Chapitre 5
Remarquant le regard craintif du prêtre, elle ne put s'empêcher de sourire en coin.
Hmm ?
Une sensation étrange fit soudain froncer les sourcils à Gilgamesh, comme si quelqu'un l'observait.
Cette attention ne semblait pas malveillante, et pourtant, elle le laissait distinctement mal à l'aise.
On l'espionnait ?
Plissant légèrement les yeux, il scruta le champ de bataille qui commençait à se dégager. Qui pouvait bien l'observer ?
Quelqu'un le regardait bel et bien. Certains soldats transportant des cadavres ne pouvaient s'empêcher de jeter des coups d'œil furtifs vers lui, pour aussitôt baisser la tête et trembler dès que son regard balayait leur direction.
Ils le craignaient, terrifiés à l'idée qu'il puisse soudainement les maudire jusqu'à la mort.
La peur était un excellent moyen de contrôle.
Non, la terreur. La terreur était un outil de domination bien plus efficace.
Après avoir passé les environs au peigne fin, il ne trouva rien d'anormal, mais il ne parvenait pas à se défaire de l'impression que ces yeux étaient toujours fixés sur lui.
Comme si l'observateur se tenait audacieusement devant lui, le fixant ouvertement, sans qu'il puisse le voir pour autant.
Proche. Ils étaient terriblement proches.
Où ? Sur sa droite ?
Alors, feignant de ne rien remarquer, il se leva nonchalamment et tira son épée, essuyant la lame avec un chiffon comme s'il l'admirait simplement.
« B-Brunhilde, ma sœur... »
Göll paniquait. Juste devant elle se tenait le souverain d'Uruk, le Roi des Héros de la légende sumérienne.
La distance qui les séparait était si faible qu'elle aurait presque pu tendre la main pour le toucher.
Et ce roi, connu dans les chroniques pour sa cruauté, était en train de polir sa lame jusqu'à ce qu'elle brille — lui faisant craindre qu'il ne la brandisse soudainement contre elle.
« Est-ce qu'il nous a remarquées ? »
À la question de sa sœur, Brunhilde sourit faiblement et entrouvrit les lèvres.
« Hmm, peut-être. »
Étant venue elle-même à cette époque et se tenant devant ce roi, Brunhilde pouvait confirmer une chose : il était humain.
Elle ne percevait aucune aura divine émanant de lui, ce qui signifiait qu'il n'était pas le fils de la déesse Ninsun, comme le prétendaient les écrits.
En d'autres termes, Gilgamesh n'était pas un demi-dieu doté d'une force surhumaine. Il n'était qu'un homme.
Et un homme intéressant, qui plus est. Il avait utilisé de l'orpiment rouge pour empoisonner la majeure partie du Conseil des Anciens et de l'Assemblée des Citoyens.
À cette époque, un tel incident, couplé à ses mises en scène utilisant des flammes phosphorescentes, ne ferait qu'alimenter la croyance qu'il avait jeté une malédiction.
Ainsi, il exploitait ce mystère pour forger son image de terreur.
« Eh... ? Mmmph ! »
Göll manqua de hurler aux paroles de sa sœur, réussissant tout juste à plaquer une main sur sa bouche.
L'instant d'après, un éclair d'acier froid.
L'homme devant elles avait déjà porté un coup horizontal. Une étagère à côté de Göll fut frappée et s'effondra.
« Ahhh... ! Ma tête, elle est... elle est toujours là ?! »
Réalisant ce qui venait de se passer, Göll hurla, tâtonnant frénétiquement son crâne — toujours intact !
Elle toucha son cou — aucune blessure, toujours attaché !
Pourquoi ce cri ? Parce que cette lame de bronze étincelante avait soudainement tranché droit vers sa gorge.
Pour être précise, le coup de taille avait d'abord traversé Brunhilde comme pour la couper en deux, puis avait continué vers le cou de Göll.
L'instant suivant, Göll pâlit à nouveau — son cri semblait avoir attiré son attention une fois de plus.
D'un coup de poignet sec, l'épée de bronze fut projetée vers elle, traversant son corps et s'enfonçant dans le sol avant qu'elle ne puisse réagir.
