Le monde de Shija était un ancien dojo, un refuge de bois sombre et silencieux qui sentait l’encens brûlé et l’effort distillé.
« …. »
Il était assis en position, les genoux pliés et le dessus des pieds à plat sur le sol, au centre de la salle.
(Fsss)
La seule lumière provenait des flammes tremblantes d’une douzaine de bougies basses disposées sur le tatami, projetant des ombres dansantes sur les murs austères.
« Shija. »
Il portait un keikogi cérémoniel, dont le tissu rigide semblait à la fois familier et oppressant, écoutant la voix de son maître devant lui, à la bonne distance pour que leurs genoux ne se touchent pas.
« … »
Son visage, encadré par la fumée des bougies, était un masque de concentration et de jugement.
Le silence était absolu, mais pour Shija, l’air était lourd du poids des attentes et du devoir. C’était le même silence qui avait dominé chaque serment, chaque test, chaque aube d’entraînement.
(C’est… nostalgique.)
Cependant, une légère piqûre, presque un picotement à la base de son crâne, lui rappelait que cette scène, bien que vive, était en train d’être revécue.
(Est-ce… un souvenir… ?)
Un subtil, constant déjà-vu, une conscience floue que son corps réel reposait inconscient quelque part.
(Si c’est le cas, alors… Que s’est-il passé ?)
Ainsi, Shija se perdit dans ses pensées, observant la scène nostalgique de ses souvenirs sous un nouveau regard.
« Dis-moi maintenant, quel est le but ultime de notre style, l’Art de l’Épée Kyōgetsu ? »
Le Maître parla ; sa voix était un murmure profond qui, néanmoins, remplissait tout le vide du dojo lorsqu’elle posa la question.
(Ces mots… cette apparence… Vraiment, c’est ainsi que la Maîtresse était…)
Shija sentit la pression du souvenir. À l’époque, son corps était plus jeune, son esprit plus impétueux.
« Le but… »
La réponse qui sortit de sa gorge, et qui résonne maintenant dans le vide de son coma, était celle qu’il avait toujours désiré prononcer.
« C’est de maîtriser la voie de l’épée. Atteindre la perfection dans la technique, où la lame et l’esprit ne font qu’un. »
Puis Shija, redressant le dos, donna sa réponse.
« …. »
« …. »
Un silence plus profond que le précédent s’installa.
-Une demi-réponse.
À l’époque, sa Maîtresse ne sourit ni ne hocha la tête. Elle laissa simplement l’inadéquation de la réponse remplir l’espace.
Maîtriser l’art n’est qu’un moyen, un entraînement.
Ainsi, elle corrigea, sa voix dépourvue de déception, prononçant lentement une vérité.
« Le Kyōgetsu n’a pas été fondé pour le moi, pour la recherche de la perfection personnelle. »
Elle se pencha légèrement en avant, et pour Shija, dans l’état brumeux de son rêve, il sembla que la lumière des bougies s’intensifiait, projetant une ombre gigantesque sur lui.
Le style Kyōgetsu porte une mission, un devoir transmis de génération en génération depuis l’ère des cauchemars.
En se rappelant les mots d’acier prononcés par sa Maîtresse à ce moment-là, son esprit s’aiguisait de plus en plus.
La maîtrise de l’épée n’est qu’une arme que nous utilisons pour la remplir. Le but… est bien plus lourd que la perfection.
(P-s-s-s-s)
Au dernier syllabe, la flamme faible des bougies réagit.
(Wuuuuush)
Une rafale de vent invisible balaie le dojo silencieux, et les flammes vacillent violemment.
(Zz-z-z-z!)
La lumière s’éteignit presque, mais se reprit dans une lutte fiévreuse, remplissant la pièce d’ombres spectrales dansantes. C’était comme si l’obscurité elle-même tentait d’étouffer la vérité que la Maîtresse s’apprêtait à prononcer.
« …. »
Shija sentit la tension du moment, amplifiée par le déjà-vu du rêve. Le poids de ce devoir ancestral n’était pas théorique ; c’était une force palpable se manifestant dans l’air instable et les ombres allongées. Son corps, encore dans le coma, se tendit, anticipant le fardeau qui lui avait été légué.
