Chapitre 3 180
3180 - Le Doute Insidieux
S'il y avait bien une chose qu'il savait, c'était que les grandes choses ne pouvaient être accomplies seul. Même les grands dieux s'étaient unis pour combattre le Vide — alors comment de simples mortels comme lui pouvaient-ils espérer porter seuls le fardeau du changement ?
Ainsi, utilisé comme un outil par son père et méprisé par ses frères, il endura leur dédain et se mit en quête d'alliés fiables en secret.
Dans un premier temps, il trouva les rares fonctionnaires qui n'avaient pas encore renoncé à leur honneur. Avec leur aide, il établit un petit réseau occulte d'agents et d'informateurs. Et lorsque les informations des quatre coins du royaume affluèrent dans sa modeste cour, il identifia ceux qui pourraient l'aider à rallier le peuple et à arrêter le tyran, son père.
Le peuple n'était pas aveugle à l'injustice, après tout, et la force n'était pas l'apanage des nobles. Il y avait parmi les roturiers des individus dotés d'un grand pouvoir et qui partageaient ses sentiments — qui voulaient aider leur royaume, mais n'en avaient aucun moyen.
Il les approcha en secret, mais avec un cœur sincère. Et, peut-être émus par sa sincérité, ils acceptèrent de se joindre à lui.
Il y avait un guerrier qui chassait les Créatures de la Corruption dans les montagnes pour protéger les gens.
Il y avait une belle et bienveillante prêtresse du Dieu du Cœur qui apaisait ceux qui souffraient.
Il y avait un sage érudit qui vivait en exil, ayant été chassé de la cour...
Et bien d'autres encore.
Il les rassembla, gagna le soutien du peuple, et fit de son mieux pour protéger le royaume des atrocités commises par les nobles corrompus.
Et, le moment venu, il se souleva en rébellion contre le roi.
La révolte fut rapide, mais sanglante — elle n'aurait pas pu être pacifique, peu importe à quel point il l'avait souhaité. Nombre de ses camarades et compagnons perdirent la vie, et par moments, il sembla qu'ils allaient tous périr. Mais il ne perdit jamais foi en leur cause. Il ne perdit pas non plus son sang-froid, dirigeant les rebelles avec un esprit clair et une main ferme.
Finalement, leur désespoir se mua en triomphe. Ils l'emportèrent — non seulement parce que leur cause était vertueuse, mais aussi parce que leur adversaire était corrompu. À la fin, le roi ne put compter que sur les princes pour réprimer la rébellion, mais les princes n'étaient loyaux qu'envers eux-mêmes. Ils se retournèrent les uns contre les autres en secret, et finalement, même le roi ne put se sauver de la trahison de ses propres fils.
Le plus faible d'entre eux — le Prince Héritier, que tout le monde ignorait — fut le seul et unique vainqueur. Le tyran mort et les nobles corrompus purgés, ses camarades s'inclinèrent en le suppliant de monter sur le trône.
Ainsi, il devint roi.
Assis sur le trône et sentant le poids de la couronne peser sur lui, il ressentit une cruelle ironie. Il n'avait jamais voulu gouverner, et il n'avait jamais voulu faire couler le sang non plus. Mais, en fin de compte, tel était son destin...
C'était peut-être le seul type de souverain à pouvoir être bon — quelqu'un qui ne désirait pas la couronne, mais qui était forcé de la coiffer pour le bien des autres.
La rébellion, le couronnement — tout cela n'était qu'un moyen de parvenir à ses fins. Son véritable objectif était d'alléger les souffrances de son peuple, et le moment était donc venu pour lui de commencer son véritable travail.
Devenu roi, il gouverna du mieux qu'il put. Il régna avec sagesse et en gardant à l'esprit le bien-être de ses sujets. Ses anciens compagnons devinrent les piliers du royaume, et pendant longtemps, la vie fut belle.
Il y avait des problèmes, naturellement. Il y avait des Créatures de la Corruption tapies dans les ténèbres, il y avait des calamités naturelles. Il y avait des royaumes voisins qui lorgnaient sur ce que les autres possédaient avec convoitise. Mais avec un souverain sage et de puissants champions, son royaume traversa toutes les tempêtes.
Avec le temps, il épousa sa plus chère compagne, la prêtresse bénie du Dieu du Cœur. Le sage érudit devint son conseiller le plus digne de confiance. Le puissant guerrier devint son général et le chef des défenseurs du royaume. Tout semblait se dérouler à merveille...
