Chapitre 216
Chapitre 216
C'était le milieu de la journée, mais les éclairs et le tonnerre rendaient l'air lourd et sombre.
Le cliquetis des armures résonnait alors que les soldats patrouillaient le long du mur à proximité.
Quelques journalistes restaient près du mur, cherchant quelqu'un à interroger ou à désigner comme bouc émissaire pour leur article.
Des nobles de haut rang et des officiels avaient visité les lieux ces derniers jours, surtout ceux dont les membres de la famille avaient été enterrés ici.
« Est-ce vrai ? » demanda un journaliste en faisant miroiter de l'argent à un soldat qui passait devant lui.
« Qu'est-ce qui est vrai ? » demanda le soldat, un regard avide brillant dans ses yeux.
« Lord Oliver, nous avons entendu dire qu'il est mort. Est-ce vrai ? Est-il vraiment mort ? »
L'homme parut tressaillir à ces mots, ses yeux vacillèrent, son corps se tendit, mais l'argent agité sous son nez le retint.
« Pas mort, mais porté disparu », murmura le soldat entre ses dents. « ...Mais ça fait si longtemps qu'ils l'ont déclaré comme tel. »
« Et qu'en est-il du garçon roturier ? » demanda le journaliste, tentant d'obtenir plus d'informations. « ...Pourquoi l'Église le protège-t-elle autant maintenant ? »
Le soldat se pencha et chuchota doucement : « ...On dit que c'est lui. »
« Lui ? »
« L'un des avatars des dieux principaux. »
Les yeux du journaliste s'écarquillèrent à ces mots.
Beaucoup de gens l'avaient déjà deviné, mais l'entendre de la bouche d'un officiel, même de bas rang, donnait une grande crédibilité aux rumeurs.
« Des nouvelles de Lord Azariah ? » marmonna le journaliste en regardant autour de lui pour s'assurer que personne n'entendait ses prochains mots. « ...On dit qu'il a trahi les Dieux. »
Finalement, le soldat afficha un air terrifié. Ses yeux tremblèrent violemment alors qu'il reculait.
« Ne parle pas de ça », grogna-t-il en arrachant l'argent des mains de l'homme.
Le soldat s'éloigna pour reprendre sa garde, tandis que le journaliste scrutait les environs.
Une agitation soudaine attira son attention et il se précipita vers la porte principale.
« Hein ? »
Une dame aux cheveux et aux yeux noirs entra dans le cimetière accompagnée d'un homme.
Il ne reconnut pas la femme et ne l'avait jamais vue dans les médias.
Mais il reconnut l'homme au premier coup d'œil.
Ses cheveux gris distinctifs étaient facilement identifiables, et son visage représentait l'Empire en bien des endroits.
...Paul Polarral.
Le chef de la famille Polarral et le père du désormais présumé défunt Oliver Polarral.
Le journaliste se dirigea rapidement vers lui, mais avant qu'il ne puisse l'atteindre, les soldats les écartèrent.
Ils ne purent même pas leur adresser la parole alors qu'ils entraient sans leur jeter un regard.
Le vent tourna au moment où ils pénétrèrent à l'intérieur.
Le silence glacial s'accrocha à leurs cœurs, l'odeur du deuil et de la mort rendant leurs visages affligés encore plus pathétiques.
Ils traversèrent le lieu à moitié vide, rempli de rien d'autre que de tombes.
Peu après, ils ralentirent devant une sépulture.
Hannah, la mère d'Oliver, s'effondra à la vue de la tombe.
Son corps, autrefois normal, était devenu maigre, des cernes sombres marquant ses yeux.
Elle boita jusqu'à la tombe avec le soutien de Paul.
Et devant la tombe, un garçon était assis, les jambes croisées, vêtu d'une tenue formelle.
Le vent hurlait autour de lui, ébouriffant ses cheveux noirs, tandis que des feuilles mortes tourbillonnaient.
Sa respiration était saccadée et ses yeux injectés de sang fixaient la tombe dans le vide.
Un nom y était gravé — le nom de son frère.
« ...Aimar », une voix féminine brisée résonna derrière lui.
Il se retourna et reconnut immédiatement la femme.
Hannah s'avança lentement vers lui, les bras tendus.
« Reste là », grogna-t-il en la pointant du doigt. « Reste exactement là, n'approche pas. »
Ses pas s'arrêtèrent, et tout ce qu'elle put faire fut de le regarder fixement.
