Chapitre 303
Au moment où Adrian donna l’ordre, le réseau rituel prit vie.
Des runes gravées dans le sol s’embrasèrent de flammes argentées-bleues, formant des cercles concentriques superposés autour d’Adrian, d’Isolda et du cristal suspendu contenant l’Ange de l’Abîme. La chambre se remplit d’une fraîcheur divine, et l’odeur d’encens et de mana brut épaissit l’air. Une puissance était céleste — empruntée aux vastes réserves de mana de Seraphina. L’autre… abyssale, ancienne et enroulée comme un serpent, prête à frapper.
Adrian se tenait au centre, la paume fermement posée sur la poitrine d’Isolda. Son autre main tendue vers le cristal, qui flottait au sommet des sigils de confinement. À mesure que la lumière s’intensifiait, la chaleur du sigil — offert par la Déesse du Destin — pulsait régulièrement contre sa peau sous ses robes. Un battement de cœur. Calme. Ancré.
Au bord du rituel, Seraphina se tenait droite, son bâton planté fermement dans le sol. Des fils de magie coulaient de ses doigts vers les glyphes environnants, maintenant la stabilité de la formation et lui fournissant le mana nécessaire pour repousser les ténèbres.
Christine, trop faible pour contribuer directement, se tenait plus loin, les yeux grands ouverts, tendus. Ses mains étaient jointes contre sa poitrine, ses lèvres murmurant des prières silencieuses — plus par espoir que par intervention divine cette fois.
Du cristal, l’essence de l’Ange de l’Abîme s’insinua.
Un flux d’ombre huileuse apparut, hésitant juste un instant avant de se déverser dans la main tendue d’Adrian. Elle serpentait dans ses veines comme de la poix en fusion — épaisse, froide, invasive.
Adrian serra les dents mais ne fléchit pas. Le sigil brûlait silencieusement sous sa poitrine, ne repoussant pas l’abîme mais masquant l’âme elle-même. L’Ange de l’Abîme n’avait aucune idée qu’il poussait sa volonté dans une impasse.
Ses tentacules s’enroulèrent le long du bras d’Adrian, traversèrent sa poitrine, et sortirent dans la paume contre le cœur d’Isolda. Lorsqu’ils atteignirent cette dernière, la malédiction — une toile noire enfouie profondément dans son âme — résista comme une bête blessée. Elle pulsa de malveillance, s’enflamma en défense.
Les yeux de Seraphina se plissèrent. « Tenez bon ! »
Elle leva son bâton, canalisant encore plus de mana dans la formation. Les runes lumineuses s’intensifièrent, contenant la réplique alors que l’essence de l’Ange de l’Abîme tentait de surpasser les protections.
Isolda se cambra légèrement, la bouche s’ouvrant dans un souffle silencieux. Les veines noires parcourant sa peau s’illuminèrent — mais elles n’étaient plus en expansion. Elles étaient aspirées vers l’intérieur. Défaites.
« Maintenez le flux stable ! » ordonna Seraphina, la sueur perlant sur son front à cause du volume de mana qu’elle faisait passer par son bâton.
Adrian se concentra. Il ne fléchit pas. La corruption qui coulait en lui avait du poids, de la faim, de l’intention. Mais le sigil la rendait nulle — inoffensive. C’était comme laisser passer une flamme dans un tube de verre : visible, ressentie, mais jamais touchée.
La malédiction se tordit. Elle se battit. La puissance abyssale hurla — puis commença à se désintégrer.
Dans un sifflement guttural, la corruption autour du corps d’Isolda commença à s’effondrer, se transformant en volutes de fumée sombre qui s’évaporèrent dans le néant. Les fils de la malédiction se rétractèrent, dévorés par l’essence même de l’Ange de l’Abîme qui travaillait, sans le savoir, à sa propre destruction.
La voix d’Adrian était ferme comme la pierre. « Ça fonctionne. Presque là. »
La magie de Seraphina s’embrasa une fois de plus. « Dernière séquence, Adrian — maintenant ! »
Adrian serra les dents, canalisant la dernière poussée d’énergie à travers son bras, vers Isolda. La malédiction s’enroula violemment, un dernier hurlement jaillit du fond d’elle.
Et puis—le silence.
Les ténèbres se brisèrent comme du verre.
