Chapitre 682
—FWWSSHHHHHH !
Les pétales noirs comme la nuit de [Balance of Destruction] se recourbèrent vers l’intérieur, se fermant comme un lotus scellant le dernier souffle d’un dieu.
La lame de Seran se fissura en son centre—le noyau runique vacillait, crépitant comme une étoile mourante. Son aura s’effondra en rubans de lumière, se déroulant de sa silhouette en filaments silencieux. Et pourtant, la flamme noire avançait.
Elle toucha ses mains.
Et ne brûla pas.
Elle effleura sa peau—doucement, presque avec révérence. Une caresse d’annihilation mêlée de retenue.
Le souffle de Seran se fit court.
Ses bras tremblèrent, mais pas à cause de la douleur.
À cause de la réalisation.
Il n’avait plus rien à donner.
Ses techniques—démantelées.
Son mana—englouti.
Son épée—brisée, dans l’âme si ce n’est encore dans l’acier.
L’artéfact—inutile maintenant, son sceau effacé et annulé par une technique qui ne devrait pas exister.
Et puis—
Lucavion fit un pas en avant.
La spirale de nullfire qui l’entourait ralentit, se condensa, et cessa. Douze pétales disparurent dans l’air comme s’ils n’avaient jamais été là. Son estoc, scintillant de traces de cette entropie noire, pointa bas—puis lentement, délibérément—
Se redressa.
Seran tenta de soulever sa lame.
Elle ne bougea pas.
Son bras ne bougea pas.
L’estoc de Lucavion se posa au creux de sa gorge—doucement. Mortellement.
Un seul souffle. Une seule pression.
Et il transpercerait droit à travers.
Les pupilles de Seran se contractèrent.
Il ne ressentit pas la peur.
Il sentit l’exposition.
Il avait passé toute sa vie derrière des voiles—des masques superposés à des identités, chacune façonnée avec précision, but, et fierté.
Et cet homme…
Ce monstre, ce fantôme en vêtements déchirés et manteau ruiné…
avait déchiré tout cela en quelques minutes.
Maintenant, il se tenait là.
Silencieux.
Regardant.
Les flammes encore enroulées près des doigts de Seran—assez pour brûler la peau, pour lui rappeler à quel point ses mains pouvaient lui être arrachées facilement.
Et puis—
Lucavion expira.
Le feu s’arrêta.
Il ne disparut pas.
Il se figea simplement. Restant là, au bord de la destruction.
Et avec la lame toujours prête à sa gorge—
Lucavion inclina la tête.
Sourit.
Et parla.
« Heh… »
Le sourire de Lucavion n’était pas large.
Mais il était acéré.
Et il ne contenait aucune chaleur.
Seulement de la reconnaissance.
« Tu essayais de me tuer, » dit-il doucement, l’estoc toujours reposant juste sous la gorge de Seran.
Ce n’était pas une question.
Une déclaration.
Les mots s’enfoncèrent, lents et lourds.
Seran ne parla pas.
Il n’avait pas besoin.
Les yeux de Lucavion—ces yeux profonds comme un vide, sans clignement et incompréhensibles—le scrutaient comme du verre sous le gel. Et pourtant, il ne poussa pas la lame en avant. Pas encore.
Au lieu de cela, il inclina légèrement la tête. Curieux. Comme s’il étudiait quelque chose de pathétique qui s’accrochait à un nom qu’il ne méritait jamais.
« Je pouvais le sentir, » dit Lucavion, d’un ton léger, même conversationnel. « L’interférence. »
Il leva brièvement sa main libre—juste un mouvement de doigts. À peine un geste.
« Mais ce n’était pas la tienne, n’est-ce pas ? Pas entièrement. »
Le souffle de Seran se fit à nouveau court. Son pouls s’accéléra.
Il savait.
Pas seulement l’intention de tuer. L’artéfact. Le sceau de dérogation.
Il avait ressenti l’anomalie dans le système—l’artéfact destiné à guider la lame vers la fatalité, le mana qui filtrait à travers les liens de l’arène comme un fil silencieux. Il avait lu le mouvement du combat et le flux de la mise à mort.
La poitrine de Seran se souleva.
Ses genoux tremblèrent.
Ses mains—autrefois fermement liées par la fierté et le but—pendouillaient mollement de ses côtés, ensanglantées et inutiles.
L’estoc de Lucavion flottait contre sa gorge, sans poids dans son immobilité, comme s’il osait défier le monde de respirer mal.
La lame dorée dans la main de Seran se fissura à nouveau, un doux tintement résonnant dans le silence. Une autre éclature à travers le noyau. Une autre ligne de faille dans tout ce qu’il pensait connaître.
Il fixait Lucavion—pas avec colère.
Mais avec incrédulité.
Pas par humiliation.
Mais par l’impossibilité.
Cet homme—ce nul, sans maison, sans titre, sans histoire—
Il avait tout brisé.
L’artefact. La technique. Les décennies d’entraînement royal calculé.
Lucavion avait dansé à travers eux.
Brûlé à travers eux.
Avec une flamme qui ne criait même pas quand elle le dévorait.
Et Seran—
Il ne comprenait pas.
Il ne pouvait pas comprendre.
« Comment… ? »
Comment quelqu’un comme lui—un roturier—pouvait-il posséder une telle puissance ?