Jusqu'à ce qu'un jour, un ver de doute se fraie un chemin dans son esprit.
Cela commença de manière assez innocente. Autrefois sûr de ses décisions, il se mit à un moment donné à se demander s'il faisait réellement de son mieux. Un mauvais choix pouvait condamner d'innombrables personnes, après tout — il était donc tout naturel qu'il veuille être aussi consciencieux que possible.
Mais une fois qu'il eut commencé à douter de lui-même, il ne fallut pas longtemps avant qu'il ne commence à douter des autres également.
Après tout... s'il se trompait, si certaines de ses décisions ne profitaient pas au royaume, alors pourquoi tout le monde gardait-il le silence ?
N'avait-il pas des conseillers, de loyaux sujets et des amis ? N'étaient-ils pas censés l'aider à maintenir le royaume sur la bonne voie ?
Il devint indécis, arborant souvent une expression troublée.
Le doute lui murmurait insidieusement à l'oreille.
« Pourquoi personne n'a-t-il rien dit ? »
Son vieux camarade, le savant érudit. Sa femme, sage et douce. Son ami, le guerrier intrépide... pourquoi avaient-ils ignoré toutes ses erreurs ?
Était-ce simplement parce qu'ils ne les avaient pas remarquées ? Leur foi en lui était-elle trop forte ?
Ou s'en fichaient-ils ?
... Ou y avait-il une autre raison, plus sinistre ?
C'est ainsi qu'il commença à douter même de ses plus proches alliés. Et une fois qu'il eut commencé à douter d'eux, il vit des choses qu'il n'avait jamais remarquées auparavant.
Sa femme ne riait-elle pas avec un peu trop d'entrain lorsqu'elle conversait avec le puissant guerrier ? Le guerrier ne se tenait-il pas un peu trop près, et ne la regardait-il pas un peu trop souvent ?
« Non, ce n'est pas possible... »
Mais et si c'était vrai ?
L'érudit ne suggérait-il pas des réformes un peu trop audacieuses, un peu trop vagues dans leur mise en œuvre ? Des choses qui semblaient innocentes en elles-mêmes, mais qui peignaient un tableau périlleux une fois rassemblées ?
Comme offrir davantage d'indépendance aux guerriers du royaume. Certes, cela améliorerait leur capacité à agir rapidement... mais cela ne donnerait-il pas également à leur chef plus de contrôle sur le royaume, tout en privant la couronne de son autorité ?
« Sûrement pas. Et même si c'était le cas ? J'ai une confiance aveugle en mon ami, alors qu'importe le contrôle dont il dispose ? »
Une confiance aveugle...
Mais pourquoi aurait-il besoin d'une autorité indépendante ?
Le puissant guerrier n'avait-il pas, lui aussi, une confiance aveugle en son ami le roi ?
Ses doutes s'approfondirent.
Après un certain temps, il devint silencieux et renfermé. Il observa son entourage, et plus il regardait, plus leurs actions renforçaient son doute.
Jusqu'à ce que son doute devienne suspicion.
Il soupçonna la reine de nourrir un amour secret pour le guerrier.
Il soupçonna le guerrier de vouloir la couronne pour lui-même.
Il soupçonna son conseiller d'essayer astucieusement de l'induire en erreur.
Les fonctionnaires de la cour, les servantes, les soldats, les prêtres...
Il ne pouvait faire confiance à aucun d'eux.
Ils voulaient tous le voir disparaître.
« Comme c'est triste. »
Dans les affres de sa suspicion, le roi eut le cœur brisé et se remplit d'amères regrets.
Il avait fait couler le sang de ses frères pour sauver le royaume de la cupidité de la noblesse corrompue et du tyran fou — de ceux dont le cœur avait été corrompu par le pouvoir. Mais maintenant que ses camarades avaient eux-mêmes goûté au pouvoir, ils semblaient, eux aussi, avoir succombé à sa tentation. Alors, que devait-il faire ?
Défendre le royaume contre cette corruption ? Mais comment ?
Et ainsi, il commença à faire des choses qu'il n'aurait jamais cru faire un jour. C'était si étranger et si désagréable, en fait, que par moments, il avait l'impression de ne pas être celui qui agissait — comme si son corps bougeait de lui-même, comme si ses lèvres se tordaient d'elles-mêmes en un sourire, et comme si les mots qu'il prononçait venaient de quelqu'un d'autre.
