avec une fierté blessée exagérée. « J’ai écouté leur discours. Je… je les ai juste retenus par fragments. Tu sais. Sélectivement. »
La bouche de Caeden se tordit. « Tu veux dire que tu as filtré toute la structure de la hiérarchie de réception impériale. »
« Je me suis concentré sur l’ambiance, » dit Toven sur la défensive, tapotant la table. « La royauté en dernier. Nous en premier. Ambiance confirmée. »
« Tu ne reçois pas de médaille pour l’ambiance, » dit Mireilla d’un ton plat, mais son ton portait le genre d’amusement ennuyé qu’un tuteur fatigué pouvait maîtriser. Elle fit sauter une miette de velours près de son coude, puis laissa son regard se déplacer—plus précisément cette fois.
Vers Lucavion.
Et contrairement à ses theatrics habituels, cette fois, son regard portait du poids.
Subtil. Concentré.
« Tu étais étrange, » dit-elle.
Lucavion arqua un sourcil. « Étrange, c’est ma ligne de base. »
« Non, » répliqua-t-elle, se penchant en avant, les coudes reposant maintenant sur la table. « Étrange même pour toi. »
Toven cligna des yeux entre eux.
Toven cligna des yeux entre eux. « Tu veux dire le truc où il est devenu tout bizarrement immobile pendant… une minute entière ? »
« Exactement, » dit Mireilla, sans détourner le regard. « Tu as gelé. Quand tu es entré. Je l’ai vu. Comme si tu étais déjà à dix milles de là. »
Lucavion ne répondit pas.
Ne bougea pas.
Se contenta de fixer, son expression indéchiffrable mais pas défensive.
« Et puis, » ajouta Mireilla, son regard s’affinant, « tu l’as regardée. »
Caeden leva aussi les yeux. « Elle ? »
« Celle aux cheveux platine, » dit Mireilla, faisant un geste subtil d’un signe de tête vers le côté de la salle où se trouvait Isolde. « Près de la grande. Quelque chose d’impérial. Qui est-elle ? »
Lucavion ne répondit pas d’abord.
Ses yeux suivirent, brièvement, l’endroit où Isolde était toujours assise—posée, délicate, impériale dans sa posture et son poison tout autant.
Ses doigts tapotèrent une fois contre la coupe devant lui.
Puis, sa voix arriva—basse, sèche, sans aucun des charmes qu’il mêlait habituellement à ses vérités.
« Un fantôme. »
Mireilla cligna des yeux.
Toven fronça les sourcils.
La mâchoire de Caeden se déplaça—comme un homme commençant à comprendre la forme de quelque chose de laid sous la surface.
Elayne n’avait pas parlé.
Pas une seule fois durant tout leur échange. Mais maintenant, sa voix glissa dans le silence avec la précision d’une lame glissant dans la soie.
« …Un fantôme. »
Ce n’était pas une question. Juste un écho.
Lucavion ne la regarda pas—mais ses lèvres se plissèrent, juste légèrement.
Mireilla expira par le nez. « Il est encore cryptique. »
Elle se pencha en arrière avec une shrug, laissant le poids de ses mots s’évanouir. « Quoi qu’elle soit, elle doit probablement causer des ennuis. Mais parler à celui-ci de ‘qui est qui’ revient à demander un conseil fiscal à un chat. Tu as des énigmes. Ou des griffures. »
Toven fit semblant de grimacer. « Ou les deux. »
Même Caeden laissa échapper une expiration basse, la tension dans sa mâchoire se relâchant légèrement.
Lucavion tendit la main vers sa coupe, les yeux encore légèrement distants. Mais quand il parla à nouveau, son ton avait changé—plus léger, sec, retrouvant ce rythme d’observation froid qu’il maniait comme une vieille habitude.
« Alors maintenant, » dit-il, « je suppose que le Prince héritier entre ? »
Mireilla hocha la tête, en repoussant une mèche de cheveux par-dessus son épaule. « Oui. Il devrait arriver bientôt. Et si l’Empire tient à ses effets de théâtre— »
Les mots n’avaient même pas encore refroidi dans l’air que le son retentit.
Clair.
Formel.
Et délibérément amplifié.
« Que tout se lève pour accueillir Son Altesse, le Prince Lucien d’Arcanis—l’Héritier du Feu, Gardien du Sceau Central. »
Toute la salle se tut.
La voix de l’annonceur résonna comme une cloche enveloppée de velours—aiguë, mais posée, destinée à attirer l’attention sans l’exiger.
Et cela fonctionna.
Chaque noble. Chaque professeur. Chaque assistant dans la grande salle bougea.
Car ce n’était pas qu’une simple cérémonie.
C’était l’annonce d’un pouvoir.
Et l’atmosphère changea avec elle.
« Le Prince Héritier, entre. »
———-A/N————
J’ai un examen demain, et à cause d’un rapport qui est soudainement apparu dans la définition de notre projet pour mon projet de fin d’études, je suis devenu occupé pour rien…
En tout cas, quand j’aurai le temps, je téléchargerai les illustrations de nos nouveaux personnages.
Surtout, d’une certaine fille.