Chapitre 691
Ayame chargea.
Un éclat de mouvement s’enregistra dans son cerveau, mais c’était tout simplement trop rapide pour être suivi.
Sa lame trancha l’air vide.
Douleur.
Un impact s’écrasa contre son flanc alors que la foudre parcourait ses côtes, carbonisant ses muscles.
Le sol se leva pour la rencontrer.
Obscurité.
Elle se réveilla en haletant.
*Cliquer. Cliquer. Cliquer.*
La femme s’approcha encore une fois.
Les doigts d’Ayame tremblaient autour du pommeau de son épée.
Encore.
Elle ne perdrait pas encore.
Elle refusait.
Ayame chargea.
Elle mourut à nouveau.
Une explosion de vitesse électrisée, une seule frappe, et sa poitrine se fendit, son cœur découpé avant même qu’elle ne réalise qu’elle avait été blessée.
Elle se réveilla.
Elle mourut à nouveau.
Son ennemie disparut, réapparaissant derrière elle avec un bruit semblable à un tonnerre crépitant.
Le monde d’Ayame se brouilla.
Ses membres bougeaient trop lentement.
Sa colonne vertébrale se brisa en deux.
Obscurité.
Elle se réveilla.
Encore.
Encore et encore.
Chaque tentative se terminait de la même manière.
Ayame ne pouvait même pas la toucher.
Sa lame n’avait jamais rencontré de chair.
Son corps ne tenait jamais plus que quelques secondes.
Elle n’était rien.
La réalisation griffait son âme même. Elle n’était pas du tout à la hauteur.
La femme—non, cette guerrière—était simplement d’un autre niveau.
Non.
Pas seulement ça.
Ce n’était pas juste une guerrière.
C’était autre chose.
Quelque chose de plus grand.
Quelque chose de légendaire.
Un souvenir scintilla.
La voix de son père résonna dans son esprit.
« Laisse-moi te raconter une histoire, Ayame. Une histoire de notre grand ancêtre. Une guerrière comme aucune autre. Une femme dont la lame a tranché à travers les cieux eux-mêmes. »
Elle n’était qu’une enfant alors, assise à côté de son père sous les cerisiers, ses petites mains enroulées autour d’une épée d’entraînement en bois.
Elle avait écouté, les yeux grands ouverts.
Cette femme, dont le nom a été honteusement perdu dans le temps au fil des nombreuses générations qui ont suivi sa mort, était une guerrière d’une élégance et d’une puissance sans pareilles.
Une légende qui manœuvrait la foudre comme une extension de son âme même.
« Elle se déplaçait comme la tempête, frappait comme un jugement divin. »
« Là où d’autres brandissaient des épées, elle brandissait le tonnerre lui-même. »
Le poids de la réalisation s’écrasa sur elle.
Hanae.
Le nom que Quinlan avait mentionné.
Une Primordiale.
La supposée progénitrice du côté oriental de l’humanité.
La progénitrice de la lignée Fujimori.
Le souffle d’Ayame devint irrégulier, les yeux écarquillés par une nouvelle compréhension.
Elle regarda la femme devant elle.
Le yukata fluide. La grâce indéchiffrable. La vitesse divine, sans effort.
Ce n’était pas juste une guerrière.
C’était Hanae.
Son ancêtre.
L’origine de la force de son clan.
La voix de son père murmura à nouveau.
« Et… je rêve qu’un jour… un jour, il y aura un autre qui manie la foudre comme elle le faisait. »
« Pas comme une force brute et destructrice… »
« Mais comme une partie de leur existence même. »
Ayame expira.
Elle savait ce que cela signifiait.
Les Fujimori avaient toujours eu du mal à contrôler la foudre.
Même les plus prodigieux d’entre eux ne pouvaient l’invoquer qu’une fois par bataille.
Son propre sort, [La Fureur de Raijin], était un témoignage de cet échec même.
C’était un sort de destruction brute.
Un qui détruisait son corps.
Un qui drainait complètement son endurance.
Ce n’était pas une véritable maîtrise.
C’était un pouvoir emprunté.
Une imitation désespérée et maladroite de ce que de véritables manieurs de foudre pouvaient faire. Le pire, c’était que malgré les horribles inconvénients, ce n’était même pas significativement plus fort que ses sorts normaux de classe Samouraï.