« Amai— »
« Reste en dehors de ça, père », grogna-t-il en regardant Paul, qui tentait d'intervenir. « Je ne veux rien entendre. »
Sa respiration s'accéléra alors qu'il se levait lentement.
« ...Je suis désolée », pleurnicha Hannah en le fixant silencieusement, mais Aimar secoua la tête.
« De quoi es-tu désolée ? » grogna-t-il en s'approchant lentement. « ...De nous avoir abandonnés dès notre naissance ? De ne même pas t'être souciée de nous ? De ne pas avoir été une bonne mère ? DE QUOI ES-TU DÉSOLÉE ?! »
« ...Je suis désolée », pleurnicha-t-elle encore, tentant d'essuyer les larmes qui brouillaient sa vue. « ...Je sais qu'il t'est impossible de comprendre— »
« Oliver est mort », la coupa Aimar en la fixant avec haine. « Il est mort depuis des semaines. Où étais-tu ? »
Hannah s'immobilisa, les lèvres entrouvertes pour répondre, mais seuls des sons étranges en sortirent.
« ...Tu n'as même pas pris la peine de rendre visite à tes fils à temps », murmura-t-il en essuyant ses propres larmes. « ...Quel genre de mère es-tu ? »
Les larmes d'Hannah coulaient ; elle voulait dire tant de choses, mais comme si son esprit avait cessé de fonctionner, tout ce qu'elle pouvait faire était pleurer.
Pleurer pour lui faire savoir qu'elle était désolée. Qu'elle souffrait. Qu'elle était brisée.
« Pars d'ici avant que je ne dise autre chose », dit Aimar solennellement en se détournant.
Ses yeux revinrent sur la tombe, qui le détruisait lentement de l'intérieur.
« ...Aimar », Paul s'avança vers lui, « ne sois pas comme ça. »
« Je ne veux pas en parler, père », répondit-il en tentant de garder ses émotions sous contrôle. « ...S'il te plaît, ne m'y force pas. »
« ...Je suis désolé. »
Aimar finit par craquer en entendant à nouveau la voix de sa mère.
Il se retourna, marcha vers elle et s'arrêta juste devant elle.
« Sais-tu seulement ce qu'Oliver a toujours voulu ? » demanda-t-il, sa voix plus froide que jamais.
« ..... »
Hannah baissa doucement la tête.
Elle ne voulait pas le dire, pas maintenant.
« Il a toujours voulu retrouver sa mère », continua Aimar en la fixant. « ...Depuis l'enfance, c'était tout ce qu'il souhaitait, et sais-tu pourquoi ? »
Des larmes se mirent à couler sur son visage à l'entente de ses mots.
« Parce que sa mère indigne lui a rempli l'esprit avec ces pensées », grogna-t-il entre ses dents serrées, sans retenir ses mots. « ...Depuis qu'il n'était qu'un enfant, il a été forcé de travailler plus dur sous la pression de te sauver ! »
Il recula lentement tout en la fixant, le souffle court.
Ses sanglots résonnèrent dans le silence alors qu'il se détournait pour retourner vers la tombe.
« ...Je t'en supplie », murmura-t-il doucement en reprenant lentement sa place. « ...N'essaie plus jamais de me contacter. »
« ... »
« Aima— »
« Je ne veux rien entendre, père », l'interrompit-il sèchement, sans même tenter d'écouter les mots de Paul. « ...À partir de ce jour, elle est morte pour moi. »
Un silence glacial s'installa entre eux, le vent tournant à nouveau tandis que des pas résonnaient.
Aimar ne se retourna même pas alors que le bruit des pas s'éloignait jusqu'à ce qu'il ne puisse plus les entendre.
Le tonnerre gronda à l'horizon.
Et sans même qu'il s'en aperçoive, le temps passa.
Aimar resta assis là, fixant la tombe dans le vide.
Jusqu'à ce que...
Il entende des pas.
Il ne se retourna pas pour voir qui c'était ; il resta simplement assis sur le sol.
Un garçon se tenait maintenant à ses côtés, le forçant à regarder sur le côté.
Et là, il se tenait, avec ses cheveux blancs immaculés en désordre et son visage magnifique.
Ses yeux, hétérochromes — l'un bleu et l'autre violet — fixaient la tombe.
« ...Pourquoi es-tu en vie ? » grogna Aimar en fixant Azariah, qui se tourna pour le regarder.
« ...Je me pose la même question chaque jour », répondit Azariah en s'asseyant lentement à côté de lui. « ...Pourquoi suis-je encore en vie ? »