Chapitre 714

{N/A : Profitez de cette photo bonus d’Iris. Une nouvelle tenue pour accompagner sa transformation en Enfant du Jugement.}

Une javelot lancée lui a frôlé le côté de justesse, mais le suivant l’a touchée à l’épaule. Elle a serré les dents, ignorant la douleur en se tordant et en tranchant la jambe d’un autre cavalier, envoyant la guerrière féminine rouler de son monture.

La charge berserk de Lucille a rencontré son égal lorsqu’un lionkin particulièrement musclé a intercepté sa hache en plein élan. Sa force était immense. Avant même que Lucille ne puisse réagir, un autre lui a percuté le côté, la faisant rouler à travers le champ de bataille.

Le bouclier de Lyra a commencé à se déformer sous l’assaut incessant. Même avec le buff d’Aurora, elle n’était qu’une seule personne face à une marée d’ennemis.

Seraphiel et Aurora peinaient à suivre. Les sorts de soin et de renforcement continuaient à voler, mais les blessures s’accumulaient plus vite qu’elles ne pouvaient être réparées. Aurora transpirait, ses mains tremblaient alors qu’elle tentait de maintenir ses buffs. Seraphiel devait jongler entre son bâton et son arc chaque fois que quelqu’un subissait des blessures, avant de lâcher son arc et d’utiliser [Arsenal Divin] pour se fabriquer une lance afin de pouvoir aider la ligne de front en difficulté.

Sa classe Dawnbringer avait la capacité curieuse de renforcer ses statistiques physiques en fonction de son stat de Magie, tout comme la classe Ashbringer d’Ignis, mais même ainsi, elle n’était pas une combattante entraînée, ressemblant beaucoup à Quinlan lorsqu’il avait saisi une lance pour la première fois et s’était dirigé vers le labyrinthe sous la surveillance attentive d’Ayame.

L’ennemi ne relâchait pas la pression.

Plus de cavaliers lionkin arrivaient en renfort, renforçant leurs rangs. Le poids du nombre commençait à peser.

La respiration d’Ayame devenait plus lourde. Du sang coulait d’une nouvelle blessure à son bras. Lucille essuya le cramoisi de sa bouche, bien qu’un sourire maniaque restait sur ses lèvres. Le bouclier de Lyra avait des fissures qui se formaient à sa surface.

Leur élan ralentissait.

Ils étaient forts—plus forts que jamais—mais pas invincibles.

Ayame grésilla de douleur mais aussi de détresse. Quinlan lui avait confié la vie de ses amantes et de ses plus grands alliés, et pourtant elle les menait vers ce qui semblait être la mort. À ce rythme, il y aurait de lourdes pertes. « Suis-je… toujours insuffisante ? » murmura-t-elle intérieurement avec découragement en attaquant de toutes ses forces, faisant tout pour ne pas échouer face à ses coéquipiers. L’XP affluait à grande vitesse, mais cela n’aurait aucun sens si elle perdait ne serait-ce qu’une de ses sœurs ou amies.

« Que puis-je faire de plus ?! » cria-t-elle en voyant Lucille et Lyra subir de lourds dégâts. Kaelira ne tenait pas mieux non plus ; son équipe, composée principalement de soutiens, était submergée malgré la puissante maîtrise du vent en AoE de Shallan.

La voix hostile d’Iris résonna soudain dans son esprit, faisant référence aux mots qu’Ayame lui avait dits pour la taquiner lorsqu’elles attaquaient les trois éclaireurs lionkin.

Une aura sombre s’embrasa autour d’Iris. Elle ondula comme de l’encre se répandant dans l’eau, imprégnant le champ de bataille de sa présence étouffante. Au début, c’était subtil—rien qu’un murmure d’étrangeté dans l’air—mais ensuite, le niveau d’énergie monta, et le champ de bataille sembla reculer. Le sang versé par ses alliés, la douleur qu’ils enduraient, tout cela alimentait son pouvoir comme un siphon tirant d’un puits sans fond de souffrance.

Ayame haleta, sentant quelque chose d intangible être arraché d’elle. Ce n’était pas sa force, ni sa volonté, mais la douleur, l’épuisement, même les blessures gravées dans son corps. La même chose arrivait à Lucille, Lyra, Seraphiel, et même à l’équipe en difficulté de Kaelira. La souffrance qu’ils portaient se déversait dans Iris, se condensant en une masse tourbillonnante d’énergie rouge-noire qui enlaçait sa silhouette.

