Chapitre 3 181
3181 - Porteur de Lumière
L'ombre se souvenait de sa vie en tant que roi vertueux dévoré par le doute.
Il se souvenait également de sa vie en tant que ver du doute qui avait dévoré le roi. Il se souvenait d'avoir été la créature hideuse que le roi était devenu...
Et le papillon de nuit, radieux et sinistre, qui s'était extirpé du crâne brisé du roi, aussi. Les deux n'auraient pas pu être plus différents. Mais, pour l'ombre, ils ne faisaient qu'un. Il avait vécu leurs deux vies longues et terrifiantes, après tout, alors il le savait. Il savait que le papillon avait voulu vivre tout aussi désespérément que le roi.
Tous les êtres vivants étaient captivés par la vie, et tous les êtres vivants étaient terrifiés par la mort. Sauf lui.
L'ombre était lasse de vivre et se voyait refuser la mort, il n'y avait donc aucune échappatoire à son existence sans fin. Il ne restait que la paix tranquille de son royaume sans vie et le tourment importun de ses souvenirs. Il se souvenait d'avoir été le papillon...
La créature étrange avait été insidieuse, mais jeune et faible. Après avoir obtenu ses ailes sombres dans la chrysalide de l'esprit ravagé du roi, elle s'était échappée dans le vaste et cruel monde extérieur. Elle voulait vivre, elle voulait donc devenir plus forte... grandir. Et c'est ce qu'elle fit, se déplaçant à travers d'innombrables royaumes telle une calamité.
Jusqu'à devenir une divinité profane, le sinistre Esprit du Doute.
Si l'ombre l'avait voulu, il aurait pu se remémorer chaque détail de sa macabre Apothéose. Mais il détourna ses pensées de ces souvenirs — non seulement parce qu'un terrifiant abîme de Corruption s'y cachait, mais aussi parce qu'il n'avait que faire d'un tel savoir.
Même s'il désirait devenir un dieu, il ne s'y prendrait pas de la même manière effroyable que le papillon.
« Tout de même, je me demande... »
Il y avait un autre souvenir dont il se méfiait. Un événement que son être tout entier refusait de se rappeler.
C'était le jour où l'Esprit du Doute avait rencontré le Démon du Destin.
Étalé à travers son royaume sans vie, l'englobant tout entier, l'ombre frissonna.
« Weaver... »
Même s'il n'en connaissait pas la raison, il craignait le Démon nébuleux plus qu'il ne craignait les dieux et toutes les autres divinités.
Peut-être était-ce parce que quelque chose s'agitait dans son âme chaque fois qu'il pensait à Weaver, comme si elle était transpercée par un nombre infini de fils dorés.
Les dieux étaient redoutables, mais le destin était plus effrayant que les dieux.
L'Esprit du Doute avait souffert après avoir conclu un marché avec Weaver.
« Ai-je moi aussi rencontré Weaver, un jour ? »
Cela expliquerait son sort pitoyable. Troublé, l'ombre vida son esprit de toute pensée. Il était dangereux de penser aux dieux trop fort, après tout... et s'ils l'entendaient ?
À la place, l'ombre repensa à la vie du roi infortuné.
L'ombre eut l'impression d'avoir lui aussi été rongé par le doute, il y a bien longtemps.
Mais finalement, il semblait avoir appris la confiance.
La confiance était une arme qui lui avait permis de triompher du doute et l'avait sauvé de partager finalement un destin similaire à celui du roi. Elle lui avait permis de... faire quoi ?
D'être projeté par un autre, peut-être.
L'ombre ne s'en souvenait pas.
Avec un soupir, il reporta son attention sur l'existence simple et divertissante des ombres mortes qui peuplaient son royaume.
Le temps passa.
L'existence de l'ombre était paisible et vide. Rien ne le dérangeait — à part de voyageurs fatigués qui venaient parfois dans sa contrée obscure, puis s'enfuyaient, terrifiés.
Enfin, et autre chose.
À un moment donné, un ver de doute se fraya un chemin dans l'esprit de l'ombre.
Ce n'était pas une sinistre Créature de la Corruption, mais plutôt un soupçon banal.
L'ombre n'était pas sûr d'avoir raison, ni même de comment cela pouvait être possible...