Le torse d’Isolda se souleva lentement. Sa peau, autrefois pâle et veiné de corruption, brillait désormais d’une couleur saine. Sa respiration s’apaisa. Son expression… s’adoucit. Paisible. Pas de douleur. Pas de tourment. Juste du repos.
Adrian retira doucement sa main, baissant la tête. Sa poitrine se souleva légèrement, non pas de douleur — mais du poids de savoir que c’était fini.
La malédiction avait disparu.
Mais le cercle rituel brillait encore.
La présence de l’Ange de l’Apocalypse persistait, enroulée dans le cristal brisé — et elle se réveilla à nouveau.
« Oh… » sortit sa voix, serpentant, basse et trop satisfaite. « Oh, que c’est intéressant. Tu m’as vraiment laissé passer… »
Son essence commença à ramper de nouveau — non pas vers Isolda, mais à travers le lien, en direction d’Adrian.
« Une telle confiance. Une telle arrogance, » siffla-t-elle, des tentacules se recroquevillant autour du bras d’Adrian. « Tu pensais vraiment pouvoir me manier sans conséquence ? »
Adrian resta immobile.
« Oui… oui. Je vois maintenant. Tu es fort, garçon — mais la force seule ne suffit pas ici. Ton âme est ouverte. Ton corps était mon vaisseau. »
Adrian laissa ses yeux s’écarquiller — une lueur de peur jouant à ses lèvres.
« Q-Qu’est-ce que c’est… ? » murmura-t-il, reculant d’un demi-pas. « Tu… tu m’as trompé… »
Seraphina se tendit. « Adrian— ! »
L’Ange de l’Apocalypse éclata de rire de joie. « Bien sûr que oui ! Je suis l’Abîme, enfant. La tromperie est mon don. »
Il se rua maintenant, inondant les canaux spirituels d’Adrian, visant droit au cœur de son être.
« Oui… oui, je le vois. Laisse-moi entrer. Laisse-moi— »
Adrian sourit.
Un sourire lent, calculé.
L’Ange de l’Apocalypse s’interrompit.
« Qu… ? »
La voix d’Adrian chuta, tranchante comme une lame. « Tu pensais vraiment… que tu contrôlais ? »
Les ombres hésitèrent, confuses.
Adrian fouilla dans ses robes, en sortit la pièce — le sigil de la Déesse du Destin — et le leva en l’air.
L’Ange de l’Apocalypse recula instantanément. « Non— ! Ça… ce n’est pas possible— qu’as-tu fait ! ? »
« Oh, ça ? » dit Adrian, amusé. « Juste quelque chose qui m’a été offert par une vraie puissance. »
Le sigil s’illumina — non pas avec de la lumière, mais avec le poids écrasant de l’inévitabilité.
L’Ange de l’Apocalypse hurla.
Son essence tenta de reculer, cherchant à s’échapper — mais il n’y avait pas de sortie. Le sigil ferma la boucle.
Le piège était complet.
« Tu voulais un canal ? » dit Adrian d’un ton froid. « Je t’en ai donné un — directement vers ta fin. »
Le sigil pulsa une fois — et les ombres furent aspirées vers l’intérieur, dévorées par une force invisible. Le cristal se fissura, puis s’effondra silencieusement.
Et puis… rien.
Aucun son. Aucune essence. Aucune présence.
L’Ange de l’Apocalypse abyssal avait disparu.
Effacé de l’existence.
Adrian resta immobile au centre du cercle, le sigil reposant calmement contre sa poitrine. Il regarda Isolda — paisible, enfin libérée.
Puis il se tourna vers Christine et dit simplement :
« C’est fini. »
Christine resta figée au moment où Adrian prononça ces mots.
Le silence qui suivit n’était pas vide — il était sacré.
La tension qui avait envahi l’air depuis des jours, l’horreur qui s’était accrochée à l’âme de sa mère pendant des années, s’évanouit soudainement… disparu.
Le souffle de Christine se fit court alors qu’elle fixait Isolda, allongée paisiblement sur le lit rituel, les veines sombres qui la tourmentaient maintenant complètement disparues, son corps ne tremblant plus de douleur.
Il n’y avait aucune agonie sur son visage.
Aucun cauchemar ne tirait sur son esprit.
Juste une respiration douce et régulière.
Juste… la paix.
Les lèvres de Christine tremblèrent. Ses genoux cédèrent alors que la première larme coulait sur sa joue.
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