Elle expira brusquement. « [Cycle de Tourment]. »

Son aura sinistre s’épaissit, s’enroulant autour d’elle comme des chaînes vivantes de tristesse. Pendant un bref instant, ses yeux brillèrent d’une lueur ancienne, vengeresse. Elle leva son épée vers le ciel. « [Séparation de la Miséricorde]. »

Le champ de bataille réagit alors qu’une pulsation terrible se propageait, s’enfonçant dans la chair de chaque ennemi à portée. Les lionkins vacillèrent. Certains faiblirent ; d’autres s’étouffèrent avec leur propre souffle. Les guerriers blessés avalèrent désespérément des potions—pour découvrir qu’elles étaient inutiles. Les clercs tentèrent de soigner leurs blessures—pour que leur magie s’étouffe et meure.

Les yeux d’Ayame s’écarquillèrent. Elle comprenait ce qui se passait : Iris lançait un sort qui empêchait toute forme de guérison, une condamnation à mort en combat prolongé.

Mais Iris n’avait pas encore fini.

Elle abaissa sa lame, la pointant vers le lionkin. « [Présage de Désespoir]. » L’aura rouge-noire qui l’entourait s’assombrit encore davantage. Le poids d’une présence invisible s’abattit sur le champ de bataille, pressant contre le cœur de chaque lionkin. Ce n’était pas la peur au sens traditionnel. C’était pire. C’était la certitude absolue de leur mort imminente.

Ils le virent. Le ressentirent. Leurs propres cadavres jonchant le champ de bataille, leurs armes tombant des doigts sans vie. Certains tremblaient, tenant leurs lames avec une desperation blanche. D’autres restèrent figés, paralysés par la crainte rampante qui leur rongeait l’esprit.

Un lionkin aguerri, qui avait ri face à la mort à de nombreuses reprises, tomba à genoux. Un autre laissa échapper un sanglot étouffé, comme s’il pleurait sa propre mort avant même d’avoir subi une seule ecchymose. Les faibles tournèrent les talons et s’enfuirent. Même les guerriers plus forts hésitèrent un instant, mal à l’aise sous le poids écrasant de leur destin.

C’est alors qu’Iris frappa.

Son épée fendit l’air avec une brillance défiant l’obscurité qui l’entourait. Au moment où elle atteignit son apogée, elle murmura les derniers mots de son assaut, épuisant chaque once de pouvoir qu’elle avait récolté en lançant [Cycle de Tourment].

« [Jugement]. »

Un seul coup d’épée vers le bas.

Une onde de choc écarlate jaillit de la courbe de sa lame, s’étendant en une explosion brutale de force. La terre se fissura là où elle se tenait, des fissures déchirant le champ de bataille. Les lionkins pris dans l’attaque n’eurent pas le temps de réagir. Certains furent instantanément tranchés en deux, leurs corps déchirés par la force pure du coup. D’autres furent projetés en l’air, avec des armures brisées et des membres cassés traînant derrière eux.

Au moment où la poussière retomba, des dizaines gisaient morts.

Le champ de bataille resta silencieux pendant un battement de cœur.

Mais alors, un rugissement tonitruant déchira le champ de bataille.

« Lève-toi et combats ! »

Ce n’était pas seulement un son, mais un ordre, un appel aux armes qui fit vibrer le cœur de chaque lionkin présent. La force de ce cri fit trembler les os des guerriers les plus aguerris, résonant dans l’air comme le hurlement d’un dieu de la guerre.

La voix appartenait à un lionkin monstrueux portant une épée dentelée dans la main. C’était un titan de muscle et de fureur, dominant ses semblables. Sa crinière, épaisse et sauvage, était tachée de traces de sang, son pelage couvert de la saleté de la bataille. Ses yeux dorés brillaient d’un feu primal, inébranlable, indomptable.

Et le lionkin écouta.

Ceux qui avaient commencé à fuir s’arrêtèrent net, leurs oreilles frétillant comme s’ils sortaient d’une transe. Ceux qui se recroquevillaient, tremblant à l’ombre de la mort, redressèrent leur dos. Ceux paralysés par le désespoir serrèrent les poings et resserrèrent leur prise sur leurs armes.

C’était comme si la marée s’était inversée en un instant.

« [Rugissement du Sunborn], hein… » grogna Iris, mécontente que son chef-d’œuvre ait été altéré.

Avec des rugissements renouvelés, ils se précipitèrent à nouveau en avant, leur hésitation effacée. Le moment de faiblesse, de peur, était disparu—brisé par la volonté pure de leur leader.

Le massacre reprit.

Le sang éclaboussa le champ de bataille. Les armes s’entrechoquèrent, la chair se déchira, et le bruit de la guerre redoubla. Les lionins se battirent plus fort, plus vite, plus férocement qu’auparavant, encouragés par le cri de défi de leur chef.

Alors que les combats reprenaient de plus belle, Quinlan volait dans les airs avec une grande urgence.