« Ce qu’on t’a enseigné… »
Le Maître permit aux ombres de danser encore un instant, laissant la folie de l’environnement filtrer dans le silence profond de la mémoire.
« Est la maîtrise du sabre de ce monde. »
Puis enfin, elle parla, et sa voix ne fut plus un murmure mais un écho ferme d’une vérité millénaire.
« Mais Kyōgetsu, la ‘Lune Réfléchie’, n’origine pas d’ici. »
Et alors, Shija sentit une fissure dans sa compréhension. L’endroit qu’il considérait comme le centre de son univers n’était rien d’autre qu’une station.
« Notre style est né dans un autre monde, celui qui sert de nexus à tous les autres. Un point de convergence où tous les fils de l’existence se nouent et se croisent… »
Elle fit alors une pause, comme pour peser la portée de la prochaine phrase, tandis que les bougies vacillaient avec une violence renouvelée.
« Ce monde cache un secret si dangereux qu’il risque le tissu même de l’existence. C’est en ce lieu, en première ligne de la catastrophe dimensionnelle, que la nécessité a forgé la mission. Et c’est là que le style Kyōgetsu est né. »
Après avoir prononcé ces mots, le Maître secoua lentement la tête, ses yeux reflétant une profonde tristesse.
« Dans le but de se souvenir… et de survivre. »
Sa voix se craquela légèrement en disant la vérité qui avait été enterrée.
« Il y eut une guerre, dans ce monde nexus. Une alliance de toutes sortes d’êtres contre ce cauchemar. Et… nous avons perdu. »
(F-f-f-f)
Les bougies vacillèrent à nouveau, comme si la mémoire elle-même tentait de s’éteindre.
« Les conséquences de ce conflit furent effacées de l’histoire des mondes. Notre camp fut cruellement chassé, un par un, par l’ombre de la victoire de notre ennemi. Nous n’avions pas le choix : en fuite, nous avons échappé à d’autres mondes pour assurer notre survie, laissant le nexus derrière nous. »
Le Maître prit une profonde inspiration.
« Pourtant, ce n’était pas une défaite totale. Bien que nous ayons perdu la guerre, nous avons réussi à éviter le pire. Nous avons réussi à sauver l’existence elle-même, bien que le prix ait été de sacrifier la victoire et de nous condamner à l’exil. Non, à la fuite pour survivre. »
Son doigt se leva, pointant au-delà de Shija, vers l’obscurité totale dehors, au-delà du cercle de bougies.
« Le style Kyōgetsu a été créé pour protéger les archives de ces événements et attendre le moment de finir ce qui a été commencé il y a si longtemps. »
Son regard devint profond, presque transcendental.
« Par conséquent, chaque génération du style Kyōgetsu garde le Rouleau des Souvenirs, où toutes les informations sont conservées, transmises de maître en disciple. »
Le Maître expliqua l’essence du style, où le maître devait nourrir la prochaine génération, même au prix de sa vie.
« Pour assurer cela, le rouleau est scellé à l’intérieur du disciple. Le disciple ne pourra accéder aux informations et au pouvoir qu’après avoir surpassé son maître en puissance et en habileté. »
C’était la véritable raison de la difficulté du style Kyōgetsu : ce n’était pas un chemin vers la perfection, mais un cycle implacable pour que la prochaine génération soit toujours supérieure à la précédente, forgeant des guerriers capables d’affronter la menace qui ne pouvait être vaincue il y a longtemps, dans un serment, non pour la vie, mais pour la guerre.
« La défaite fait partie de l’héritage, Shija. Le Kyōgetsu est l’arme que nous portons dans cette bataille sans fin. »
Le Maître se redressa, la silhouette de son corps redevenue solide sous la lumière vacillante.
« Tu comprends, n’est-ce pas… Shija ? »
Le Shija de cette époque, imprégné de la ferveur de sa jeunesse et du poids de la vérité révélée, ne répondit pas par des mots, mais par un cri guttural et un hochement de tête qui résonna avec une conviction absolue.