Comment quelqu’un en dehors du système noble, en dehors des lignées, des rituels, des chambres scellées, des creusets bénis de l’Empire—
Comment pouvait-il—
« Comment peux-tu rester là comme ça ? »
Même maintenant, Lucavion ne parlait pas. Il ne se vantait pas. Ne le regardait pas de haut comme Seran avait autrefois regardé les autres.
Il se tenait simplement là.
Présent.
Certain.
Impassible.
Une partie de Seran voulait crier. La qualifier d’injuste. Exiger la vérité. Insister sur le fait que c’était une ruse—qu’il devait y avoir quelqu’un derrière tout ça. Un noble, un mécène, un maître oublié tirant les ficelles derrière un voile.
Mais la vérité…
Le fixait.
Il n’y avait pas de ficelle.
Pas de marionnette.
Juste lui.
Lucavion.
Et Seran—
Il ne pouvait pas l’arrêter.
Ses lèvres s’ouvrirent. La question s’échappa—pas comme un défi, pas comme une défiance.
Mais comme un murmure.
«…Pourquoi ? »
Le front de Lucavion se leva légèrement.
La gorge de Seran se serra.
«…Pourquoi fais-tu ça ? »
Les mots semblaient trop petits. Trop brisés.
Il ne savait même pas ce qu’il voulait dire.
Pourquoi m’as-tu attaqué ?
Pourquoi m’as-tu écrasé ?
Pourquoi existes-tu ainsi ?
Pourquoi te bats-tu comme si tu n’appartenais à personne ?
Parce que je le suis.
J’ai été fait pour appartenir.
Mais Lucavion… ne l’était pas.
Il se tenait simplement là, seul.
Et fort.
Et libre.
La voix de Seran vacilla alors qu’il le regardait.
« Pourquoi… quelqu’un comme toi… ? »
L’estoc de Lucavion baissa légèrement.
L’estoc de Lucavion s’abattit—juste un peu—alors qu’il répétait le mot.
« Pourquoi ? »
Sa voix était calme.
Mais puis vint le sourire.
Pas doux.
Pas gentil.
Un sourire s’étira largement sur son visage—tranchant comme une lame et totalement déchaîné. Un éclat de quelque chose de primal dans ses yeux noirs, pas la folie née du chaos, mais une clarté aiguisée d’un bord vicieux.
Et il répondit.
« Parce que je veux. »
Seran eut à peine le temps de sursauter.
—SHHNK.
L’estoc se déplaça d’un pouce à peine en avant.
Pas une poussée.
Une coupure.
Propre, délibérée, juste assez profonde pour tracer une ligne peu profonde sur la joue de Seran. Le sang coula immédiatement, chaud et rouge contre le froid.
Le sourire de Lucavion ne faiblit pas.
« Je ne vais pas te tuer ici, » dit-il d’une voix basse, posée. « Même si je pourrais. »
Seran se figea.
Car c’était vrai.
Il le pouvait.
L’artefact intégré dans l’équipement de Seran—le même artefact sur lequel il s’était appuyé pour le pousser à la victoire, pour transformer sa lame en quelque chose de fatal—était toujours actif.
Il pouvait le sentir vibrer, comme un dernier souffle attendant d’être libéré.
Et Lucavion pouvait le voir.
Pouvoir le sentir.
Ce qui signifiait—qu’il pouvait le briser.
Percer la surcharge.
Le tuer, ici même.
Et personne ne pourrait l’arrêter.
Le souffle de Seran se coupa, son cœur battant violemment contre sa cage thoracique.
Lucavion se pencha légèrement en avant.
« Sais-tu pourquoi ? » demanda-t-il à nouveau, doucement. La lame se retira enfin.
Puis—pas à pas—il avança. Lentement. Sans se presser. Comme si le combat n’avait jamais eu lieu. Comme si ce n’était pas un champ de bataille trempé de mana et de ruines.
Il s’arrêta juste devant Seran.
Et puis, avec délicatesse, il posa une main sur son épaule.
Seran sursauta—son corps hurlant de bouger, mais ses muscles refusaient d’obéir.
Lucavion se pencha.
Très près.
Trop près.
Sa bouche effleura l’air à côté de l’oreille de Seran.
Et il murmura.
« Parce que tu dois laisser un message. »
Puis—
Il recula.
La main libre de Lucavion se leva—ses doigts tendus.
Et appuya contre la poitrine de Seran.
—FWSSSSSHHHHH.
La flamme s’enflamma instantanément.
Pas pour détruire.
Mais pour marquer.
Elle brûla non seulement de chaleur—mais avec précision. La douleur traversa la poitrine de Seran comme un fer chaud enfoncé dans l’os. Il serra les dents, incapable de crier, incapable de s’effondrer.
Lucavion le maintint là—le retint immobile—ses doigts brillants des braises de quelque chose d’ancien, d’affûté, et de délibéré.
Et puis il parla.
« Ton maître. »
Sa voix n’avait aucun poids.
Elle n’en avait pas besoin.
« Je viens pour lui. »
La douleur s’intensifia.
Puis—Lucavion retira sa main.
De la fumée s’éleva en volutes du torse de Seran, son armure brûlée en partie ouverte. Sous le tissu déchiré, gravé dans un feu encore brûlant, se trouvait la marque.
Une couronne.
Pas belle.
Pas royale.
Cassée.
Déformée.
Une moquerie de souveraineté.
Le regard de Seran descendit—il la vit—et la dernière illusion de distance entre ce combat et son monde s’effondra.
Lucavion recula d’un pas, le regard fixé sur lui.
Et puis—calmement, cruellement, silencieusement—
« Je prendrai sa couronne inutile. »