De quelqu'un de rusé, patient, et infiniment malveillant quand il le fallait. Il commença par manipuler subtilement son entourage, comme il avait jadis manipulé son père. Il leur insuffla le doute, puis les retourna les uns contre les autres, leur faisant croire que les intrigues et les complots abondaient.
Lentement, l'atmosphère de la cour changea. L'harmonie d'autrefois avait disparu, remplacée par la tension et l'hostilité. Il se servit de cette hostilité pour étouffer les initiatives suggérées par son vieil ami, le sage érudit, tirant les ficelles en coulisses pour faire croire que c'étaient les fonctionnaires qui se soulevaient contre eux, et non lui.
« Je ne comprends tout simplement pas », lui confia un jour l'érudit, plein de frustration. « C'est comme s'ils avaient tous perdu la tête ! »
Le roi sourit d'un air apaisant, lui tendant une main compatissante.
Il promit de découvrir qui retournait la cour contre son conseiller le plus loyal. Mais, en secret, il commença à préparer le bannissement de l'érudit de la cour.
Puis, il tourna son regard vers le guerrier.
Son plus grand champion détenait une puissance martiale bien supérieure à la sienne. Il ne pouvait donc pas s'occuper directement de ce traître abject... au lieu de cela, il usa de moyens détournés pour déclencher un conflit avec un royaume voisin. La bataille finit par être remportée, et l'adversaire fut contraint de céder un tribut considérable.
Mais, ce faisant, son général fut grièvement blessé, amoindrissant sa redoutable force.
Des soldats étaient morts dans le processus, ainsi que des innocents. Mais qu'y faire ? Leurs vies étaient un sacrifice nécessaire pour l'avenir du royaume.
« Toute cette histoire empeste », déclara le guerrier, se remettant de ses blessures dans le palais. « Nous n'avons jamais réussi à trouver les salauds qui ont incendié le village frontalier. Serait-il possible que quelqu'un d'autre soit derrière cette attaque ? »
Le roi afficha une expression d'inquiétude sombre sur son visage.
« Si tel est le cas... alors c'était quelqu'un qui voulait dresser nos deux royaumes l'un contre l'autre et profiter du conflit. Nous devons rester vigilants au cas où ces forces sinistres agiraient de nouveau. »
Pendant que le guerrier se rétablissait, la reine prit soin de lui — elle était prêtresse du Dieu du Cœur, après tout, ainsi que son ancienne camarade.
Pourtant... la reine avait-elle vraiment besoin de jouer personnellement le rôle de guérisseuse ?
Le roi observait en silence, des ténèbres sombres et vicieuses prenant racine dans son cœur.
La reine était aimée du peuple, et cet amour seul lui conférait pouvoir et influence. Il prit donc ses précautions pour saper cette influence.
S'occuper d'elle fut le plus simple de tout — après tout, malgré toutes ses vertus, la reine avait une faiblesse mortelle. C'était qu'elle n'avait pas réussi à lui donner d'héritier. Il fit donc courir le bruit que la reine était stérile, poussant quelques fonctionnaires de la cour à exiger qu'il prenne une seconde épouse.
Il les réprimanda publiquement, naturellement...
Mais le mal était déjà fait.
L'influence de la reine était ébranlée.
« Ces serpents vicieux ! » implora la reine, à la fois en colère et blessée. « Comment... comment osent-ils ! »
Il la serra dans une étreinte affectueuse.
« Chut, mon amour. N'écoute pas ces imbéciles. Il n'y a que toi pour moi — tu le sais bien, pour toujours... »
C'est ainsi que tous ceux qui menaçaient sa position furent réprimés. S'il voulait se débarrasser d'eux, il lui suffisait de légèrement fausser l'humeur de la cour. Il pouvait bannir l'érudit ; il pouvait démettre le guerrier de ses fonctions. Il pouvait remplacer la reine par une nouvelle épouse, et l'envoyer passer le reste de sa vie dans le temple du Dieu du Cœur.
Il était en sécurité... et par conséquent, le royaume l'était aussi.
Mais, malgré cela, ses doutes ne disparurent pas.
Ils ne firent que s'intensifier.
Après tout... pourquoi enverrait-il l'érudit au loin ? Pourquoi renverrait-il le guerrier ? Pourquoi laisserait-il partir la reine traîtresse ?
Pour qu'ils puissent s'unir et comploter contre lui ensemble, tout comme ils l'avaient fait par le passé ?
Et qu'en était-il des fonctionnaires de la cour, qui cachaient cupidité et ambition derrière des masques de loyauté ?
Qu'en était-il des servantes, des soldats, des prêtres ?