Mais maintenant…
Ayame resserra sa prise sur son épée.
Sa respiration ralentit.
Son cœur se stabilisa.
C’était un test.
Son test.
Faire face à sa progénitrice.
Faire plus que simplement manier la foudre une fois.
Devenir la foudre… mais pas comme Quinlan maîtrisait les éléments. Non. Son chemin était différent.
Elle devait devenir quelqu’un qui pouvait non seulement se déplacer à la vitesse de la foudre mais aussi trancher la foudre elle-même. C’était ce que la maîtrise signifiait pour un véritable manieur de la lame.
Ayame expira.
« Veille sur moi, Père. »
Elle bougea.
Iris se battait.
Elle se battait plus fort qu’elle ne l’avait jamais fait de toute sa vie.
Sa lame déchirait la chair, ses sorts faisaient rage avec une douleur brute et non filtrée, mais ce n’était jamais suffisant.
Chaque fois qu’elle sacrifiait son corps, taillant dans sa propre chair pour obtenir du pouvoir, le monstre faisait de même. Son corps mutilé se remodelait, devenant de plus en plus monstrueux. De nouveaux membres poussaient, les muscles s’épaississaient, et chaque nouvelle blessure qu’elle infligeait ne servait qu’à donner naissance à quelque chose de pire.
Iris tomba.
Encore.
Et encore.
Et encore.
Chaque fois, elle se poussait au-delà de ses limites. Chaque fois, elle invoquait une douleur plus grande, des blessures plus profondes, des sorts plus brutaux. Son corps criait. Son âme brûlait. Et chaque fois…
Le monstre grandissait avec elle.
Se moquant d’elle.
Il était impossible de l’ignorer maintenant.
Les similitudes.
C’était grotesque, une horreur titubante d’angoisse auto-infligée, se nourrissant de sa propre destruction pour devenir plus forte.
Tout comme elle.
Sa respiration se bloqua alors qu’elle parait une autre frappe. ‘Ce monstre… c’est moi ?’
La pensée résonna dans son crâne comme une vérité cruelle et inébranlable. Son épée s’entrechoqua contre une griffe qui s’étendait, ses pieds glissant en arrière sur le sol brisé. Peu importe.
Rien de ce qu’elle faisait n’avait d’importance.
Elle mordit l’intérieur de sa joue si fort que ça saignait.
‘Que suis-je censée faire ?’
Aucune réponse ne vint.
Seulement l’écho sourd de sa propre respiration haletante, la brûlure lancinante de l’épuisement, et le poids implacable de la futilité pesant sur ses épaules.
Puis…
Un nouveau son.
*Ding !*
Sa vision scintilla, et soudain, un bouton se matérialisa devant elle.
Au-dessus, brillant en lettres audacieuses et moqueuses, se trouvaient les mots :
INVOQUER LES ASCENDANTS.
Iris se figea.
Son estomac se tordit.
Un visage se manifesta immédiatement dans son esprit.
Cet homme.
Ce bâtard arrogant.
Quinlan Elysiar.
L’enfant doré.
Celui qui a tout.
Une chance incroyable, des parents aimants, des amants adorateurs, des subordonnés loyaux, un potentiel plus grand qu’elle ne pouvait même comprendre…
Ses doigts se serrèrent en poings, tremblant de frustration.
« Tu te fous de moi ?! » jura-t-elle, sa voix rauque de pure irritation.
Un rire amer remonta dans sa gorge.
‘Suis-je rien sans lui ?’
Ses dents se serrèrent si fort que sa mâchoire lui faisait mal.
‘Pourquoi ? Pourquoi dois-je continuer à compter sur lui ?!’
Elle avait entraîné.
Elle avait saigné.
Elle avait enduré tant de choses.
Et pourtant…
Même maintenant, le monde lui disait qu’elle ne pouvait pas le faire seule.
Sa vision se brouilla. Sa respiration devint irrégulière. Ses articulations devinrent blanches contre le pommeau de son épée.
Le monstre se tenait devant, observant.
Attendant.
Évoluant.
Se moquant.
Son regard se tourna vers le bouton.
Les secondes passèrent.
Lentement, elle expira.
Elle leva sa main et la forma en poing.
Et, avec toute la fureur qu’il lui restait dans l’âme…
Elle le détruisit.