Mais il commença à soupçonner que quelque chose s'accrochait encore à la vie, d'une manière ou d'une autre, dans les ténèbres mortes de son royaume paisible.
Loin de là, dans un royaume lointain, une ville magnifique s'étendait sous le vaste ciel. Au cœur de la ville se dressait une pyramide vertigineuse, sa surface revêtue de grandes plaques de pierre lisse et polie. Le sommet de la pyramide était enveloppé de feuilles de l'or le plus pur, et sous la lumière éclatante du soleil, il brillait d'un rayonnement blanc aveuglant.
C'était comme si la pyramide était nimbée de flammes ; comme s'il y avait un autre soleil brûlant à son sommet, reflétant la gloire de sa sœur céleste.
C'était le temple et le palais de l'Abîme Blanc, d'où elle régnait sur le Premier Royaume.
En ce moment, un prêtre âgé gravissait les marches de la pyramide.
Il transpirait à grosses gouttes, endurant une chaleur insupportable. Ses yeux étaient recouverts d'un bandeau — sans cela, il aurait été aveuglé par le rayonnement immaculé de sa déesse. La pyramide était haute, et le prêtre était vieux... sans son Rang, il aurait péri sur ces marches interminables, tout comme d'innombrables suppliants avaient péri avant lui.
Mais, finalement, le vieux prêtre atteignit la large plateforme au bout du grand escalier. Laissant échapper un soupir de soulagement, il s'agenouilla devant le palais doré caché à l'intérieur de la partie supérieure de la pyramide.
Les immenses portes du palais étaient ouvertes, et si l'on était assez audacieux, on pouvait tenter d'apercevoir ce qui se trouvait à l'intérieur. Cependant, on n'y verrait rien — car il n'y avait rien à l'intérieur du palais, à l'exception d'un océan de flammes blanches immolatrices.
Cet océan de flammes vivantes était la véritable forme de l'Abîme Blanc — la magnifique et redoutable reine du Premier Royaume.
Le prêtre resta à genoux pendant un long moment, reprenant son souffle. Puis, il pressa son front contre les pierres brûlantes.
« Ma dame, Celle Qui Apporte la Lumière, la Flamme Éternelle, le Tyran de la Compassion, ô grand Abîme Blanc... Je vous implore... »
Un long silence s'installa, seulement troublé par le bruissement grondant des flammes dansantes.
Puis, le grondement sourd des flammes fusionna en une voix claire et inhumaine.
« Quel est ton désir ? »
Le prêtre trembla, submergé par l'émerveillement. Il resta immobile quelques instants, reprenant contenance, puis parla d'un ton plein de révérence :
« Ma dame, des nouvelles nous parviennent des confins de votre royaume. La frontière du royaume s'est affaiblie, et l'influence du Vide se propage dans les régions frontalières. Nous craignons qu'une puissante Créature de la Corruption ait jeté son dévolu sur votre peuple et soit sur le point d'arriver. Je vous en prie, ma dame ! Descendez de votre trône et accordez votre bénédiction aux indignes ! Montrez-nous l'éclat de votre colère purificatrice ! »
Le silence retomba.
Puis, le prêtre sentit la chaleur insupportable s'atténuer quelque peu, et le grondement des flammes se faire plus silencieux.
Il entendit le bruit de pas légers s'approchant de lui depuis les portes du palais.
Alors qu'ils avançaient, il sentit son âme s'enflammer d'un désir insoutenable. Piété, cupidité, dévotion, ambition, amour, luxure — toutes ses envies s'embrasèrent d'une intensité brûlante, le forçant à serrer les dents et à s'aplatir encore plus durement contre la pierre.
« Retire ton bandeau. »
Le prêtre hésita, puis obéit à l'ordre prononcé par cette voix claire et magnifique avec une main tremblante. Il n'osait toujours pas lever les yeux, cependant, sachant pertinemment ce qu'il en coûtait. En tant que jeune néophyte, il avait un jour contemplé la forme humaine de sa dame. Ses cheveux d'argent, ses yeux d'un blanc radieux, sa silhouette gracieuse, la perfection souple de sa peau d'ivoire...
Le simple souvenir jeta de l'huile sur le feu féroce qui brûlait en lui, poussant le vieux prêtre à s'agiter maladroitement et à fermer les yeux de honte.