Tous... eux tous...
Tous complotaient contre lui.
Tous attendaient le moment opportun pour le faire tomber.
Les soldats lui lançaient des regards obliques quand ils pensaient qu'il ne pouvait pas les voir, dissimulant de vicieux rictus. Les fonctionnaires de la cour murmuraient dans les couloirs sombres, discutant de perfides machinations. Les servantes l'observaient comme des rapaces pendant qu'elles lui servaient à manger, comme si elles choisissaient quel plat empoisonner. Les prêtres manipulaient l'esprit du peuple, cachant leurs ambitions derrière le nom des dieux.
Ses anciens amis étaient les pires de tous.
C'étaient tous des traîtres...
Ils voulaient tous le voir disparaître.
Il fit donc ce qu'il devait faire pour se protéger.
Par une sombre nuit d'hiver, il ordonna que les portes du château soient barricadées. Les soldats semblèrent confus par l'ordre, mais s'y plièrent tout de même — il les tua dès que les herses furent abaissées, détruisant le mécanisme qui permettrait à quiconque de les relever.
Puis, il se dirigea vers ses appartements.
La reine était encore réveillée, elle sourit donc lorsqu'il s'assit sur le lit près d'elle et se pencha en avant pour l'étreindre.
Son sourire vacilla lorsque ses mains se refermèrent autour de son cou.
« M-mon... mon roi ! »
Il lui rendit son sourire tout en étranglant la traîtresse, maîtrisant facilement ses tentatives de libération.
C'était curieux, cependant... la reine était d'un Rang supérieur au sien, elle aurait donc dû être capable de le maîtriser. Cependant, une force implacable s'empara de lui, transformant sa poigne en un étau de fer. Peu importe comment elle se débattait, ce fut en vain.
Ce devait être la vertu qui lui venait en aide, tandis que sa propre force à elle avait été volée par la traîtrise.
« Mon... m—mon roi... »
Une fois la reine morte, il sentit enfin une partie de ses doutes se dissiper.
« Ah... »
Il aurait dû faire ça il y a bien longtemps. Il aurait dû tous les tuer.
Et c'est ce qu'il fit.
Son ami, le guerrier, était encore faible de ses blessures. Il ne fut donc pas si difficile de le tailler en pièces avec une lame tranchante.
L'érudit était censé être sage, et pourtant il ne sut prédire le moment de sa mort. Une fois son cadavre tombé au sol, le crâne fendu, le roi sourit.
« Traîtres, traîtres... »
Il y avait des traîtres partout.
Et ainsi, il les tua tous — les soldats, les servantes, les fonctionnaires, les prêtres.
Pendant les heures les plus sombres de la nuit, le château fut empli de hurlements de terreur. Certains essayèrent de fuir, d'autres tentèrent de résister... mais ils moururent tous, à la fin. Car il était soudainement rempli d'un pouvoir atroce et insurmontable.
Lorsque tous furent morts, il se tint au milieu de la salle du trône, couvert de sang.
Il riait... riait de soulagement.
« Oh, c'est vrai. Il reste encore un traître... »
Il y avait une dernière personne dont il doutait. Alors, il leva sa lame et l'abattit sur sa propre tête, la fendant en deux.
Le sang coula de la blessure.
Quelque chose d'autre s'en écoula également...
« Qu'est-ce que c'est ? »
C'était de la soie.
Une magnifique soie noire se répandit sur le sol, le sang miroitant sur ses fils fins comme des joyaux. Puis, quelque chose bougea à l'intérieur de sa tête, et une créature à couper le souffle en émergea. Déployant ses ailes pour en secouer le sang, les éclats d'os et la matière cérébrale, elle bondit hors de sa tête et s'envola dans les airs.
Le roi regarda voler le magnifique papillon de nuit, les yeux écarquillés d'émerveillement.
« Si beau. »
Il sourit avant de s'effondrer.
La dernière chose qu'il vit avant d'être aveuglé par la sombre splendeur du papillon de nuit fut sa gracieuse silhouette disparaissant dans l'immensité du ciel étoilé par-delà la fenêtre.
« Non... »
Il ne voulait pas en être séparé.
Il voulait le poursuivre... le retrouver... Alors, tandis que son cadavre commençait à se tordre et à se remodeler, le roi escalada le mur et plongea par la fenêtre.
Il se précipita vers les montagnes lointaines.
Cependant, même après que des milliers d'années se furent écoulées...
Il ne revit jamais le magnifique papillon de nuit.