D’accord, dit-il d’une voix basse mais claire. Il est temps.
Une douce cloche résonna dans les couloirs supérieurs du Sanctum—confirmation que la calèche était arrivée. Quelque part au-delà des portes, des serviteurs se mirent en formation silencieuse, leurs pas à peine perceptibles comme un souffle.
Vous prendrez la Calèche Ascendante, poursuivit Kaleran, les yeux balayant la troupe d’un dernier regard tactique. Elle vous mènera à l’aile est de la salle du banquet. L’entrée est programmée—au signal, pas en avance. Quand le cor retentira, vous marcherez. Pas avant. Pas après.
Ses yeux parcoururent les quatre.
Puis se posèrent—de manière prévisible—sur Lucavion.
…Ne causez pas de problèmes.
Lucavion inclina la tête avec la grâce lente d’un homme qui avait déjà pesé la valeur de mille types de problèmes. Je vais essayer.
Kaleran plissa les yeux. Essayez plus fort.
Vitaliara sur l’épaule de Lucavion tressaillit d’une oreille, comme si elle partageait le scepticisme.
Derrière lui, Mireilla laissa échapper un petit rire. Il est vêtu de noir plus sombre que la mort et entre avec une épée plus haute que l’ego d’un noble. Tu t’attendais à ce qu’il se fonde dans la masse ?
Kaleran l’ignora. En grande partie.
Caeden s’avança en premier, son manteau frôlant ses jambes comme une discipline rendue tangible. Ne faisons pas attendre l’Empire.
Elayne le suivit, son éventail maintenant à moitié ouvert—pas pour se cacher, mais pour contrôler la ligne de vue. Toven rebondit légèrement sur ses talons, les mains dans les poches, un sourire aux lèvres, à la limite de la formalité.
Lucavion resta un instant de plus, jetant un coup d’œil au grand miroir à sa gauche.
Il ne se pavanait pas.
Il ne vérifiait pas.
Il regardait.
Comme pour s’assurer que le reflet entrerait avec lui.
Puis il se tourna.
Les portes s’ouvrirent.
Une calèche argent et noire était garée dehors—élégante, ornée de runes, avec un emblème du Sanctum brillant sur son flanc poli. Le valet s’inclina sans un mot, ouvrant la porte avec une précision mécanique.
Une par une, ils entrèrent.
L’intérieur de la calèche brillait comme le trésor d’un sorcier—incrustations d’obsidienne laquée le long du cadre, sigils dorés flottants gravés en mouvement au plafond, et sièges rembourrés de velours rouge profond qui vous enveloppaient presque lorsque vous vous asseyez. La magie intégrée dans la doublure brillait subtilement sous leur corps, ajustant automatiquement la chaleur, la posture et la pression. Un matrice de sorts tissée dans l’intérieur de la calèche stabilisait chaque mouvement—pas de craquements, pas de secousses, même pas une ondulation sur leurs manchettes ou capes.
C’était trop parfait. Trop poli.
Lucavion le détestait déjà.
Mireilla s’installa dans son siège, un pied sur le rebord, se prélassant comme la fille d’un scandale et d’un festival. Toven était occupé à essayer de transformer l’accoudoir en porte-boissons. Caeden était assis, les mains croisées, silencieux, déjà prêt comme si c’était un champ de bataille. Elayne ne dit rien—mais son regard parcourut chaque angle de la calèche avec une précision calculée.
Lucavion prit le dernier siège—à côté de la fenêtre.
Et se pencha.
Le verre était frais contre ses knuckles alors qu’il posait le menton près de lui, ses yeux traçant les silhouettes floues des tours supérieures du Sanctum reflétées au loin. Elles se brouillèrent lorsque la calèche commença à bouger—lente, cérémonielle, comme si chaque révolution des roues avait été synchronisée avec un tambour qu’il ne pouvait pas encore entendre.
’Alors, ça commence…’
Les mots montèrent dans son esprit, légers et lourds à la fois.
Ce qu’il ressentait en ce moment—il n’y avait pas de mot pour ça. Aucune phrase dans la langue de l’Empire qui puisse capturer l’enchevêtrement derrière ses yeux.
Anticipation.
Car c’était le moment. Le vrai début.
Pas seulement le défilé de prestige de l’Académie — mais aussi la scène du roman. Du chemin tracé par Innocence Brisée. Et du chemin qu’il avait déjà commencé à déformer.
C’était la première vague.
Et aussi—
Une étrange engourdissement.
Car ce soir, il verrait celle.
Celle qui avait presque tout ruiné.
Celle qui avait mis son monde sens dessus dessous sans même le savoir.
Celle dont le nom n’était pas encore connu de ces étudiants avec les choses qu’elle faisait… mais dont les choix avaient déjà volé des années de sa vie.