Sa reine, l'Abîme Blanc, reprit alors la parole :
« Ouvre la marche. »
Bien vite, une procession glorieuse quitta la ville. En tête, le vieux prêtre marchait, portant un sceptre d'or. Derrière lui, l'incarnation mortelle de la flamme, la Reine Immortelle du Premier Royaume, chevauchait une magnifique bête Transcendante. Des soldats et des membres choisis du clergé suivaient — non pas pour aider lors de la bataille, mais pour témoigner de la gloire de leur déesse.
Autrefois, l'Abîme Blanc régnait directement sur le Royaume, apparaissant devant son peuple tous les jours. Mais cette époque était révolue depuis longtemps. À présent, elle passait la majeure partie de son temps sous sa forme naturelle, le vaste océan de son être immaculé brûlant dans les profondeurs de la grande pyramide, l'emplissant de lumière et d'une chaleur immolatrice.
C'était donc une occasion rare et glorieuse de voir le grand Abîme Blanc descendre de son trône ardent pour honorer le monde de sa présence à couper le souffle.
Le vieux prêtre était empli de fierté et de suffisance... mais aussi d'anxiété.
Il voulait que tout se déroule sans accroc, afin que sa déesse ne soit pas déshonorée par l'imperfection.
Afin qu'elle ne trouve aucun défaut en lui.
C'est la raison pour laquelle il fut furieux et consterné lorsque, de nombreuses heures plus tard, une femme qui ressemblait à une mendiante sans-abri apparut sur le chemin de la procession, bloquant leur passage.
La femme était âgée, avec de profondes rides traversant son visage buriné. Ses cheveux étaient gris, rassemblés en une tresse désordonnée. Ses vêtements étaient couverts de la poussière rouge de la route, usés et banals, leurs bords effilochés. Elle avait allumé un petit feu de camp et se réchauffait les mains devant, une simple lance posée sur le sol à ses côtés.
Ils traversaient alors le désert, et le soleil se couchait... le désert était aussi vaste que le ciel. Pourquoi n'avait-elle pas pu allumer son feu ailleurs que sur le chemin de la procession ?
Pire encore, la femme semblait ne pas avoir remarqué leur approche. Elle les ignorait complètement, fixant les flammes sans la moindre émotion — la procession n'aurait d'autre choix que de la contourner s'ils voulaient avancer... à moins de la piétiner sans même ralentir. Leur glorieuse reine, obligée de modifier son itinéraire à cause d'une mendiante sans nom ?
Une fureur meurtrière s'enflamma dans la poitrine du vieux prêtre.
S'avançant d'un pas, il leva son sceptre, avec l'intention d'abattre cette femme insolente.
« Comment osez-vous ! »
Cependant, avant qu'il ne puisse abattre le sceptre, un doux rayonnement s'enflamma sous sa peau.
C'était la lumière de l'Abîme Blanc — sa bénédiction.
L'instant d'après, le vieux prêtre ouvrit la bouche et poussa un hurlement épouvantable. Sa peau bouillonna et noircit, des flammes d'un blanc pur s'échappant de l'intérieur de son corps et l'enveloppant comme une tempête. Son cri glaçant s'arrêta tout aussi brusquement qu'il avait commencé, et en une seconde, il ne resta de lui qu'un nuage de cendres.
Les cendres furent dispersées par le vent.
Assise au sommet de la bête gigantesque, l'Abîme Blanc contempla sa mort avec une expression indifférente sur son visage exquis et à couper le souffle.
Puis, elle sauta à terre et se dirigea vers la vieille femme, sa tunique blanche ondulant légèrement à chacun de ses pas gracieux.
Atteignant le petit feu, elle baissa les yeux et étudia la vagabonde burinée. Puis, d'une voix totalement dénuée d'émotion, elle demanda :
« Es-tu venue me tuer ? »
La vieille femme détacha enfin son regard du feu et la regarda avec une pointe de surprise.
« Pourquoi ferais-je cela ? »
L'Abîme Blanc resta immobile un instant, puis soupira et regarda le ciel.
Là, le soleil se couchait, et une poignée d'étoiles se révélaient lentement dans les ténèbres veloutées de la nuit. Finalement, elle haussa les épaules.
« Je l'ai simplement supposé. Après tout, ce n'est pas tous les jours que l'un des grands dieux vient dans mon royaume... »