Chapitre 709

Malgré le masque sans visage, Var’Zhul savait.

Il pouvait le sentir.

Cet homme vivait la meilleure de sa vie aux dépens de lui et de son peuple.

L’homme masqué tourna la tête vers le capitaine lionkin, et deux mots quittèrent ses lèvres.

« À toi. »

Les muscles de Var’Zhul se tendirent comme un ressort, les instincts prenant le dessus sur la pensée. Ses jambes puissantes le propulsèrent en avant, sa lame agressivement dentelée prête à trancher la gorge de l’homme.

Mais avant qu’il ne puisse l’atteindre, l’homme masqué s’envola.

Tel un aigle attrapant une ascendance, il s’élança dans le ciel.

Var’Zhul atterrit sans jamais avoir réussi à toucher sa cible, ses yeux perçants suivant la silhouette sombre s’élevant vers les cieux.

« Quel genre de monstre est-ce ?! » il jura d’une voix puissante. « Terre, feu, et maintenant ce foutu vent ?! »

Quoi qu’il en soit, Var’Zhul n’avait pas le luxe de fixer l’ennemi en vol, car deux figures floues argentées se rapprochaient de leurs montures spectrales qui rugissaient à travers le sol ensanglanté. Les bâtards dogkin l’avaient reconnu comme le chef de la défense et cherchaient maintenant sa tête.

Qu’ils essaient.

Les muscles de Var’Zhul se tendirent, ses griffes serrant son épée large et dentelée. Le premier cavalier se jeta vers le cou du commandant lionkin.

Trop lent.

D’un grognement animal, Var’Zhul se jeta en avant. Sa lame rencontra celle du dogkin en plein mouvement. La force de l’impact envoya des ondes de choc dans l’air. Il devint rapidement évident que les deux n’étaient pas à égalité : le cavalier grogna alors que l’impact le faisait reculer, mais le bouclier scintillant autour de lui absorbait ce qui aurait dû être une contre-attaque fracassante.

Les yeux dorés de Var’Zhul se plissèrent.

Ils ne vacillèrent pas. Ils ne faiblirent pas. Ce mage de type enchanteur était étrange.

Même lorsque le dogkin ripostait depuis l’intérieur de la barrière, son arme passait à travers sans résistance. Aucun obstacle, aucune résistance. La magie ne se brisait pas à l’usage.

Un autre cavalier surgit de son angle mort avec un coup lourd vers le bas, cherchant à lui fendre le crâne.

Var’Zhul rugit et l’affronta de front. Sa lame s’abattit sur l’attaque, déviant le coup avec une telle force que le poignet du second dogkin faillit céder sous la puissance.

Ils se battirent comme des bêtes engagées dans une lutte à mort. Le dogkin avait l’avantage de la magie — une magie étrange, absurde — mais il possédait la force brute d’un seigneur de guerre lionkin.

Lames qui s’entrechoquaient. Crocs dévoilés. Étincelles volaient.

Les deux guerriers serraient les dents, la frustration transparaissant dans leurs mouvements. Même avec leurs boucliers, même avec leurs montures éclairées par la lune, même avec leur supériorité numérique, ils ne pouvaient pas le tuer.

Le problème ne venait pas de la défense. C’était son offensive.

Var’Zhul était trop sauvage, trop féroce, trop écrasant pour qu’ils puissent porter le coup de grâce. Il déviait leurs attaques avec une précision chirurgicale et contre-attaquait avec une sauvagerie féroce. Même lorsqu’ils étaient protégés par leurs boucliers, il menaçait toujours de percer.

Ils ne pouvaient pas rester.

Avec un grognement de frustration, les deux dogkin reculèrent, se repliant vers leurs alliés.

Var’Zhul ne les poursuivit pas, car ses instincts lui criaient de détourner le regard ailleurs. Quelque chose se passait. Un cri différent remplissait Emberfang.

Panique. Terreur.

Il tourna la tête vers la source, et ce qu’il vit lui coupa le souffle.

Celui masqué était de retour, ignorant complètement ce que Var’Zhul savait de combat et de guerre. C’était comme s’il ne se souciait pas du tout de la logique du monde, vivant librement pendant qu’ils étaient tous contraints par ses règles et lois.

Au lieu de gâcher la journée de Var’Zhul en creusant sous sa ville, il choisit désormais de le faire en dominant le ciel.

Haut au-dessus d’Emberfang, l’homme masqué volait comme un faucon armé d’artefacts légendaires, sa trajectoire fluide et efficace. L’eau — pas le feu, pas la terre, pas le vent — fendait l’air en tirs précis et pressurisés.

Chaque tir trouvait sa cible.

Aucun mouvement inutile. Aucun mana gaspillé.