« Mmmph ! »
Juste au moment où elle s'apprêtait à crier à nouveau, Göll se couvrit précipitamment la bouche des deux mains.
Il n'y avait pas d'erreur : ce brutal Roi des Héros pouvait vaguement sentir leur présence.
Ce ne fut qu'après qu'elle eut cessé de faire le moindre bruit que le regard du Roi des Héros finit par se détourner.
Et ce n'est que lorsque son regard se porta ailleurs que Göll permit enfin à son corps tendu de se relâcher, ses jambes se dérobant alors qu'elle s'effondrait au sol.
E-elle a failli se faire dessus de peur.
Jetant un coup d'œil à sa sœur Brunhilde, elle restait aussi calme qu'à l'accoutumée, debout, sans le moindre tressaillement.
Quant à savoir pourquoi son attaque semblait les traverser comme de l'air, les laissant indemnes, c'était parce qu'elles n'étaient pas dans le même espace-temps que lui.
On pourrait comparer cela à regarder un film holographique où un personnage vous assène soudain un coup. Mais c'est sans importance : ils ne peuvent pas blesser le monde réel.
Bien sûr, puisqu'il s'agissait d'un film préenregistré en cours de lecture, il n'y avait aucun moyen d'en modifier le contenu.
Ainsi, elles ne pouvaient naturellement pas changer l'histoire déjà établie. En ce moment, elles regardaient simplement un « film » sur la figure connue sous le nom de Gilgamesh.
Si l'histoire pouvait être altérée, les dieux du panthéon babylonien auraient depuis longtemps voyagé dans le temps pour sauver leur dieu suprême assassiné.
Mais l'histoire ne pouvait être changée à volonté ; c'était une règle établie par les dieux eux-mêmes.
En vérité, même si l'histoire pouvait être modifiée, le dieu suprême mort ne pourrait jamais être ramené à la vie.
Ce dieu suprême avait dû être totalement anéanti, son âme brisée au-delà de toute réparation.
C'était un fait immuable de la causalité : aucune résurrection, réincarnation ou voyage dans le temps ne pouvait l'annuler. Il n'était devenu rien de plus que de la poussière cosmique.
Alors, comment ce Roi des Héros avait-il réussi à tuer Anu, le dieu suprême du panthéon babylonien ?
Sa sœur aurait-elle mal entendu ?
« Allons-y, Göll. »
« Hein ? O-où ça ? »
chuchota Göll en se cachant derrière sa sœur.
« À l'époque où le Taureau du Ciel fut abattu. »
La déesse Ishtar, captivée par le charme de Gilgamesh, lui avait avoué son amour, pour se faire rejeter.
Furieuse, elle avait supplié son père, Anu, d'envoyer le Taureau du Ciel — un présage de sécheresse — dans le royaume des mortels pour assouvir sa vengeance. Pourtant, Gilgamesh l'avait massacré tout de même.
Mais comment ?
Le Taureau du Ciel n'était pas quelque chose qu'un humain pouvait tuer — non, pour être précise, ce n'était pas quelque chose que les humains de cette époque pouvaient tuer.
S'il s'agissait d'armement humain moderne, alors peut-être que ce serait possible.
Eh bien, laissons Brunhilde constater par elle-même la véritable puissance de ce roi.
Quant à savoir si elle croyait qu'il avait vraiment tué un dieu suprême, après être entrée dans les Archives Akashiques et avoir utilisé le système, Brunhilde trouvait la possibilité bien plus plausible.
En temps normal, elle n'aurait pas eu accès à ce système, et encore moins la capacité d'enquêter à volonté sur l'histoire humaine de n'importe quel panthéon.
Mais grâce à la proposition de l'affrontement ultime entre les dieux et les humains — le « Ragnarök » — elle avait obtenu un accès complet à toutes les archives historiques.
Ainsi, lorsqu'elle était entrée dans l'histoire du Roi des Héros, elle l'avait trouvée verrouillée ; même les autres panthéons avaient besoin de l'autorisation des dieux babyloniens pour la consulter.
Mais maintenant, avec son accès illimité à toute l'histoire humaine liée aux panthéons, elle n'avait plus besoin de l'autorisation des dieux babyloniens.
Les archives historiques du Roi des Héros étaient délibérément verrouillées ? Il y a clairement un secret ici.