Heh…
Un son s’échappa de lui — à moitié souffle, à moitié ricanement. Pas amer. Pas amusé.
Juste…..
Fatigué de la manière que seuls les voyageurs dans le temps et les survivants blessés comprennent vraiment.
« Quoi ? »
Mireilla se tourna vers lui, sourcil levé. Elle l’avait repéré.
Lucavion ne bougea pas de la fenêtre.
« Tu as l’air étrange, » dit Mireilla après une pause, le regardant de dessous des cils à moitié baissés. Sa voix n’était pas taquine, pas totalement. Juste emplie de quelque chose… de curieux.
Le regard de Lucavion resta sur les reflets qui passaient. « Étrange comment ? »
« Tu n’étais pas comme ça avant, » répondit-elle, plus doucement maintenant. « Tu ne ruminais pas autant. Pas même quand les examens arrivaient en trois vagues et que Kaleran essayait personnellement de nous tuer avec des leçons d’étiquette. »
Lucavion exhala un souffle bas — ni accord ni déni.
« Je suis un homme en train de changer, » murmura-t-il, ton léger, sec.
« … Peu importe, » dit Mireilla, se laissant retomber dans son siège et étendant ses jambes comme si elle essayait de chasser la tension de ses os. Elle ne insista pas. Pas parce qu’elle ne se souciait pas.
Mais parce qu’elle le faisait.
Et savait mieux que de demander à un homme fixant son propre ombre de nommer la forme qu’elle prenait.
Les doigts de Lucavion tapotèrent une fois contre la vitre.
Et puis—
[As-tu peur ?]
La voix s’insinua à côté de lui. Pas forte. Pas aiguë.
Juste là.
La question de Vitaliara, douce comme un souffle et deux fois plus tranchante, glissa sous l’armure qu’il portait à travers ses pensées et sa posture.
‘Quoi ?’ répondit-il, trop vite.
[Tu m’as entendu.]
*Je ne suis pas—*
[Lucavion.]
Son nom. Juste son nom.
Et soudain, ce n’était plus une question.
Juste un miroir.
Il tourna légèrement la tête, juste assez pour apercevoir sa silhouette perchée du coin de l’œil. Ses pattes reposaient toujours contre le velours, sa queue enroulée proprement, ses yeux comme une flamme verte scintillante.
[Tu as affronté des lames, du poison, des malédictions, et l’effondrement d’un avenir que tu ne voulais jamais. Et pourtant, tu fléchis plus à ce moment qu’à tous les autres.]
[Est-ce l’un de ceux-là ?]
Lucavion cligna une fois, son regard toujours fixé au-delà du verre alors que le monde extérieur se floutait en traînées dorées et silhouettes de velours.
*Un de ceux-là ?*
[Vitaliara dit lentement,] [quand tu te tenais face à celui-là.]
Un battement passa.
*Qui ?*
[Aldric,] répondit-elle, sa voix calme mais tranchante aux bords. [Chevalier du Vent.]
Lucavion se figea.
Ce n’était pas le nom qui lui serra la gorge. C’était la mémoire. Ce crépuscule froid sous les bannières creusées, où l’honneur avait des dents et l’échec un battement de cœur. Il avait affronté Aldric avec sa lame stable — mais son âme incertaine. Et même maintenant, toutes ces vies plus tard, l’écho de ce moment persistait dans ses os.
Ses paupières se fermèrent.
*Oui…*
Ce mot n’était pas une confession.
Juste une libération. Une expiration lente de pensées qu’il n’avait pas voulu laisser échapper.
« Que fais-tu ? » pensa-t-il amèrement pour lui-même. Ce moment — cette promenade en calèche silencieuse et tournoyante — il l’avait anticipé. Il s’était préparé à cela, étape par étape.
Et maintenant ?
Maintenant, il montrait ses failles à Vitaliara, de toutes les personnes.
« Quelle honte… »
Un souffle doux s’échappa de lui, et quand il rouvrit les yeux, le sourire en coin était de retour. Fluide. Subtil. Juste ce qu’il fallait pour masquer.
« Tu spécules trop, » pensa-t-il intérieurement, effleurant du regard la lueur de bravade qu’il avait entraînée.
Vitaliara ne semblait pas convaincue.
Mais elle n’insista pas non plus.
Elle cligna simplement lentement des yeux. Ses yeux comme des braises vertes.
[Tu dis toujours ça,] murmura-t-elle, [quand j’ai raison.]
Puis elle se recroquevilla dans le velours, sa queue fouettant une fois.
Lucavion pencha la tête contre la vitre.
Le poids dans sa poitrine ne s’atténuait pas.
Mais la douleur s’adoucissait.