« Oui ! »
« Alors écoute attentivement, disciple. »
Le Maître accepta le serment d’un léger hochement de tête.
« Souviens-toi de toujours maintenir la discipline, ne baisse jamais ta garde, et aiguises toujours ton épée, quoi qu’il arrive. »
Après cela, elle prononça ces derniers mots.
« Tu dois chercher à être plus fort, mais en même temps… n’oublie jamais ton humanité. »
Tandis que son image se brouillait comme de la fumée.
(Shhhhh)
La lumière de la bougie s’éteignit, non avec un coup, mais par absorption, la mémoire s’effondrant dans le vide de l’obscurité.
« On ne vainc pas un monstre… avec la seule puissance. »
Le dernier écho de sa voix résonna dans l’espace sombre et sans limite du coma.
« La puissance n’est qu’un côté de la pièce. Tout a deux faces… comme un reflet. »
En entendant cela, la mémoire s’effaça dans l’ombre.
« Haaah…! »
De cette manière, dans l’auberge, au milieu du jardin sauvage, le corps de Shija sursauta.
« Kghh ! »
Un spasme violent traversa sa poitrine, et sa main se serra instinctivement sur le point de sa douleur, juste là où le rouleau de souvenirs avait été scellé des années auparavant.
« Est-ce… Est-ce la réalité… ? »
La douleur de l’éveil était aiguë et perçante, une confirmation douloureuse qu’il était encore en vie après avoir ouvert les yeux.
« Uwaaaaaaaaaahhhhh ! »
La vision qui l’accueillit fut une agression pour ses sens, une collision brutale entre la solennité de sa mémoire et la farce ridicule de la réalité. Il était par terre, son visage partiellement couvert par un chapeau de fête en papier ridicule qui était tombé de sa tête, juste à côté de son compagnon Boudica et d’une femme nue tenant une massue.
« JE DÉTESTE ÇA !! »
Et par-dessus tout, le son d’une agonie existentielle.
Au centre de la pièce, une silhouette aux cheveux argentés, vêtue d’une robe à volants noir et blanc, était étendue parmi des lys et des azalées, frappant la mousse douce de ses poings recouverts de dentelle et pleurant avec une intensité qui aurait fait honte à un enfant de trois ans.
« La maman est triste ? Flora aide, maman ? »
À côté de lui, une petite fée verte flottait au-dessus du drame.
« …. »
Shija analysa la scène, gardant son calme.
(Ne jamais baisser la garde.)
Shija sauta à genoux, ignorant la douleur dans sa poitrine. Son esprit devint soudain lucide, sa mission renouvelée et urgente.
(Je surpasserai le Maître, je la sauverai, et l’héritage…)
Il serra le poing si fort que ses jointures craquèrent, son regard fixé sur le chaos.
(Je le protégerai !)
La détermination forgée dans le dojo brûlait dans ses yeux. Il devait être plus fort. Il devait être prêt pour le dernier moment que sa lignée attendait. Il devait tenir son serment à son Maître.
(Ça va… ?)
(Se est-il réveillé ?)
(Je vais le dire à maman.)
Autour de lui, une douzaine de petites poupées de paille en vêtements d’infirmière en tissu blanc ridicule et chapeaux mal placés le regardaient, leurs yeux en boutons inexpressifs rayonnant une confusion palpable.
« Plus fort. »
Mais alors…Consultez les derniers chapitres sur Nove1Fire.net
(PLAF !)
La montée d’adrénaline intense post-coma disparut. La douleur de la tête et la fatigue résiduelle de son corps le firent tomber sur le dos, à bout de forces.
« Fuff… »
Ainsi, Shija relâcha l’air dans un soupir profond et abandonné. Le son semblait le vider de toute sa fureur soudaine et de son héroïsme.
Pas à pas…
Cependant, la détermination ne quitta pas ses yeux, alors qu’il se laissa tomber lourdement sur la mousse douce, s’asseyant avec lourdeur.
« À mon propre rythme. »
Son regard balaya les corps comateux, puis le jardin, et enfin se fixa sur la Magical Girl hurlant hystériquement.
« Je serai plus forte. »