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Le genre humain est une créature bien étrange, n'est-ce pas ?
Complexe, contradictoire et parfois terriblement incompréhensible. Il arrive à chacun de nous de désirer la solitude, de vouloir s'éloigner du monde, de faire taire les voix qui nous entourent et de se réfugier dans un silence que personne ne viendrait troubler.
Mais, au fond, sommes-nous réellement capables de supporter cette solitude que nous réclamons avec tant d'insistance ?
Ne cherchons-nous pas simplement quelqu'un qui remarquerait notre détresse ? Une personne qui, sans que nous ayons besoin de prononcer le moindre mot, comprendrait que quelque chose ne va pas et nous tendrait la main ?
C'est humain, après tout. N'est-ce pas ?
Pourtant, moi, je ne souhaite plus rien de tout cela.
Je veux véritablement être seule.
Je ne veux plus qu'on me tende la main, qu'on cherche à comprendre mes peines ou qu'on prétende se soucier de moi. Je ne veux plus être entourée. Je ne veux plus accorder ma confiance, ni même espérer quelque chose de qui que ce soit.
Les êtres humains sont égoïstes, hypocrites et profondément imparfaits. Ils sont capables des plus belles promesses comme des trahisons les plus cruelles.
J'ai simplement été trop naïve pour m'en rendre compte.
Ou peut-être l'avais-je toujours su, sans jamais vouloir l'admettre.
J'aurais pourtant dû m'en douter. Dans ce monde où la magie règne en maîtresse absolue, où les miracles côtoient les atrocités et où même les destinées semblent pouvoir être manipulées, les relations véritablement sincères sont aussi rares qu'un amour désintéressé.
Peut-être même inexistantes.
Je m'étais trompée sur toute la ligne en croyant que l'amour était synonyme de bonheur, de paix et de réconfort. Je pensais naïvement que deux personnes qui s'aimaient devaient se soutenir, se comprendre et avancer ensemble, même lorsque le monde entier semblait se liguer contre elles.
Quelle idiotie.
L'amour n'est peut-être qu'une prison joliment décorée. Une cage dont les barreaux sont invisibles, mais dont les chaînes s'enfoncent profondément dans l'âme. Une illusion qui nous aveugle, nous consume et nous entraîne dans un tourbillon dont il devient presque impossible de s'échapper.
Finalement, je crois que je préfère la solitude.
Elle, au moins, ne promet rien.
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Connaissez-vous quelqu'un d'aussi accro aux jeux vidéo que le simple fait de lui proposer une sortie relève du véritable exploit ?
Quelqu'un qui trouve systématiquement une excuse, prétend être malade ou soudainement épuisé dès qu'on lui suggère de mettre le nez dehors ?
Quelqu'un dont les proches ont fini par désespérer ?
Eh bien…
Honnêtement, cette personne, c'était moi.
Je passais davantage de temps devant mes écrans que dans le monde réel. Mes journées se résumaient à jouer, manger, dormir et recommencer. J'avais pratiquement oublié ce que signifiait profiter d'une belle journée ensoleillée.
À force de fixer mes écrans, j'avais même fini par devenir myope.
Mais vous savez quoi ?
Cela ne m'avait absolument pas empêchée de continuer.
Après tout, pourquoi aurais-je abandonné mon petit univers virtuel ? Là-bas, je pouvais être quelqu'un d'autre. Je pouvais vivre des aventures extraordinaires, rencontrer des personnages fascinants et échapper, ne serait-ce que quelques heures, à cette réalité que je trouvais de plus en plus décevante.
C'était confortable.
Et surtout, personne ne pouvait me décevoir tant que je restais derrière mon écran.
Du moins, c'est ce que je croyais.
Car, voyez-vous, ma merveilleuse existence de casanière asociale prit fin d'une manière particulièrement… humiliante.
Je suis morte.
Et non, je n'ai pas été renversée par un camion, assassinée par un inconnu ou victime d'un quelconque accident tragique.
Je suis morte étouffée par un pancake.
Un simple pancake.
Alors que j'étais en pleine partie de jeu vidéo.
Vous pouvez rire. Je vous y autorise.
Moi-même, si j'étais encore en vie, je trouverais cette histoire absolument ridicule.
Une mort par asphyxie, seule dans ma chambre, devant mon écran, avec pour dernière compagnie un jeu vidéo et un morceau de pâtisserie.
Quelle fin pathétique.
Je me demande encore combien de temps il aura fallu à ma famille pour découvrir mon corps. Quelques heures ? Une journée ? Peut-être davantage ?
Est-ce qu'ils se sont inquiétés ?
Est-ce qu'ils m'ont cherchée ?
Ou ont-ils simplement pensé que, fidèle à mes habitudes, j'avais encore décidé de m'enfermer dans ma chambre ?
Ah…
Si seulement j'avais été un peu moins casanière. Si seulement j'avais accepté quelques invitations, entretenu davantage de relations ou simplement pris le temps de regarder le monde qui m'entourait.
Peut-être aurais-je connu une fin différente.
Une fin moins ridicule.
Et, qui sait, peut-être un peu moins solitaire.
Mais les regrets ne servent à rien lorsqu'on est déjà mort.
N'est-ce pas ?
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