Les lionkin s’effondraient un par un, leur armure percée, leurs armes abandonnées. Peu importait qu’ils soient des soldats prêts au combat ou des citoyens fuyant dans la terreur. Le masqué chassait tout ce qui bougeait et ressemblait à un lionkin.

De temps en temps, la étrange épée noire du monstre masqué, entourée de flammes bleues inquiétantes, se soulevait de son dos, comme possédée par une volonté invisible, et se plantait dans sa main tendue. Mais au lieu de tuer ses ennemis, l’homme utilisait la lame pour quelque chose que Var’Zhul ne pouvait même pas comprendre correctement.

Tout ce qu’il voyait, c’était qu’à chaque fois qu’il faisait cela, quelque chose de mauvais se produisait.

Var’Zhul n’entendait pas de chant, ne percevait aucune incantation, mais chaque fois que l’épée était dégainée, l’air autour des morts semblait frissonner. Des volutes de quelque chose d’intangible — sombre, scintillant, presque liquide dans la façon dont elles se tordaient et se recourbaient — se détachaient des cadavres. Elles glissaient dans l’air, irrésistiblement attirées par le masqué, s’enfonçant dans la lame comme de l’eau absorbée par la terre sèche.

Ce n’était pas de la magie. Pas comme tout ce que Var’Zhul avait déjà vu.

Ce n’était pas non plus du mana.

C’était quelque chose de plus profond, de plus fondamental. Quelque chose de vital était en train d’être volé aux morts avant même que leurs corps n’aient le temps de refroidir.

Les griffes de Var’Zhul s’enfoncèrent dans ses paumes.

Il avait combattu d’innombrables batailles, vu des guerriers absorber le sang de leurs ennemis pour gagner en force, vu des nécromanciens ressusciter des cadavres pour leur service — mais ça ? Ça, c’était différent.

Le masqué ne ressuscitait pas les morts. Il ne consommait pas de chair ni ne buvait du sang.

Il les récoltait.

C’était comme s’il ne faisait pas que tuer — il se nourrissait.

Et quand de puissants javelots étaient lancés dans les airs avec une précision et une vitesse remarquables, il se tordait dans le ciel, esquivant comme un putain de wyvern adulte maudit par une déesse, avec des siècles d’expérience durement acquise, tissant entre les projectiles comme s’il connaissait déjà leur trajectoire avant qu’ils ne soient tirés.

C’était un massacre. Une tuerie. Les cinquante ou environ attaquants ruinaient sa ville, menés par les exploits surnaturels de l’homme vêtu de noir.

Les griffes de Var’Zhul s’enfoncèrent dans ses paumes.

« Putain, c’est quoi ce truc ?! » hurla-t-il encore une fois, incapable d’accepter la réalité elle-même.

Les rues d’Emberfang furent envahies par des cris de guerre, des hurlements de douleur et le fracas de l’acier contre l’acier. Le sang coulait à flots, imbibant la terre sous les sabots et les bottes qui piétinaient. Mais le ciel… Le ciel appartenait au monstre masqué et à ses alliés, volant sur leurs chevaux ailés.

Cependant, enfin, les ordres précédents de Var’Zhul avaient commencé à porter leurs fruits. Les guerriers lionkin envahirent le champ de bataille, montés sur des trolls blindés et d’autres bêtes de guerre qu’ils avaient trouvées dans les chenils que les infiltrateurs dogkin n’avaient pas encore atteints.

Certains se précipitèrent pour subjuguer les créatures libérées qui faisaient rage dans la ville, leurs fouets claquant bruyamment, tandis que d’autres s’attaquaient aux deux douzaines d’infiltrateurs dogkin qui avaient osé libérer leurs précieuses bêtes de guerre.

Et alors, l’air lui-même devint une zone de guerre.

Des dizaines de cavaliers wyvern s’envolèrent dans le ciel. Des javelots pleuvirent vers l’ennemi tandis que les unités terrestres et aériennes s’efforçaient de reprendre le contrôle du ciel du monstre et de ses alliés qui les avaient humiliés.

Enfin, Emberfang parvint à se rassembler pour contre-attaquer. Les ennemis étaient impressionnants, mais au bout du compte, l’avantage numérique était trop grand à surmonter, malgré leurs tactiques spectaculaires.

Pourtant, le monstre masqué ne faiblit pas.

Il cessa ses attaques incessantes de jets d’eau sous pression avant que son corps ne s’immobilise. Son regard masqué balaya le champ de bataille comme s’il cherchait quelque chose. Puis, dans un mouvement trop fluide pour être autre chose qu’intentionnel, il plongea. Non pas vers ses ennemis, mais vers ses propres alliés. Suivez les romans actuels sur noᴠelfire.net

Un coup de poignet.